Collection dirigée par Édouard Brasey

© Le Pré aux Clercs, un département de , 2009

ISBN : 978-2-84228-379-7

Nº d'éditeur : 318

Tous droits réservés

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Le Pré aux Clercs – 12, avenue d'Italie – 75013 Paris

Site de l'auteur : www.sire-cedric.com

DU MÊME AUTEUR

Dreamworld, Nuit d'Avril, 2007

Angemort, Nuit d'Avril, 2006

Déchirures, Nuit d'Avril, 2005

J'ai rêvé de cet endroit.

David Lynch 

Prologue

Souvent, il fait le même rêve.

Un rêve de nuages noirs, si noirs qu'ils ressemblent à d'immenses ombres vivantes, se regroupant au-dessus de la mer. Il en vient de partout. Des ténèbres veloutées remplacent le ciel, effacent la lune ronde, s'étalent à perte de vue, jusqu'à ce que le monde soit plongé dans une obscurité profonde.

Sur la côte, alors que s'étend la noirceur, les animaux ont déjà regagné leurs terriers. Les hommes se barricadent à leur tour, pour échapper à la tempête qui s'annonce.

La mer se froisse, rugit.

Les vagues se soulèvent au large, là où nul navire ne vogue.

Là où nul œil humain ne pourrait être témoin de son arrivée.

Une silhouette féminine crève la surface des eaux – dans un jaillissement d'embruns – et s'élève dans les airs.

Elle monte jusqu'au cœur de l'orage, lumineuse, seulement vêtue d'une robe d'écume qui scintille de diamants. Avec sa chevelure déployée et son rire mélangé à la fureur des éléments, elle chevauche les nuages noirs qu'elle a invoqués pour couvrir son escapade.

Dans la langue des hommes, on la nomme Naemah. Elle vient des enfers – cette région froide de l'éther où les âmes se tordent dans un océan de flammes bleues –, ce qui est justement le fruit de son désespoir, car même pour les démons l'éternité n'a aucune saveur. Naemah s'y ennuie à mourir.

En comparaison, la terre des humains regorge d'une infinité de distractions.

Naemah revêt un corps de femme à la beauté éblouissante. Elle aurait pu servir de modèle originel à toutes les muses, dans les rêves des poètes de tous les temps. Et peut-être a-t-elle vraiment été ce modèle ? Inspiratrice de toutes les inspiratrices. Mère de toutes les égéries. Un corps gracile aux hanches généreuses, aux fesses rondes pleines de promesses. Une poitrine qui appelle les baisers et les caresses. Un visage de poupée de porcelaine, dont la bouche gourmande semble à elle seule l'incarnation du désir, et de longs cheveux – eux aussi de cette soie blanche dont sont faits les anges – qui fouettent ses épaules nues en chantant des litanies dans des langues impossibles.

Dans ses yeux, le bleu intense des profondeurs.

Cela fait longtemps que le démon n'a pas volé avec les orages. L'obscurité, le vent, la pluie lui ont manqué. Et ces éclairs qui crépitent autour d'elle, dans une fabuleuse odeur d'ozone ! Son rire redouble, devient jubilation, tonnerre, fracas, arbres calcinés.

À aucun moment elle ne croise âme qui vive. Seul un fou s'attarderait dans pareille tempête. Cette nuit appartient entièrement à Naemah.

Elle arrive à destination.

Elle est venue chercher de la compagnie.

Elle sait très précisément où la trouver.

En fait, celle des vivants ne l'intéresse nullement. Naemah est une créature de passion. Les humains ne comprennent pas ce sentiment. Naemah désire la compagnie d'êtres qui ont vu par-delà la vie pour savoir réellement ce que le corps et les plaisirs représentent.

Ses pieds nus touchent le sol, devant la grande grille d'un cimetière à l'abandon.

Sa robe d'écume l'a abandonnée dans les airs, au milieu des tourbillons de pluie qui enveloppent le paysage d'humidité et de froideur. Le corps nu, tout en courbes, du démon – si blanc qu'il semble sculpté dans de la neige, ou de la glace peut-être – dégage une douce lumière. Ses cheveux se tordent et ondulent pour humer l'air nocturne, sans cesser de pousser de petits piaillements comblés. Chaque pore de son corps divin s'ouvre et se contracte sous les caresses de la pluie.

À chacun de ses pas sur le sol humide, de l'herbe pousse, soyeuse, et de grosses fleurs blanches s'épanouissent dans son sillage.

Les grilles du cimetière s'ouvrent, en silence, à son approche.

Elle entre dans ce joli petit lieu de repos, ce lieu d'oubli. Elle avance, bras en croix, effleurant du bout des doigts les vieilles tombes qui ruissellent. Les arbres ploient vers elle. Les anges de pierre tournent la tête après elle – implorant encore une caresse – mais le démon n'est pas venu pour eux. À sa suite, les fleurs blanches recouvrent les bustes et les ailes. La maison de la mort devient un jardin, ce qu'elle aurait toujours dû être.

Sous la terre, dans leurs prisons de bois, les êtres allongés ont commencé à frémir. Leurs cœurs repoussent, tels de gros champignons gorgés de sang, emplissant leurs poitrines vides, leurs carcasses rongées par les vers et peuplées d'animaux gluants. Ceux qui ont encore des restes de chair sur leurs squelettes la sentent vibrer, se tendre, reprendre un peu de texture pour permettre aux articulations de fonctionner à nouveau. L'appel de la vie les irrigue, durcit leurs sexes, les vulves desséchées s'emplissent de sécrétions palpitantes. Les mâchoires mastiquent. Les gorges déglutissent. Les vieux ongles déchirent les restes de leurs suaires, qui les gênent, et ils se mettent à gratter, à s'enfoncer dans les vieilles planches pourries, à creuser la terre pour rejoindre ce monde nocturne où ils sont conviés une seconde fois.

Un à un, les morts s'extirpent de leurs mausolées, brisant les portes et renversant les pierres tombales.

Du fond de leurs gorges renaît le verbe, une plainte d'adoration qui monte sous la pluie, à mesure que l'herbe luxuriante et les fleurs s'épanouissent.

Une litanie de joie.

Naemah est revenue pour eux. Eux seuls peuvent la comprendre. Eux seuls peuvent l'aimer. Eux connaissent la solitude éternelle.

Elle s'allonge sur le tapis d'herbe soyeuse. La pluie crépite sur sa peau, y dessinant des mosaïques sans cesse changeantes. Elle glisse ses mains entre ses cuisses, caressant la soie humide de son sexe, enfonçant ses doigts dans sa chair ouverte et suintante de lumière chaude, tandis que le tonnerre roule avec davantage de violence au-dessus de la campagne.

Ils se regroupent autour d'elle : hommes, femmes, enfants, dans leurs têtes putréfiées le souvenir de la magie brille encore, et ils viennent vénérer cet être de l'autre monde. Ils viennent partager sa lumière et sa chaleur. L'étincelle qui anime encore leurs restes physiques appelle à une ultime communion.

— Mes bien-aimés, leur dit le démon.

Ce sont les uniques mots du langage des mortels que prononce Naemah cette nuit-là.

Sa voix évoque ensuite le vent du large et le réconfort des flammes, un souffle chaleureux et doux à travers le rideau de pluie.

L'assemblée de ses adorateurs se referme sur elle comme un manteau de chair, les mains décharnées s'approchent, effleurent sa poitrine aux mamelons tendus de désir. Elle sent des baisers humides sur sa peau, des langues qui s'insinuent entre ses orteils, le long de ses jambes, partout où les bouches peuvent venir déposer leur dévotion, et ses cheveux blancs s'enroulent fiévreusement autour des cadavres, pour les attirer plus près d'elle encore. Son sexe brûle comme un soleil liquide, ses hanches se soulèvent pour venir à la rencontre des bouches, des mains. Des membres masculins miraculeusement revenus à la vie glissent en elle, dans sa matrice de lave et de lumière, aussi bien qu'entre ses fesses, dans le siège de l'immondice et du plaisir.

Sous la pluie battante, à la lueur des éclairs, la vie et la mort se mêlent, cathédrale de chair mouvante, de corps enlacés, qui ne semblent plus appartenir qu'à une seule entité avide et frémissante.

Naemah embrasse au hasard des visages maquillés de décomposition, elle enfonce ses doigts dans les orbites creuses des squelettes qui la serrent contre eux. Des cadavres de femmes parviennent à s'immiscer jusqu'à elle, dans la masse des êtres ruisselants, afin de lui octroyer leurs caresses et lui faire don de leurs corps, et Naemah les étreint elles aussi avec passion, comme ses sœurs, comme ses enfants, comme ses plus merveilleuses amantes. Elle insinue ses mains en elles, dans leur intimité que personne n'a pénétrée depuis une éternité, elle ravive cette vie en elles, et à l'apex de son plaisir elle plante ses crocs dans leurs poitrines généreuses, arrache des morceaux de chair morte, de chair bénie, qu'elle avale en se cambrant de délice.

Et les corps continuent de se disloquer et de se reformer. Les cadavres ne font pas seulement l'amour à leur déesse à la crinière blanche, mais également entre eux, se mélangeant, se caressant, se dévorant, gagnés par les fleurs qui ne cessent de pousser et de les recouvrir à la façon de draps immaculés. Naemah, au centre de cet amas humain, chevauche en hurlant, et de sa gorge déployée jaillit le tonnerre, roulant sur la lande. Sa voix appelle davantage d'éclairs, qui tracent des courbes étranges, à la recherche de créatures vivantes à foudroyer, de sorte que nul être n'ait le privilège de contempler ces instants de magie.

Lorsque le rideau de pluie commence à mincir, Naemah, comblée, repue, ferme les yeux.

Les morts reculent servilement.

Et se décomposent.

Les vieux os qui ont défié les siècles retrouvent la souplesse du sable. Les cadavres tombent à genoux, au milieu des fleurs en perpétuelle éclosion. Certains se tiennent enlacés comme d'ultimes amants avant que leurs chairs ne coulent et ne se mélangent à la terre, à l'herbe, aux fleurs. Les dernières âmes qui n'avaient pas eu l'opportunité de quitter ce monde découvrent enfin le chemin de l'éther : une voie étincelante est apparue, serpentant tel un fleuve de lumière au-dessus du cimetière, à perte de vue dans les profondeurs du ciel. Les âmes s'envolent avec la poussière de leurs corps en hurlant de joie. Des étoiles filantes qui remontent vers les cieux.

Naemah demeure allongée.

Un nouveau prodige à l'œuvre dans sa chair.

Son ventre a commencé à gonfler, doucement, enfanté par tant de passion. Naemah pleure, de douleur, de joie, et des larmes noires, des larmes de démon, ruissellent le long de ses joues, y imprimant des tatouages compliqués.

Elle attend que la gestation de son enfant s'accomplisse, ce qui prend toute la nuit. Au centre du cimetière redevenu jardin, elle contemple les étoiles au-dessus d'elle, tandis que les nuages quittent le ciel pour s'en aller ailleurs semer l'effroi. L'odeur de la terre monte, plus forte encore, mêlée à l'arôme de sexe et de putréfaction, au parfum des grosses fleurs blanches qui semblaient vibrer, respirer peut-être, toutes tournées vers sa silhouette allongée.

Naemah pose ses mains sur son ventre pour le sentir s'arrondir. Son enfant se forme dans son corps de démon, un second cœur qui bat en elle. Sa peau se tend de façon délicieuse, lentement.

Aux premières lueurs de l'aube, elle perd les eaux – rouge profond – et l'enfant glisse enfin hors de son corps, sans le moindre son, tel un mort lui-même. Il ne crie pas, ni ne pleure. Il ouvre seulement ses grands yeux bleus, et la dévisage en silence. Ses cheveux sont déjà assez longs, et blancs, à l'image de ceux de sa mère. Souillés par les sécrétions du placenta.

Naemah arrache le cordon ombilical de ses entrailles, et le tranche d'un coup de dent à la base du ventre de son enfant. Un chagrin infini brille dans les yeux du nouveau-né. Elle le serre contre elle, l'embrasse une unique fois sur la bouche, puis elle le dépose dans les bras d'un gisant de marbre à l'air circonspect.

Alors qu'elle se tient ainsi penchée sur lui, une ultime larme roule sur sa joue, une goutte de parfaite noirceur.

Une larme pour le pardon.

Elle éclate sur le front de l'enfant, y imprimant la forme d'une étoile noire.

Ce n'est pas la première fois que le rêveur revit cette scène.

Toujours la même.

À chaque fois nouvelle.

Le vent et la pluie sur sa peau, peignant des arcs-en-ciel au-dessus des tombes.

Le tourbillon de pétales, tandis que le démon s'élève à son tour vers le monde des chimères et des anges.

Le rêveur serre ses paupières, aveuglé.

Le démon rejoint la lumière.

Le rêveur ouvre les yeux.

1

Il était une heure et quart du matin, pourtant la nuit était illuminée par les pulsations bleues des gyrophares.

David Ormeval gara sa Clio à l'angle de la rue des Arcs et du cimetière Terre-Blanque. Il connaissait peu cette zone : un quartier résidentiel modeste, situé en périphérie de la ville, et qui sentait déjà la campagne. Les villas aux balcons en fer forgé côtoyaient de petits jardins bien entretenus, tout autour du cimetière. Ici, les problèmes de délinquance se limitaient aux quelques adolescents qui venaient fumer des joints sur les tombes.

Pourtant, il y avait au moins quatre voitures de police garées en travers de la rue. Et deux fourgonnettes de pompiers, ajouta mentalement David. C'était beaucoup. Beaucoup trop pour un tel quartier. Il apercevait des hommes en costume qui s'agitaient sur le trottoir. L'un d'entre eux, un colosse qui surplombait ses collègues d'une bonne tête, parlait de manière animée dans un téléphone mobile tout en faisant de grands gestes dans le vide. Les échos de sa voix portaient jusqu'au bout de la rue.

David aperçut des silhouettes accoudées aux fenêtres de toutes les maisons. Sous un porche, un couple était installé sur une balancelle. Tous les habitants du quartier devaient être éveillés, s'interrogeant sur l'origine de ce chaos.

Ce n'était pas ce à quoi s'était attendu David. En fait, il ne savait pas à quoi s'attendre, Aurore l'avait simplement appelé pour lui dire de rappliquer en vitesse et il avait sauté dans sa voiture. Elle l'appelait rarement à une heure du matin pour le travail, et c'était toujours pour une excellente raison. En l'occurrence, un article de première importance pour le journal. Cela ressemblait à une scène de crime. David se sentait très mal à l'aise. Il n'avait jamais couvert un tel sujet. Il n'était pas certain d'aimer ça.

Il éteignit les phares de sa voiture et composa le numéro d'Aurore sur son portable.

— Je suis là.

— Je te vois, j'arrive, lui dit Aurore.

Un instant plus tard, une silhouette fluide émergeait de l'ombre du cimetière. Aurore agita une main dans sa direction.

— Allez viens ! Vite, avant qu'ils n'aient fini !

David constata qu'Aurore était vêtue d'un tailleur noir serré, et comprit pourquoi il ne l'avait pas vue approcher plus tôt : dans l'ombre, on ne la distinguait presque pas. Seuls les cheveux bouclés de la jeune femme brillaient sous l'éclat des projecteurs. Elle agitait son minuscule enregistreur mp3 dans sa main en trépignant.

— On a un sujet en or, mon petit David, et on est les premiers sur place ! Depuis le temps qu'on attendait qu'il se passe quelque chose dans cette ville !

David soupira, prenant soin d'emporter son appareil photo et de verrouiller sa voiture. Un peu plus loin, les agents en uniforme déroulaient des bandes jaunes tout autour d'une maison.

— Ils sont en train de bloquer le périmètre. Il faut se dépêcher, le pressa Aurore.

— Mais il s'est passé quoi au juste ? demanda David en trottinant à sa suite. C'est la maison de qui ?

— Son nom est Raymond Mendez, si ma source est correcte. La trentaine. Fossoyeur depuis dix ans. Le genre de gars à l'ancienne, marié, deux enfants. Jamais la moindre histoire.

David jeta un œil au cimetière, puis à la maison. Au moins, le bonhomme n'avait pas un long trajet à effectuer pour aller travailler.

— Qu'est-ce qui s'est passé ? Il s'est fait tuer ?

Aurore tourna vers lui un visage extatique.

— Il est mort, oui. Mais avant, il les a tous massacrés. Sa femme et ses enfants. Il les a tués au fusil à pompe.

— Quelle horreur, fit David.

— Tu peux le dire, poursuivit Aurore, les yeux illuminés par l'excitation. Un truc dément. Il a d'abord tué son épouse, avant de monter dans la chambre de leurs gosses. Une dizaine d'années chacun. Il les a tués eux aussi.

Aurore indiquait la fenêtre du premier étage. Celle-ci était brisée.

— Un des enfants se trouvait devant la vitre quand son père l'a abattu. Je crois que c'est le garçon. Il devait essayer de passer par cette fenêtre. En tout cas, il n'a pas réussi à s'enfuir. Son père a ouvert le feu sur lui. Les balles ont traversé le gosse de part en part. Après ça, Mendez est redescendu dans le salon, il s'est installé dans son fauteuil, et il a mis le canon de son fusil dans sa bouche pour se faire sauter la tête. Il y a eu tellement de coups de feu que tout le quartier a téléphoné à la police.

— Mais c'est… c'est absolument horrible, laissa échapper David.

— Un sujet en or, je te dis ! Tu la veux, ton augmentation, ou pas ?

David secoua la tête. Il n'y avait qu'Aurore pour penser à son argent dans des cas comme celui-ci. Mais elle avait raison, au moins sur un point : un tel sujet n'arrivait pas souvent. Non, en fait cela n'arrivait jamais. C'était le genre de choses dont on entendait parler aux informations nationales, mais qui ne se produisaient jamais aussi près de chez soi. David leva son objectif et régla la luminosité, ce qui était difficile dans les halos mouvants des gyrophares. On passait d'une zone de ténèbres à une zone aux blancs brûlés, qui faisait cligner des yeux. Il fit la mise au point sur les policiers qui grouillaient dans la rue.

— C'est quand même horrible, grommela-t-il en photographiant les forces de l'ordre.

Il dirigea ensuite son Nikon vers la façade, éclairée par une batterie de projecteurs. La fenêtre, au premier étage, était pulvérisée. À travers l'objectif, il pouvait distinguer les morceaux de bois qui avaient éclaté sous l'impact des balles. Du gros calibre. Ce Mendez avait utilisé de l'artillerie lourde.

David aperçut une grande tache sombre, juste en dessous de la fenêtre. Il zooma. C'était du sang. Ce qu'il voyait, c'était le sang du garçon. Le sang qui avait suinté par le rebord de la fenêtre, pour couler jusque dans la rue. David sentit son estomac se nouer. En même temps, une certaine fascination macabre l'empêchait de détourner les yeux. Il prit une série de clichés.

Une voix basse et puissante explosa :

— Vous deux, là-bas ! Bon sang, vous vous croyez où ?

David baissa les yeux. Un homme s'approchait d'eux à grands pas. David reconnut le policier qui s'emportait au téléphone quelques minutes auparavant. Il devait mesurer près de deux mètres et son visage était marqué de cicatrices. Son nez épaté faisait penser au nez cassé d'un boxeur. Son costume avait du mal à contenir sa masse musculaire. Son visage était livide, ses traits tirés de fatigue, et l'irritation se lisait dans son regard, en gros panneaux qui indiquaient : « Ne me faites surtout pas chier ce soir. »

Aurore se précipita devant lui en brandissant sa carte de presse d'une main et son enregistreur de l'autre.

— Aurore Dumas, du Nouveau Regard. Pouvez-vous nous décrire le drame qui vient de se produire ?

Aurore n'avait jamais été très douée pour lire ce genre de panneaux.

Le policier se pinça le nez entre le pouce et l'index, avant de répondre d'une voix monocorde.

— Bon, je vais faire clair. Vous savez où vous pouvez vous coller votre micro. On est dans un putain d'enfer ici, avec des gens décédés. Je ne peux pas vous demander de respecter ce genre de choses, mais je peux vous faire déguerpir. Et en quatrième vitesse.

— Vous confirmez donc que tous les membres de la famille Mendez sont morts ? demanda Aurore sans se démonter. Vous avez pu voir les enfants ? Elena et Michael, c'est ça ?

David décida d'intervenir avant que la situation ne dégénère. Il saisit le bras d'Aurore pour la tirer vers lui.

— Je crois qu'il a raison…

— Les gens ont besoin d'être informés ! se défendit Aurore. Ce sont leurs impôts qui paient les salaires de la police !

— Épargnez-moi vos conneries, répliqua le policier. Vous êtes dans le périmètre de sécurité, madame.

— Mademoiselle. Et je n'ai pas vu de périmètre, monsieur.

Le policier sortit un rouleau de bande jaune de sa poche, dont il noua l'extrémité autour d'un réverbère. Il déroula la bande en travers de la rue, leur barrant le passage.

— Maintenant il y en a une. C'est une zone sécurisée. Vous passez cette ligne et je vous jure que je vous embarque. Avec les menottes. Votre collègue pourra prendre de jolies photos.

Il tourna les talons pour revenir vers la maison des Mendez.

— Quel con, grogna Aurore.

À ce moment, l'équipe des pompiers apparut sur le porche. Ils escortaient deux civières sur lesquelles se trouvaient des sacs mortuaires. Aurore redoubla d'excitation.

— David ! Là-bas ! Tu as vu ? Tu peux faire un zoom ?

David hésita un bref instant – il y avait des gens dans ces sacs –, puis leva son appareil comme le lui demandait sa partenaire. Il prit quelques clichés en rafale des civières, juste avant que les portes du fourgon ne se referment. Quand il baissa son objectif, il se sentait encore plus mal à l'aise.

— Je crois que ça suffira. Il a raison, Aurore. Ça ne sera jamais exploitable.

La journaliste se tourna vers David.

— Dis pas de bêtises. On va faire la une !

— J'en suis sûr. Mais j'ai déjà assez de photos choc comme ça. Tu as très bien vu la taille des sacs. C'étaient les gosses, Aurore.

Le simple fait d'en parler lui retournait l'estomac.

— D'accord, concéda Aurore. Rentre chez toi. On fait comme d'habitude, tu m'envoies la meilleure avant midi. Si j'ai fini assez tôt, je passe te voir pour le café.

David hocha la tête, quelque peu soulagé. Il ne tenait pas à rester sur place une minute de plus. C'était comme s'il sentait la présence de la mort planer au-dessus de leurs têtes. Chaque fibre de son corps lui hurlait de déguerpir aussi loin que possible.

— Et toi ? demanda-t-il à Aurore.

— Ne t'en fais pas. J'ai un bon contact à l'intérieur. (Elle indiqua la maison des Mendez.) C'est lui qui m'a prévenue. Un petit brigadier craquant.

David sourit.

— Tu ne t'arrêtes jamais, hein ?

— Le moment où tu baisses ta garde, c'est le moment où tu te fais avoir. Tu devrais faire tienne cette devise, si tu as envie de survivre dans ce métier.

Sur ces paroles, elle l'attrapa par les épaules et déposa un baiser sonore sur sa joue. David secoua la tête en souriant et regagna sa voiture.

En passant devant les grilles du cimetière, il lui sembla percevoir un mouvement à l'intérieur. Il jeta un œil inquiet, mais ne vit rien. Que le noir total, et les vagues formes blanches des stèles.

Ce genre d'endroit devait être plein de chats errants. Ce n'était pas étonnant. Il voyait les silhouettes de grands arbres noirs qui émergeaient du mur d'enceinte. Presque par réflexe, il leva son appareil et fit une photo de la façade du cimetière. La dernière, pour la route.

Ensuite il reprit place à bord de sa Clio. Il apercevait Aurore, un peu plus loin, adossée au mur du cimetière. Elle allumait une cigarette. Elle devait déjà être en train de songer à son plan d'attaque et aux questions les plus efficaces. Comment elle parvenait à se montrer aussi enthousiaste au sujet de telles horreurs, cela le dépassait.

À vrai dire, David avait encore la nausée.

L'image des sacs – des gosses – ne le quittait pas.

Il serra le volant et se força à respirer lentement. Sur tous les murs dansaient les reflets infatigables des gyrophares.

Les ombres ondulaient. Silhouettes hypnotiques.

Il mit le contact pour fuir ce chaos.

2

Arrivé à son immeuble, il constata que l'ascenseur était encore en panne. David dut monter les cinq étages à pieds. Au moins, se dit-il, l'effort physique l'aiderait à oublier cette présence palpable de la mort. Il avait encore les lueurs des gyrophares derrière les rétines, et des frissons dans la colonne vertébrale rien que d'y penser.

Il atteignit le palier du cinquième à bout de souffle. Le bâtiment était ancien, les murs de briques non traitées laissaient des marques rouges sur les vêtements si on avait le malheur de les frôler. À gauche, la porte de l'atelier de Kristel était entrebâillée, et on percevait de la musique en sourdine. She Wants Revenge, reconnut David. Le groupe préféré de sa compagne. Elle écoutait cette musique à longueur de journée.

Leur appartement était situé juste en face, sur le côté droit. Ils étaient les seuls locataires à cet étage. Kristel n'avait que le palier à traverser pour se rendre de chez elle à son lieu de travail, ce qui cloisonnait efficacement sa vie personnelle et professionnelle. Kristel avait toujours été la reine de l'organisation.

La jeune femme apparut dans l'encadrement de la porte de son atelier, les yeux emplis d'étoiles, comme chaque fois qu'elle venait de passer des heures à peindre. Sa longue chevelure, qu'elle teignait en bleu intense, tombait sur ses épaules à la manière de flots d'océan.

— Oh, mais voilà un journaliste, murmura-t-elle.

— Oh, mais voilà un ange tombé du ciel, lui répondit David en souriant.

Puis, en voyant les taches qui maculaient ses bras, il ajouta :

— Un ange barbouillé de peinture. Sexy.

Elle se jeta dans ses bras en feignant de lui donner des coups de coude dans la poitrine.

— Et toi, tu es un petit diable. Tu as vu l'heure ?

— Aurore avait besoin de moi, se défendit David, écartant du bout des doigts une mèche bleue du visage de Kristel.

Elle fit une moue d'exaspération.

— Tu passes plus de temps avec elle qu'avec la femme de ta vie !

David soupira. C'était leur vieille querelle.

— Est-ce que je suis jaloux de tes peintures ? lui demanda-t-il.

— Eh bien, peut-être que tu devrais, sait-on jamais ! répliqua la jeune femme avec un sourire torve.

David jeta un œil en direction de la porte.

— Je peux voir ?

— Ça ne va pas la tête ? Je n'ai pas encore fini. Ça porte malheur !

Elle s'empressa de refermer son atelier. Et donna deux tours de clef.

— Plus qu'une semaine, et j'arrive à la touche finale. Tu seras le premier à les voir, je te le promets. Je crois que c'est la plus belle série que j'aie jamais peinte !

David lui offrit un grand sourire.

— Alors ça doit être quelque chose.

— Il y a un an de ma vie sur ces toiles, dit Kristel. C'est une partie de moi.

Elle se tenait en équilibre sur un pied, un peu comme une enfant, alors qu'elle avait cinq ans de plus que David. Engoncée dans sa salopette délavée et trop grande pour elle, avec sa peau pâle comme du lait et les cascades de ses cheveux, elle était belle à se damner. Qu'elle soit un génie en matière de peinture en devenait accessoire. David la prit dans ses bras et déposa une série de baisers dans son cou, s'emplissant de l'odeur qui émanait d'elle, un mélange de parfum de lys et de térébenthine, une odeur de magie. Plus rien n'existait dans ces moments-là. Plus rien qu'elle et lui, et leurs corps l'un contre l'autre. Il la souleva, ce qui lui fit pousser un cri aigu, et ils passèrent la porte de leur appartement en gloussant comme des lycéens qui se seraient rencontrés la veille.

David la plaqua contre le mur du salon.

— Et pourquoi avait-elle besoin de toi à cette heure-ci ? bougonna Kristel entre deux baisers.

— Tu ne lâches jamais, hein ? se moqua David. C'était un fait divers. Un truc sordide. Je n'ai pas vraiment envie d'en parler ce soir.

Il doutait que Kristel apprécie le détail du sang d'un môme suintant par une fenêtre.

Avoue-le. Tu as honte.

Il l'embrassa pour ne plus réfléchir. La bouche de Kristel était sucrée, comme son odeur. Et si forte et si douce. C'était tout ce qu'il pouvait penser, chaque fois qu'il la voyait. La jeune femme glissa une main dans son pantalon, emprisonnant son érection entre ses doigts. Il la désirait. Il désirait tout ce qu'elle était. Il écarta les bretelles de sa salopette, libérant sa merveilleuse poitrine, que traversait un tatouage aux couleurs vives, et il serra ses dents sur un de ses tétons, tout en la poussant en direction de leur chambre.

Elle hurla de rire, cramponnée à lui.

— David, je suis couverte de peinture !

— C'est tout l'intérêt. On va tout pourrir.

Ils échouèrent dans le lit en s'emmêlant dans leurs vêtements et leurs rires redoublèrent.

— Tu es encore sorti.

— Il le fallait.

— Tu avais promis.

— Je ne veux pas rester ici tout le temps. Les autres sortent bien de chez eux.

— Les autres ne sont pas comme toi. Toi, tu ne peux plus faire ça. Pas après ce qui s'est passé.

— Personne ne m'a vu. Je fais attention.

— Ils finiront pas te voir, et tu le sais. Ils ne comprennent pas. Pas comme moi je te comprends. Tu as déjà vu ce qu'ils font, quand ils se rendent compte à quel point tu es différent.

— Oui.

— Ce n'est pas ce que tu veux, n'est-ce pas ?

— Oh, non.

— La seule solution, c'est que tu restes ici. Que tu ne sortes plus. Plus jamais.

— Et si je les tuais ? Tous ces gens qui me veulent du mal ?

— Non. Tu ne peux pas faire ça.

— C'est facile pourtant. Si je mange leurs esprits.

— Ne dis pas ça. Arrête.

— Ensuite ils nous ennuient plus. C'est vrai.

— S'il te plaît, ne parle plus jamais de ça. Il faut que tu apprennes. Viens par ici.

— Je ne veux pas être attaché.

— Il le faut.

— Je les tuerai quand même, tu sais.

— Tais-toi. Tais-toi donc.

Lundi

3

David fut réveillé par les rayons du soleil, qui traversaient le store du vasistas et tombaient sur ses yeux. Il émergeait d'un vague cauchemar dont il avait déjà tout oublié.

L'éclat des gyrophares dans ses yeux.

Plissant les paupières, il se retourna contre le corps de Kristel, allongée à côté de lui. Il s'emplit de son odeur, entre transpiration, arôme sexuel et arrière-goût de lys. L'odeur de Kristel, de l'artiste et de la femme, tout ce qu'était Kristel, tout simplement inoubliable. Il entrouvrit les yeux, essayant de s'habituer à la lueur du jour, et contempla la jeune femme endormie comme si c'était la première fois qu'il posait les yeux sur elle.

Kristel se pelotonna contre lui en grognant, à la manière d'un petit animal, et il la serra avec tendresse. Elle entrouvrit à peine la bouche, laissant échapper un petit soupir. Il lui caressa le front, et ses mèches bleues s'entremêlèrent sous ses doigts. Kristel frissonna de bien-être.

Au bout de quelques minutes, David se glissa hors du lit, attentif à ne pas la réveiller, et sortit de la chambre.

L'horloge indiquait neuf heures passées et le salon était baigné de lumière. David ouvrit en grand la baie vitrée du balcon pour respirer l'air chaud de cette nouvelle journée.

Ensuite, il se dirigea vers sa table de travail, qui se trouvait dans l'angle de la pièce, sous la pente du toit, et alluma son ordinateur. Le bouclage quotidien du journal avait lieu à midi, ce qui laissait à David amplement le temps de traiter ses images. Il connecta son appareil photo à l'ordinateur et, pendant que la carte mémoire se téléchargeait sur le disque dur, s'occupa de lancer la machine à café, puis se précipita sous la douche. C'était son rituel, immuable. Pas un seul jour il n'y manquait : d'abord la douche, froide, puis le café, brûlant. Sa manière de matérialiser le passage d'un jour à l'autre. À partir de là, il pouvait poser un regard neuf sur ses propres photos. Pas avant.

Dix minutes plus tard, il était enveloppé dans son peignoir, la tasse fumante à la main, et s'installait confortablement dans son fauteuil. Les rayons roses de la matinée tombaient en stries à travers la pièce, tout autour de lui. C'était un moment qu'il adorait.

Les photos s'affichèrent les unes après les autres, s'alignant en petites diapositives sur l'écran.

— Hello mon reporter, dit Kristel en entrant dans la pièce.

Elle avait enfilé un short et un débardeur décoloré, qui laissait ses épaules nues et ne cachait pas grand-chose de sa poitrine. On apercevait la fleur de lys tatouée sur sa clavicule, et les entrelacs qui descendaient en spirales, plus bas, tout le long de son corps. Elle passa une main dans ses cheveux en bâillant. Puis elle se rapprocha de David pour déposer un baiser dans son cou.

— Bonjour demoiselle, dit David en l'embrassant à son tour.

Il se retourna vers l'écran et sirota une longue gorgée de café.

Au bout de quelques instants, comme Kristel ne lui répondait pas et qu'elle avait cessé de lui masser le dos, il tourna de nouveau la tête vers elle. Il constata que sa compagne fixait l'écran avec un regard noir.

— Quoi ? fit David, que la tension subite mettait mal à l'aise.

— Tu me demandes ? C'est quoi ces photos, bon sang ?

— Celles de cette nuit. C'est pour ça que je ne tenais pas à t'en parler hier soir. Il y a eu un drame, et…

— Et ce sont des sacs de cadavres, dit Kristel sans détourner les yeux de l'écran.

David créa un sous-dossier, sélectionna les clichés des sacs, et les glissa dedans.

— On ne va pas les utiliser, ne t'en fais pas.

L'expression de Kristel ne changea pas pour autant.

— Et là, c'est du sang ?

Que veux-tu que je te dise ?

— Oui, admit David. C'est du sang.

— C'est ce genre de photos que tu prends, maintenant ?

— Aurore a pensé que ça ferait vendre le journal.

Kristel le regarda avec un air de profond dégoût.

Le flic nous a regardés de cette manière, hier soir. Comme si on était des monstres sans cœur.

— La prochaine fois que ta merveilleuse Aurore te demandera de prendre des photos des macchabées avant qu'ils les mettent dans les sacs, tu le feras aussi je suppose ?

— On en a déjà parlé, soupira David.

Kristel secoua la tête.

— On n'aura jamais fini d'en parler. Tu es un des photographes les plus doués que je connaisse, et tu gâches tout avec ça ! Ça me met hors de moi !

— Tu es dure…

— Je suis réaliste. Je sais de quoi tu es capable. Il faudrait juste que tu le réalises avant de tout bousiller.

David lui prit les mains et les embrassa doucement.

— Tout ce que je suis aujourd'hui, c'est grâce à toi, Kristel. Mais être réaliste, c'est aussi accepter que mes photos n'ont pas eu le même succès que tes toiles. Je suis obligé de travailler. Ce travail me plaît. Faire équipe avec Aurore me plaît. D'accord ?

Kristel le regarda droit dans les yeux. Puis elle baissa le regard, vaincue.

— Tu me rendras dingue, murmura-t-elle.

Il décida de changer de sujet de conversation.

— Tu vas peindre ce matin ?

— Tu n'écoutes jamais ce que je te dis, hein ? se moqua-t-elle en se versant une tasse de café. Ce matin, je suis à l'hôpital. Je te l'ai répété cent fois. Je vais donner un cours d'initiation à la peinture aux gosses. Pour que ces petits puissent poser un autre regard sur le monde que celui que leur impose la presse à sensation.

— Tu vas me reprocher ça toute la journée ?

— Bien plus encore, maugréa Kristel.

Sur quoi elle se rendit à la salle de bains, emportant sa tasse de café avec elle.

David s'enfonça dans le fauteuil.

Quelques instants plus tard, il entendit le bruit de la douche.

Kristel avait raison. Il savait très bien qu'elle avait raison. Mais il n'avait aucune confiance en lui. Les photos pour le journal avaient beau être mal rémunérées, c'était un travail. Il ne pouvait pas se permettre de le refuser.

Il parcourut de nouveau ses prises de vue, les éliminant l'une après l'autre. Il lui en fallait une qui soit à la fois simple et percutante.

Et racoleuse, ajouta-t-il intérieurement.

L'une d'elles attira son attention. Clarté idéale. On distinguait très bien la façade de la maison, ainsi qu'un policier à l'air perdu qui semblait porter tout le poids de l'univers sur ses épaules. Et surtout, en plein centre de la photo, on voyait la fenêtre du premier étage. Il força à peine les contrastes, tout devint plus saisissant encore. L'œil restait prisonnier de cette trace de sang qui s'égouttait. David fut parcouru d'un frisson à la seule vue de cette photo.

Il se tourna vers la fenêtre.

Le frisson ne le quittait pas.

Sans raison, un mauvais pressentiment le traversa.

Comme si j'avais ramené quelque chose avec moi. Quelque chose qui traînait sur cette scène horrible. C'est tordu comme idée, n'est-ce pas ?

Ça l'était, et il s'empressa de chasser ces pensées de son esprit. Habituellement, c'était Kristel la superstitieuse. Les étagères du salon débordaient de ses livres ésotériques. C'était d'ailleurs ainsi qu'ils avaient défini leur partage de l'espace : la table de travail revenait entièrement à David, mais les bibliothèques abritaient les livres de Kristel. Des centaines d'ouvrages.

Il soupira et regarda l'horloge. Bientôt neuf heures trente. À l'autre bout de la ville, Aurore devait être en train de peaufiner son article. Si elle ne s'était pas encore couchée – comme souvent –, elle passerait boire un café en fin de matinée. Il sélectionna la photo et la lui envoya par email.

Puis il frotta la chair de poule sur ses bras.

4

Au-dehors, pourtant, c'était la canicule. La chaleur s'était jetée sur la ville comme pour l'étouffer, et risquait bien d'y parvenir. En sortant de l'immeuble, Kristel traversa la petite place, ornée en son centre par une ancienne fontaine à présent asséchée et couverte de graffitis. Elle hésita quelques secondes, avant de s'accorder un crochet par le jardin japonais, qui se trouvait à quelques centaines de mètres de là. Elle longea les pelouses verdoyantes et s'attarda quelques minutes sur le pont rouge vif, pour contempler les allées et venues des canards qui caquetaient entre les nénuphars. Elle aperçut la tête d'une tortue, qui émergea l'espace d'un instant avant de replonger dans les profondeurs fraîches de la mare.

Le soleil tapait dur sur ses épaules nues. Elle remarqua un homme âgé qui passait en louchant vers elle. Sans doute à cause de ses tatouages, ou bien de la couleur de ses cheveux. Cela la fit sourire. Cette couleur était une partie d'elle. Une trace de rêve que personne ne pouvait lui enlever. Du rêve ancré dans sa chair. Comme souvent sa peinture dans les pores de sa peau.

Kristel poussa un soupir interminable. Les canards et les tortues ne servaient à rien. Ce matin, rien ne parvenait à l'apaiser. Elle en voulait à David.

Bien sûr, elle savait qu'elle exagérait. Un tout petit peu. Elle savait que David faisait de son mieux. Son problème, c'était uniquement son manque de confiance en lui. Il devait être poussé pour pouvoir donner le meilleur de lui-même. Ça, elle l'avait compris dès leur rencontre. David faisait partie de ses élèves, lors de sa première année d'enseignement aux beaux-arts. Entre eux, cela avait été le coup de foudre. Une professeur et un élève, c'était un peu ironique comme entrée en matière, mais la vie n'était-elle pas toujours d'une ironie mordante ? À cette époque, David connaissait de sérieux problèmes de drogue. Ils avaient incarné le couple scandaleux par excellence : le mauvais garçon et la jeune enseignante incontrôlable, qui à elle seule irritait l'ensemble des mammouths de l'institution.

En fait, David avait simplement besoin qu'on se soucie de lui. Elle l'avait aidé à se relever, elle l'avait épaulé pour qu'il trouve la force de lutter contre ses propres démons. Et surtout, elle l'avait poussé à se spécialiser en photo. David possédait un talent d'observation rare. Il était destiné à faire de grandes choses. Il n'en avait juste pas encore conscience.

Pour l'instant, il avait accepté ce travail au Nouveau Regard parce que cela assurait des rentrées d'argent régulières. Et puis il y avait Aurore. Ils étaient amis depuis longtemps, et David aimait travailler avec elle. Kristel savait très bien qu'Aurore craquait pour David, et que cela ne datait pas d'hier. Parfois, elle sentait des poussées de jalousie. Elle avait toujours refusé d'y penser. David ne l'aurait jamais trompée. Leur relation était fusionnelle. Ils avaient besoin l'un de l'autre.

Kristel s'arrêta, interdite.

Était-ce pour cela qu'elle était à ce point en colère ? La jalousie ?

Non. Il y avait autre chose.

Quelque chose sur les photos qu'elle avait vues.

Elle réalisa qu'elle se tenait à la lisière du parc, comme au seuil d'un autre monde. Dans son dos, la tranquillité du jardin japonais et de ses espaces immobiles, qu'elle était sur le point d'abandonner. Devant elle, le centre-ville, avec sa circulation dense, son vacarme, ses tensions, tout ce qui faisait les villes des hommes. Cette vision la mettait mal à l'aise. Elle ne parvenait pas à déterminer pourquoi exactement. Mais elle sentait au plus profond d'elle que quelque chose allait de travers. Sérieusement de travers.

Kristel avait l'habitude d'écouter ses pressentiments. Dans sa famille, les filles étaient supposées avoir un don. Elles l'appelaient juste le DON, avec des majuscules qui faisaient important. C'était une sorte de jeu entre elles.

Elle n'abordait ce sujet que très rarement avec David. Il ne pouvait s'empêcher de se moquer d'elle.

Après tout, peu de gens étaient en mesure de comprendre les véritables raisons de son attirance pour le paranormal. Kristel préférait éviter les polémiques inutiles. Elle gardait ses expériences pour elle. Chaque fois qu'elle faisait un rêve prémonitoire, elle en tenait compte avec le plus grand sérieux. Elle savait reconnaître ce genre de rêves. Ils avaient ce supplément de réalisme, et cette chaleur en eux. Comme un miroir qui renverrait une image à contre-courant. Une émotion dans la lumière.

C'était à la suite d'un de ces rêves qu'elle avait quitté son poste d'enseignante. L'administration s'obstinait à lui refuser une semaine de congés, ce qui était indispensable pour qu'elle puisse assister à sa première exposition au Japon. N'importe qui aurait capitulé, face à la bêtise de ses supérieurs. Pas Kristel. Pas après s'être vue, en rêve, dans un temple bouddhiste, agenouillée devant Bodhidharma. Celui-ci était sorti d'une peinture et posait un regard plein de tendresse sur elle. Un de ces rêves-là. Un chemin à l'envers. Kristel avait envoyé sa lettre de démission dès le lendemain matin.

Un mois plus tard, elle se trouvait à Osaka pour le vernissage de sa première exposition, le billet d'avion lui ayant coûté toutes ses économies. Ses collègues, qui n'avaient jamais réussi à exposer autre part que dans leur propre école, ne s'étaient pas privés de se moquer d'elle. Tous avaient expliqué à leurs élèves quel mauvais exemple elle donnait, et comment elle ne tarderait pas à revenir mendier à genoux. Pendant ce temps, l'exposition de Kristel était couverte par une presse internationale enthousiaste, et elle déclencha le plus grand succès que la galerie eût jamais connu. En un mois, la jeune peintre avait vendu la totalité des vingt-deux toiles accrochées. L'équivalent de trois années de salaire d'un professeur aux beaux-arts.

Si elle avait misé, comme tous ses proches le lui avaient conseillé, sur la sécurité de son emploi, elle aurait dû décliner cette exposition. Elle serait encore professeur de seconde zone, entourée de collègues à la sensibilité artistique digne de barreaux de chaise. Cela ne servait à rien de l'expliquer à des gens qui ne comprendraient pas. Le tout était qu'elle, elle en ait conscience. Parfois la vie prenait des chemins détournés pour nous ouvrir les yeux.

Alors ?

Cette fois, elle n'avait fait aucun rêve.

C'était autre chose.

D'autrement plus inquiétant.

Elle haussa les épaules.

Elle sortit du parc et avança sur le trottoir, le long de l'avenue.

Une BMW passa au ralenti devant elle, et son conducteur lui lança des obscénités. Elle ne comprit pas tout, mais il y était question de la couleur de ses poils pubiens, pour l'essentiel. Kristel se contenta de présenter son majeur à cet audacieux philosophe. L'espace d'un instant, elle se sentit attirée par le jardin japonais. Son silence. Sa sécurité.

Elle fut tentée de revenir sur ses pas. Pour de bon.

Mais c'était ridicule. Des enfants l'attendaient. Les pauvres étaient hospitalisés, certains d'entre eux pour de longues périodes. Elle n'avait pas le droit de leur faire faux bond. Même si ce pressentiment la tiraillait avec urgence.

Elle aperçut le bus qui approchait. Elle leva la main pour lui faire signe.

Les portes s'ouvrirent et elle monta à bord.

À cette heure-ci, entre le rush matinal et la pause de midi, le bus était peu rempli. Il y avait seulement deux vieilles dames, installées à l'avant. Elles parlaient très fort de la dernière émission de téléréalité, et comparaient les mérites respectifs des participants. L'une d'elles dépensait des fortunes en votes par SMS. Cela fit sourire Kristel.

Progressant dans l'allée, elle constata que la banquette du fond était occupée par un jeune homme maigre, aux traits anguleux et au crâne rasé à blanc.

Le pressentiment ressurgit. Une sensation de déjà-vu.

L'envie de tourner les talons. De se replier dans le sanctuaire du parc.

Elle n'aimait pas ce garçon. Pas du tout ce qu'il dégageait. Il avait les yeux cernés de rouge, et transpirait à grosses gouttes. Le chagrin, le manque de sommeil ou simplement la drogue. Cette dernière expliquant peut-être pourquoi son regard allait et venait dans toutes les directions, comme s'il guettait un danger invisible. Ses bras étaient zébrés de cicatrices, nota Kristel. Automutilations, cela ne faisait aucun doute. Le garçon serrait un gros sac en toile sur ses genoux, comme si sa vie en dépendait.

Kristel s'assit à mi-chemin. Elle ne tenait pas à se retrouver trop proche de cet individu, mais n'aurait pas supporté d'être exposée aux bavardages des deux vieilles durant tout le trajet.

Le bus longeait le canal. La circulation, le long des boulevards, semblait fluide. C'était très bien. Tout irait vite.

Pourtant, la présence du garçon derrière elle la dérangeait. Comme un acouphène. Quelque chose qu'on ne peut effacer, et qui accapare une partie de votre attention. Elle essaya de faire comme si de rien n'était. Parfois, le DON envoyait des signaux forts. Ceux-là en faisaient partie, sans le moindre doute. Les décrypter était une autre affaire.

Le bus continua son trajet. Ils dépassèrent les complexes universitaires, entourés de pelouses à perte de vue. L'hôpital se trouvait un kilomètre plus loin, sur les hauteurs de la ville.

Kristel fut soulagée quand ils atteignirent enfin l'arrêt.

Elle se leva.

Et constata que le garçon au crâne rasé faisait de même.

Son ventre se serra un peu plus.

Ils descendirent tous deux sur le parking de l'hôpital.

Tandis que le bus repartait, le garçon se planta au bord de la chaussée, fouillant du regard les environs. Il tenait toujours son sac contre lui, et Kristel comprit qu'il y avait quelque chose de dur à l'intérieur.

Tu pourrais t'en aller. Juste là. Rentrer voir David. Lui dire que tu es désolée et faire l'amour.

Non, les enfants m'attendent.

Le garçon passa la paume de sa main sur sa tête glabre, essuyant la sueur qui ruisselait sur son visage. Il avait tout du junkie en manque.

Kristel s'empressa de s'éloigner de lui. Elle se faufila entre les voitures. Le parking était trop petit, et tout le monde finissait par se garer n'importe comment, dans la moindre parcelle d'espace disponible. Un certain chaos en résultait. L'hôpital Jules-Barbey se trouvait au niveau supérieur. On apercevait sa silhouette juchée sur la colline, surplombant le parking. Pour y accéder, il fallait emprunter les ascenseurs, ou de minuscules escaliers situés sur les côtés.

En approchant des ascenseurs, Kristel fut parcourue d'un courant d'air froid.

Pourtant, le soleil brillait.

Elle crut voir une ombre s'éparpiller sur le mur, telle une nuée d'oiseaux en train de s'envoler.

Il devait s'agir d'une simple illusion d'optique.

D'ailleurs, un instant plus tard, Kristel sentit à nouveau la chaleur du soleil sur sa peau.

Elle resta interdite. Elle n'avait jamais eu ce genre d'hallucinations auparavant. Quelque chose de crucial lui échappait, et elle n'aimait pas ça. Elle n'aimait pas du tout ça.

Se retournant, elle constata que le garçon la regardait toujours. Il était posté à l'entrée du parking, serrant son sac. Il avait besoin d'aide, cela crevait les yeux. Peut-être aurait-elle dû essayer de lui parler. De chercher à comprendre quel était son problème. Mais Kristel songeait avant tout aux enfants qui l'attendaient. Elle regarda sa montre : dix heures quarante-cinq. Le cours de dessin allait commencer dans un quart d'heure. Elle ne pouvait pas se permettre d'être en retard. Elle pressa le bouton du premier étage. La porte de l'ascenseur se referma.

Elle ne voyait plus le garçon, laissé seul sur le parking.

Elle ne le vit pas ouvrir son sac pour serrer l'arme à feu qui s'y trouvait.

5

C'était un fusil d'assaut. Un SIG 550 très exactement. Un souvenir militaire de son oncle.

François Mendez savait qu'il aurait dû attendre encore un peu. Il ne pouvait pas risquer de se faire surprendre avec une telle arme. Mais c'était rassurant, et il avait tellement besoin d'être rassuré. Tellement besoin que tout ceci cesse.

Que les cauchemars cessent. Les corps mutilés, les hurlements de douleur. Le vent de la folie qui soufflait dans sa tête, charriant ces images d'horreur.

Il serra le fusil, comme une énorme bête noire. Il caressa l'acier, passa son pouce sur le tranchant de la baïonnette. Elle était comme le reste du fusil. Froide. Brillante. Mortelle.

François referma le sac. Un peu réconforté. Juste un peu. Il releva les yeux. Personne sur le parking. C'était très bien.

Il avait emprunté ce fusil dans la maison, avant que la police ne débarque. Son oncle avait été militaire, dans sa jeunesse, et conservait une collection d'armes dans la vitrine du salon.

C'était un de ces fusils qu'il avait utilisé.

Pour tous les massacrer.

Le garçon se mordit la langue jusqu'au sang pour ne plus penser à cela. Les images persistaient. Des éclaboussures rouges dans sa tête. Les images de corps mutilés. De corps d'enfants.

Il cherchait à le rendre fou. François le savait. Cela se déroulait de cette manière. D'abord on le voyait. On le prenait pour un fantôme – et c'était peut-être ce qu'il était ? On se disait que ce n'était rien. Qu'une hallucination. Une légende urbaine. Que cela passerait.

Sauf que cela ne passait pas. Le fantôme revenait. Dans votre tête. Pour y entrer chaque fois un peu plus.

Comment lutter contre une telle chose ?

Il serra le sac contre sa poitrine. Une arme à feu suffisait-elle à tuer l'abomination ?

Il n'en savait rien. Il fallait essayer. C'était tout ce qu'il y avait à faire.

Ne pas se laisser submerger. Pas comme son oncle l'avait fait.

Le bus suivant s'arrêta devant le parking, et deux garçons en descendirent. Lucas Delorme et Frédéric Grès ne l'avaient pas abandonné. François leur adressa un sourire de soulagement.

Les deux garçons marchèrent dans sa direction. Ils portaient des tee-shirts à manches longues. Pour cacher les plaies sur leurs bras, songea François en observant ses propres bras nus et les cicatrices gonflées qui les zébraient.

— Comment ça va ? leur demanda-t-il.

Ils firent des gestes évasifs. Lucas et Frédéric arboraient les mêmes yeux cernés par le manque de sommeil. Ils avaient tous deux dix-neuf ans, mais ressemblaient à des enfants perdus.

— Les cauchemars, murmura Lucas.

— Moi aussi, ajouta Frédéric. De pire en pire. Même quand je ne dors pas.

— Il gagne du terrain, leur dit François. Il faut s'en occuper. Aujourd'hui. C'est notre dernière chance.

— Tu n'as pas parlé à la police ? demanda Frédéric.

— Pour leur dire quoi ? Ils croient qu'oncle Raymond est devenu fou. Qu'est-ce qu'on pourrait leur raconter d'autre ? Qu'il l'avait vu ? Qu'il est entré dans sa tête, que c'est lui qui l'a rendu putain de barge ?

Il avait presque crié les derniers mots. Il se força à respirer le plus calmement possible. De leur côté, Lucas et Frédéric se contentèrent de hocher la tête. François avait raison. Personne ne croirait le moindre mot de leur histoire. Il fallait l'avoir vu. Il fallait l'avoir senti dans sa propre tête. Dans sa propre chair.

Tous les trois l'avaient vu, ça oui. Ils avaient subi ses assauts. Les traces sur leurs bras et leurs jambes en étaient les preuves. Mais qui les aurait crus ? Qui croirait que les ombres peuvent venir vous mordre ?

— On y va. Il le faut.

Ils pénétrèrent dans l'ascenseur. Quand les portes se furent refermées, François Mendez plongea la main dans son sac et serra le métal froid et si réconfortant du fusil d'assaut.

Je les tuerai quand même, tu sais.

6

FOLIE MEURTRIÈRE SANS PRÉCÉDENT À TERRE-BLANQUE

Un homme tue sa femme et ses deux enfants à l'aide d'un fusil à pompe avant de se suicider

De notre envoyée spéciale 

AURORE DUMAS 

Employé comme fossoyeur au cimetière de Terre-Blanque depuis plus de dix ans, cet homme sans histoires était depuis quelque temps la proie d'hallucinations schizophrènes. Ce matin, entre minuit et une heure, il a massacré toute sa famille au fusil à pompe avant de se donner la mort. C'est du moins l'hypothèse la plus logique. La police n'exclut pourtant pas le scénario criminel.

(Voir article en pages 2 et 3)

LE FOSSOYEUR DE TERRE-BLANQUE

EN PROIE À UNE CRISE DE FOLIE MEURTRIÈRE

Il a massacré sa famille avant de se donner la mort

Dans ce quartier réputé pour sa tranquillité, Raymond Mendez, 38 ans, était connu de tous. Employé au cimetière de Terre-Blanque depuis 13 ans, c'était « un homme sympathique, apprécié de tous », assure un voisin. Il habitait le quartier avec sa femme, Christina Mendez (35 ans) et leurs enfants, Michael (11 ans) et Elena (10 ans), tous deux scolarisés au collège de Terre-Blanque.

Le drame a éclaté ce matin, entre minuit et une heure, dans leur maison située au 4 de la rue des Arcs. Ancien militaire collectionneur d'armes (la police a retrouvé un petit arsenal dans sa maison), Raymond Mendez s'est muni d'un fusil à pompe de type SPAS-12, et a tiré à plusieurs reprises sur son épouse alors que celle-ci venait de s'endormir. La puissance des balles de cette arme de guerre a tranché Christina Mendez en deux dans le lit conjugal.

L'homme ne s'est pourtant pas arrêté à cette atrocité. Il a froidement rechargé son arme. Il a traversé sa maison. Il a monté les escaliers qui menaient à la chambre des deux enfants. Il a d'abord tiré à bout portant sur sa fille Elena. L'enfant était endormie et n'a heureusement jamais eu conscience de ce qui se produisait. Le jeune Michael, lui, n'a pas eu cette chance. Il essayait de fuir par la fenêtre de la chambre lorsque Raymond Mendez a pressé la détente une nouvelle fois. Les balles ont fauché son fils et pulvérisé la fenêtre comme si une légion de démons soufflait au travers.

Raymond Mendez est ensuite redescendu dans le salon. Il s'est installé dans son fauteuil. Il a rechargé son fusil à pompe, avant de le retourner vers lui et de se faire sauter la tête. Les policiers ont trouvé des morceaux de crâne et de cervelle un peu partout dans la pièce.

Ses crises d'hallucinations morbides duraient depuis des semaines

Raymond Mendez est décrit par ses proches comme « un homme discret et réservé » avec cependant « un profil mental fragile ». Ses troubles psychologiques avaient débuté il y a quelque temps déjà. Une voisine déclare l'avoir aperçu posté à sa fenêtre à diverses heures de la nuit. « Il observait le cimetière. Je crois que c'est ça qui l'obsédait, le cimetière. Il racontait que les morts sortaient de leurs tombes si on ne les surveillait pas. Il sombrait peu à peu dans la démence, mais personne n'a su réagir à temps. »

Selon un policier, « cet homme avait complètement perdu l'esprit. La maison était dévastée, sens dessus dessous ». Dans des écrits retrouvés sur les lieux du drame, Raymond Mendez écrivait : « On ne peut rien contre ce genre de cauchemars. Rien du tout. C'est lui qui me les envoie. Je le sais. C'est lui qui entre en moi. Je ne peux lutter contre ça. Personne ne peut lutter contre lui. Personne. » Ces documents ont été confiés aux experts judiciaires.

L'état mental défaillant de Raymond Mendez avait justifié plusieurs visites chez des spécialistes au cours de ces dernières semaines. Un voisin précise que « son épouse, Christina, avait bien essayé de lui faire accepter une aide psychiatrique, mais il s'y était opposé. Il était persuadé que les fantômes et les démons s'en prenaient vraiment à lui ».

Une source judiciaire nous a également appris que « le corps de Raymond Mendez portait de nombreuses marques de mutilation. Les plaies étaient pour la plupart superficielles et avaient été faites avec des armes blanches, probablement les couteaux de l'armée qu'il collectionnait. Ce genre de mutilations relèvent de la symptomatologie de la schizophrénie ».

Certains éléments demeurent mystérieux

Acte de désespoir d'un homme malade ? Ou bien crime monstrueux maquillé en suicide ? Les autorités judiciaires vont tenter de répondre à cette délicate question. De nombreux détails sont encore trop flous pour exclure totalement l'hypothèse criminelle.

Une énigme de taille, par exemple, devra être résolue dans les jours à venir : la présence supposée d'une autre personne sur les lieux du drame. C'est ce que certains éléments tendraient à indiquer. Si cette piste était confirmée, ce terrible drame familial se transformerait en mystère bien plus complexe.

L'autopsie des corps des victimes aura lieu demain mardi, et les conclusions des médecins légistes sont très attendues. Elles diront avec certitude si l'homme a agi seul, ou si une autre main a guidé la sienne.

Quoi qu'il arrive, notre ville demeure endeuillée par le drame le plus violent de ces dernières années. Comme le déclare le commandant Alexandre Vauvert du service régional de police judiciaire, cette affaire plonge les forces de l'ordre dans « un putain d'enfer ».

Aurore Dumas 

7

David releva les yeux des feuillets posés sur la table basse.

— Alors, tu en penses quoi ? lui demanda Aurore, en tirant sur sa cigarette.

Ils étaient installés dans le salon baigné de lumière, devant des tasses de café. Aurore avait débarqué chez David dix minutes plus tôt, son article à la main, comme elle le faisait souvent. À présent, elle était assise dans le canapé, ses jambes croisées très haut appelant le regard. Aurore était une de ces femmes rayonnantes, capable de dégager une affolante sensualité même sans avoir dormi, ni s'être maquillée. Une qualité qui s'était toujours révélée son handicap principal dans la vie. Les hommes la considéraient comme trop belle pour être prise au sérieux.

David but une gorgée de café.

— Un putain d'enfer ? Je n'arrive pas à croire que tu oses détourner les propos de ce flic. Tu te rends compte que c'est le papier le plus putassier que tu aies jamais écrit ?

— Le rédac-chef adore ! gloussa Aurore.

— Les balles ont fauché son fils et pulvérisé la fenêtre comme si une légion de démons soufflait au travers ? Où es-tu allée chercher ces conneries ?

— Je ne fais que citer Marc. Tu sais, mon petit brigadier. Il était très poétique dans ses descriptions, figure-toi.

— Quelque chose a dû l'inspirer, dit David avec un clin d'œil en direction de ses jambes gainées de bas, dont on apercevait très distinctement les jarretelles, en haut de ses cuisses.

Aurore tira sur sa jupe de tailleur avec un sourire malicieux.

— La fin justifie les moyens. D'ailleurs, grâce à lui, je prépare une suite à cet article. On va sur un iceberg avec cette histoire ! Et un gros !

David hocha la tête. Les icebergs, c'était le nom qu'elle avait inventé pour les histoires à tiroirs. Au début, on n'en percevait qu'une infime partie, mais si on s'en approchait de très près, alors on découvrait une masse cachée surprenante. Les icebergs étaient dangereux, et il fallait les aborder avec des pincettes. Leur partie occulte, si elle s'avérait trop importante, pouvait vous broyer au passage comme ce bloc de glace avait balayé le Titanic. De vrais briseurs de carrière, si on s'y prenait de travers. Mais qui pouvaient aussi vous propulser tout en haut, à condition de savoir leur sauter dessus au bon moment. Aurore adorait les icebergs, forcément.

— N'empêche, soupira David. Qu'on ait une autre histoire ou pas derrière, le journal n'aurait jamais publié un truc aussi racoleur et sordide il y a encore un an. Les morts allaient sortir de leurs trombes si on ne les surveillait pas ? Tu les as trouvés où, ces témoignages ?

— Tu crois que j'écrirais des choses que je n'ai pas vérifiées ? s'indigna Aurore. Eh bien, sache qu'il y a une information dont je n'ai pas parlé. Je la réserve pour mon prochain article, et puis pour entretenir le suspense, aussi : la police recherche vraiment un témoin. C'est ce qui explique leur mauvaise humeur quand on a débarqué cette nuit.

— Comme si découvrir quatre cadavres ne suffisait pas à vous miner le moral.

— Je suis sérieuse. La brigade scientifique était sur les lieux, comme tu t'en doutes, et ils ont déjà la preuve qu'une autre personne se trouvait dans la maison. Je sais même de qui il s'agit.

— Qui ?

— Leur neveu. François Mendez. Il vivait avec eux.

— Ils l'ont interrogé ?

— C'est là tout le problème. François Mendez est introuvable depuis la nuit dernière. C'est excitant non ?

Excitant ? David soupira. En tout cas, Aurore exultait. Elle adorait les mystères. Et, plus que tout, elle adorait être celle qui les élucidait la première.

— Il a dix-huit ans. Un garçon perdu. Il n'a jamais connu son père, quant à sa mère elle est professeur de gym sur un bateau de croisière. Autant dire qu'il la voit deux fois par an au maximum. François habitait avec son oncle et sa tante. Sauf qu'il n'était nulle part cette nuit, et qu'on ne l'a toujours pas retrouvé. La police pense qu'il a été témoin de tout le drame. Tu te rends compte ?

— Quoi ? Que la vie d'un pauvre gosse est détruite ? fit David.

— Mais non, voyons ! (Elle écrasa son mégot dans sa tasse vide.) De l'iceberg qu'on a sous les yeux ! Il ne nous reste qu'à mettre la main sur ce François Mendez, et à obtenir une interview exclusive ! Je compte sur toi pour prendre des photos qui sortent de l'ordinaire !

David ricana. Il percevait presque un orgasme dans la voix de la jeune femme.

— Si tu le dis. Et nos concurrents dans tout ça ?

Aurore agita les bras, les yeux écarquillés. Ce n'était plus un orgasme, c'était une transe mystique.

— C'est là que c'est le bonheur total ! Ils n'ont rien dans leur édition de ce matin sur ce coup-là !

C'était donc ça. Le Nouveau Regard n'avait qu'un seul concurrent en matière d'information régionale : Le Temps réel, qui paraissait le matin. Un unique concurrent, mais largement en tête en termes de ventes. Et pour cause, son tirage était dix fois plus important, sans compter qu'il leur volait régulièrement les meilleurs entretiens. Cette fois, Aurore était passée devant. Pas étonnant qu'elle rayonne à ce point.

David reposa sa tasse vide sur la table basse.

— Tu veux un autre café ?

— Non merci, dit Aurore en allumant une nouvelle cigarette.

— Je n'aime pas la tournure que ça prend, tu sais, lui confia David.

— Que veux-tu dire ?

— Que je voulais faire de la photo d'art, tu te souviens ? J'avais envie de faire quelque chose de beau. D'apporter du plaisir aux gens. Et aujourd'hui…

Il fit un geste en direction de la feuille de papier, devant lui, où était imprimée sa photo de la fenêtre ensanglantée.

— Aujourd'hui, je fais des photos d'enfants morts.

— Tu exagères, ce n'est pas un enfant mort.

— C'est tout comme. C'est du sang humain, Aurore. Le pire, c'est que j'ai choisi cette photo parce que c'est la plus jolie. Tu as oublié nos débuts ? Ce n'est pas si lointain. On faisait de vrais reportages. On s'intéressait aux hommes politiques qui avaient des visions. On a été les premiers à parler des initiatives écologiques. On donnait de l'information aux gens. Ce qu'on faisait avait un sens. Puis on a fini par ne plus parler que des maîtresses de ces politiques, parce que soi-disant il n'y a que le scandale qui vend.

— Parce que c'est la vérité ! laissa tomber Aurore. C'est ce que les gens veulent lire !

— Et alors ? s'emporta David. De rendre public que le maire aime se faire pisser dans la bouche par sa maîtresse de dix-huit ans, juste pour offrir du scandale aux lecteurs, ça rime à quoi ?

Aurore eut un petit rire en se souvenant de l'affaire. L'homme avait d'abord prétendu que cette histoire était inventée de toutes pièces, avant de démissionner le jour de la parution de leur article. Ce sujet scabreux avait valu à Aurore sa première augmentation. Elle en avait fait toute sa philosophie de travail.

— C'était un coup d'enfer !

— Je ne trouve pas ça drôle, grinça David.

— Bon, d'accord, admit la jeune femme. Mais c'est notre profession qui change. Nous devons nous adapter, c'est tout.

— Tu dis n'importe quoi, et tu le sais très bien. Si la profession change, c'est parce qu'on la tire vers le bas, tous autant que nous sommes. Avec chacun de nos papiers. Avec chaque horreur qu'on déterre, qui ne concerne personne et qu'on leur jette pourtant en pâture.

Aurore soupira. Elle souffla de la fumée, puis répondit :

— Tu connais la situation. Si le journal perd encore des ventes, on va se retrouver sans travail.

— Et alors ? Est-ce que ce serait un mal ?

Aurore secoua la tête.

— J'ai l'impression de parler à Kristel.

— Parce que Kristel a raison, dit David.

— D'accord, je ne peux pas lutter contre un tel argument, abandonna Aurore.

Ils se regardèrent dans les yeux, avant d'éclater de rire ensemble.

— Elle est où, d'ailleurs, ta femme parfaite ?

— Elle fait du bénévolat à l'hôpital. Elle apprend le dessin aux enfants malades.

— C'est ce que je disais. Une femme parfaite. Elle a toutes les qualités, hein ?

— Personne ne peut rivaliser.

— Oui. Je sais, dit Aurore avec un sourire en coin. Difficile de ne pas être jalouse.

Elle regarda sa montre.

— Bon. Il est déjà plus de onze heures. Si j'essayais de dormir un peu, moi ? Merci pour le café.

David la raccompagna, avant de revenir sur le balcon. Il chercha du regard l'hôpital Barbey, et l'aperçut à l'horizon. Une masse blanche qui scintillait sur les hauteurs.

Sans raison, son pressentiment le reprit.

À nouveau, il se dit qu'il s'inquiétait pour rien.

N'empêche. Il lui tardait que Kristel rentre pour pouvoir la serrer dans ses bras.

8

Les trois garçons déambulaient au premier étage, visiblement sur leurs gardes. Cela faisait quelques minutes que l'infirmière les observait. Il y avait encore eu des vols de morphine, cette semaine, et elle n'aimait guère que des individus rôdent sans raison dans l'hôpital. Elle prit une longue inspiration et se décida à les aborder.

— Je peux vous aider, messieurs ?

François Mendez la dévisagea quelques instants sans répondre. C'était une femme d'une quarantaine d'années à la mine sévère. Ses cheveux blonds étaient ramenés en chignon strict.

— Non, non. Merci beaucoup.

— Vous êtes certain ? insista l'infirmière, en regardant avec obstination ses bras mutilés.

— Oui, oui, dit François, une main cramponnée à son sac.

L'infirmière hocha la tête et repartit le long du couloir. Arrivée à l'angle, elle pressa le pas.

— Elle va appeler la sécurité, murmura Lucas.

— Mais non, dit François.

Il se frotta les yeux avec énergie. Des vaisseaux sanguins avaient éclaté, injectant ses prunelles de lignes rouges. La sueur perlait sur son front. Ils remontèrent un couloir qui empestait le désinfectant. Les portes de certaines chambres étaient entrouvertes. Une femme de ménage passait la serpillière, un peu plus loin.

— Il est là. Je le sens, dit François. Je ne peux pas le voir, mais je le sens.

Au bout du couloir, une ombre se faufila sur le mur. Un instant, elle évoqua la silhouette d'un enfant à quatre pattes, puis elle se déplaça à toute vitesse et se brouilla en une forme indistincte, avant de disparaître à l'angle du mur.

— Regardez !

Les deux garçons se tournèrent dans la direction qu'il indiquait.

— Quoi ? dit Lucas Delorme.

— J'en ai vu une, dit François. C'en était une. Une des ombres qui mordent. Il est bien ici. Oh, je le sais.

Un filet rouge coula de son nez. François s'essuya du revers de la main, étalant le sang sur sa joue sans sembler s'en apercevoir.

— Tu saignes, lui dit Lucas.

— Il est par là, répéta François en continuant son chemin.

Ils débouchèrent dans un hall. La porte d'un des ascenseurs était ouverte. Il n'y avait personne à l'intérieur. François y pénétra et ses amis le suivirent, sans trop savoir quoi faire. À peine furent-ils entrés dans l'ascenseur que la porte se referma sur eux.

— Tu vas bien ? insista Lucas.

— Il m'appelle, répliqua seulement François, le regard vide.

Sur le tableau de commande, le bouton du troisième étage s'illumina.

L'ascenseur remonta.

— Tu es certain de ce que tu fais ?

François secoua la tête. Cela aurait pu vouloir dire oui comme non. Une seule chose était claire : il était trop tard pour faire machine arrière. Il dézippa le reste du sac et posa la main sur la crosse du SIG 550.

L'ascenseur s'immobilisa au troisième. La porte coulissa sur le côté.

L'étage était baigné d'une douce lumière. Un panneau d'affichage indiquait qu'il s'agissait de l'aile des études nucléaires et neurologiques. Les trois garçons s'engagèrent dans un couloir aux reflets bleus.

— Il est tout près, dit François, en avançant d'une démarche raide. Tout près…

Au bout de quelques mètres, le corridor formait un coude. Il y avait plusieurs portes pivotantes en inox, de part et d'autre. Dans l'angle, quelques fauteuils disposés en arc de cercle constituaient la salle d'attente pour les IRM et les scanners. Un homme d'une trentaine d'années feuilletait un magazine, installé sur l'un des fauteuils.

Au même moment, la double porte au bout du couloir s'ouvrit, et une femme aux cheveux bleus en sortit, les bras chargés de grandes feuilles à dessin. C'était la même femme qu'il avait vue tout à l'heure dans le bus.

Elle posa les yeux sur lui, fronçant les sourcils en le reconnaissant.

— Messieurs, excusez-moi, dit une voix d'homme dans leur dos.

Les trois garçons se retournèrent. Un vigile se dirigeait vers eux.

Frédéric avait eu raison. L'infirmière avait prévenu la sécurité. L'homme en uniforme avait beau être bedonnant, il ne semblait pas commode. Il serrait un émetteur radio dans sa main gauche. Son autre main reposait, de façon ostentatoire, sur une Maglite suspendue à sa ceinture. Le genre de matraque redoutable, si on savait l'utiliser. Cet homme avait l'air du genre à savoir.

— Vous semblez un peu perdus, messieurs. Puis-je vous aider ? leur demanda-t-il.

— Nous venons rendre visite à quelqu'un, dit François Mendez.

— Ah oui ? répliqua le vigile. Dans quel service se trouve cette personne ?

— Le service ? demanda François, d'une voix basse.

— Oui. Vous êtes dans l'aile des examens neurologiques, messieurs. Il n'y a pas de chambres à ce niveau.

— Ah, dit François.

Et sans prévenir, il se servit de son sac comme d'une batte de base-ball, en effectuant un arc de cercle, jusqu'à ce que la crosse du fusil d'assaut entre en collision avec le menton du vigile. Il y eut un craquement d'os, et plusieurs dents se brisèrent sous l'impact. Des projections rouges maculèrent le mur, tandis que l'homme s'écroulait en se tenant le visage à deux mains.

Une très jeune infirmière, qui venait d'arriver, laissa tomber le carton qu'elle transportait. Des petits flacons se répandirent sur le sol.

— Que tout le monde garde son calme ! hurla François en sortant le SIG 550 du sac.

L'infirmière poussa un cri en découvrant l'énorme fusil. Dans l'angle, l'homme installé dans le fauteuil se redressa lentement.

François serra dans ses mains la bête noire, la puissance. Et à l'extrémité la baïonnette luisante qui semblait aussi tranchante qu'un rasoir. Qui n'attendait que le sang pour se repaître.

Il pointa le canon de l'arme vers le vigile. Celui-ci était recroquevillé contre le mur. Son sang gouttait sur le lino. Plusieurs dents brillaient sur le sol. Sa Maglite avait roulé un peu plus loin.

— Bon sang, François ! s'écria Frédéric Grès, livide.

Lucas Delorme restait dos contre le mur, ouvrant et refermant la bouche, sans savoir comment réagir. La situation dérapait. Mais François était armé et personne n'osait s'approcher de lui.

Il braqua le SIG 550 vers l'infirmière.

— Ne me faites pas de mal, supplia-t-elle, mains levées.

— Silence ! C'est une affaire de vie ou de mort ! hurla François qui suait à grosses gouttes. Mettez-vous contre le mur !

La jeune infirmière se précipita aux côtés du patient, dans l'angle.

La femme aux cheveux bleus avait, elle aussi, laissé tomber ses papiers par terre, et conservait ses mains bien en évidence, à hauteur de son visage. Mais elle ne bougea pas. François Mendez l'observa. Elle était vêtue d'un jeans et d'un débardeur, tendu à craquer sur ses petits seins ronds. C'était une femme très belle. Fascinante. Comme si ses yeux étaient pleins de lumière. C'était exactement ça. De la lumière. Il lui semblait apercevoir un halo, tout autour d'elle. Cela le perturba quelque peu.

— Vous aussi ! beugla-t-il. Contre le mur !

— Il y a des enfants ici, implora cette femme. Je vous en prie.

François grinça des dents. La migraine revenait. En effet, il entendait un pleur de gosse. La porte au bout du couloir était entrouverte. Bon sang, il y avait tout un tas d'enfants là-bas. Il les voyait maintenant, tous assis autour d'une table. Une sorte de classe.

Il serra son arme pour chasser les tremblements qui secouaient ses bras. Ses yeux étaient deux gouffres d'encre. Le regard du fou et du désespéré. De celui qui peut commettre l'irréparable d'un instant à l'autre.

— Je veux rien savoir ! Contre le mur ! répéta-t-il d'une voix mal assurée. Plus vite !

Il ne quittait pas la femme du regard. Elle ne reculait toujours pas. Elle devait être dangereuse. Ce qu'elle dégageait l'était. Oh, très dangereux. Cette aura lumineuse qui lui brûlait les yeux.

Il se rendit compte qu'un nouveau venu s'approchait. C'était un infirmier. Il avançait vers lui avec prudence, les mains levées.

— Monsieur, écoutez-la, murmura cet infirmier. Pensez aux enfants… vous ne voulez blesser personne, n'est-ce pas ?

François ne réfléchit pas, et frappa l'homme, d'un coup de crosse en plein front. L'impact fut brutal, provoquant un grand bruit sec. L'infirmier tomba sur le sol, sans connaissance, le visage ensanglanté.

Dans la pièce au bout du couloir, les enfants poussèrent des cris stridents.

— François. Ne fais pas ça… le supplia Lucas. On n'est pas venus pour…

— Ils vont essayer de nous en empêcher ! Vous ne comprenez pas !

Mais non, personne ne comprenait.

Tout se distordait autour lui. Tout allait trop vite.

Et, dans la panique, personne n'avait vu les ombres.

Elles s'étaient rapprochées de lui, dans son dos, en longeant les murs. Elles glissaient sur le lino, se coulaient aux angles, fluides et silencieuses.

Quand elles furent assez près de François, elles s'élancèrent sur ses jambes. Elles escaladèrent son pantalon et s'infiltrèrent sous ses vêtements.

François ouvrit la bouche et hurla.

— François, je t'en prie, insistait Lucas Delorme.

Mais François ne l'écoutait plus. Il venait d'être traversé par une décharge électrique. Un froid glacial se répandait dans ses veines. Ses yeux se retournèrent dans leurs orbites, exposant deux globes blancs striés de vaisseaux rouges.

— Il est là… gémit-il. Il est là maintenant.

Ses jambes ne le portaient plus. Il tomba à genoux, cherchant à s'appuyer sur la main qui ne tenait pas l'arme. N'y parvenant pas, il finit par s'écrouler de tout son long sur le sol, son fusil serré contre lui.

Son dos fut agité de spasmes. On aurait dit que des serpents glissaient sous ses vêtements.

— Oh non, dit Frédéric Grès, réalisant ce qui se produisait.

C'était exactement ce que leur avait décrit François. C'était ce qu'il avait vu arriver à son oncle. Qui lui arrivait à présent à lui.

— Les ombres ! s'écria Lucas.

Il venait de les apercevoir. Elles s'étaient rassemblées au fond du couloir, devant les ascenseurs, comme si on avait éteint la lumière à cet endroit. Et à présent elles sinuaient le long du mur. Un instant, on aurait dit les ombres de plusieurs personnes. L'instant d'après, elles s'étaient dispersées, et on ne les voyait plus nulle part. La température baissa de plusieurs degrés d'un coup.

— Qu'est-ce qu'on fait ? gémit Frédéric, en proie à la panique. Qu'est-ce qu'on fait maintenant ?

Par terre, François Mendez ouvrit les yeux. Ils n'étaient plus noirs, mais entièrement bleus.

Sur son front était apparue une tache noire en forme d'étoile.

— Oh mon Dieu, dit Lucas Delorme.

9

François Mendez posa un genou à terre et entreprit de se relever. Ses mouvements étaient désordonnés. Comme si un marionnettiste lui avait saisi les mains et les agitait devant lui.

Il se hissa sur ses jambes et se tint, raide, au milieu du couloir. Le fusil d'assaut braqué vers les otages.

Sous la peau de son crâne, quelque chose se déplaça.

Personne ne s'en rendit compte. D'ailleurs, personne ne semblait apercevoir les silhouettes sur les murs, tout autour de lui. Lui les voyait, comme il ne les avait encore jamais vues. Toutes ces silhouettes mouvantes. Tous ces êtres décharnés, qui avançaient à quatre pattes. Il les voyait pour la première fois tels qu'ils étaient, et les reconnut pour ce qu'ils étaient.

Les silhouettes noires entourèrent François.

— François… gémit Lucas.

— Ne fais pas ça… dit Frédéric. Par pitié…

François releva le canon du SIG 550.

— Personne ne doit savoir, déclara-t-il d'une voix monocorde, qui n'était pas la sienne.

— François, écoute-nous, je t'en prie, arrête, insista Lucas.

— Ils viendront te prendre. Oh oui, ils viendront te prendre, continua François.

Une ligne écarlate s'écoula de son nez.

Sur son front, la tache qui était apparue vira au rouge, elle aussi. C'était son sang qui suintait hors de sa tête.

— Il est en lui, s'écria Frédéric. Il est vraiment en lui.

Lucas Delorme essaya de s'approcher pour le ceinturer, mais François se retourna et projeta la crosse du fusil vers lui. Il l'atteignit en plein front. Lucas s'effondra, plié en deux, mains pressées contre son visage.

Il y eut des cris de terreur. Tout le monde paniqua.

Seule la femme aux cheveux bleus semblait conserver son calme. Elle fit un pas dans sa direction, gardant ses mains levées, paumes face à lui, en signe d'apaisement. Son visage conservait une grande douceur.

— Ne faites pas ça, supplia-t-elle. Je m'appelle Kristel Hansen. Quel que soit le problème, je suis sûre qu'on peut en discuter. Je vous en prie. Je…

La femme interrompit sa phrase. Ses yeux s'agrandirent subitement.

— Tu as le regard, dit François. Tu peux me voir hein ? Sale petite pute.

Et Kristel le regardait, en effet, et elle le voyait vraiment. Elle voyait à travers lui. Elle voyait l'être qui n'était pas lui, et qui pourtant était en lui.

— Cela n'est pas possible, gémit-elle.

Le halo autour d'elle était trop fort. Trop brûlant. Le garçon entra en transe. Il se rua droit sur elle, baïonnette brandie en avant.

Kristel Hansen ferma les yeux.

Le garçon la percuta de plein fouet, plongeant la lame dans son ventre. La baïonnette s'enfonça jusqu'à la garde. La pointe ressortit dans le dos de Kristel.

La jeune femme tomba à genoux, les mains sur son estomac, d'où des rivières de sang s'échappaient, se dispersant sur le lino.

— Maintenant tu ne verras plus rien, sorcière, dit François, et c'était comme si plusieurs personnes parlaient en même temps à travers la même gorge.

Il éclata de rire.

Un des néons se mit à palpiter au plafond, de plus en plus rapidement, puis s'éteignit tout à fait. Le néon suivant fit de même. L'obscurité gagna le couloir.

Plusieurs fillettes hurlaient. François les menaça de son arme, dont la baïonnette dégoulinait du sang de Kristel Hansen. Les hurlements des gamines redoublèrent.

Il fit sauter le cran de sécurité.

— Aucun d'entre eux ! Jamais ! répétait-il.

Il mit les enfants en joue.

La détonation fut assourdissante.

François Mendez demeura interdit durant quelques instants.

La lumière était revenue.

Sur la poitrine du garçon, une tache sombre se répandait.

De la bave rouge coulait le long de son menton. Il s'essuya la bouche et passa sa main sur son crâne chauve, y laissant une trace sanglante. Son regard était incrédule.

Il leva les yeux vers le bout du couloir. Debout au milieu de la salle d'attente, l'homme serrait un pistolet à deux mains, le visage livide.

François leva une main vers lui et le pointa du doigt. Ses yeux plongèrent dans ceux de cet homme, qui tressaillit comme si on venait de le pousser contre le mur.

— Toi aussi… commença-t-il.

L'homme tira une seconde fois, l'atteignant en pleine tête, interrompant sa phrase et son existence en même temps.

François Mendez s'écroula comme une marionnette désarticulée.

— Je m'appelle Éric Villeneuve, je suis officier de police, annonça l'homme. Tout est fini.

Sa voix tremblait. Ses yeux regardaient à droite et à gauche, le long des murs, où pourtant toute trace d'ombre avait disparu.

— Que sont ces choses ?

— Elles se cachaient. Elles étaient seules. Comme moi. Ce sont mes amies. Elles m'ont tout raconté. Tout ce qu'elles ont subi.

— Parce qu'elles te parlent ?

— Elles entendent mes pensées, et moi j'entends les leurs. Elles sont comme moi, tu vois. On leur a fait du mal, alors elles doivent se cacher. Pour que personne ne les trouve. Personne ne doit savoir. Exactement comme pour moi.

— Combien sont-elles ?

— Beaucoup.

— Il faut qu'on parle.

— Je ne viendrai pas.

— Si, il le faut.

— Tu ne m'attacheras pas. Tu ne me feras plus de mal.

— C'est important. Je le fais pour ton bien. Tu le sais.

— Non, tu ne le feras plus. Je suis grand maintenant. Je vais partir d'ici et tu ne me reverras plus jamais. Ne t'en fais pas. Personne ne saura. Aucun d'entre eux.

— Non. Tu ne peux pas.

— Si, je le peux. À partir de maintenant plus jamais rien ne sera pareil.

— Tu ne dois pas.

— Essaie de m'en empêcher, si tu t'en crois capable.

— Nathaniel. Je t'en supplie. Tu n'as que moi. Ils finiront par apprendre. Tu sais que s'ils comprennent, ils viendront te prendre.

— Essaie de m'en empêcher, pour voir.

Personne ne doit savoir.

10

Quand David reposa le téléphone, il eut l'impression que toute sa vie passait dans sa tête. Et au travers de sa poitrine. Là-dedans, tout n'était qu'une vague de douleur, un raz-de-marée qui cherchait à sortir sous la forme d'un hurlement de rage.

Ce n'est pas possible.

Il fouilla dans le vide-poche où il rangeait ses clefs, comme ivre, finissant par envoyer le petit bol sur le sol, où il se brisa, mais David était déjà dans les escaliers, descendant les cinq étages en sautant deux marches sur trois.

Ils se sont trompés. Ce n'est pas possible. Non, ça ne l'est pas.

Il traversa la place, s'engouffra dans sa voiture, déboucha en trombe sur la chaussée, brûlant tous les feux de signalisation, les dents serrées, l'estomac noué. Pour aller plus vite, il s'engagea sur le périphérique, zigzaguant entre les véhicules trop lents et se faisant flasher par le radar automatique. Il arriva en moins d'un quart d'heure au niveau du parking de l'hôpital. Là, il dut se garer à l'extérieur, car plusieurs voitures de police stationnaient devant l'entrée.

Les halos des gyrophares. Encore.

Il était pourtant midi, et la lumière du soleil écrasait tout, mais ces pulsations bleues lui rappelèrent celles de la nuit précédente, quand il était arrivé sur les lieux du drame. Comme un écho, un ricochet. Une distorsion de la réalité. Une nouvelle vague de nausées le submergea. Il fit de son mieux pour l'ignorer. Il devait tout ignorer. Se contenter d'agir, ne pas perdre un seul instant. Sortir de la voiture. Se frayer un passage parmi les gens rassemblés sur le parking. Tout le monde parlait avec animation. Il y avait eu une prise d'otages, semblait-il. Des coups de feu avaient été tirés. David parvint au pied des ascenseurs. Plus de dix personnes attendaient devant les portes. Il préféra emprunter les escaliers, qu'il gravit à toute allure.

Au niveau supérieur, où se trouvaient les bâtiments de l'hôpital, un périmètre de sécurité avait été établi. D'autres voitures de police stationnaient là, à côté d'une fourgonnette de la télévision.

David, à bout de souffle, posa sa main sur un mur, pour prendre sa respiration.

Une journaliste accompagnée de son caméraman passa en poussant de grands cris, à la suite d'un policier, qui cherchait visiblement à les semer. Le policier finit par se retourner et lança aux reporters :

— Ça suffit. Vous n'irez pas plus loin.

— D'accord, d'accord, répondit la journaliste.

Dès que le policier eut le dos tourné, elle se faufila le long du mur en direction des portes du hall. L'agent s'en rendit compte et se précipita après elle en vociférant.

— Bon sang ! Arrêtez-moi cette femme ! Arrêtez-la !

Kristel. Je veux la voir. Maintenant.

David se dirigea à son tour vers les agents de police qui gardaient l'entrée. La tension était palpable. Deux autres officiers de police menaçaient le caméraman de leurs matraques pour que celui-ci recule. De jolies images pour le journal du soir. Tout avait donc basculé dans la folie, comme ça, sans raison ? Sa poitrine le brûlait et les larmes brillaient dans ses yeux.

Il ne peut rien lui être arrivé. Cet homme au téléphone s'est trompé. Ce n'était pas Kristel. Pas Kristel.

Les policiers se dressèrent devant lui.

— Monsieur. Vous aussi. Vous devez attendre ici pour le moment.

David fit de grands gestes.

— Je suis David Ormeval. On m'a appelé. Ma compagne… Elle est à l'intérieur. Kristel… Kristel Hansen… On m'a dit qu'elle a… qu'elle a été blessée…

Les policiers échangèrent des regards gênés.

Non non non.

— Nous allons prévenir notre responsable, monsieur, lui assura l'un des officiers. Je vous demande juste de patienter quelques instants, d'accord ?

— Non, attendez…

Mais le policier était déjà parti chercher son supérieur.

Celui-ci émergea du hall. Un homme à la carrure impressionnante. David reconnut le policier qui les avait chassés de la rue des Arcs.

Il était accompagné d'un médecin en blouse bleue, lui aussi de grande taille mais tout en maigreur. Cet homme-là avait les cheveux grisonnants et le regard d'une lassitude insondable. David remarqua qu'il se frottait machinalement les mains, mais il ne semblait pas s'en rendre compte. Comme s'il était lui-même en état de choc.

Les yeux du policier s'agrandirent. Lui aussi venait de reconnaître David.

— Quoi ? C'est vous ? Le petit ami de la victime ?

Il a dit la victime.

David hocha la tête.

— Oui. Je suis David Ormeval.

— Bordel, grogna le policier. Bon, on n'a pas été présentés hier soir. Je suis le commandant Alexandre Vauvert, de la brigade criminelle. Voici le docteur Fontaine, acheva-t-il en indiquant le médecin à ses côtés.

— Je veux voir ma compagne, dit David.

Le policier baissa les yeux.

— Vous allez la voir. Il y a eu un problème avec votre amie…

David sentit son estomac se nouer d'un cran supplémentaire.

— Quoi ?

Le policier hésitait. Il posa sa main sur l'épaule de David, mais David se dégagea.

— Dites-le-moi !

— Votre amie a été gravement blessée.

David secoua la tête. Un incendie lui dévorait la poitrine, brûlant ses yeux. Il dévisagea le policier, puis le médecin, qui restait en retrait, une étrange lueur dans le regard.

— Est-ce qu'elle va s'en sortir ?

Le policier herculéen gigota sur ses pieds. Alors le médecin s'approcha et dit simplement :

— Elle n'a pas survécu à ses blessures, monsieur.

Voilà. C'était dit. Le monde se mit à geler autour de David.

— Ce n'est pas possible, dit-il.

Ce n'est pas possible.

Le policier lui parla d'un psychologue qui allait venir, qu'il pouvait s'asseoir à l'intérieur s'il le souhaitait, qu'on s'occuperait de lui, mais les sons lui parvenaient de loin, d'une autre galaxie.

— Ce n'est pas possible, répétait David encore et encore. Ce n'est pas possible.

Le commandant Vauvert baissa les yeux.

— Nous avons une sale affaire sur les bras.

Puis il ajouta :

— Je suis désolé, vous savez.

David était persuadé qu'il l'était vraiment.

Mais cela ne changerait rien.

Kristel avait été assassinée.

Ce n'est pas possible.

Il entendit une voix de femme qui l'appelait. C'était Aurore. Elle accourait vers lui. Elle le prit dans ses bras. Il ne savait plus très bien ce qu'il faisait. Il se contenta de la serrer contre lui, comme s'il serrait Kristel.

— David. Je suis là, lui dit Aurore.

— Elle est morte, dit David. Kristel est morte. Elle est morte.

Et, se moquant de l'endroit où il se trouvait, se moquant des photographes et de la caméra de télévision qui ne perdaient pas une seule image, David laissa sortir le hurlement coincé dans sa gorge.

Les flashes des appareils crépitèrent quand vinrent ses larmes.

11

Aurore resta avec lui durant toute la procédure, tandis que David signait des papiers qu'il ne parvenait même pas à lire. Il ne voulait pas quitter l'hôpital, il voulait rester auprès de Kristel, mais on lui expliqua que c'était impossible. Il y aurait une autopsie le soir même. Cette pensée était insupportable, qu'ils puissent faire de telles choses à Kristel, et qu'il soit incapable de les en empêcher. Il finit par hurler sur le médecin, et chercha à se saisir de lui, pour l'écarter du corps. Des hommes de la sécurité l'empoignèrent par les épaules et le ramenèrent sur le parking de l'hôpital, sous les flashes des journalistes.

Il fallait qu'il l'accepte : le chaos était arrivé, sans raison, sans prévenir, et personne n'y pouvait rien. Le chaos l'avait avalé.

Il n'était pas en état de conduire, bien entendu, et Aurore l'avait raccompagné. Durant tout le trajet, il était resté amorphe. Incapable de prononcer le moindre mot. Il se cramponnait au sac à main de Kristel, seul objet que la police l'avait autorisé à reprendre.

— Tu es certain que tu ne veux pas que je reste avec toi ? lui proposa Aurore, une fois garée au bas de son immeuble.

Il secoua la tête. Non, non. Il voulait être seul. Cela valait mieux. Il lui promit de l'appeler s'il avait besoin de quoi que ce soit, et il monta chez lui. Il s'enferma dans l'appartement. Tétanisé sur le canapé, ne sachant que faire, il se versa un gin tonic, et resta là, tremblant de tout son corps, s'accrochant à son verre, le regard noyé de larmes.

Par la baie vitrée du balcon, il apercevait le toit des immeubles et la ligne scintillante du canal. C'était le crépuscule, et les milliers de fenêtres de la ville s'illuminaient une à une. Tous ces bâtiments, dans lesquels tous ces gens continuaient leurs vies. Tous ces gens qui ne pouvaient imaginer que le chaos rampait dans la réalité pour manger le monde.

Dans la semi-obscurité, l'appartement ne lui avait jamais semblé aussi grand. Ni aussi vide. Oh, si désespérément vide.

Son téléphone cellulaire se remit à sonner, et il l'éteignit sans chercher à savoir qui l'appelait. Il avait parlé à suffisamment de personnes ces dernières heures. Il avait averti assez de monde, et il avait entendu assez de condoléances. Il voulait juste que cette déchirure dans son ventre se referme.

Que Kristel revienne.

Mais Kristel ne reviendrait plus jamais. Le chaos pouvait dévorer son esprit.

Il continua de se verser du gin et du tonic. Puis du gin sans tonic. Jusqu'à ce que, très nettement ivre, il finisse par s'assoupir sur le canapé.

Ce fut pour découvrir que dans ses rêves aussi l'attendait le chaos.

En premier lieu, le rêve était d'un réalisme saisissant.

David se trouvait à la morgue. C'était un peu idiot, on n'emmène pas les proches des victimes à la morgue. Cet après-midi, on lui avait demandé de reconnaître le corps de Kristel à l'hôpital. Une toute petite pièce, avec une lumière tamisée. On procédait de cette manière pour ne pas froisser la famille. Pour rendre acceptable l'inacceptable. Ça n'y changeait rien. Sans doute rien. Mais c'était l'intention qui comptait, dans ce genre de circonstances.

C'était tout ce qu'il avait vu de cette morgue.

Pourtant, dans son rêve, il s'y trouvait bel et bien.

Il se tenait seul, debout au milieu de la chambre mortuaire. Là où tous les défunts étaient entreposés. Il y avait plusieurs chariots de métal, rangés au fond de la pièce. Sur les tables munies d'éviers en chrome, des instruments tranchants brillaient. La propreté et le métal. Et puis, face à lui, les tiroirs. La façade tout entière était composée de tiroirs, des portes carrées, alignées les unes à côté des autres.

Celles-ci s'ouvraient.

L'une après l'autre.

Les tiroirs coulissaient sans le moindre bruit, dans cette fluidité propre aux songes.

Et dans cette implacable logique des rêves, David savait déjà que Kristel se trouverait dans le tiroir du milieu. C'était là qu'elle avait échoué, en fin de compte, installée au milieu des autres cadavres, tel un simple morceau de viande, ouverte, empaquetée, numérotée. Il ne voulait pas voir ça. Il voulait que ce rêve cesse tout de suite.

Mais le rêve continuait.

Une odeur de glace carbonique montait dans l'air. Un froid emplissait le corps de David, le paralysant. Il n'avait jamais fait de rêve d'un tel réalisme auparavant.

Le tiroir du milieu s'ouvrit à son tour, et Kristel était bien là, paisiblement allongée à l'intérieur. Comme endormie, si ce n'étaient ses immenses yeux, deux ciels d'été fixement ouverts, qui reflétaient une totale incompréhension. Comme si elle se demandait « pourquoi » alors que la vie l'abandonnait.

Le pire, c'était qu'elle était toujours aussi belle, même dans la mort. Seuls ses cheveux revêtaient maintenant un aspect gluant et malade, en raison de cet éclairage. Cette couleur indéfinissable, entre le bleu et le vert. La couleur de la folie.

Le cœur de David remontait dans sa poitrine. Mais il était impuissant à changer le terrible destin, il se tenait sans rien dire devant le cadavre, devant la beauté morte.

— Oh, Kristel, murmura-t-il.

Et soudain Kristel cligna ses grands yeux bleus. Une lumière intérieure brillait en eux.

— Parce que je pouvais le voir, murmura la jeune femme. Il a peur d'être vulnérable.

Tout se tordait. Le sol semblait se dérober sous ses pieds. Ce n'était pas possible. Cela ne pouvait pas se produire. David recula d'un pas, sur le carrelage ondulant, mais Kristel se redressait dans son tiroir. Elle leva son index, comme si elle voulait lui indiquer quelque chose.

— Là-dedans, lui dit-elle en tapotant son front du bout de son doigt. C'était lui. L'enfant des cimetières. Il ne faut surtout pas le regarder dans les yeux. Jamais. Le policier l'a fait. Je l'ai vu. Il sera le prochain.

David secouait la tête, ouvrait et fermait la bouche, incapable de garder son calme. Il ne comprenait rien à ce qu'elle lui disait, et ne voulait pas comprendre. Il voulait simplement que ce cauchemar cesse. Que le chaos cesse. Qu'il se réveille et se rende compte que tout n'était qu'un horrible rêve depuis le début.

Dans son tiroir, Kristel achevait de se redresser. Elle sortait une jambe de son sac de plastique. Puis une seconde. Puis elle avançait lentement vers lui, nue, emplie d'une luminescence intérieure. Une lumière de méduse.

— David, appelait-elle, bras tendus vers lui. Mon amour. Il fait si froid ici… J'ai tellement besoin d'être réchauffée…

Et alors qu'elle le serrait contre elle, la jeune femme se mettait à vomir des vers phosphorescents, qui rampaient comme des lucioles dans ses cheveux bleus.

David se réveilla en hurlant.

Il était toujours installé sur le canapé. Dans ses mouvements désordonnés, il se prit les pieds dans les coussins et tomba par terre. À côté de lui, la bouteille de gin avait déjà effectué ce trajet. L'odeur de l'alcool répandu retournait l'estomac.

— Merde, grogna-t-il, en essayant de se redresser sans mettre les mains dans la flaque de gin.

La voix de son rêve, la voix de Kristel, continuait de se répercuter, comme si elle lui chuchotait à l'oreille : « Mon David, mon amour… »

Il se leva et colla son dos contre le mur, tête appuyée sur une poutre du toit en pente. Il était seul dans la pièce. La nuit était avancée et il faisait sombre. Terriblement sombre.

Sans réfléchir, il se précipita sur l'interrupteur. La lumière chassa les ténèbres. Cela lui fit un bien fou, et il réalisa qu'une peur irrationnelle montait en lui.

La peur du noir, c'était ça. La peur d'être entouré des ombres mouvantes de la nuit.

Tellement besoin d'être réchauffée.

Était-ce ce qui se produisait la nuit ? Les fantômes se glissaient-ils dans notre monde intérieur pour murmurer des cauchemars à notre esprit ?

David secoua la tête. Non, il ne croyait pas aux spectres. C'étaient des peurs d'enfants, et il n'était plus un enfant. Pourtant… pourtant… s'il y avait de la lumière, au moins était-il certain qu'il n'y aurait jamais aucun fantôme au-dessus de son épaule pour lui susurrer à l'oreille.

Les paroles de Kristel continuaient de ricocher dans sa tête.

Parce que je pouvais le voir.

Là-dedans. C'était lui. L'enfant des cimetières.

David ne voulait pas savoir. Ne plus penser. Il appuya rageusement sur chaque interrupteur, jusque dans les toilettes et dans les placards, allumant une à une chaque lampe que comptait son appartement. Il fit le tour de toutes les pièces. La lumière artificielle chassa la moindre goutte de ténèbres.

Repoussant le chaos.

Pour l'instant.

Haletant, David s'enveloppa dans une grande couette, et resta ainsi à grelotter.

Sachant déjà que le sommeil ne reviendrait pas.

12

Le commandant Alexandre Vauvert, lui, n'était pas près de se coucher.

Il observa encore quelques instants Frédéric Grès, installé devant lui, emmuré dans son déni. Le regard vide de l'adolescent lui donnait envie de le réveiller à grand renfort de gifles. Au lieu de cela, il se leva et quitta la salle d'interrogatoire en claquant la porte.

Il avait passé la soirée à l'hôtel de police, pour interroger à tour de rôle les deux témoins, Lucas Delorme et Frédéric Grès. Pour essayer d'y voir plus clair dans leur histoire. Impasse totale. Ces garçons cachaient quelque chose, ou il n'était pas flic. Leurs explications sur les événements demeuraient, au mieux, un tissu de conneries.

Non, il avait beau tourner le tout dans sa tête, ça n'allait pas. Pas un seul détail ne collait dans leurs dépositions.

Que l'un comme l'autre ignorent que leur ami transportait une arme, cela pouvait s'imaginer.

Qu'ils nient avoir remarqué sa crise de délire, c'était déjà plus embêtant.

Et enfin, qu'ils soient incapables d'expliquer leur présence dans l'hôpital, ça devenait insupportable. Ils modifiaient leur histoire à chaque nouvelle question. Les heures avaient passé – de nombreuses heures – et les discussions ne menaient nulle part.

Un élément lui manquait, il le savait. Une pièce du puzzle pour donner un sens à ce chaos. Quelque chose d'essentiel, que ces gamins taisaient avec obstination.

Si le commandant Vauvert était sûr d'une chose, c'est qu'il ne les relâcherait pas avant d'avoir obtenu cet élément.

L'horloge sur le mur indiquait trois heures du matin, quand il poussa la porte du second bureau. En réalité, plus un débarras qu'un bureau à proprement parler. C'était une pièce minuscule et étouffante, avec des étagères sur les murs qui débordaient de classeurs. Dans le coin, il y avait une table, avec un vieil ordinateur posé dessus. Lucas Delorme était assis de l'autre côté, gardé par le lieutenant Thibaut Brodin.

Coudes sur la table, menottes aux poignets, le garçon se massait les tempes. Des larmes avaient coulé le long de ses joues.

— On fatigue ? demanda le commandant en s'installant devant lui, tandis que le lieutenant Brodin le laissait seul avec le témoin et refermait doucement la porte.

Le jeune homme était exsangue. Ses yeux écarlates. On voyait l'impact sur son front, là où François l'avait frappé avec la crosse de son fusil. L'ecchymose avait déjà viré au jaune. Lucas Delorme serra les mâchoires, faisant saillir ses maxillaires sur son visage juvénile.

— J'ai besoin de dormir, dit-il entre ses dents.

— C'est vraiment dommage, parce que moi, pas du tout, répondit Vauvert. Ce doit être une question de constitution.

Il fit craquer ses jointures sous le nez du garçon.

— Vous n'avez pas le droit de me faire ça, dit Delorme, un début de pleur dans la voix. C'est de la torture.

Vauvert pencha sa masse au-dessus du bureau avec un sourire mauvais. Il surplombait le garçon, qui se recroquevilla sur sa chaise.

— Ah ouais ? De la torture ? Et ce que tu t'es fait sur les bras, c'est quoi ?

— Vous ne pouvez pas comprendre.

— Assez de conneries, soupira le policier. Maintenant je veux que tu me racontes ce qui s'est passé. Tout ce qui s'est passé. Je ne te ficherai pas la paix avant. Mais ça, tu l'as déjà compris, non ?

Et, imperturbable, il entra son code dans l'ordinateur pour pouvoir saisir le déroulement de l'interrogatoire. C'était reparti pour un tour.

Le garçon renifla, en massant ses poignets entravés par les menottes.

— Je vous ai déjà tout dit.

— Non, tu m'as raconté ce que tu voulais bien me raconter. Ce qui est très bien, hein. Ça tiendrait presque la route, dans le monde de Mickey. Pas chez moi. Je suis désolé, mais le coup de la crise de folie subite, c'est trop facile. Ça n'arrive pas comme ça. Pas sur deux personnes de la même famille. Il y a donc un truc que tu me caches. Je veux savoir ce que c'est. Ça prendra le temps que ça prendra.

Lucas Delorme posa à nouveau les coudes sur la table et se saisit la tête entre les mains.

De son côté, Vauvert tendit le bras pour récupérer la pile de feuilles dans le bac de l'imprimante. Il s'agissait des rapports des interrogatoires précédents. Le commandant de police étala les feuillets devant lui, un par un.

— Je te propose de reprendre point par point, d'accord ? Tu as dit que François Mendez vous a appelés, toi et Frédéric Grès. C'est lors de cet appel qu'il vous a demandé de le rejoindre.

Delorme soupira. Ça recommençait. Ça durerait des heures.

— Oui. Je vous ai déjà dit tout ça.

— À quelle heure a-t-il eu lieu, cet appel ?

— Je ne sais plus. Dans la matinée.

Vauvert pianota la déposition sur le clavier. Puis sourit doucement.

— Trois heures du matin. C'est ce qu'indiquent les relevés de vos portables, que je viens de consulter. On continue ?

Le garçon serra les dents.

— Je vous ai dit que je ne savais plus. C'était peut-être ça.

Vauvert hocha la tête, sans cesser de taper.

— C'est fou, quand même. François Mendez t'a appelé quatre fois au cours de la nuit. Vous êtes restés à chaque fois entre un quart d'heure et une demi-heure en communication. Tu veux donc me dire que, lors de tous ces coups de fil, il ne t'a pas dit un seul mot de ce qui se passait chez lui ?

Maintenant, Lucas Delorme tremblait de tout son corps. Il secoua la tête avec obstination.

— N… Non.

— Tu es certain ? insista le policier. Il ne t'a pas parlé de ce qui s'était produit ? De son oncle qui venait de massacrer tout le monde ? François a tout vu. Toutes les preuves matérielles indiquent qu'il était sur les lieux. Si tu nous caches quelque chose, et que ton ami Frédéric, lui, nous le révèle le premier, tu pars directement en préventive. Tu sais ce que ça veut dire, la préventive ? C'est la prison. Le vrai merdier. Avec les douches communes et le genre de types qu'on y trouve. Tu verras, c'est très gai.

Le garçon tordit ses mains sur la table.

Vauvert se pencha vers lui, yeux réduits à des fentes sur son visage buriné.

— Lucas, arrête de jouer. Dis-moi ce que tu nous caches. Maintenant.

— Vous ne me croiriez pas si…

Il s'arrêta, phrase en suspens.

Là. Il y avait quelque chose.

Un sourire imperceptible se dessina sur les lèvres du commandant. Il se pencha encore et, à la manière d'un mouvement d'équilibre parfait, le garçon se ratatina un peu plus dans sa chaise. Les larmes recommençaient à briller aux coins de ses yeux.

— Qu'est-ce qu'on ne croirait pas ? Qu'est-ce que François a vu, quand son oncle a massacré tout le monde ?

— Personne ne l'aurait cru. C'est pour ça que François voulait prouver…

La voix du garçon était un murmure. Il se mordit le coin de la bouche.

— François voulait prouver quoi ? insista le policier.

— Ce qu'il… Ce que… Que ce n'était pas son oncle qui les avait tués.

Vauvert secoua la tête.

— Désolé, mais on sait que c'est bien Raymond Mendez qui tenait l'arme. Il était couvert du sang de sa femme et de sa gamine. Ça lui a giclé dessus quand il les a abattues. Et c'est bien lui qui a appuyé sur la gâchette pour se faire sauter la tête.

— C'est ce que vous voyez…

— C'est ce que les rapports du légiste et de nos experts scientifiques nous disent. Sans le moindre doute possible.

— C'est peut-être l'oncle de François qui a pressé la détente, insista le garçon. Mais…

— Mais ?

— Ce n'était pas lui…

Le policier fronça les sourcils, essayant de conserver son calme. Le jeune homme avait l'air sincère. Il l'entendait dans sa voix. Sauf que ce qu'il disait n'était pas cohérent. Quel était l'élément qu'il ne pigeait pas là-dedans ? Il hésita quelques secondes avant de retranscrire ses propos, puis les ajouta tout de même à la suite de la déclaration.

Après quoi il se tourna vers Lucas Delorme.

— Je t'avoue que tu me perds, là, mon garçon. Qu'est-ce que tu veux dire, pas lui ?

— Est-ce que… (Il se mordait tellement les lèvres qu'un filet de sang commença à suinter.) Vous avez déjà entendu la légende de l'enfant des cimetières ?

Vauvert le toisa, le visage indéchiffrable. L'enfant des cimetières ? Il fouilla dans sa mémoire, puis cela lui revint. Il s'agissait d'une légende urbaine. Sauf qu'il ne voyait pas le rapport, ni où le garçon voulait en venir.

— Oui, je connais cette histoire. Et alors ?

— On l'a vu, dit Lucas Delorme d'une voix éteinte.

Il fallut quelques instants à Vauvert pour comprendre.

— Vous avez vu l'enfant des cimetières ?

Delorme hocha la tête.

— Oui. On l'a vu, tous les trois. Tout est parti de là. On était allés boire des bières à Terre-Blanque, et on a vu le fantôme. Exactement comme dans l'histoire. Et l'oncle de François, il l'avait vu lui aussi. Il nous avait dit de ne jamais aller dans le cimetière. Qu'il y avait… les morts qui en sortaient, ce genre de délire…

Le commandant Vauvert serra la mâchoire.

— Les morts qui sortaient du cimetière ?

— On n'y croyait pas, d'accord ? insista Lucas. Forcément, comment on pourrait croire à un truc comme ça, hein ? On se disait que monsieur Mendez perdait la boule. On… On ne pouvait pas savoir, hein…

Les yeux de Vauvert se rétrécirent. Il arrêta de taper. Ses doigts restèrent en suspens, tandis qu'il relisait sur l'écran ce qu'il venait d'écrire.

— Bon sang de bordel. Qu'est-ce que c'est que ces conneries ?

Lucas Delorme hocha la tête, avec un sourire triste.

— Vous voyez ? Je savais que vous n'alliez pas me croire. Ça se produit exactement comme on le raconte. D'abord, on le voit une première fois. Une apparition, comme on dit. On n'y croit même pas. On se dit qu'on a dû mal voir. C'est ensuite que ça arrive. Petit à petit. De manière sournoise. Dans vos rêves. C'est dans vos rêves que ça se développe. Parce que le monstre a commencé à entrer dans votre tête. Il vous glisse des cauchemars là-dedans. Il vous montre des choses horribles, jusqu'à vous rendre dingue. Voilà ce qui s'est produit. C'est ça que François voulait prouver. Que c'était l'enfant des cimetières qui hantait son oncle. Qui entrait dans sa tête même lorsqu'il ne dormait pas pour lui faire faire des choses… des choses horribles…

Delorme interrompit sa longue tirade, le souffle court, et le silence s'installa à nouveau.

Vauvert inspira lentement.

Voilà qui était nouveau. Voilà qui allait réellement le mettre hors de lui. Il ne supportait pas qu'on se paye sa tête.

— C'est tout ce que tu as trouvé ? dit le policier d'une voix neutre.

— Je vous jure que c'est la vérité.

— Tu me dis que c'est un fantôme qui a poussé Raymond Mendez, puis son neveu, à perdre les pédales, c'est ça ?

Lucas Delorme hocha la tête et se concentra dans la contemplation de ses mains.

Vauvert se pinça l'arête du nez en soupirant. Puis il effaça les dernières lignes de la déposition, enregistra le document, et se leva.

— Tu as gagné. Tu vas encore croupir ici jusqu'à ce que tu me donnes une vraie explication.

— Je vous ai dit la vérité, répéta le garçon, en relevant des yeux écarlates où les larmes reprenaient.

— Ouais. Et moi, je suis Marilyn Manson. Quand je reviens je te chanterai les « Beautiful People ».

Vauvert claqua la porte si fort que les gonds se descellèrent un peu.

13

Lorsqu'il arriva dans son bureau, Alexandre Vauvert n'avait pas décoléré. Il claqua la porte, ce qui fit voler les feuillets punaisés sur les murs. Vauvert aimait claquer les portes quand il était en colère. C'était ça, ou briser des objets. D'ailleurs, il en avait déjà fendu plusieurs, à divers étages de l'hôtel de police. Il ne maîtrisait pas toujours l'étendue de sa force physique.

Le commandant Damien Mira était installé au fond de la pièce, face à l'ordinateur où défilait un jeu coloré – il s'agissait d'un quizz de quotient intellectuel – et mangeait des chips. Il détourna les yeux de sa partie pour offrir un sourire à son collègue, et ce mouvement des lèvres suffit à modifier toute la structure de son visage grassouillet.

— Alors, les jeunes te donnent du fil à retordre ?

Vauvert eut un geste d'humeur.

— Plus de treize heures de garde à vue et on avance pas. Les indices qu'on a pu trouver n'ont aucun sens. Il y a un truc que je ne pige pas. Sauf que je n'arrive pas à mettre le doigt dessus. Ça me rend furibard. J'ai besoin d'un verre, tiens.

Il traversa le bureau et ouvrit le petit frigo qui débordait de canettes de bière.

De son côté, le commandant Mira secoua la tête d'un air las. Du bout du doigt, il remit en place ses lunettes à écailles. Celles-ci avaient dû être fort à la mode trente ans auparavant. Damien Mira était le flic le plus ancien de tout le service. Avec sa bonne quarantaine de kilos en trop, il ne faisait plus grand-chose sur le terrain, mais on le conservait dans son équipe comme une relique, et on lui laissait volontiers les vacations de nuit puisque c'était ce qu'il préférait. C'est lui qui avait formé Vauvert à la section criminelle, dix ans plus tôt. Depuis, les deux hommes n'avaient jamais cessé de travailler ensemble, et une profonde amitié s'était nouée entre eux. À un point tel que Mira passait l'essentiel de ses permanences dans le bureau de Vauvert. Ils n'avaient jamais réellement évoqué la question à voix haute, mais cela leur faisait un peu de compagnie, à l'un comme à l'autre.

— Tu as vraiment une sale gueule, soupira Mira d'un ton paternaliste. Sérieusement. Tu devrais aller te coucher.

— J'ai des réserves, maugréa Vauvert en décapsulant une canette.

Puis il s'installa à côté de son collègue, repoussant un tas de dossiers pour se faire un peu de place. Le bureau débordait de piles de porte-documents, empilés de la manière la plus fantaisiste. C'était ainsi que travaillait Vauvert. Il aimait avoir toutes les pièces à portée de main, dans son propre chaos organisé. Cela mettait le grand chef en boule, mais Vauvert n'était pas le genre d'homme à se soucier d'un tel détail.

Il posa ses rangers sur le bureau, à quelques centimètres du clavier de l'ordinateur, et porta la bière à sa bouche, engloutissant la moitié du contenu dès la première gorgée. Il se plongea dans la contemplation des photos sur le mur, les yeux rétrécis par la fatigue.

— Tu as lu le rapport de Leïla ? Ils ont analysé les prélèvements effectués dans la maison des Mendez, et figure-toi qu'ils ont trouvé la présence d'un code génétique qui ne correspond à rien.

— Un problème dans leur programme.

— Elle a relancé l'analyse quatre ou cinq fois. Son ordinateur finit toujours par planter, et nous indique que l'échantillon d'ADN n'est pas humain.

— Alors un problème lors du prélèvement de l'échantillon. Ce ne serait pas la première fois.

— Ouais, maugréa Vauvert. N'empêche. L'équipe de Leïla est la meilleure que je connaisse. Je ne les ai jamais vus foirer comme ça. Il y a quelque chose de pas normal là-dedans.

Il observa pour la millième fois la photo de François Mendez, prise par les scientifiques, juste avant qu'on n'enlève le corps de la scène de crime. À chaque fois, son regard était attiré par l'impact sur son front, là où la seconde balle l'avait atteint. Il y avait quelque chose autour. Comme un flou de la photo. D'un geste machinal, Vauvert passa son pouce sur le papier. Ce n'était pas une tache, ni une erreur de mise au point. Il s'agissait peut-être d'une cicatrice antérieure, sauf qu'avec la blessure mortelle on ne pouvait pas vraiment se rendre compte. Vauvert se promit de vérifier ce détail dès qu'il recevrait le rapport du légiste.

Il but une nouvelle gorgée de bière.

— Le pire, c'est que je suis convaincu qu'on a un truc énorme sous les yeux. Je n'arrive tout simplement pas à piger quoi.

Damien Mira hocha les épaules, tout en mâchant une pleine bouchée de chips.

— Ce gosse a peut-être juste eu un coup de folie. Ça arrive.

— Non. Ça n'arrive pas, s'emporta Vauvert. On ne traverse pas toute la ville avec une arme de guerre sur un coup de folie. Et je ne te parle même pas des cicatrices qu'ils ont sur le corps, comme des foutus sadomasos. Raymond Mendez avait les mêmes marques, sur les bras, la poitrine, les cuisses. On ne se mutile pas de cette manière sans raison. Tout ça mis bout à bout, ça nous fait un sacré tas de détails qui ne collent pas. Et je ne signerai aucun rapport qui affirmerait le contraire.

Mira hocha la tête. C'était pour ça qu'Alexandre Vauvert était monté en grade aussi vite. Cet homme avait l'instinct du flic dans ses tripes.

— Pourtant, si on se fie à ce que tous les témoins ont déclaré, ces deux jeunes hommes ont bien essayé d'arrêter leur ami. À moins que tu ne puisses nous trouver un élément concret, on devra les relâcher demain. Ils sont de simples témoins et rien d'autre. S'il y a quelque chose de plus entre eux, les gars finiront par nous trouver ça.

— Je sais bien, soupira Vauvert. Peut-être que tu as raison. Peut-être qu'ils n'ont rien à se reprocher, après tout. Mais j'ai besoin de comprendre ce à côté de quoi on passe tous.

Il acheva la canette, qu'il laissa tomber dans la corbeille, où l'attendaient plusieurs de ses sœurs, avant de reprendre :

— Et tu sais la dernière ? Voilà que Lucas Delorme me sort la légende de l'enfant des cimetières comme justification à leur pétage de plombs.

Damien Mira haussa les sourcils.

— La légende de quoi ?

— Tu ne connais pas l'histoire ?

— Je ne crois pas, avoua le vieux policier.

— C'est juste un mythe. Comme la dame blanche, si tu veux.

— Celle qu'on voit au bord de la route ?

— C'est ça. La fille tout en blanc qui fait du stop. Sauf qu'elle est déjà morte.

— Un ami de mon fils l'a vue, une fois, dit Mira.

Il avait l'air le plus sérieux du monde et cela redonna un semblant de sourire à Vauvert.

— Voilà. On connaît tous quelqu'un qui connaît quelqu'un qui l'aurait vue. C'est comme ça que ça marche, ce genre d'histoire. L'enfant des cimetières, c'est une variante de la dame blanche, une sorte de déclinaison locale. Au lieu d'une fille, c'est un garçon, qui apparaît au bord des cimetières, et parfois dans les morgues si je me souviens bien. Il doit y avoir plusieurs versions de cette légende. Mais en gros, on dit qu'une fois qu'on a vu cette apparition on devient fou et on finit par se suicider.

Damien Mira hocha la tête et enfourna une poignée de chips dans sa bouche.

— Un fantôme, hein ? Les Mendez étaient aux premières loges, alors, avec le cimetière en face de leur jardin.

— Je suppose. C'est comme ça que ces histoires naissent. Il ne manquerait plus que la rumeur en invente une nouvelle, en se basant sur ce drame familial. La boucle serait bouclée, tiens.

— Attends voir, insista Mira. Après tout, tu dis que cette apparition, elle se produit aussi dans les morgues ?

— C'est ce qu'on raconte.

— Barbey possède la morgue la plus importante du département. Du coup, ça explique peut-être pourquoi François Mendez a choisi cet hôpital pour piquer sa petite crise de schizophrénie, non ?

Cette fois, Alexandre Vauvert éclata de rire.

— Non, ça n'explique rien du tout. Je viens de te dire que c'est une légende. Une histoire sordide, pour que les ados puissent emballer leurs copines.

— J'entends bien, poursuivit Mira. Mais imaginons que nos garçons, eux, y aient cru ? Voilà qui pourrait être l'explication que tu cherches. Si on suppose qu'ils se sont mutuellement monté la tête avec cette histoire. Qu'en penses-tu ?

— Que ce n'est pas impossible, grommela Vauvert. On a vu des gens passer des caps avec des catalyseurs plus anodins. Pourtant, je ne sais pas, ça ne colle toujours pas selon moi. D'abord l'oncle, puis le neveu, qui perdent les pédales. La folie, ça n'arrive pas comme ça. La dernière fois que je me suis renseigné sur le sujet, ce n'était pas un truc contagieux.

— C'est peut-être juste une coïncidence tragique.

— Tu as vu beaucoup de coïncidences de ce type dans ta carrière ?

Le commandant Mira haussa les épaules et vida le fond de son sachet de chips dans sa bouche.

— Il faut un début à tout.

— Ouais, dit Vauvert, en observant les papiers entassés sur le bureau. Mais non. Les coïncidences, ça n'existe pas. C'est aussi simple que ça. Il y a juste quelque chose qui nous échappe. Quelque chose qu'on a forcément sous les yeux.

Il décapsula une autre bière, qu'il porta machinalement à ses lèvres. Sa vacation était achevée depuis belle lurette et il était déjà en heures supplémentaires, qui ne lui seraient même pas payées vu qu'il n'avait pas pointé en arrivant. Ce n'était pas la première fois et, à dire vrai, ce n'était pas si grave. Sorti du travail, Alexandre Vauvert n'avait pas vraiment de vie. Si Mira n'était pas systématiquement venu dans son bureau lui rendre visite, c'est probablement lui qui aurait passé ses nuits de permanence chez son collègue.

— Ah, au fait ! J'ai eu des nouvelles du bleu. Il ne va pas fort.

— Le pauvre. On serait traumatisé avec moins que ça. Il était chez nous depuis quand ?

— Même pas deux ans, dit Mira.

Éric Villeneuve ne faisait pas partie de leur service, mais ils le croisaient tous les jours à l'hôtel de police. Un garçon bien, à ce que Vauvert en avait vu. Villeneuve avait pris des coups lors de l'interpellation d'un voleur de voiture, ce week-end, et devait passer un scanner de routine. C'est pour cela qu'il s'était rendu à l'hôpital Barbey.

Vauvert se demanda comment il aurait réagi, si c'était lui qui s'était trouvé là-bas, s'il avait vu ce forcené assassiner une femme sous ses yeux. Comment aurait-il réagi, lui ? S'il avait dû sortir son arme de service et tirer ? Il ne pouvait pas en vouloir à Villeneuve de craquer. Avoir à tuer quelqu'un de sang-froid pouvait ébranler le meilleur des hommes. Certains ne s'en remettaient même jamais.

— Il n'a blessé personne, et il a sauvé d'autres victimes potentielles. Je n'aurais pas fait mieux que lui en pareille circonstance. J'espère que les gars de l'IGPN ne l'ont pas trop emmerdé.

— Pas plus que d'habitude, dit Mira avec un geste vague. Ils ont passé la soirée avec lui pour boucler leur rapport. Les dépositions de routine, rien de bien méchant. Par contre, c'est pour sa santé mentale que je m'inquiète.

— Pourquoi ça ?

— Eh bien, figure-toi qu'ils ont dû le changer de bureau trois fois cet après-midi. Villeneuve hurlait que ce n'était pas assez éclairé, et il leur faisait des crises de panique.

— Comment ça, pas assez éclairé ?

— Que veux-tu que j'en sache, moi ? Il avait peur de la moindre trace d'ombre, c'est tout ce que m'a dit Christophe. Comme s'il était persuadé que l'obscurité allait le mordre. Ils l'ont renvoyé chez lui en arrêt de maladie, et je te parie qu'il va y rester un bout de temps. Il nous fait une de ces dépressions que tu n'as pas idée.

— Oh si, j'ai idée, grogna Vauvert en levant sa canette de bière. C'est ce foutu métier qu'on fait. On finira tous dépressifs. Et alcooliques.

Mardi

Il a trouvé un endroit où se réfugier.

Tandis que les premières lueurs de l'aube se répandent au-dehors, il pousse la porte du salon. La maison est déserte. Personne ne penserait à le chercher ici.

C'est revenir à l'hôpital qui a été une très mauvaise idée. Mais cela lui a servi de leçon. Il n'est pas près de reproduire cette erreur.

Les stores du séjour sont clos, pourtant ils laissent filtrer la lumière bleue. Il devine la chaleur en train de monter de la terre. Tout cela est nouveau pour lui. Et en même temps, il doit bien se l'avouer, tellement excitant.

Il s'installe dans le fauteuil. Il est nu. Ses cheveux ondulent. Il étend les bras pour s'étirer, faisant craquer ses articulations. Oui, un peu de repos, enfin.

Ses amies immatérielles sont partout autour de lui. Elles recouvrent les murs, le plafond, les meubles, en une masse informe et grouillante, qui respire doucement. Elles aussi sont excitées par leur liberté nouvelle. Par tout ce nouveau territoire à explorer.

Certaines d'entre elles glissent sur sa peau, et il savoure leur effleurement soyeux. Les ombres l'enlacent un peu plus fort. Elles ronronnent. Il ouvre les mains, paumes vers le haut, pour sentir leur texture étrange, intangible, ramper sur lui. Elles escaladent ses épaules, enserrent sa gorge pour y déposer des baisers fluides, avec plus d'attention et d'affection que la plus dévouée des amantes. Il les laisse faire. Elles passent sur sa poitrine, pressant contre ses tétons qui durcissent. Des mains d'ombres se dessinent sur ses cuisses, s'insinuent entre ses fesses, empoignent son sexe dressé, pour le caresser plus délicatement encore. Des bouches noires embrassent son ventre avec tendresse, tandis que des langues éthérées s'activent en mille caresses sur son membre en érection.

Il renverse la tête en arrière et éjacule en souriant, les jets de sa semence avidement avalés par la masse de noirceur. Ses yeux, pourtant, déchiffrent sans mal leurs entrelacs, et au sein des ténèbres qui l'entourent il distingue des demoiselles agenouillées, mélangées à des hommes d'âge mûr, à des enfants et des vieilles femmes, tous entremêlés et indissociables.

Ses seules amies.

La première véritable famille qu'il ait jamais eue.

Cette pensée lui donne un sourire de bonheur. Au cœur de la pénombre, ses yeux bleus semblent jeter de la lumière, dessinant les contours des ombres sur les murs.

Se penchant sur le côté, il attrape le souvenir qu'il a récupéré à l'hôpital avant de le quitter. C'est gluant, une boule molle, la bouche ouverte.

Avec cérémonie, il place la tête tranchée de François Mendez sur ses genoux, pour l'observer en silence.

Celle-ci est barbouillée de sang séché, parce qu'il a scié le cou, pour la séparer du corps.

La balle tirée par le policier a creusé un trou en plein milieu de son front. En ressortant, elle a fait exploser l'arrière du crâne, dispersant une grande partie de la matière cérébrale.

Il contemple le visage de François Mendez.

— Et toi, tu as envie de faire partie de notre petite famille ?

La tête demeure amorphe. Les paupières de François sont fermées, on pourrait croire qu'il dort. Ne serait-ce le mince filet de pus qui s'échappe de ses lèvres entrouvertes, et l'odeur piquante qui monte de la chair en putréfaction.

Alors, il ferme les yeux, inspire profondément, et prononce un seul mot, de cette voix qu'il va chercher au fond de sa poitrine. La voix du pouvoir.

— FRANÇOIS.

Les deux syllabes roulent comme un verrou qui s'ouvre. Il n'a jamais compris d'où vient cette vibration dans sa gorge, rugueuse et déferlante comme le tonnerre. Il va simplement la chercher, tout au fond, et elle est toujours là, bouillonnante, elle jaillit, comme surgie du monde des songes. Opérant la magie.

Les yeux de François s'ouvrent en grand. Il ouvre et referme la bouche, comme s'il tentait de parler, mais ne parvient qu'à baver de la mousse noire, mélange de pus et de sa propre cervelle en voie de liquéfaction. Ses yeux sont exorbités et pleins d'incompréhension.

— Tu te demandes pourquoi tu n'es pas mort, hein ?

La tête tranchée cligne des yeux, exprimant le désespoir le plus absolu. Puis elle hoquette et vomit de la glaire de sang séché, noire et épaisse, sur son menton.

Du bout de l'index, il trace des cercles autour de la blessure sur son front.

— Parce que je trouve que tu n'as pas assez souffert. Ce que tu as essayé de faire est très vilain, tu sais ça ?

Son doigt se décale tout doucement, et il caresse le tour de l'œil droit. Celui-ci se ferme avec obstination.

Il enfonce son index dans l'œil, le plus lentement possible.

— Est-ce que tu souffres quand je fais ça ?

La tête ouvre la bouche pour hurler un cri muet.

Le garçon retire son doigt, toujours aussi lentement, se délectant de la sensation d'humeurs noires dégoulinant sur sa main, puis il le pose sur l'autre œil, encore intact.

Si la tête avait pu le mordre, elle l'aurait fait.

Mais elle est immobilisée. L'œil s'agite dans son orbite, sous son doigt. Il accentue la pression. Un tout petit peu.

— Et ça ? Tu sens quelque chose ? Tu le sens, hein ?

La tête de François ne peut rien faire quand la pression augmente encore, et quand le doigt crève son deuxième œil.

À part hurler en silence sa douleur, tandis que l'index fouille dans son crâne.

14

David se réveilla en sursaut, dans des draps trempés de sueur.

Il n'avait pas fermé le store du vasistas, et le soleil l'aveuglait. Il se retourna, visage contre le coussin. Une douleur lancinante martelait ses tempes. Il se résolut à se traîner hors du lit et essaya de calmer son mal de crâne à grand renfort d'aspirine. En vain. Il finit allongé sur le canapé, observant sans y penser les poutres apparentes du plafond, avec l'impression qu'un tambour s'acharnait dans sa tête.

Il réalisa que son rêve ne le quittait pas.

Ce que lui avait dit Kristel, dans ce rêve.

L'enfant des cimetières.

Il avait déjà entendu ça, mais où ?

Cela ne devait pas avoir d'importance. Ce n'était qu'un rêve. Il était possible de faire des rêves aussi réalistes, non ?

Il fallait qu'il se reprenne. Voilà ce qu'il devait faire. Regrouper ses pensées. Quand le mal de tête se fut un tout petit peu estompé, c'est-à-dire quand il fut à nouveau capable d'ouvrir les yeux sans se sentir tomber dans les pommes, il se força à se relever. Il remit son téléphone en marche et vit qu'il avait trois nouveaux messages. Les deux premiers étaient des condoléances de la part de ses collègues du Nouveau Regard. Le troisième message provenait de la mère de Kristel. Elle l'informait que la cérémonie funéraire aurait lieu le lendemain après-midi. Elle souhaitait sa présence le matin, pour les visites.

Il commença à composer le numéro de Mme Hansen, mais son estomac se nouait d'un cran supplémentaire à chaque chiffre pressé sur le petit clavier, et il préféra raccrocher pour le moment. Il fallait d'abord qu'il se calme. Qu'il trouve quelque chose pour apaiser son esprit.

Mais quoi ?

Il tourna en rond pendant une bonne heure, son café dans les mains, avant de se décider à ouvrir le sac de Kristel. Il compulsa ses papiers d'identité, sans savoir que faire.

La petite clef bleue se trouvait au fond du sac à main.

David la prit entre ses doigts, comme une relique interdite. Il l'observa longuement.

Puis il se leva et se dirigea vers la porte de l'appartement.

Il traversa le hall, avec la sensation confuse de commettre un sacrilège.

Face à lui, la porte de l'atelier était fermée.

L'atelier de Kristel.

David serrait la petite clef bleue dans sa main. Il se rendit compte qu'il tremblait. Une partie de lui brûlait de faire un pas en avant. Une autre partie luttait de toutes ses forces.

Après tout, derrière cette porte, c'était le territoire de Kristel. Son sanctuaire, où elle passait le plus clair de son temps. Cela faisait des mois que David n'avait franchi ce seuil. Kristel refusait qu'il pose les yeux sur son travail en cours.

Et maintenant ?

Le lui reprocherait-elle ?

Ou, au contraire, l'aurait-elle souhaité ?

Il prit une longue inspiration.

Il fallait qu'il le fasse. Il savait que c'était la meilleure chose à faire.

Il tourna la clef et poussa la porte.

Tout comme leur appartement, l'atelier avait été aménagé dans un loft mansardé. Plusieurs vasistas, entre les poutres du toit en pente, déversaient des rayons de lumière en travers de la pièce, illuminant les dizaines de toiles et de chevalets entreposés un peu partout. La plupart de ces œuvres étaient recouvertes de draps. Il régnait dans cette pièce une atmosphère de profonde tranquillité.

L'estomac noué, David fit quelques pas à l'intérieur. Ces tableaux représentaient toute la vie de Kristel, tous ses rêves et toute la passion et le génie qui brillaient en elle. D'une certaine façon, il avait sous les yeux une partie de Kristel. Comme des fragments d'elle, qui étaient tout aussi réels que tout ce qu'elle avait accompli dans son existence.

Un à un, il ôta les draps qui masquaient les toiles, avec une retenue presque religieuse.

Les tableaux apparurent à la lumière.

Sans doute ma meilleure série, lui avait-elle dit.

Bon sang elle avait eu raison. Ô combien raison.

C'était une surprise totale pour David. Par le passé, les œuvres de Kristel avaient consisté en des explosions de couleurs chatoyantes. Pas cette fois. Cette fois, au contraire, Kristel ne s'était servie que d'une unique couleur : le bleu. Toutes les nuances de bleus. Toutes les textures, du brillant au mat, des paillettes au cirage pour chaussures en passant par la gouache et l'acrylique, l'aérographe et le vernis à ongles. Comme si elle avait utilisé des morceaux de ciel, d'océans, de vie urbaine et d'étoffe des songes. Et c'était exactement ce qu'elle avait peint. Sous les yeux de David s'étendaient des dégradés d'espaces intérieurs et immensurables. Il posait les yeux sur des souvenirs arrachés à l'infini. Ou sur ces instants qui précèdent notre naissance, peut-être, quand tout a encore un sens.

Et maintenant ma vie a-t-elle encore un sens ?

David s'assit sur la chaise, le souffle coupé.

Une des toiles représentait une simple sphère bleue, qui semblait si douce, si chaude, si réelle qu'on avait envie de tendre la main pour la toucher. David avait beau savoir que ce n'était qu'un plan en deux dimensions, juste de la peinture sur du tissu, une partie de lui voulait tenir cette sphère dans ses mains, et savait qu'elle serait vivante et palpitante comme un cœur.

Sur un autre cadre, une peinture n'était qu'à moitié achevée. Il s'agissait sans doute du dernier tableau de la série, sur lequel elle était en train de travailler la veille au soir.

Kristel n'avait tracé que des lignes obliques sur cette toile-là. Mais des lignes d'une texture si soyeuse, si limpide, qu'on avait l'impression de les voir sortir du cadre et continuer, vers le sol et vers le ciel, reliant les mondes.

Ces toiles étaient bien plus que les meilleures qu'elle eût jamais peintes. Ces toiles étaient des chefs-d'œuvre, qui absorbaient votre souffle et vous laissaient pantelant, ivre. Comme un chant silencieux et intense. Comme un chant bleu. Il ne pouvait trouver de mot pour les décrire sans tomber dans la poésie.

Comme des éclats de lumière.

C'était ça. De la lumière pure, qu'on avait envie de prendre dans ses mains pour en ressentir la chaleur. Pour se diluer tout entier dans ce bleu. Dans le mouvement incessant de cette musique de lumière bleue.

Comme des éclats de Kristel.

L'atelier tout entier était encore empli d'elle, de son souvenir. Partout où David posait les yeux, il sentait sa présence. Sur chaque chevalet vide, avec chaque pinceau soigneusement aligné. Dans chaque tableau céruléen où le monde semblait pulser, se faire et se défaire.

Et puis ce fut la réalité qui se tordit.

Comme un voile de chaleur montant dans la pièce, ridant l'air.

Un instant, David crut que sa migraine revenait. Qu'il allait s'évanouir.

Il cligna des yeux.

Et il la vit.

Kristel était là.

Juste devant lui.

Elle se tenait au milieu de l'atelier, dans un rayon qui tombait du toit.

Vêtue d'un jeans bleu et d'un tee-shirt blanc maculé d'éclats de peinture, sa chevelure azuréenne dessinant des boucles soyeuses, soulignant l'ossature parfaite de son visage, elle était plus belle que jamais.

Elle

 était

    là.

David sentit son cœur s'arrêter.

— Kristel ?

Pour toute réponse, la jeune femme lui sourit, et ce mouvement jeta un éclat phosphorescent dans ses yeux.

Avant de réaliser ce qu'il faisait, David s'était levé. Plus aucune pensée cohérente ne traversait son esprit. Plus rien que sa présence. Ce miracle.

Il fit deux pas précipités avant de se rendre compte que l'illusion s'était déjà dissipée. Il était seul dans la pièce, dans le rayon de lumière.

Seul. Avec ses souvenirs.

Il sentit les larmes remonter.

Voilà, ça y est, je deviens dingue.

Il colla son dos contre le mur, haletant.

Cela faisait-il partie du deuil ?

Ou bien perdait-il vraiment les pédales ?

Il songea à leur toute première rencontre, aux beaux-arts, quand il s'était inscrit à son cours presque par hasard, et qu'il l'avait vue entrer dans la salle de dessin. Il se souvenait très précisément de cet instant. Cela avait été comme une révélation, il n'avait pu détacher ses yeux d'elle. Et il avait pensé, c'est elle. Ça ne peut être qu'elle. Au premier regard il avait été fou d'elle, et il avait accepté cela, accepté que sa vie tout entière ne dépendrait plus que d'elle, de son sourire, de cette rivière d'enthousiasme sans fin qu'était Kristel. Dès cette seconde, il lui avait été impossible d'imaginer sa vie sans elle.

Comment ferait-il ? Que pouvait-on faire après une telle perte ?

Pouvait-on survivre à une pareille douleur dans son ventre ?

À présent les larmes coulaient sur ses joues, et David ne faisait plus rien pour les retenir. Il se contenta de fermer les yeux. Il se rendit compte que l'atelier était empli de son odeur. De l'encens suave qu'elle y faisait brûler. Le monde vacillait autour de lui et il dut serrer le bord de la chaise pour ne pas chuter.

D'autres souvenirs le submergeaient. Les souvenirs de toutes les fois où il l'avait rejointe ici. Pour lui faire l'amour sur le sol, au milieu des toiles. Les souvenirs de leurs souffles qui se rejoignaient, leurs bouches collées comme deux ventouses de chair, et leurs corps brûlants qui s'unissaient. Les souvenirs de ces instants magiques où ils devenaient un seul être éternel, divin, bouillonnant, hurlant leur plaisir d'un même timbre rauque. Les souvenirs de ces moments où plus rien n'existait. Plus rien d'autre que son parfum de lys, sucré, affolant, la façon qu'elle avait de le dévisager en plissant ses yeux merveilleux, sa voix chavirée lui murmurant qu'elle l'aimait, ses cris de bête folle lorsqu'elle parvenait à l'orgasme et qu'elle mordait dans le creux de son épaule, jusqu'à ce que le sang ruisselle.

David regarda les toiles à travers le voile scintillant de ses larmes.

Comment était-ce possible de surmonter cette douleur-là ?

— Oh Kristel, murmura-t-il.

La mélodie de son Samsung s'éleva.

15

David baissa les yeux. L'appel provenait du portable d'Aurore.

Il laissa sonner plusieurs fois avant de porter le petit téléphone à son oreille.

— Tu tiens le coup ?

— Je fais de mon mieux, dit David d'une voix tremblante et pas du tout convaincante.

— Tu veux que je passe te voir ?

— Non, tu es adorable, mais… Pas ce matin. Je vais… J'ai besoin d'être un peu seul.

— Tu ne vas pas chez les Hansen ?

— Pas aujourd'hui. On leur rend le corps de Kristel demain. J'irai à ce moment-là. Il faudra que j'aide Judith pour les visites, toutes ces choses. La cérémonie aura lieu l'après-midi.

— Je te servirai de chauffeur, d'accord ?

— Ne t'embête pas. Je peux me débrouiller.

— Arrête tes bêtises. Tu n'as pas à être tout seul pour traverser ça. Je ne t'abandonnerai pas dans une situation pareille.

David serra les dents.

— Bon, si tu veux.

— Et entre-temps, tu peux m'appeler à n'importe quel moment. Si tu as besoin de quoi que ce soit, n'importe quoi. Tu n'hésites pas. D'accord ?

— Promis, lui assura David.

Après quoi il resta assis sur la chaise, au milieu de l'atelier. Dans les odeurs de peinture et la chaleur qui se laissait tomber en rayons roses et bleus par les vasistas. Le ventre en feu, l'esprit ailleurs.

L'enfant des cimetières.

Pourquoi ce nom continuait-il à tourner dans sa tête ?

Et surtout, pourquoi avait-il cette impression que c'était important ?

Il s'interdit d'y penser. Il avait besoin de pleurer davantage avant de retourner au monde réel.

16

Alexandre Vauvert fut de retour à l'hôtel de police à dix heures précises, un sachet de viennoiseries à la main. Il n'était rentré se reposer que cinq heures en tout et pour tout, ce qui était amplement suffisant pour sa constitution de colosse. Il ne lui manquait qu'un litre de café brûlant dans le ventre et il serait prêt à en découdre avec le monde entier.

Le psychologue, Christophe Girodon, était installé à l'accueil, en train de feuilleter un journal. C'était un homme de petite taille, jeune, légèrement rond et à la mine toujours joviale. Quand il vit Vauvert appliquer son badge magnétique et passer le portique, il lui adressa un geste impatient de la main.

— Ah, Alex ! Justement ! Il faut que tu voies ça ! s'écria-t-il en lui jetant le journal par-dessus le bureau.

Vauvert le saisit au vol.

— Le Nouveau Regard ? Tu achètes cette bouse ?

Puis il comprit, en le dépliant. Une photo de la maison des Mendez occupait un bon quart de la une. On voyait la fenêtre de la chambre des gosses, au premier étage. Et la traînée de sang qui suintait. Ces imbéciles avaient tellement forcé les contrastes qu'on aurait cru un montage de mauvais film d'horreur. Le titre s'étalait en lettres rouges :

FOLIE MEURTRIÈRE SANS PRÉCÉDENT À TERRE-BLANQUE

Il se contenta de secouer la tête.

— Ce n'est pas tout, hein, ricana Girodon. Tu es cité dedans. La grande classe.

Vauvert lut la citation. La grande classe, en effet.

— Tu parles d'une bande de fouille-merdes. Je suppose que ça ne va pas faire remonter ma cote auprès du grand patron.

— Kiowski t'adore.

— Ouais. Et moi, quand je rentre le ventre, je ressemble à Iggy Pop.

Il soupira, avant d'ajouter :

— Tu ne devineras jamais l'ironie de la chose, Christophe. Le photographe qui a pris cette photo, tu sais qui c'est ?

— Non ?

— Le petit ami de la fille qui s'est fait embrocher par le neveu de Mendez.

Girodon siffla.

— Oh. Alors ça, c'est tordu.

— Je ne veux pas dire qu'il y a un ordre dans l'univers, mais tout de même, grinça Vauvert.

— Là, tu es un monstre, lui dit le psychologue.

— C'est parce que je n'ai pas encore eu mon café, sourit Vauvert en reposant le journal sur le comptoir. Alors, toi, il paraît que tu as eu du mal à calmer Villeneuve, hier ?

Christophe Girodon hocha la tête.

— Tu ne peux même pas imaginer. Paranoïa hallucinatoire. Délire morbide. Le fait d'avoir donné la mort l'a traumatisé. Villeneuve s'est persuadé que les ténèbres vont venir le dévorer. Pour le punir, ou quelque chose comme ça. On ne se débarrasse pas de cette bonne vieille culpabilité judéo-chrétienne.

— Ouais, grimaça Vauvert. Tu devrais t'en réjouir, c'est à cause de ça qu'on a créé ton service. Mais franchement, tu penses que c'est juste le choc, ou qu'il a pu se passer autre chose, sur place ? Quelque chose que personne ne nous aurait raconté ?

Le psychologue fronça les sourcils.

— Qu'est-ce que tu veux dire par là ?

— Je ne sais pas trop, avoua Vauvert. Il y des trous dans cette affaire. J'aimerais juste comprendre ce qui nous manque.

— Selon moi, Villeneuve nous fait une simple dépression. Il n'y a pas matière à s'alarmer.

— Ouais. Sans doute. Et à part ça, comment vont nos témoins ?

Christophe Girodon fit un geste vague, indiquant le couloir qui menait aux cellules.

— Ils n'ont presque pas dormi. À mon avis, s'ils retenaient la moindre information, ils nous l'auraient déjà livrée. Ils sont au bout du rouleau.

Vauvert secoua la tête.

— Peut-être qu'ils ont essayé, grommela-t-il. Écoute, Frédéric Grès s'est fermé comme une huître, mais j'aimerais poser une dernière question à Lucas Delorme. Je n'en aurai pas pour longtemps.

— Si tu veux, dit Girodon, tirant vers lui le registre des interrogatoires.

— Oublie la paperasse, c'est à titre personnel, je n'ai pas besoin de le sortir de sa cellule. Je n'en aurai que pour dix minutes. Quelque chose qui me turlupine, et que je veux éclaircir.

— Je vois…

Il reposa le registre, et piocha un trousseau de clefs derrière le bureau d'accueil.

— Je ne sais pas comment tu as eu cette clef, vu que ce n'est pas moi qui te l'ai remise.

Alexandre Vauvert lui fit un clin d'œil et sortit son badge pour ouvrir la porte des escaliers menant aux sous-sols.

17

Lucas Delorme était allongé sur le lit de la cellule, et frissonnait dans un demi-sommeil. Il sursauta en entendant la porte s'ouvrir. Quand il vit la silhouette colossale du policier pénétrer dans la pièce, il perdit instantanément le peu de couleur qu'il avait retrouvée durant son court somme.

— Oh non.

Vauvert referma la porte en plexiglas et s'installa en face de lui, sur la cuvette des W-C. Il posa le sac en papier à même le sol et en sortit un croissant aux amandes.

— Tiens. C'est l'heure du petit déjeuner.

Lucas Delorme le regarda d'un air dubitatif, se demandant s'il allait lui repasser les menottes. Ce n'était visiblement pas le cas. Il tendit la main pour saisir le croissant, et s'installa en position assise dans le lit.

— C'est le numéro du gentil flic, ce matin ?

— Me fais pas chier. J'ai réfléchi à ce que tu racontais hier soir.

Le garçon le regarda avec des yeux ronds, gonflés par le manque de sommeil, tout en mordant dans la viennoiserie.

— Cette histoire de fantôme, insista Vauvert. L'enfant des cimetières. On raconte que ceux qui le voient deviennent fous. C'est ça ?

Il hocha la tête.

— Oui. Vous ne me croyez pas, hein ?

— Non. Mais je suis flic. J'essaie de comprendre. Les gens paient des impôts pour ça.

Lucas Delorme eut un sourire malgré lui.

— Vous êtes plutôt bizarre, pour un flic.

— Il paraît. Alors, ce fantôme, tu penses l'avoir vu ?

— On l'a tous vu. Tous les trois.

— Raconte-moi. C'est maintenant ou jamais.

Le garçon hésita un instant. Voyant que le policier avait l'air sincère, il soupira.

— Je ne sais pas par quoi commencer.

— Commence par le commencement. C'était quand ?

— Il y a… une semaine, dix jours. Avant, on n'y croyait pas. Aucun d'entre nous. Je vous jure. L'oncle de François, il n'arrêtait pas de nous en parler. Nous, on se moquait de lui, gentiment. Jusqu'à samedi soir. On avait acheté des bières, on a décidé d'aller les boire dans le cimetière. C'était un vieux truc, qu'on faisait quand on avait quatorze ans. Pour se cacher des parents, vous voyez ? On s'est dit que ça serait marrant de se retrouver comme à l'époque…

Vauvert hocha la tête.

— Je vois. Et ensuite ? Vous êtes entrés dans le cimetière ?

— Oui. La grille n'est jamais fermée. On est passés à l'intérieur. C'est là que c'est arrivé. François l'a vu presque tout de suite. Il nous a dit de regarder, que c'était bizarre. Alors Frédéric et moi on a regardé à notre tour. Et on l'a vu. On l'a tous bien vu. On n'en croyait pas nos yeux.

— Le fantôme de l'enfant ?

— Oui. Enfin, je ne sais pas si c'était vraiment un enfant. Il était assez grand quand même. Peut-être un adolescent. Il était assis sur le mur du cimetière. On ne distinguait que sa silhouette, mais il était très maigre, ça oui. Avec des cheveux longs, tout blancs. C'est dur de le décrire. On ne le voyait pas bien. Je n'ai pas compris pourquoi, au tout début. C'était à cause des ombres.

— Des ombres ?

— Oui. Elles sont toujours avec lui, tout autour de lui. Pour le cacher, vous comprenez ? Du coup, on ne pouvait voir que sa silhouette. Et puis ses yeux. Ses yeux, on ne voyait que ça. Comme… je sais pas comment dire, comme des rayons laser. C'est ça. Et quand on croisait son regard, c'était comme s'il entrait dans notre tête. C'était… froid.

Le policier hocha la tête.

— Et ensuite ?

— Ensuite rien. Ça n'a duré qu'un instant. Puis il a disparu. On n'était même pas certains de ce qu'on avait vu, ou pas. On a juste rigolé, pour cacher la chair de poule qu'on avait, quand même. On est rentrés boire les bières chez François.

— Et c'est tout ?

— La première nuit, oui. C'est après que ça a commencé. Quand les cauchemars sont venus.

— Quel genre de cauchemars ?

— Des images horribles. Des gens torturés. Des choses qui n'ont pas de sens. C'est lui qui les met dans notre tête.

Vauvert fronça les sourcils.

— Et pourquoi il ferait ça ?

— Pour nous rendre dingues, je suppose. Il joue avec nous comme un chat avec une souris. Vous croyez que je me suis fait ça tout seul ?

Il leva ses bras lacérés de cicatrices encore gonflées.

— Tu veux dire que c'est le fantôme qui t'a mutilé ? demanda Vauvert, d'une voix imperturbable.

— Non, pas lui. Ça, ce sont ses ombres.

Le colosse plissa les yeux, l'air songeur.

— Vous ne me croyez pas, hein ? lui dit le garçon.

— Disons que ce n'est pas très clair. Jusqu'à preuve du contraire, une ombre c'est juste une ombre.

— Ce ne sont pas juste des ombres. Mais c'est ce à quoi elles ressemblent le plus. À des ombres noires. Des ombres qui boivent votre sang comme des vampires. Elles viennent la nuit. Elles se referment sur vous, et vous ne pouvez pas les enlever de votre peau. Elles vous laissent des plaies partout. Vous savez, je les ai vues à l'hôpital. Tout le monde les a vues, même s'ils vous diront le contraire.

Le visage de Vauvert demeura impassible. Pourtant, à l'intérieur, ses pensées se bousculaient. Des ombres qui boivent votre sang. Villeneuve s'est persuadé que les ténèbres vont venir le dévorer. C'étaient les mots qu'avait employés Christophe Girodon, tout à l'heure.

Paranoïa hallucinatoire. Délire morbide.

S'il y avait quelque chose qu'Alexandre Vauvert détestait plus que tout, c'était les histoires abracadabrantes.

Et il y avait une chose qu'il détestait encore plus, c'était les histoires abracadabrantes qui se recoupaient.

Il ne dit rien. Il se contenta de soupirer, puis il piocha à son tour un croissant et mordit dedans. Son regard demeurait impénétrable. Son visage couturé évoquait un masque de sorcier.

— C'est tout ?

— Non, il y a un autre détail, poursuivit Lucas Delorme, d'une voix hésitante. Un truc que je suis sûr d'avoir vu.

— Je t'écoute, dit Vauvert, attentif.

— L'enfant des cimetières, il a une marque sur le front.

Le policier le regarda intensément.

— Précise.

— Sur le moment, je n'y avais pas fait attention. Il était au milieu des ombres, d'accord ? Mais j'avais quand même aperçu quelque chose sur son front. Une tache noire. Et puis, hier… quand François a eu sa crise… il y avait cette marque qui était apparue, sur son front à lui aussi. C'est dingue, hein ?

Lucas posa son index sur son front, y dessinant une croix.

— Juste là. Je vous jure que c'est la vérité. Ça ressemblait à… une étoile. C'était la même marque. J'en suis certain. La même. L'enfant des cimetières était en lui.

— Une étoile ?

— Oui.

— Sur son front ?

— Oui.

Vauvert grommela pour lui-même. C'était peut-être ça, qu'il avait cru voir. Cette trace sur le front de François Mendez, masquée par l'impact de balle. Le légiste devrait lui communiquer son rapport d'un instant à l'autre. S'il y avait une trace antérieure, cela figurerait sur ses constatations.

Ce qui ne prouverait rien du tout.

Mais il fallait qu'il voie ce rapport.

Au plus vite.

Il se leva, abandonnant le sachet de croissants par terre.

— Il va se passer quoi, maintenant ? demanda Lucas Delorme.

Le policier sortit sans lui répondre, plongé dans ses pensées.

18

David s'installa face à son ordinateur, comme il le faisait tous les matins.

Ce nom ne cessait de tourner dans sa tête. Cela virait à l'obsession.

Il fallait qu'il en ait le cœur net.

Ses doigts effleurèrent les touches du clavier. Il s'éclaircit la gorge en regardant l'écran bleu, où le curseur lui demandait de s'identifier.

Puis il tapa les lettres du mot de passe :

KRISTEL

Son cœur se serra. Il pressa la touche Entrée.

Reste concentré.

Le bureau s'afficha. David ouvrit sa messagerie et contempla sa boîte aux lettres se remplir de dizaines d'emails. Il en effaça la moitié, les inévitables publicités et listes de diffusion. Une grande partie des autres messages provenaient de ses collègues du journal. Tout le monde lui présentait ses condoléances. Il y avait même un email de son directeur. Il les lut tous, et cela lui fit un peu de bien. Cela lui montrait qu'il n'était pas entièrement seul. Puis il quitta la messagerie. Ce n'était pas pour ça qu'il avait allumé l'ordinateur en premier lieu.

Pourquoi l'avait-il fait, alors ?

Que pensait-il découvrir ?

Il n'était pas tout à fait certain de le comprendre lui-même. Mais il fallait qu'il essaie. Il fallait qu'il fasse quelque chose. Pour ne pas devenir dingue.

Par la baie du balcon, il pouvait voir le ciel dégagé dans lequel le soleil montait. À peine onze heures, et la chaleur était déjà suffocante. Juste une journée habituelle. C'est ce qu'il se dit pour rassembler son courage.

Il lança Google.

Son regard se posa sur le curseur qui clignotait sans se presser. Lors d'une journée de travail normale, il aurait commencé par effectuer une recherche en ligne. Ce qui était précisément ce qu'il comptait faire. Il inscrivit :

enfant des cimetières

Très peu de références s'affichèrent. La plupart renvoyaient à des sites de heavy metal ou à des portfolios gothiques. Plusieurs pages web indiquaient sobrement : « légende urbaine » ou bien « voir : dame blanche ».

Au bout de quelques minutes d'explorations, c'est sur heresie.com qu'il trouva l'article le plus complet sur le sujet. Il le parcourut avec attention.

L'enfant des cimetières

Cette histoire entre dans la catégorie des légendes urbaines, aussi appelées légendes contemporaines.

On raconte qu'il arrive, lorsqu'on se promène dans l'enceinte d'un cimetière ou bien le long de sa clôture, d'apercevoir un étrange garçon, dont la seule vision vous met très mal à l'aise. Il s'agit en réalité d'un spectre, et on raconte que si cet enfant croise votre regard, alors les cauchemars vont s'emparer de vous, jusqu'à vous faire sombrer dans la folie et vous pousser au suicide.

Selon certains témoignages, l'apparition est dotée d'une chevelure blanche de vieillard. On peut donc penser que cette légende est à l'origine une déclinaison du mythe de la dame blanche.

Cet enfant fantôme aurait également été aperçu dans des salles d'opération ou dans les morgues des hôpitaux. Mais toutes les variantes de cette histoire finissent de la même manière : voir l'enfant des cimetières est considéré comme un intersigne, c'est-à-dire l'annonce de sa propre mort. Cela rapproche donc aussi cette légende de celle de Bloody Mary, qui, elle, apparaît dans les miroirs, pour une conclusion identique (la mort de celui qui l'a vue).

C'est une légende récente, qui est apparue ces dernières années. En outre, elle semble être propre à la région Sud, tandis que son homologue, la dame blanche, est bien plus répandue sur la côte bretonne.

Le texte était illustré par le travail d'un photographe contemporain appelé Andy Julia, représentant une femme nue aux cheveux blancs. Photo superbe, sans grand rapport avec l'article. C'était à peu près tout.

Une légende urbaine. À quoi est-ce que ça t'avance ?

David fit taire sa voix intérieure et lança l'impression de cet article pour ne pas le perdre. Il était tenté de se connecter aux sites d'informations, comme il le faisait chaque matin, mais il avait conscience que ce n'était pas la meilleure idée vu la situation. C'était trop tôt. Ça lui ferait mal. Il n'était pas prêt.

Sauf que c'était plus fort que lui. Il dirigea le pointeur de la souris vers l'icône de presse en ligne à laquelle il était abonné, et cliqua dessus.

Les pages s'affichèrent. Comme c'était à prévoir, tous les journaux avaient repris l'information dans leur édition du matin. La dépêche AFP parlait de « drame » et de « coup de folie ». Kristel était « la victime, âgée de trente ans » et son nom ne figurait pas dans le communiqué. Il était seulement indiqué qu'un « jeune policier » avait tiré sur le forcené et l'avait abattu, mais aucun nom n'était reproduit.

Le policier.

Dans son rêve, Kristel lui avait parlé du policier, n'est-ce pas ?

Qu'avait-elle dit ?

David se creusa la tête. Il ne se souvenait plus. Il continua son exploration morbide, passant de page en page, ne retrouvant que des articles paraphrasant la même dépêche, quand ils ne la reproduisaient pas au mot près. Il n'y avait encore rien sur le site du Nouveau Regard, aussi il consulta l'édition du matin de leurs concurrents, Le Temps réel.

Ce fut comme si tout l'air était chassé de sa poitrine d'un coup.

NOUVELLE BAVURE POLICIÈRE À L'HÔPITAL JULES-BARBEY !

Le titre, en gros caractères, était déjà racoleur.

La photo qui accompagnait l'article l'était encore plus.

C'était son propre visage. En très gros plan. Il était en pleurs dans les bras d'Aurore, échevelé, bouche déformée par un hurlement, poings serrés sur ses joues comme s'il allait s'arracher la peau. On aurait dit un dément ou un martyr.

Lors d'un accrochage dans le département neurologie de l'hôpital Jules-Barbey, un brigadier de police tire sur un jeune homme à l'esprit perturbé.

Notre confrère David Ormeval, photographe au Nouveau Regard, a perdu sa petite amie dans la fusillade. Plusieurs vies brisées en l'espace de quelques minutes.

(Tous les détails et photos de ce drame par Yannick Montpellier)

David n'en lut pas davantage, le cœur au bord des lèvres. C'était tout simplement trop dur à encaisser. Tout ce qu'il trouva à faire, ce fut d'éteindre le navigateur. Il se leva et fit plusieurs fois le tour de la pièce, essayant de reprendre sa respiration.

Son cerveau était en ébullition. Ses pensées se mélangeaient.

Il inspira. Peu à peu, son pouls ralentit. Il serrait toujours les poings. Mais la colère avait remplacé la douleur. Le sang martelait ses tempes.

À la fin, il échoua sur le canapé, tétanisé. En face de lui, l'ordinateur avait lancé l'écran de veille : le programme puisait au hasard des images dans son disque dur, et les affichait à tour de rôle. L'esprit ailleurs, David observa la succession de clichés : leurs dernières vacances dans les Caraïbes, des croquis que Kristel avait scannés, des photos de ses deux sœurs, Sarah et Cléo. Et encore Kristel, tête penchée sur le côté, avec son perpétuel sourire, un groupe d'enfants autour d'elle. Il avait pris cette photo-là pour illustrer la plaquette de l'exposition de Kristel à la galerie des Abattoirs, il y avait tout juste un an.

Kristel, éternellement souriante. Éternellement dévouée pour les autres.

Qui n'avait eu de cesse de lui reprocher les dérives de son métier. Et lui, il s'était entêté à lui assurer qu'elle se trompait.

Sauf que Kristel avait toujours eu raison. Même morte, elle continuait d'avoir raison. C'était son côté horripilant.

Et maintenant, comment je fais pour ne pas devenir barge ?

Il tourna la question dans sa tête.

Il se résolut à faire ce qu'il avait l'habitude de faire, chaque fois qu'il ne trouvait pas ce qu'il cherchait, ou qu'il avait seulement besoin d'un conseil.

Il décrocha son téléphone et appela Aurore.

19

— David ? Que se passe-t-il ?

— Tu m'as dit que je pouvais t'appeler si j'avais besoin de toi. Alors voilà. J'ai besoin d'un coup de main. Je viens de tomber sur… l'édition du Temps de ce matin…

— Oh, merde. J'espérais que tu ne verrais pas ça tout de suite. Ces fumiers n'ont aucune morale.

— Ils ne font pas plus que ce qu'on a toujours fait aux autres. C'est notre « métier », comme tu disais, hein, grinça David.

— Je suis sincèrement désolée, insista Aurore. Tu encaisses quand même le choc ?

— Je ferai avec. C'est pour ça que je t'appelle. Je parie que tu as commencé à te renseigner sur le sujet. J'aurais aimé savoir ce que tu as pu apprendre sur les circonstances de… (Il se mordit les lèvres.) De la mort de Kristel.

— David, je ne peux pas faire ça. Kristel n'est pas un sujet. Ça te touche trop.

— Je t'en prie, ne sois pas hypocrite. Tu es forcément en train d'écrire un papier dessus. Il vaut mieux que je l'entende de ta part et de vive voix, avant que ce ne soit publié, dans le Regard ou ailleurs.

Il sentit l'hésitation d'Aurore au bout du fil.

— C'est délicat, tout de même…

— J'ai besoin de savoir. Tu me dois bien ça. Ça n'arrête pas de tourner dans ma tête, tu comprends ? Ça me rend dingue. Je suis certain que tu as déjà interrogé tout le monde au sujet de ce qui s'est passé, et que tu as vu ton petit ami policier.

— Ce n'est pas mon petit ami, se défendit Aurore, avant de pousser un interminable soupir. Bon, d'accord, je lui ai parlé. Je suis en train d'écrire une suite à mon article, tu t'en doutes bien.

— Comment ça, une suite ?

— Oh, punaise, tu n'es pas encore au courant ?

— Au courant de quoi ?

— Le forcené de l'hôpital. Eh bien, il s'agit de François Mendez. Le neveu de Raymond Mendez, que la police recherchait.

David sentit son estomac se nouer.

— Tu veux rire ?

— Tu crois que je plaisanterais, vu les circonstances ?

— Merde, souffla David. Il y a une explication à tout ça ?

— La seule chose dont la police soit certaine, c'est que François Mendez se trouvait dans la maison de son oncle. Il l'a vu massacrer tout le monde. C'est ensuite que… ça devient bizarre. On dirait qu'il a hérité des mêmes troubles schizophréniques que son oncle.

— C'est ridicule. On n'hérite pas de ce genre de choses !

— C'est bien pour ça qu'ils n'ont pas encore de piste solide. Ils ont placé les deux amis de François en garde à vue, mais ceux-ci sont entendus comme simples témoins. Pour l'instant, personne n'y comprend rien. Même le policier qui était sur place, et qui a tiré sur Mendez, n'a pu faire un récit cohérent de ce qui s'est déroulé.

David inspira lentement. Cela faisait beaucoup d'informations à la fois. Il se rendit compte que la main qui tenait son café tremblait, et il reposa la tasse.

Le policier qui était sur place…

Cela lui revint d'un coup. Ce que Kristel lui avait dit dans son rêve. Il s'en souvenait.

Le policier. Je l'ai vu.

Il sera le prochain.

Les paroles exactes de Kristel.

Le cœur de David se mit à battre plus fort.

— Aurore, dis-moi. Ce policier. Tu as son nom ?

Nouvelle hésitation. Cette fois plus longue.

— S'il te plaît ? insista David. C'est vraiment très important pour moi.

— Je suppose que tu aurais fini par l'apprendre à un moment ou à un autre. Il s'appelle Éric Villeneuve.

— Tu es géniale. Est-ce que tu sais quelque chose de plus sur ce Villeneuve ?

— Tout ce que je sais, c'est qu'il est brigadier depuis peu. C'est la première fois qu'il tirait sur quelqu'un. Sa santé mentale a été ébranlée. Il est en arrêt de maladie. J'ai déjà essayé d'avoir un rendez-vous avec lui, comme toute la profession d'ailleurs, mais il ne veut voir personne. Il m'a traitée de tout, quand je l'ai appelé.

David avait noté le nom sur son calepin. Il inscrivit en dessous : « santé mentale ? » et souligna ces mots.

— Dis, Aurore, je peux te demander de faire une autre recherche pour moi ? Il pourrait y avoir un lien…

— Que veux-tu dire ?

— Un truc auquel je n'arrête pas de penser. Est-ce que tu connais l'histoire de l'enfant des cimetières ?

— La légende urbaine ?

— Oui. J'ai cherché sur le Net mais je ne trouve pas grand-chose.

— Quel rapport avec les Mendez ?

— Justement, je ne sais pas encore. Mais imagine que ce soit un iceberg…

— À ce stade, je n'ai plus vraiment envie d'imaginer quoi que ce soit.

Mais il savait qu'elle mentait. Il avait dit le mot magique. Il sentait l'excitation d'Aurore au bout du fil, qu'elle essayait de masquer de son mieux. Ce genre de choses la mettait dans tous ses états. C'était tout simplement plus fort qu'elle.

— Vérifie quand même, insista-t-il. C'est important.

— Je m'en occupe tout de suite. De ton côté, tu fais attention à toi, hein ? Et si tu as besoin de quoi que ce soit d'autre…

— Je te rappelle, oui, je sais, conclut David.

Il baissa les yeux et relut ce qu'il avait griffonné sur son calepin :

le policier :

Éric Villeneuve

santé mentale ?

le prochain ???

Ce n'était pas grand-chose, mais au moins c'était un début. Quelque chose sur quoi se concentrer, et la douleur dans sa poitrine semblait moins vive.

Est-ce seulement pour cela, que je fais ça ? Pour masquer la douleur ? Pour ne pas avoir à regarder la réalité en face, et me persuader que tout n'est pas le fruit du hasard ? Que se passera-t-il si la réalité me rattrape ?

Il chassa ces pensées. Il lui fallut moins d'une minute pour consulter les pages blanches et y trouver le numéro. Le policier habitait rue Ballade. C'était une zone résidentielle en périphérie de la ville.

— Allô, monsieur Villeneuve ?

— Oui ?

— Je m'appelle David Ormeval. Je suis le compagnon de Kristel Hansen. La jeune femme que vous avez essayé de défendre, à l'hôpital…

— C'est une putain de blague ? Foutez-moi la paix, d'accord ?

— Non, non ! Je vous assure. Je voulais…

Qu'est-ce que je voulais ?

— Je voulais vous remercier, dit David. Pour ce que vous avez fait.

Éric Villeneuve eut un rire chevrotant.

— Me remercier ? Vous n'avez pas idée de ce qui se trame, mon pauvre. Ou de ce dans quoi vous avez mis les pieds. Maintenant, adieu.

— Attendez, ne raccrochez pas, je vous en supplie. Je voulais…

— Quoi ? soupira son interlocuteur.

— Cela risque de vous paraître bizarre. Est-ce que cela évoque quelque chose pour vous, si je vous parle de l'enfant des cimetières ?

Il y eut un grand blanc.

— Monsieur Villeneuve ? Vous êtes toujours là ?

— Oui. Je suis là. Venez me voir chez moi. C'est mieux.

David raccrocha.

En levant les yeux vers le miroir, il vit la silhouette de Kristel derrière lui, adossée au mur, une cigarette à la main. Elle lui souriait d'un air triste, comme si elle désapprouvait son obstination.

Il se retourna. Il était seul dans la pièce.

20

La porte s'ouvrit sur un visage de femme entre deux âges, les cheveux gris ramenés en chignon et le regard direct, dans lequel on ne lisait nulle chaleur.

— Oui ?

David s'éclaircit la gorge. Il se tenait dans un jardin décoré de nains et d'animaux en plâtre. La barrière était peinte aux couleurs de l'arc-en-ciel. Le dernier des endroits où il aurait imaginé que puisse vivre un policier de trente ans. On aurait plutôt dit une maison de retraités.

— Je suis David Ormeval. J'ai eu monsieur Villeneuve tout à l'heure au téléphone. Nous avons rendez-vous.

— Ah, c'est vous. Éric m'a prévenue.

Le regard de la femme ne s'adoucit pas pour autant.

— Je m'appelle Mathilde, je suis l'aide à domicile. Entrez donc.

Elle lui ouvrit la porte, et David pénétra dans un hall plongé dans la pénombre. La touffeur qui régnait ici le prit à la gorge. Il fit de son mieux pour ne pas grimacer, tout en suivant Mathilde.

— Monsieur Villeneuve est dans le salon. Il vous attend. Je vous préviens, il est très faible. Ces événements l'ont beaucoup affecté. D'où ma présence pour veiller sur lui. Il m'a dit que vous êtes journaliste ?

Elle avait prononcé le mot avec une mauvaise grâce manifeste, mais David fit comme s'il n'avait rien entendu.

— Je viens le voir pour des raisons personnelles. Je vous assure que je ne suis pas ici pour écrire un papier, ni l'importuner de quelque façon, si c'est ce que vous craignez.

— Vous n'avez pas à vous justifier, répliqua l'aide d'une voix sèche. Tout ce que je vous demande, c'est de ne pas lui causer de choc. Je n'hésiterai pas à vous ficher à la porte au moindre incident. Entendu ?

— Entendu, dit David.

Ils pénétrèrent dans le salon. Contrairement au jardin, l'intérieur de la maison ne ressemblait pas à un foyer pour retraités. Chaque mur était tapissé de couleurs pastel différentes, et décoré de stickers multicolores. Les meubles étaient constitués de grandes étagères de métal, débordantes de DVD et de figurines. Un écran de rétroprojecteur occupait un mur entier, diffusant un clip de la chaîne MTV, mais le son était coupé.

L'odeur de renfermé était tout de même désagréable. David avait l'impression de pénétrer dans la chambre d'un malade, dont on n'aurait pas changé l'air depuis plusieurs jours.

Il eut un choc en découvrant Éric Villeneuve.

Celui-ci l'attendait dans un fauteuil, dos à une baie vitrée qui donnait sur le jardin. Il lui tendit la main sans se lever. David la serra.

— Bonjour, monsieur Villeneuve.

— Bonjour. Désolé de ne pas être allé vous ouvrir, je suis… un peu faible. Mathilde va nous faire du thé. Installez-vous.

— Merci, dit David en prenant place dans le fauteuil face au jeune policier.

Jeune. C'était pourtant ce qu'il devait être, n'est-ce pas ?

David savait qu'Éric Villeneuve n'avait que trente ans, tout comme lui.

Sauf qu'il ne parvenait pas à faire coïncider cet âge avec la personne qui se trouvait en face de lui : un garçon maigre et hagard, aux yeux cernés. Un cadavre. Voilà ce à quoi faisait penser Villeneuve. Échine pliée, il regardait sans cesse à droite et à gauche… au cas où quelque chose se tiendrait dans l'ombre pour l'épier ?

— Comment allez-vous ? demanda David.

Il réalisa la stupidité de sa phrase une fois celle-ci échappée de ses lèvres.

— Je suis en pleine forme, ça ne se voit pas ? se moqua Éric Villeneuve, avant d'exploser en quinte de toux.

— Je suis désolé, lui dit David.

Il l'était vraiment. Et il se sentait de plus en plus mal à l'aise. Maintenant qu'il se trouvait face à lui, il ne savait quoi lui dire, comment formuler toutes ses questions…

Le policier au visage de cadavre éteignit l'écran, puis alluma une cigarette, sans cesser de dévisager son visiteur. David fut traversé par l'idée ridicule que ses yeux voyaient à l'intérieur de sa tête.

Je sais pourquoi tu es là, disaient ces yeux. Tu aimerais bien trouver des réponses pour justifier l'injustifiable. Tu recherches des explications là où il n'y en a aucune.

David déglutit, s'efforçant de chasser ses pensées macabres.

En face de lui, la tête rentrée dans ses épaules, Villeneuve le scrutait avec cynisme.

— On dirait que ça ne va pas fort pour vous non plus, fit remarquer le policier.

Mathilde revint à ce moment-là avec la bouilloire et les sachets de thé, qu'elle déposa sur la table basse entre les deux hommes. En repartant, elle lança un regard de biais à David, qui lui sourit un peu bêtement en retour.

— Je crois que vous avez la cote avec Mathilde, se moqua Villeneuve.

— Ah. C'est bien ce que je craignais.

— Cette femme est une sainte. Elle s'occupe de moi mieux que ma mère l'a jamais fait.

Villeneuve trempa ses lèvres dans son thé et reprit une bouffée de sa cigarette. Puis il dit :

— Bon, si on arrêtait les préliminaires ? Vous êtes venu pour parler de lui, hein ?

Sans raison, le cœur de David devint assourdissant dans ses tempes. Il hocha la tête.

— Vous n'avez pas idée de ce dans quoi vous avez mis les pieds, n'est-ce pas ?

David ne savait quoi répondre à ça.

— Il y a un rapport avec… l'enfant des cimetières ? prononça-t-il, d'une voix qu'il ne reconnut pas.

Villeneuve laissa échapper un petit ricanement.

— Ouais. Appelons-le comme ça. Vous l'avez vu ?

David secoua la tête.

— Non.

— Vous le verrez, ne vous inquiétez pas.

Le policier fit un rond de fumée avant de poursuivre, ménageant son effet. Ou bien se demandant ce qu'il pouvait révéler. David se mordit les lèvres. Il voulait des réponses. Il les voulait maintenant. Mais il avait peur de froisser son interlocuteur. Il inspira lentement.

— Et vous ?

— Moi ?

— Vous l'avez vu ?

Le policier eut un petit rire.

— Et comment, que je l'ai vu. Quand j'ai tiré sur le garçon. Il a levé les yeux vers moi. J'ai croisé son regard. C'est comme ça que ça se passe. J'ai vu l'autre. Avec ses ombres qui sortaient de son corps comme des putains de cauchemars.

Le ventre de David se serra.

— Que voulez-vous dire ?

— Vous n'avez pas saisi ? Il était en lui. Il était dans son corps. C'est aussi simple que ça. Il entre par nos yeux. C'est comme ça qu'il fait. J'en suis certain. Si jamais on a le malheur de croiser son regard. Il se faufile dans notre tête. Et ensuite…

Villeneuve inspira une longue bouffée sur sa cigarette.

— Ensuite, c'est fini, c'est tout.

— Je ne suis pas certain de tout comprendre.

— Ouais. On aimerait tous comprendre, hein ? On aimerait se dire que c'est des histoires. Comme on l'a toujours cru. Des trucs pour se faire peur. Et puis il y a l'obscurité qui arrive. Il y a cette foutue angoisse qui vous prend, sans qu'on puisse la repousser. On commence à se retourner dans son lit. On commence à faire des cauchemars. On commence à vérifier si on n'est pas seul. Au cas où il y aurait vraiment quelqu'un dans l'ombre…

David songea à sa nouvelle manie d'allumer les lumières chez lui. À combien l'obscurité le dérangeait. Cette impression que ses peurs les plus enfouies prenaient le pas sur sa raison. Il comprenait, en effet.

— Comme si l'obscurité cachait quelque chose ?

Villeneuve eut un rire chevrotant. Il continua de le dévisager, tout en faisant rouler sa cigarette entre ses doigts fripés. David remarqua ses mains profondément ridées. Des mains de vieillard. Sur le dessus de la gauche, on voyait une série de petits points rouges. Comme si quelqu'un avait essayé de mordre le policier. Ce n'était pas tout. Ces plaies semblaient se poursuivre le long de son bras, sous sa chemise.

— Oh, elle ne cache rien, dit Villeneuve. C'est l'obscurité elle-même qui vous attaque. Mais c'est rien du tout, comparé à ce que peut vous faire le gosse.

David fronça les sourcils, pendu à ses lèvres.

Villeneuve gloussa une nouvelle fois.

— Vous ne connaissez pas toute l'histoire, hein ?

— Pas dans les détails, avoua David, mal à l'aise. On dit qu'on le voit au bord des cimetières…

— Ouais. En général, on ne retient que cette partie. Qu'on le voit dans les cimetières. Un garçon maigre comme la mort, avec des cheveux blancs, longs comme ceux d'une fille. Il a une cicatrice en forme d'étoile sur le front. Et un putain de regard qui vous transperce et vous déchire. Ce qu'on oublie, c'est qui il est. Ce qu'il a fait.

— La légende le dit aussi ?

— Oh oui, elle le dit.

— Qu'a-t-il fait alors ?

— Il a assassiné son père et sa mère, figurez-vous. Il les a massacrés à coups de couteau… une vraie boucherie… C'est pour ça que son âme doit errer…

Villeneuve s'interrompit et David s'entendit déglutir.

— C'est horrible.

Villeneuve éclata d'un rire malsain.

— Oh non ! Ce qui est horrible, c'est ce qui s'est passé après qu'il les a tués.

David commençait à suer à grosses gouttes. Que pouvait-il exister de plus horrible qu'un enfant qui assassine de sang-froid son père et sa mère ?

— Après, continua Villeneuve, il les a dévorés.

21

David avait posé sa main devant la bouche. Mais Villeneuve n'avait pas l'intention de l'épargner des détails.

— On a retrouvé les corps de ses parents complètement dépecés. Tous les deux avaient été ouverts de haut en bas, comme des carcasses d'animaux. Leur propre enfant avait plongé ses bras jusqu'aux coudes dans leurs entrailles. Il avait dévoré leurs organes. Il avait même arraché leurs yeux pour les manger.

David fit une grimace.

Il crut qu'il allait vomir.

— C'est glauque, hein ? ricana Villeneuve, fier de son effet. Le pire, c'est que ses vieux l'avaient bien cherché. Ils battaient leur gosse, vous voyez. Ils lui infligeaient toutes sortes de sévices. Pas étonnant que le gamin soit devenu fou. Jusqu'au jour où ça a fini par se produire, la goutte d'eau, le vase a débordé. Il s'est vengé à sa façon de tout ce qu'ils lui avaient fait subir…

Ses yeux étaient injectés. Il jubilait.

— Mais c'est juste une légende, insista David.

— Pas du tout. Le mec qui m'a raconté ça, il était en poste à l'époque. Il connaissait la patrouille qui est intervenue. Quand les gars sont arrivés sur place, et qu'ils ont vu ce que le gamin avait fait à ses vieux, ils se sont mis à gerber tout ce qu'ils avaient dans le ventre. Le gosse était couvert de sang. Il avait encore de la viande humaine dans la bouche, vous vous rendez compte ? Les collègues lui ont dit de ne pas bouger. Au lieu de ça, le gosse s'est jeté sur eux, un couteau de boucher à la main !

David n'imaginait que trop bien l'horrible tableau. Un spasme de dégoût le parcourut.

— C'est à cause de ça que tout a dérapé. Un gosse cannibale qui fonce vers vous… vous auriez fait quoi, vous ? Les collègues ont tiré. Ils l'ont criblé de balles. Et pourtant, le gosse n'est pas mort sur le coup. Ils ont dû l'emmener aux urgences. À l'hôpital Barbey, figurez-vous.

David déglutit. Alors c'était ça. Le lien. Les pièces du puzzle se mettaient en place.

— Ils l'ont envoyé au bloc opératoire, poursuivit Éric Villeneuve. Mais les blessures étaient trop graves. Ils n'ont pas réussi à le sauver. Il est mort. Enfin, il était mort… parce que maintenant… maintenant, il revient pour se venger. Pour faire souffrir les autres, autant que lui a souffert…

David secoua la tête. Tout cela était ridicule. C'était trop énorme.

— C'est un fantôme, on ne peut plus l'arrêter, continuait le policier. C'est pour ça qu'on le voit à côté des cimetières. Parce qu'il est mort. Il est furieux. Il cherche de nouvelles victimes. Vous croisez son regard un instant, et il entre. Il entre par vos yeux. Il se met dans votre tête, tout au fond. L'enfant des cimetières, c'est ça. Une maladie contagieuse…

Il posa son doigt sur sa tempe. Ses yeux étaient perdus dans le vide. Il semblait grisé par sa propre histoire, incapable de s'arrêter.

— J'ai croisé son regard. Il était dans le corps de François Mendez. Il était dans ses yeux. Et maintenant, il est dans les miens. À chaque seconde qui passe, je le sens. Il me fait voir de ces choses, vous n'avez pas idée… Ça me submerge chaque fois que je m'endors. Alors je ne dors pas. Il ne faut pas dormir. Sauf que… ces cauchemars… ils commencent à m'arriver alors que je suis encore éveillé…

Le policier se tut, observant les ronds de fumée monter devant lui. Il écrasa son mégot dans le cendrier et porta sa tasse de thé à ses lèvres. Ses mains tremblaient, et un petit filet de thé lui glissa sur les doigts, tombant sur la moquette.

David ne disait toujours rien.

Il se tortilla dans son fauteuil. Son cœur cognait dans sa poitrine, assourdissant. Cet homme avait perdu l'esprit. C'était la seule explication possible. Et quoi qu'il en soit, ce n'était pas du tout ce à quoi il s'était attendu.

Il était venu pour mieux comprendre la situation…

Pour mieux l'accepter…

Voilà qu'il se retrouvait avec des réponses, mais qui n'étaient que de nouvelles questions. Des questions encore plus folles.

Il dévisagea le policier. Ses yeux cernés par le manque de sommeil. Ses lèvres gercées. Ses bras lacérés. Cet homme était-il déprimé au point de s'automutiler ? Ou l'obscurité l'avait-elle bien attaqué, comme il le prétendait ? Comme dans ses propres angoisses nocturnes ?

Non, c'était idiot. Les revenants, ça n'existait pas. Ça ne pouvait pas exister.

À cet instant, le policier laissa choir sa tasse. Le fond de thé se répandit sur la moquette.

Éric Villeneuve sembla reprendre conscience de la présence de David en face de lui, et ses yeux inquiets se réduisirent à deux fentes. Il regarda brusquement à droite puis à gauche, comme pour s'assurer qu'ils étaient bien seuls.

— Ouais, je me doute de ce que vous pensez, grinça-t-il. Vous me prenez pour un dingue.

— C'est juste que… cette histoire est un mythe urbain, lui répondit David d'une voix hésitante. Personne n'a de preuve que ce soit arrivé…

Le policier secoua la tête avec un dégoût ostentatoire.

— Vous ne posez pas les bonnes questions, et vous espérez des réponses ? Que ce soit vraiment arrivé ou pas, cela n'a pas d'importance ! C'est dans notre tête que ça se passe. Dans nos yeux.

Il posa de nouveau le bout de son index sur sa tempe.

— Là. Vous voyez ? Quand quelque chose est là-dedans, ce n'est pas forcément réel, mais c'est du pareil au même. L'enfant des cimetières, il est comme ça. Il est comme la folie. Une fois qu'il est entré, on ne peut plus le chasser !

— Mais ça n'a aucun sens, insista David.

— Ouais, c'est du délire, lui répondit Villeneuve d'une voix amère. Un putain de mauvais délire. Qui va finir par m'achever !

David secoua la tête. De toute évidence, il ne tirerait plus rien de cet homme.

Il se leva. Sans raison, sa tête se mit à tourner. Il se demanda s'il n'allait pas avoir un malaise. Il grelottait. Pourquoi faisait-il aussi froid dans cette pièce, tout à coup ?

Un nuage devait masquer le soleil, car il faisait plus sombre.

Éric Villeneuve fronça les sourcils, remarquant à son tour le changement thermique.

David vit de la peur dans ses yeux.

— Que se passe-t-il ?

— Bon sang, vous êtes avec lui ? s'écria le policier.

David secoua la tête sans comprendre.

— Comment ?

— Vous m'avez menti ! aboya-t-il, et sa voix était emplie de terreur à présent. Vous êtes avec lui, espèce de salopard !

Il avait hurlé sa dernière phrase.

Cela inquiéta Mathilde, qui avait dû rester tapie derrière la porte, et qui déboucha dans le séjour. Quand elle aperçut la tasse par terre, elle accourut auprès de son patient et le recouvrit d'un plaid.

— Éric, voyons, un peu de calme, lui dit-elle en lui caressant les tempes. Tout va bien.

— Allez tous vous faire foutre ! Je ne le laisserai pas entrer dans ma tête ! continuait d'hurler le policier.

Mathilde se tourna vers David. Furieuse.

— Il est temps de partir, monsieur. Vous ne voyez pas dans quel état vous l'avez mis ?

— Je… je vous assure, je ne comprends pas… balbutia David.

— Il est là ! geignit Éric Villeneuve, dont les prunelles dilatées s'emplissaient de petits vaisseaux. Tout au fond de moi, comme un foutu ver ! Qui cherche à me dévorer ! Je le sens ! Mon Dieu, je le sens ! Il est en train de m'appeler ! Il répète mon nom ! Il m'appelle !

Il se recroquevilla sur lui-même en grelottant, s'agrippant à son plaid. Un filet de sang s'échappa de sa narine droite.

— Mon Dieu, mais que lui avez-vous fait ? s'écria Mathilde.

David secoua les bras en signe d'impuissance.

— Je ne sais pas…

— Allez-vous-en, malheureux ! Fichez le camp et ne revenez plus !

— Mais… balbutia David.

— Dehors ! vociféra l'aide à domicile.

Elle avait entouré le jeune policier de ses bras. Elle lui parlait à l'oreille, pour le calmer, tandis qu'Éric Villeneuve était saisi de spasmes. David fit marche arrière et traversa le couloir. Son épaule accrocha le coin d'une étagère en métal. Une figurine représentant Spiderman en tomba, roulant à ses pieds. Il se rendit compte qu'il distinguait à peine le sol.

Pourquoi fait-il si sombre ici ?

Pourtant, lorsqu'il leva les yeux, il vit que les ampoules du lustre étaient bien allumées. Elles ne semblaient pas réussir à crever l'obscurité.

Il faut que je sorte de cet endroit. Vite.

David franchit le hall au pas de course et déboucha à l'air libre comme un plongeur remonte à la surface.

22

Le commandant Vauvert, installé dans son fauteuil, pieds posés sur le bureau, avait fermé les yeux l'espace d'un instant, et s'était endormi. Il sursauta quand quelqu'un toqua à la porte.

C'était Romuald Coutaud, le médecin légiste. Un jeune homme mince, souriant, toujours tiré à quatre épingles, avec des cheveux décolorés et dressés par du gel qui lui donnaient un vague air de Billy Idol. Vauvert l'avait toujours suspecté d'être homosexuel.

— On a un ennui.

— Que se passe-t-il ? grommela Vauvert en ramenant ses pieds sur le sol et en frottant ses yeux cernés de rouge.

Coutaud posa une chemise cartonnée sur le bureau.

— Voici déjà le rapport d'autopsie de la victime, Kristel Hansen. Je m'en suis occupé cette nuit. Rien d'anormal à signaler. La femme a eu le foie perforé par la baïonnette. Elle est morte d'une perte massive de sang, il y en avait près de trois litres dans la cavité abdominale. Le corps va être rendu à la famille.

— Parfait. Et son agresseur ? Je voulais avoir le cœur net sur un détail…

— C'est là que nous avons un problème.

— Quel problème ?

— Eh bien, ce matin je suis revenu pour autopsier le corps de François Mendez, comme on l'avait convenu…

— Oui. Et alors ? Tu as eu un problème avec l'autopsie ?

— Il n'y a pas eu d'autopsie. La dépouille de François Mendez a disparu.

Alexandre Vauvert dévisagea son collègue.

— Tu me fais marcher ?

Romuald Coutaud se tordait les mains.

— Je n'y comprends rien, d'accord ? On avait laissé le corps au frigo de Barbey, comme d'habitude, et ce matin il n'était plus là. Au début, j'ai pensé que c'était le personnel de nuit qui l'avait déplacé, mais personne n'est au courant. Le corps a été volé, je ne vois pas d'autre explication. De toute ma carrière, c'est la première fois que ce genre de chose arrive…

— Oh, putain. Il ne manquait plus que ça, soupira Vauvert.

Le légiste regarda ses chaussures. Tout allait lui retomber sur le dos dès que le commissaire divisionnaire serait informé de l'affaire.

— Tu n'en parles à personne pour l'instant, lui dit le commandant, lisant dans son regard. On s'arrangera en temps et en heure. Et je dis bien, personne. Hors de question que la presse ne s'empare de ça. Tous ces charognards sont déjà assez excités par l'odeur du sang, je veux limiter les dégâts autant que possible.

— D'accord.

— Tu n'as pas la moindre idée de qui aurait pu nous faire un coup pareil ?

— Personne n'a accès à la morgue, mis à part les aides-soignants quand ils doivent y descendre un corps durant la nuit. J'ai interrogé le personnel, et tout le monde est catégorique, la nuit dernière il n'y a eu aucun décès. Personne n'a eu accès à cette partie de l'hôpital depuis que je l'ai quittée hier soir. Il y a une chose, cependant… J'avais tout nettoyé au jet, avant de partir…

Romuald Coutaud sortit un sachet en plastique de sa poche et le posa sur le bureau.

— Et pourtant j'ai trouvé ce cheveu par terre, ce matin, devant les casiers.

Vauvert prit le sachet et observa son contenu. C'était bien un cheveu, long comme celui d'une fille.

Un cheveu blanc.

— Bon sang, dit Vauvert. Bon sang de bordel.

Il releva les yeux vers Coutaud.

— Pas un mot là-dessus non plus. Sous aucun prétexte. Je vais le faire analyser d'abord.

Et là ? Est-ce que tu as mal, dis ?

23

Aurore Dumas était venue aussi vite qu'elle l'avait pu. Quand David lui ouvrit, il avait les yeux gonflés, comme s'il avait pleuré.

— David ? s'écria la jeune femme. Mais enfin que se passe-t-il ? Tu m'as fait si peur au téléphone !

Il secoua la tête, l'invitant d'un geste à entrer, puis il referma soigneusement la porte.

— Je ne sais pas vraiment. Je suis désolé de t'avoir dérangée… Je ne savais pas quoi faire d'autre…

— Ce n'est absolument pas le problème. Je suis là, c'est tout ce qui compte. Dis-moi ce qui se passe.

— J'ai peur, admit-il d'une toute petite voix.

— Peur ?

Elle le dévisagea d'un air inquiet.

— Peur de quoi ? Il s'est passé quelque chose ?

David eut un geste vague.

— Peut-être… Je ne sais pas… Tout… tout est tellement chaotique. Je suis allé voir ce policier, Villeneuve. Et…

— Tu as fait quoi ? s'exclama la journaliste en écarquillant les yeux.

— Je sais ce que tu vas dire, grinça David. J'aurais dû y réfléchir à deux fois. Et oui, c'était idiot. Mais… il me fallait des réponses, tu comprends ? N'importe lesquelles…

Il semblait vraiment effondré.

— Je ne te reproche rien, le rassura Aurore. Je serais bien mal placée pour ça. Mais tu es encore en état de choc, avec tout ce qui est arrivé hier…

— Ah, ça, grogna David.

Il prit place sur le canapé et Aurore le rejoignit, toujours très inquiète. Elle voyait bien qu'il tremblait. Il se frotta les bras, comme s'il avait froid, alors que la température était très élevée.

David prit une inspiration, puis releva les yeux vers elle.

— Écoute, si tu me trouves en état de choc, tu devrais voir Villeneuve. Ce pauvre homme… Je ne sais même pas comment te décrire ça ! Il reste cloîtré chez lui comme un vieillard à l'agonie. Et je ne te parle pas du dragon qu'il a engagé comme aide à domicile. Elle sort tout droit d'un livre de Stephen King.

— Les meilleures, plaisanta Aurore. En tout cas, je suis admirative, tu as réussi à avoir un rendez-vous avec Villeneuve alors qu'il a envoyé balader tous les journalistes que je connais. Il t'a parlé de quoi ?

David haussa les épaules.

— Eh bien, c'est ça qui est dingue. Il est persuadé que François Mendez était… hanté.

— Hanté ?

— Possédé, si tu veux. Par une sorte de fantôme. Un gosse cannibale. C'est une histoire de fous.

Aurore le regarda d'un air étrange.

— Tu parles de l'enfant des cimetières, hein ?

— Oui.

Elle hocha la tête.

— Bon. Alors il faut que je te le dise tout de suite. J'ai effectué les recherches, comme tu me l'as demandé.

— Et tu as trouvé quelque chose ?

— Tu veux me vexer ? dit Aurore en fronçant les sourcils. Je trouve toujours tout ce que je veux. Tiens.

Elle ouvrit son sac et en sortit un porte-documents rigide, qu'elle posa sur la table basse. Du bout de l'index, elle chassa une mèche rebelle et frisée qui avait tendance à retomber sur son nez. David reconnut un des rares signes de stress chez son amie.

— Mais avant, lui dit-elle, je tiens à te prévenir. C'est… perturbant.

De mieux en mieux. David hocha la tête.

— Je t'écoute.

— Alors voilà. Ce gosse a vraiment existé. Aussi dingue que toute cette histoire puisse paraître.

— Tu veux dire que cette légende est vraie ?

— Je n'ai jamais dit ça, répliqua Aurore. Tout ce que je te dis, c'est qu'il y a eu un enfant meurtrier. C'est arrivé il y a trois ans.

Ouvrant le porte-documents, elle en sortit des feuilles, qu'elle étala une à une sur la table. Des articles de journaux. L'un d'eux était accompagné d'une photo d'un gamin aux cheveux hirsutes, de couleur blanche – détail assez déstabilisant sur un enfant. Son visage était triangulaire, aux traits fragiles, presque féminins, et marqué par une tache de naissance sur le front, qui évoquait la forme d'une étoile. Mais ce qui choquait avant tout, c'étaient ses yeux. Un bleu si intense qu'on ne pouvait s'empêcher de penser à un trucage de la photographie.

David sentit son estomac se serrer.

Ce gosse était tel que l'avait décrit Villeneuve. Aussi irréel. Et pourtant très réel. Il avait bien existé.

— Où as-tu trouvé tout ça ?

— Le plus simplement du monde. Ce sont les fichiers de la DDASS, piratés par un ami. Je te présente le petit Nathaniel, enfant abandonné sous X. Aucune famille biologique connue. À l'âge de six ans, on l'a placé chez Nadia et Victor Loth, à Sainte-Marie-de-Garonne. C'est une bourgade à une centaine de kilomètres d'ici, en rase campagne.

David se pencha sur la photo, comme hypnotisé.

— Il est albinos ?

— Pas du tout. Aucune pigmentation au niveau des cheveux, mais hormis ce détail il était en pleine forme. Cela dit, je t'avoue que cette photo me met mal à l'aise. Peut-être ce regard fixe… ou bien la tache de naissance sur le front, je ne sais pas. Quelque chose qui me donne le frisson chaque fois que je le regarde.

David ne put s'empêcher de noter la pointe d'excitation dans la voix de son amie.

— Que s'est-il passé, alors ?

— Violence familiale. Son père d'accueil battait le gosse. Et pas seulement ça. Il l'enfermait dans un placard, le brûlait avec des cigarettes. Ce genre de preuves d'amour. De quoi rendre dingue le plus équilibré des enfants.

— Oui, c'est ce que Villeneuve m'a dit.

— Le pire dans tout ça, c'est que Victor Loth avait été dénoncé à plusieurs reprises. Les services sociaux l'avaient mis sous surveillance pour maltraitance et délaissement d'enfant, mais le monsieur devait trop aimer les allocations pour laisser repartir le môme en foyer. Tu sais comment ça marche, ces enfants ont tellement peur d'être abandonnés, ils ne disent jamais rien aux assistantes sociales. La petite famille est donc restée au complet pendant six ans… jusqu'à ce que le gamin passe à l'acte…

— Il les a vraiment tués ?

— Tu veux rire ? Il en a fait une boucherie ! D'abord son père, puis sa mère. Selon toute vraisemblance, ils étaient dans leur lit, tous les deux endormis, quand le gosse les a poignardés. Il ne s'est pas arrêté là, il s'est acharné sur eux, des dizaines de coups, au couteau de chasse. Les voisins avaient prévenu la police car ils avaient entendu des hurlements. La patrouille a débarqué. Ils ont paniqué. Ils ont tiré à vue.

— Merde. Alors tout est vrai ?

— Cette partie, en tout cas. Pour tout le reste, cette histoire de cannibalisme notamment, il est impossible d'obtenir la moindre information fiable. La légende urbaine s'est développée là-dessus, ça brouille toutes les pistes. Je serais bien incapable de te dire où s'arrêtent les faits et où commence le mythe…

— Mais ils l'avaient bien emmené à l'hôpital Barbey, n'est-ce pas ?

— Oui, ça, c'est exact. Nathaniel Loth y est décédé quelques heures plus tard en salle d'opération.

— Il doit y avoir des documents précis, non ?

— Aucun.

Le regard d'Aurore se remit à pétiller. Elle chassa ses mèches rebelles de devant son visage d'un petit geste agacé.

— Tu comprends ? C'est là où ça cloche. Il n'y a pas eu d'obsèques. Pas de pierre tombale. Pas même de couverture médiatique, le double homicide n'ayant pas eu lieu ici. J'ai cherché sur tous les serveurs, il n'y plus aucune information. L'administration a bâclé son travail. Je n'ai même pas pu retrouver une trace de l'autopsie. J'ai l'impression que tout le dossier médical du gosse a disparu.

David se gratta la tête.

— Ce genre de document ne se perd pas comme ça.

— On est bien d'accord, soupira Aurore. Si tu veux mon avis, c'est l'hôpital qui a étouffé l'affaire, pour éviter la mauvaise publicité. Ce ne serait pas la première fois. Le directeur est de la famille du maire, souviens-toi. Mais accroche-toi. Il y a plus étrange encore.

— Plus étrange que ça ? ricana David.

— Ce qui est arrivé aux policiers qui ont tué cet enfant. Je te laisse découvrir par toi-même.

David prit les copies des coupures de presse que lui tendait Aurore. Il lut la première.

DEUX SUICIDES AU SEIN DU MÊME COMMISSARIAT DE POLICE

Le brigadier de police nationale Alain Ventenac, 32 ans, a été retrouvé mort dans la forêt domaniale de Sainte-Eulalie-de-Garonne, ce matin vers six heures. Le policier s'est, selon toute vraisemblance, tiré une balle dans la tête au cours de la nuit avec son arme de service. À cet endroit peu fréquenté, personne n'a entendu de coup de feu et son corps a été trouvé par un joggeur au petit matin.

Ce drame s'est déroulé quelques heures après que son coéquipier, le brigadier Brice Desherbes, 36 ans, se fut également donné la mort. Sa femme l'a retrouvé pendu hier soir dans le grenier de leur domicile, dans la banlieue de Sainte-Marie-de-Garonne. Avant de se pendre, l'homme s'était gravement mutilé.

Ces deux drames simultanés ont plongé le commissariat et tous ceux qui connaissaient ces hommes dans la tristesse et l'incompréhension. Rien ne laissait présager un tel drame. Les deux hommes étaient connus comme des personnes dynamiques et au grand professionnalisme. Brice Desherbes était marié et avait un enfant en bas âge.

Ils travaillaient ensemble depuis dix ans

Les brigadiers Ventenac et Desherbes faisaient partie de la même équipe depuis dix ans et s'étaient illustrés dans de nombreuses affaires. Ce sont eux qui avaient découvert le drame sanglant de la famille Loth, la semaine dernière. Il est possible que la brutalité de cette dernière affaire ait fragilisé les deux hommes. Pour le SRPJ, qui effectuait ce matin les constatations d'usage, les suicides ne font aucun doute.

Un suicide par semaine dans la police

La préfecture n'a pas souhaité commenter ce drame mais envisage de mettre en place une cellule d'aide psychologique pour les fonctionnaires du commissariat. Ce qu'on appelle couramment le « stress du policier » est une terrible réalité, encore soulevée en début d'année quand le ministère de l'Intérieur a dû faire face à une recrudescence de décès volontaires.

La police déplore en moyenne près d'un suicide par semaine. Sur cette seule année, cinquante-quatre agents se sont donné la mort. Si les autorités policières n'aiment guère évoquer ce sujet, elles ont dû malgré tout prendre le problème à bras-le-corps en se dotant d'une « unité spéciale » capable de répondre aux problèmes des fonctionnaires.

David reposa l'article, la gorge nouée. Il lut le second, qui reprenait sensiblement les mêmes éléments.

— Des gens qui perdent les pédales en même temps, murmura-t-il.

— Et qui se mutilent, ajouta Aurore.

— C'est ce qui arrive à nouveau, hein ?

Aurore haussa les épaules.

— Comme je te l'ai dit, c'est troublant. En tout cas, ce n'est pas un iceberg. On avance sur une foutue banquise ! Je ne sais même plus par quoi commencer…

David parcourut les documents. Il souleva une photo de groupe (classe de sixième) qu'il examina avec attention. Nathaniel Loth, maigre, échevelé, le regard cerné, ressemblait à un vampire ou un démon qu'on aurait planté au milieu d'enfants ordinaires. Un frisson parcourut son dos.

— Est-ce que tu sais pourquoi tu fais ça, au moins ? lui demanda Aurore.

— Quoi ? fit David, en relevant les yeux.

La jeune femme tenait ses mains croisées sous son menton, l'observant d'un air soucieux. Ses yeux en amande brillaient légèrement. Elle pencha la tête sur le côté, et ses boucles glissèrent une nouvelle fois sur sa joue. Elle saisit la mèche et la tordit entre ses doigts.

— Je veux dire, pourquoi est-ce que tu t'obstines à t'enfoncer dans cet iceberg, David ? À quoi est-ce que tu t'attends ? Tu devrais être en train de faire ton deuil. Pas de bosser. On enterre Kristel demain, tu te souviens ?

Il gigota dans le canapé, regardant ailleurs.

— Je ne sais pas, dit-il. Je n'arrive pas à penser à autre chose, c'est tout. Il y a trop de mystère…

Aurore hocha la tête. Elle n'était pas convaincue mais feignait de le croire.

— Pour du mystère, on est servis…

David repensa à ses rêves. Il eut subitement envie de lui en parler. De lui dire que c'était très simple, que c'était Kristel elle-même qui l'avait mis sur la piste de cet enfant. Il aurait suffi qu'il lui raconte tout, au point où ils en étaient. Mais l'aurait-elle cru ? Bien sûr que non. Aurore était la personne la plus rationnelle qu'il connaisse. Les informations qu'elle avait trouvées étaient étranges, perturbantes, mais ne prouvaient rien. Il maugréa pour lui-même.

Cherchant à penser à autre chose, il tira le porte-documents vers lui et se rendit compte qu'il restait encore deux ou trois feuillets à l'intérieur.

— Et ça ? C'est quoi ?

— Juste des notes sur les amis de François. Pour mon article.

— Je peux les voir ?

— Bien sûr. Mais il n'y a rien de plus. Les trois garçons se connaissaient depuis des années. Ils sont allés au même lycée et traînaient souvent ensemble.

David examina avec attention chacune des photos des deux garçons, lisant leurs noms en dessous : Frédéric Grès et Lucas Delorme.

Parmi les feuillets du dossier, il y avait également l'article d'Aurore concernant la tuerie chez les Mendez. David le relut en diagonale, observant au passage la photo qu'il avait prise, et où on voyait la façade, la fenêtre brisée. Le sang qui coulait. Le contraste entre les ténèbres de la nuit et les gyrophares des forces de police.

— C'est rageant. J'ai l'impression qu'on a un détail sous les yeux.

— Mais lequel ? demanda Aurore.

David haussa les épaules.

— Je n'en ai pas la moindre idée, soupira-t-il.

C'était bien ça le pire, en fin de compte. Lui qui passait ses journées sur son écran à examiner des clichés, à les calibrer, il avait toujours eu l'œil pour repérer ce qui clochait. Or, là, il ne voyait rien. C'était à hurler. Il secoua la tête.

— Tout ça me rend dingue. Dis, Aurore, tu as envie de rester pour le dîner ? Je ne suis pas contre un peu de compagnie. Il va faire nuit et… c'est bête, mais je ne suis pas à l'aise, quand l'obscurité arrive…

L'obscurité arrive, bel et bien.

Elle se répand. Elle avale la ville. Avec une lente volupté.

C'est le moment. Maintenant. Il a attendu toute la journée cet instant, car il se sent plus fort avec la nuit. Pour passer le temps, il a joué avec le corps de François. Les ombres aussi. Elles ont rongé la tête, comme une friandise. À présent, les chairs de François se décomposent sous ses doigts, quand il enfonce son index entre ses côtes. Il sent la viande souple, presque liquide à certains endroits, délicieusement froide.

Il se dit que c'est peut-être de ça qu'il a besoin. D'autres corps. Davantage de chair en putréfaction. En regardant par les interstices des stores, il aperçoit les voisins, qui s'affairent dans leurs petits jardins, dans leurs existences minables. Tous ces autres corps potentiels. Aucun d'entre eux ne se doute de sa présence si près d'eux. Si près de leur sécurité illusoire. Il lui serait facile de s'introduire dans leurs maisons. De poser sa bouche sur la leur et de voler leur souffle. De connaître leur chair.

Non. Il doit bien les choisir. Afin de pouvoir jouer avec eux, oui. Lancer ses hameçons dans leurs esprits, pour éprouver leur résistance. Guetter la faille pour les dévorer de l'intérieur. C'est uniquement de cette manière qu'il peut prendre possession de leurs corps. Et que sa propre douleur enfin s'estompe.

L'espace d'un instant.

Il n'a pas le temps de penser à tout cela. Il délaisse les stores. Le moment est venu, et il a un rendez-vous. Il pousse la porte, descend dans la cave, puis ressort par le soupirail qui donne à l'arrière du jardin. Personne ne peut apercevoir cet angle de la maison. À plus forte raison dans l'obscurité complice de la nuit.

Invisible, inexorable, il se met en marche.

Une fois sorti du quartier, il en traverse un autre, puis un autre encore. Quand des voitures passent, les ombres s'agglutinent autour de lui et empêchent les éclats des phares de le démasquer. Il continue sa route, toujours aussi lentement, toujours aussi sûrement. Il pénètre dans un vaste parc qu'il longe pendant presque une demi-heure, et durant tout ce temps l'ombre de la nuit s'épaissit, le masque et le rend plus puissant. Il se sent invincible. Il est invincible.

Il perçoit l'esprit de sa proie, aussi. Là-bas dans sa demeure. Et à mesure qu'il se rapproche, la délicieuse sensation augmente. Il lui est de plus en plus facile de pénétrer dans son esprit. De faire ressurgir toutes les choses dont il a peur, tout ce qui peut lui faire du mal. Pour les lui jeter au visage, fissurer ses défenses, le pousser à lâcher prise. Sa victime est prête à céder, maintenant. Il le sent. Il sent son âme qui s'agite et se recroqueville tout au fond de son corps fatigué. Il voit avec ses yeux, barricadé dans sa chambre, et il sait que cet homme n'attend plus que son bourreau pour enfin être délivré de ses souffrances.

Il y est presque. Arrivé à l'extrémité du parc, il emprunte un tunnel couvert de graffitis sous le périphérique, rugissant du défilé incessant des véhicules. Il passe à côté d'un junkie qui ne le voit même pas, les yeux tournés à l'intérieur, dans son monde des rêves à lui. De l'autre côté du tunnel, il remonte le talus et traverse un petit quartier résidentiel silencieux. C'est la rue où habite sa victime. Il y a des gens attablés sur leurs terrasses, et des odeurs de barbecue qui flottent. Des discussions, des rires et un air de jazz se mêlent dans l'air.

Personne ne le voit traverser la rue, habillé par les ombres.

Personne ne le voit franchir la barrière du jardin.

Il s'arrête un instant devant une statue de Blanche-Neige en plâtre, peinte de couleurs vives, et l'observe avec une grande curiosité.

Il sent l'excitation monter dans sa poitrine.

L'homme qui habite là est un policier. Il n'aime pas ces gens-là. Oh non. Cela ranime des souvenirs très déplaisants.

Mais tout cela est ancien. Les sangles et les réprimandes. Tout cela est bien terminé. Il est libre. Tous ceux qui se sont mis en travers de son chemin doivent disparaître. C'est aussi simple que ça.

Un par un, il les traquera.

À commencer par cet homme.

Il sent son esprit fragile, fissuré, offert.

Prêt pour le coup de grâce.

Et tout doucement il sent monter sa faim.

Il s'approche de la baie vitrée. À l'intérieur, la lumière est tamisée, une femme un peu forte est avachie dans un canapé. Elle lui tourne le dos, lui présentant son chignon gris. Face à elle un écran de rétroprojecteur, qui occupe tout le mur, diffuse un vieux film en noir et blanc.

Il s'approche davantage, et se tient tout contre la baie. Ses doigts se posent sur la vitre. La femme continue de regarder l'écran.

Il presse sa main contre la vitre, et le verre, sans le moindre son, commence à se rider et à onduler, tout autour de sa peau.

Puis le bout de ses doigts traverse la vitre, comme une fumée noire.

Sa main émerge dans la maison. Puis son bras, puis son corps tout entier, tandis qu'il avance et passe à travers la baie vitrée.

La femme change de chaîne. Un clip musical montre une demoiselle à peine majeure en train de secouer ses hanches, son postérieur arqué avec ostentation vers la caméra. La femme fait défiler les chaînes jusqu'à s'arrêter sur un autre film en noir et blanc avec Marilyn Monroe.

Il se tient juste derrière elle quelques instants. À un mètre d'elle.

Puis, parfaitement silencieux, il recule vers le mur.

Il emprunte le couloir. Au bout de celui-ci se trouve la porte de la chambre d'Éric Villeneuve. Il sent l'angoisse de l'homme enfermé à double tour dans cette pièce. Il entend ses prières. L'homme sait que son tourmenteur est revenu.

Tout doucement, il prononce son nom, et il sait que l'homme l'entend.

Il l'appelle, encore et encore.

Les ombres, frémissantes d'excitation, se glissent dans l'interstice sous la porte.

24

Aurore était repartie un peu avant minuit. Une interview à boucler. David avait écouté le son régulier de ses escarpins qui descendaient les escaliers, puis il s'était vautré dans son lit. Il se sentait légèrement ivre, à cause du vin qu'ils avaient bu durant le repas. Une sensation agréable. Il avait laissé ses pensées tourner dans sa tête, le vasistas au-dessus de lui offrant la vision du ciel étoilé, et il avait fini par s'assoupir les yeux grands ouverts.

Comme la veille, il fit un rêve étrange.

Le lieu avait changé. Cette fois, il n'était pas revenu à la morgue.

C'était pire, en un sens.

Il se trouvait dans un cimetière.

Des blocs de marbre se pressaient les uns contre les autres, tout autour de lui. Des croix et des anges de pierre. L'herbe était haute et sauvage, enserrant ses chevilles. Les branches des arbres se balançaient au gré du vent, et David se rendit compte qu'il sentait ce vent sur sa peau. De même qu'il pouvait sentir les remugles de terre qui s'élevaient du sol. Il entendait les corbeaux crier comme des damnés. Ceux-ci étaient partout, sur les stèles et aussi dans les branches des cyprès, entonnant leur vaste cacophonie.

Il fit quelques pas dans ce lieu étrange, qui semblait être la réalité mais qui ne pouvait pas l'être, pour une raison très simple : la lumière irréelle qui le baignait. Comme la morgue de son rêve précédent, ce cimetière était illuminé par la teinte bleue des abysses et de la folie. Elle venait par vagues, un battement de cœur, imprégnant chaque chose, le marbre, l'herbe, les arbres.

Au bout de l'allée se dressait un large tombeau, surmonté de deux colonnes de marbre veiné. Dans chacune de ces colonnes était encastrée une statue de femme au visage grave, mains ouvertes, paumes dirigées vers le ciel.

Et entre elles, la source de lumière vive.

Kristel.

Elle se tenait debout sur le tombeau. Elle l'attendait, souriante, éblouissante.

La lueur provenait de chaque pore de sa peau et de chaque fibre de ses cheveux, une nuée autour de ses épaules. Elle portait un jeans délavé et un chemisier blanc, mais la lumière qui jaillissait de son corps semblait rendre ces vêtements transparents.

Elle était là. Elle était toujours là. Pour lui. Cette fois, David ne ressentait pas la moindre peur, seulement une joie brûlante et sans bornes. Il se précipita vers elle. La lumière qui émanait du corps de Kristel augmenta, jetant des vagues chatoyantes sur les colonnes de part et d'autre. Les deux statues dévisageaient David avec des regards soutenus. Leurs cheveux de marbre noir ondulaient par saccades, et les bouches de marbre elles aussi semblaient s'ouvrir, se déformer en sourires d'extase.

David n'y prêta aucune attention. Il gravit les quelques marches qui menaient sur le toit du tombeau, saisissant Kristel dans ses bras avides, et le contact de sa peau était chaud et vivant. Plus rien d'autre n'avait d'importance. Que la sensation de ce corps contre le sien.

— Oh, Kristel ! gémit-il en l'étreignant.

La jeune femme le serrait contre elle, elle aussi. Il sentait son souffle dans son cou, comme autrefois, comme cela n'aurait jamais dû cesser d'être. Il sentit les lèvres de Kristel se poser sur les siennes, soyeuses et chaudes.

Mais le sourire de Kristel était inquiet. De part et d'autre, les deux sculptures fermèrent les yeux. Les oiseaux s'étaient tus.

— David, il faut que tu m'écoutes. Il m'est difficile de venir jusqu'à toi. Mes liens physiques avec ce monde commencent à s'estomper.

David la serrait plus fort. Il ne voulait pas l'écouter. Il voulait simplement se gorger de son souvenir, de ses cheveux bleus autour de lui comme des constellations dansantes. De son parfum de fleur amère et sucrée à la fois. Il mordit le cou de Kristel et sentit la texture de sa chair, souple et douce, telle que dans son souvenir. Il sentit le goût affolant de sa peau contre sa langue.

— David, insista le fantôme, en se dégageant de son étreinte. Écoute-moi. C'est important. Tu es en danger. Je sais ce qu'il est. Tu ne peux pas imaginer ce qu'il peut faire.

— Mais qui ?

— Tu sais très bien de qui je parle.

— Nathaniel.

— Oui.

— L'enfant des cimetières, c'est lui ? C'est cet enfant qui s'appelle Nathaniel ?

— Oui.

David regarda autour de lui, pris d'une angoisse subite. Mais, tout autour de ce tombeau majestueux, il ne voyait que des croix, des anges de pierre et des marbres funéraires émergeant des orties.

Tout à coup, il reconnut ce cimetière. C'était évident. Il se trouvait à Terre-Blanque. De là où il se tenait, il apercevait les grilles, où il avait risqué un regard, la dernière fois qu'il était venu ici. Tournant la tête, il chercha la maison des Mendez, et se rendit compte qu'il pouvait très bien l'apercevoir, elle aussi : le mur d'enceinte s'était éboulé, tout au fond du cimetière. La maison se dressait juste derrière cette ouverture. Il voyait le petit jardin des Mendez, barré par les bandes jaunes que la police avait laissées pour en interdire l'entrée.

Il s'était trouvé là-bas, dans la rue des Arcs, à peine deux jours auparavant. Avant que le chaos ne vienne dévorer le monde. Il avait pris des photographies de cette maison, et même une de ce cimetière.

Pas de cet angle, pourtant. D'ici, il ne voyait que les arbres, l'appentis du jardin, et le soupirail situé au pied de la maison. Le soir du drame, il était resté de l'autre côté, sur le trottoir de la rue des Arcs. Là où la fenêtre, au premier étage, avait été pulvérisée par les coups de fusil.

Il secoua la tête, perdu.

— Je suis déjà venu ici. Mais quel rapport ?

— Il est en liberté. Tu comprends, David ? Un terrible danger est lâché sur la ville. Les Mendez ont été les premières victimes. Il y en aura d'autres. Il a pris le goût de tuer. Tu dois te protéger. Car si jamais tu croises son regard toi aussi, alors tout sera perdu.

— Mais pourquoi moi ? Pourquoi toi ?

— C'est ainsi. Rien n'arrive par hasard. Souviens-toi de ça.

À partir de cet instant, le rêve commença à se tordre.

— Jamais rien…

La lumière traversa Kristel, qui se flétrit comme une bobine de celluloïd en train de se consumer.

— … n'arrive…

Puis elle disparut dans un éclaboussement de lumière

— … par hasard…

David se réveilla avec un hoquet.

Il se retourna dans ses draps. Seul. La chambre baignée par la lueur des étoiles.

Il resta allongé, mouillé de transpiration.

Il n'avait jamais fait de rêve aussi réaliste de sa vie.

Les Mendez ont été les premières victimes. Il y en aura d'autres.

C'étaient les mots que lui avait dits Kristel. Ils refusaient de quitter ses pensées.

Les morts pouvaient-ils réellement s'adresser aux mortels dans leur sommeil ? Kristel aurait appréciée cette idée, à n'en pas douter. Ou bien Aurore avait-elle raison ? Se pouvait-il qu'il soit dans une telle dépression qu'il ne puisse plus faire de différence entre ce qui était réel et ce qui ne l'était pas ? Éprouvait-il une si grande culpabilité pour la mort de Kristel qu'il s'inventait un fantôme pour ne pas avoir à affronter la réalité ?

Ou bien y avait-il autre chose encore ?

Autre chose de bien plus inquiétant ?

Si jamais tu croises son regard toi aussi, alors tout sera perdu.

Il s'assit sur son lit. La lune lançait des rayons à travers le vasistas. Il tendit la main et regarda cette lumière se poser sur ses doigts, comme toute une série de fils transparents et irréels. Il mima un jeu sur une harpe imaginaire, entre les rayons bleutés, et pour une raison confuse cela lui redonna espoir. Le policier avait eu raison. Ce n'est pas parce que quelque chose n'existe pas que ce n'est pas réel pour autant.

Comme elle. Comme le souvenir des gens qu'on a aimés.

La voix de Kristel résonnait encore dans sa tête. Il avait le goût de sa peau sur la langue. Il renifla son avant-bras, et il lui sembla reconnaître un parfum de lys.

Oui. L'esprit est plein de ces choses. Des rêves et des fantômes. Ces choses invisibles de l'âme qui sont tout aussi réelles que les choses visibles du monde réel.

Puis, sans raison, le frisson le reprit. Cette angoisse indescriptible. Elle n'était pas palpable, elle non plus. Et elle n'était pas moins présente, au fond de lui. Ce chaos qui le grignotait, tout doucement.

Il se leva et alluma la liseuse, ainsi que les deux petites lampes halogènes de la chambre. Puis il alluma l'ampoule du couloir, le néon de la salle de bains, et toutes les lampes que comptait le salon. Il ne savait pas pourquoi, mais il se sentait mieux ainsi.

Ensuite seulement, il se rassit dans son lit, sous la lueur de la liseuse.

L'horloge passa en silence de 01:59 à 02:00.

25

Éric Villeneuve sursauta et leva les yeux vers l'horloge.

Deux heures du matin précises.

Il se frotta les bras. Le froid s'intensifiait. Il vérifia que la porte de sa chambre était bien fermée à clef. Elle l'était.

Mathilde Verdier se trouvait encore dans le salon. Il entendait le bruit étouffé de la télévision. Peut-être s'était-elle assoupie devant l'écran.

Au moins, elle n'était pas revenue l'importuner de toute la soirée. Depuis qu'il s'était barricadé dans sa chambre. Il avait récupéré plusieurs pots de peinture, qu'il stockait depuis des années au garage sans savoir quoi en faire.

Il observa les murs, qu'il avait badigeonnés de peinture. Il y avait dessiné de grandes croix, comme autant de barrières, de tentatives d'exorcisme. Il avait aussi inscrit des suites de noms bibliques, et encore davantage de croix.

Il inspira l'odeur de peinture qui emplissait la chambre.

Cette frénésie s'était emparée de lui juste après le départ du journaliste. C'était tout nouveau pour lui. Il n'était même pas certain de comprendre d'où lui venait ce besoin. Mais c'était tout ce à quoi il avait pu penser pour se protéger.

À l'aide de gros marqueurs indélébiles, il avait aussi recopié les bribes de prières qu'il connaissait. Celles-ci s'étalaient sur les murs, partout autour de lui, telles des guirlandes de litanies sans queue ni tête.

Sainte Marie pleine de grâce, reine du ciel et de la terre,

le Seigneur est avec vous

que votre volonté soit faite sur la terre comme au ciel

tandis que je marche dans la vallée des ombres de la mort,

je ne crains aucun mal

Oh, Éric Villeneuve craignait le mal, pourtant ! Celui-ci s'était installé dans sa tête, sans ménagement, et y déversait des scènes cauchemardesques, sans qu'il puisse l'en empêcher. Dès qu'il fermait les yeux, les hallucinations l'assaillaient. Il savait que c'était lui qui se rapprochait. L'enfant cannibale. Le fantôme vengeur. C'était lui, la cause, toute la cause de sa folie – car il était fou, il le savait bien maintenant, il n'y avait pas d'autre explication.

À genoux au milieu de la chambre, Éric Villeneuve se mit à grelotter.

Et puis soudain il sentit sa présence.

Une vague lointaine, un raz-de-marée qui enflait, se dressait, emplissait tout l'univers.

Appelant son nom, encore et encore.

Le moment tant redouté était arrivé, une fois pour toutes.

Il se mit à prier pour que le mal sorte de sa tête.

Cela ne changea rien.

L'autre était tout près. Il continuait de se rapprocher, un peu plus à chaque instant, à mesure que la folie grandissait en lui.

Éric Villeneuve sursauta en entendant une voix, et il se rendit compte que c'était lui-même qui gémissait.

Sauvez-moi. Par pité.

Il croisa son reflet dans le miroir de l'armoire. Un homme achevé aux yeux déments. Et, derrière lui, il aperçoit des gens faméliques, qu'il ne connaît pas. Tous sont nus, alignés contre le mur de sa chambre. Maigres et tremblants. Le dos strié de lignes rouges, suite aux coups de fouet qu'ils ont subis.

Il savait bien qu'il n'y avait personne avec lui, dans cette pièce.

Ce n'était qu'une nouvelle hallucination. Un nouveau cauchemar.

Il baissa les yeux vers ses mains tremblantes.

Et observe la crosse du Beretta, serré dans sa main droite. Il le lève, en prenant tout son temps. Son arme de service, dont il est si fier. Il les met en joue, l'un après l'autre. Tous ces gens qui pleurent, devant lui. Il sent la jubilation monter dans son ventre, tandis qu'il presse la gâchette, et qu'il les exécute d'une balle dans la tête. Les hommes et les femmes. Un par un, ils s'effondrent. Ils roulent, se contractent, pantins désarticulés, continuant de gesticuler tandis que leur cervelle se répand sur le sol.

Vacillant, écœuré, il continua de prier et de prier pour que les images cessent.

L'autre l'appelait.

L'autre était là.

Lorsqu'il sentit sa présence dans son dos, il sut que tout allait prendre fin désormais. Ce n'était pas juste. Il n'était pas prêt. Il ne voulait pas que cela s'achève maintenant. Pas comme ça.

Il se retourna et, sans surprise, il vit l'ombre. Une silhouette humaine très exactement. Elle était tout d'abord étalée contre le mur, comme posée sur les croix de peinture, rouges et vertes.

Tout ceci est censé l'empêcher de traverser, n'est-ce pas ?

Alors pourquoi l'ombre se rassemble-t-elle ?

Sous ses yeux, la silhouette noire prit du volume.

Puis l'ombre quitta le mur.

Un être de noirceur se tenait debout devant lui.

Seuls ses yeux, d'un bleu intense, brillaient.

Il ne peut pas entrer comme ça. Pas dans la réalité. Ce n'est pas juste.

— Va-t-en ! Par pitié ! Arrière ! Vade retro !

La silhouette avança vers lui.

Elle devint plus distincte à chaque pas : un corps de jeune garçon, mince, nu. De longs cheveux agités par une respiration autonome. Et, dans l'ombre d'encre de ce visage, les yeux phosphorescents qui semblaient sourire.

— Au secours ! hurla Éric Villeneuve en se griffant les joues. Pitié… Oh pitié…

Il chercha à se lever mais trébucha et s'étala par terre, renversant un pot de peinture bleu métallisé. Le goût de la peinture emplit sa bouche.

Des pas résonnèrent dans le couloir. Mathilde avait entendu ses cris et venait voir ce qui se passait. Elle essaya d'entrer. La poignée s'abaissa et remonta avec insistance. Comprenant que la porte était fermée à clef, l'aide à domicile tambourina.

— Éric ? Il y a un problème ? Pourquoi vous êtes-vous enfermé ?

Il ne parvenait plus à bouger. Tout son corps était agité de tremblements. Le froid le paralysait. Un tel froid. Il sentait la présence dans sa tête. Toutes ces images horribles, comme une cascade. Sa gorge était nouée.

La silhouette noire se pencha sur lui.

Éric Villeneuve leva les mains, et sans hésiter il s'enfonça les pouces dans les yeux pour ne plus voir l'apparition. Pour ne plus la laisser entrer dans sa tête. S'il n'y avait plus de porte, pouvait-on entrer ? Il sentit une brève résistance, puis ses doigts percèrent les globes oculaires, pénétrant d'un coup dans son crâne, dans une douce chaleur d'humeurs humides et gluantes.

Contrairement à ce qu'il aurait cru, il ne ressentit aucune douleur.

Ses pouces fouillèrent ses orbites. Il sentit le sang, brûlant, couler sur ses joues et le long de ses avant-bras.

— Éric ? Je ne plaisante pas, ouvrez cette porte !

Mathilde Verdier était une solide gaillarde, et ce n'était pas une simple porte fermée qui allait l'impressionner. Elle donna un coup d'épaule. Puis un deuxième. Au troisième, la porte s'ouvrit en grand, et l'aide à domicile vit Éric Villeneuve qui se cognait la tête contre le mur. Son crâne saignait déjà avec abondance. Le visage du jeune homme était barbouillé de sang, et Mathilde réalisa avec horreur qu'il s'était crevé les yeux.

— Oh mon Dieu ! Éric ! Non !

La femme poussa des cris horrifiés et s'élança vers lui pour l'empêcher de se faire davantage de mal.

— Qu'avez-vous fait, malheureux ? Éric, voyons, arrêtez ! Arrêtez !

Son patient s'accrocha à elle.

— Faites-le sortir de ma tête !

Ce furent les ultimes paroles d'Éric Villeneuve. Son corps s'affaissa dans les bras de Mathilde Verdier, et le poids soudain fit basculer l'aide à domicile. Incapable de se dégager, elle dérapa sur la peinture répandue et fut précipitée sur le sol avec le corps sans vie qui continuait de s'accrocher à elle. Des filets de sang s'écoulaient des orbites mutilées, tombant sur le visage de la femme. Elle sentit le sang de Villeneuve glisser sur sa peau, elle le reçut dans les narines et dans les yeux. Elle le sentit glisser dans sa bouche et dans sa gorge. Elle sentit la chaleur des humeurs visqueuses qui suintaient du crâne fendu en deux. Elle se rendit compte qu'elle était en train de hurler jusqu'à en perdre la voix.

26

Alexandre Vauvert arriva sur les lieux en même temps que le camion des pompiers et se gara sur le trottoir. Émergeant de sa voiture, il observa les nains colorés qui peuplaient le jardin. Dans les reflets du gyrophare, ceux-ci prenaient des allures de gargouilles courbées, aux rictus vicieux.

Bon sang, ça lui rappelait les films de Walt Disney de son enfance. Il détestait ces foutus dessins animés. Ils l'avaient toujours terrorisé.

Il claqua la porte de son véhicule pour se donner une contenance, et poussa l'horrible portillon arc-en-ciel.

— Ah, bonsoir, docteur, dit-il en apercevant Grégory Fontaine dans le hall.

Le vieil homme franchit le seuil de la maison pour venir lui serrer la main.

— Bonsoir, commandant.

— Toujours le premier sur le coup hein ?

— On ne dort plus beaucoup à mon âge, dit le médecin avec un sourire fatigué.

Vauvert savait, en effet, que cet homme était insomniaque depuis la mort de sa femme. Alors que la plupart de ses collègues rechignaient à se déplacer en pleine nuit, Fontaine était toujours disponible pour rendre service. C'était le premier à qui l'équipe de nuit pensait quand son propre légiste, Romuald Coutaud, était indisponible, et Vauvert avait pris l'habitude de le croiser sur les scènes de crime. Il s'était souvent fait la réflexion que cet homme devait être sacrément dépressif pour se sentir obligé de filer sur le premier charnier venu à n'importe quelle heure de la nuit.

— Vous avez déjà examiné le corps ? lui demanda-t-il.

— Pas encore, dit Fontaine. Je viens tout juste d'arriver. Vous devriez aller voir l'aide à domicile. Elle s'appelle Mathilde Verdier, c'est tout ce que j'ai pu comprendre. C'est elle qui a trouvé le corps. Elle est très perturbée.

Ils traversèrent le couloir et débouchèrent dans le salon. La femme en question était assise sur le canapé, face à l'écran du rétroprojecteur, entourée de deux policiers à l'air perdu. Mathilde Verdier se balançait d'avant en arrière, comme un animal effrayé.

Vauvert salua les officiers et se rapprocha de la femme. Alors que la masse imposante du policier se penchait sur elle, Mathilde Verdier poussa un cri et recula dans le fauteuil en se cachant le visage.

— Madame, je suis commandant de police criminelle. Nous sommes là pour nous occuper de vous. Tout va bien maintenant.

La femme demeura en catatonie. Elle secouait la tête de droite à gauche comme pour nier quelque chose de toutes ses forces. Au bout d'un moment, elle ouvrit la bouche et souffla :

— Les yeux.

— Madame Verdier ? Que voulez-vous dire ?

— Les yeux ! Les yeux ! répétait-elle.

— Elle est en état de choc, dit le docteur Fontaine.

— Tout ça est vraiment bizarre, marmonna le commandant en se redressant. Où est le corps de Villeneuve ?

— Suivez-moi.

Ils longèrent un second couloir. La chambre se trouvait tout au bout. Dès l'entrée, le sol était maculé par des projections de sang. Éric Villeneuve se trouvait allongé au milieu de la pièce. Son crâne n'était plus qu'une bouillie grise et noire.

Faisant bien attention à ne pas marcher dans les flaques de sang et de peinture, Grégory Fontaine s'agenouilla à côté du cadavre. Mains gainées de latex, il lui effleura la nuque et fit doucement pivoter la tête.

— À vue de nez, il s'est crevé les yeux avant de se fracasser le crâne contre le mur.

Vauvert voyait le mur en question. Un agglutinement de cervelle y adhérait. Avec la pression artérielle, le sang avait giclé jusque sur le plafond, et des gouttes en tombaient encore, de temps à autre. Il observa les croix multicolores, un peu partout, les pots de peinture renversés. Puis il contempla à nouveau le cadavre d'Éric Villeneuve. Là où s'étaient trouvés ses yeux, il n'y avait plus que deux gouffres béants. On distinguait l'os du crâne, à travers les orbites vides.

— Bordel. C'est de pire en pire.

— En tout cas, il a l'air de s'être fait ça tout seul, dit le médecin. Quand madame Verdier aura retrouvé ses esprits, elle pourra sans doute vous en dire plus sur ce qui s'est passé.

— Ouais, fit Vauvert.

Comme il se redressait, ses énormes épaules effleurèrent le mur. La peinture humide se déposa sur sa veste.

— Putain, grogna-t-il, en tentant de s'essuyer, mais ne parvenant qu'à étaler la peinture sur le dessus de sa main. C'est vraiment pas ma semaine.

Ils retournèrent dans le salon. Les scientifiques, vêtus de combinaisons blanches, venaient d'arriver. Le chef d'équipe, le lieutenant Leïla Amari, tenait la main de Mathilde Verdier et lui parlait à voix basse. C'était une jolie femme aux joues rondes, au menton énergique et aux yeux anxieux, avec d'épais cheveux noirs attachés en chignon. Face à elle, l'aide à domicile avait l'air de s'être un peu calmée.

— Bonsoir, Leïla. Tu t'en sors ?

La jeune femme lui sourit. Quand elle faisait ça, ses fossettes se creusaient et ses yeux pétillaient.

— Je crois que j'arriverai à lui parler dans quelques minutes. Je lui ai administré un calmant. C'est vrai ce qu'on m'a raconté ? Le brigadier Villeneuve s'est crevé les yeux ?

— Malheureusement, c'est bien le cas, confirma Vauvert. Et ce n'est pas beau à voir. Tes gars vont s'amuser.

Il se tourna vers le lieutenant Brodin, qui pénétrait dans le salon.

— Chef, la procureur est là. Elle t'attend dehors.

— J'arrive. Il y a du monde ?

— Tous les voyeurs du quartier, pour changer.

— Alors dépêche-toi de commencer l'enquête de voisinage, tant qu'ils sont tous là.

— Bien reçu, dit Brodin.

Alexandre Vauvert l'accompagna en direction de la porte, saluant le reste de ses hommes à mesure que ceux-ci entraient dans les lieux.

La procureur de la République, Anastasia Chanabé, se tenait sur le perron, dos droit, bras croisés. Elle avait la quarantaine, des cheveux courts et le visage autoritaire. Son tailleur à rayures mettait en valeur sa silhouette mince et ses jambes fines, que rehaussaient des escarpins montants. Derrière elle, les flashes des journalistes se mirent à crépiter dès l'instant où Vauvert posa le pied à l'extérieur.

— Bon sang, Alexandre, qu'est-ce que c'est que ce foutoir ?

— Suicide, selon la première constatation du médecin.

Anastasia Chanabé hocha la tête. Vauvert l'avait toujours trouvée très belle. Dans les éclairages violents des gyrophares, qui découpaient ses traits ciselés, elle était renversante.

— D'accord. Mais vous, vous en pensez quoi ? lui demanda-t-elle, avec une pointe d'agacement perceptible dans la voix.

— J'ai très peur que ce ne soit pas aussi simple que ça, si vous voulez mon avis. Et surtout, j'ai peur que ça soit loin d'être fini.

— C'est bien ce que je craignais, grommela la procureur. Venez avec moi, nous allons attraper des coups de soleil avec tous ces flashes.

Ils firent quelques pas dans le jardin, en prenant garde à ne pas écraser les lapins et autres gnomes en plâtre. Un peu plus loin, une camionnette de la télévision s'était déjà installée. Les agents de la police municipale essayaient tant bien que mal de stopper les journalistes, mais deux caméramen filmaient par-dessus le cordon policier, n'en perdant pas une miette.

Dès qu'ils furent à l'abri des regards, Anastasia Chanabé se tourna vers lui, le visage grave.

— Alexandre, vous êtes le meilleur flic que je connaisse. Mais le préfet va rapidement arriver à saturation, à force de voir votre équipe au journal tous les soirs de la semaine.

— Je suis sincèrement désolé, madame la procureur.

La femme balaya l'air d'un geste las.

— Pas de ça entre nous. Je sais bien que ce n'est pas de votre faute. Mais soyons clairs, c'est le sixième décès en quelques jours dans cette ville. Ce qui fait très exactement six de trop. Ça s'agite en haut lieu. Mes fesses commencent à chauffer, et c'est une sensation dont je ne suis pas friande. De vous à moi, est-ce que vous avez la moindre idée de ce qui se trame ?

Vauvert haussa les épaules.

— Juste des suspicions personnelles. Je préfère creuser ces pistes avant de vous soumettre quelque hypothèse que ce soit. À ce stade, je crains de ne vous dire que des conneries. Et je ne tiens pas à ce que ces conneries finissent en haut lieu avec mon nom en dessous, acheva-t-il, un sourire se dessinant sur son visage couturé.

La procureur éclata de rire.

— Vous ne changerez jamais, hein ? C'est pour ça que vous restez le meilleur. Vous êtes saisi de cette enquête, cela va sans dire. Mais ne vous y trompez pas. Si mes fesses prennent feu, les vôtres seront carbonisées. Question de chaîne alimentaire. Ce que je vous demande, cette fois, c'est de faire un miracle. Trouvez-moi un coupable, Alexandre.

— Je n'ai aucune autre intention, madame la procureur. Sauf que c'est moi qui vous demande de ne pas vous y tromper. Je ne vous donnerai pas un coupable. Je vous donnerai le coupable.

— C'est pour ce genre de phrases que j'aime travailler avec vous, dit Anastasia Chanabé avec un grand sourire. Ça me change tellement des politiques.

Mercredi

27

La garde à vue de Frédéric Grès et Lucas Delorme s'achevait à midi trente. Au même moment, le commandant Alexandre Vauvert était posté à l'une des fenêtres du deuxième étage pour fumer une cigarette.

De là où il se tenait, il pouvait très bien les voir. Ils venaient de sortir de l'hôtel de police et se tenaient sur le trottoir. Les deux garçons se regardaient comme s'ils ne savaient que faire, maintenant qu'on les avait rejetés dans le monde extérieur. Un énorme 4 × 4 de ville étincelant se gara en double file, et Frédéric Grès monta à bord. Quelques instants plus tard, Lucas Delorme se dirigea vers l'arrêt de bus, l'air abattu.

Le commandant soupira, expulsant un long filet de fumée. Puis il écrasa son mégot sur le rebord de la fenêtre. Une vague de nervosité montait en lui. Que ces gosses aient ou non quelque chose à voir avec ces événements, ils n'étaient pas en sécurité, ni l'un ni l'autre. Et ce n'était pas son instinct de flic qui lui disait cela, c'était tout simplement le décompte des macchabées.

Quoi qu'il soit en train de se passer, ça s'accélérait.

Il referma la fenêtre et remonta le couloir. Il se trouvait dans les locaux de la police scientifique. Sa propre section, la brigade criminelle, était située dans le même bâtiment, mais à l'étage inférieur, avec le reste du SRPJ.

Certaines personnes aiment se promener au grand air pour évacuer le stress du travail quotidien. Quand Vauvert avait envie de décompresser, il allait marcher dans l'immense hôtel de police et passait de service en service, errant dans les couloirs au gré du hasard. C'était sa manière de se détendre pour réfléchir. Pour lui, pas question de se rendre à la campagne. Il économisait à la fois du carburant et du temps, précieux l'un comme l'autre. S'il avait encore besoin de se ressourcer après ça, il lui restait le stand de tir ou la salle de gym, situés au sous-sol.

Au détour du couloir, il aperçut Leïla Amari, derrière son ordinateur, où défilaient des résultats d'analyses. Elle discutait avec le docteur Fontaine, qui venait de lui remettre son rapport en mains propres.

— Bonjour, Alex ! Un verre d'eau ?

Vauvert déclina. Le médecin jeta son propre gobelet dans la poubelle, les salua et les laissa seuls.

— Du neuf sur le cheveu que je t'ai remis hier ? demanda-t-il en récupérant le rapport du médecin.

La jeune femme repoussa son abondante chevelure frisée en arrière, et la noua en chignon.

— Je ne sais pas quoi te dire, à ce stade. Je te jure que j'ai relancé le programme une bonne dizaine de fois. Quand ça ne plante pas, les résultats indiquent qu'il ne s'agit pas d'ADN humain, ni même animal. Exactement comme pour les échantillons trouvés chez Raymond Mendez. Je crois qu'on a un sérieux bug avec ce programme. Il n'avait jamais fait ça avant.

— Peut-être, dit Vauvert, le regard soucieux. Et Villeneuve ? Quoi que ce soit de suspect dans les analyses ?

— Pas vraiment. Il était farci de tranquillisants, mais on n'a décelé aucune autre substance dans son système.

— Des signes qu'une autre personne aurait pu se trouver dans la pièce avec lui ?

Elle secoua la tête.

— Aucune. La porte était fermée à clef de l'intérieur quand madame Verdier l'a défoncée. Cela dit, on a trouvé des empreintes bizarres sur la baie vitrée.

— Bizarres comment ?

La jeune femme lui tendit une sortie d'imprimante des relevés. Des taches irrégulières.

— Tu vois ça ? Ce sont des dermatoglyphes d'une main droite. Ils sont à la fois très nets, et pourtant partiels. Je n'avais jamais vu un tel phénomène. Comme si une personne avait appuyé sa main contre la vitre, mais que seule une partie de son épiderme s'y était imprimée. Ce qui nous donne des empreintes quasi inexploitables. Tout ce que je peux te dire, c'est qu'elles n'appartiennent ni au brigadier Villeneuve ni à madame Verdier.

Vauvert hocha gravement la tête.

— C'est tout ?

— Pour le moment, oui. Romuald doit se charger de l'autopsie tout à l'heure.

— Parfait.

Laissant la scientifique continuer son travail, il emprunta le couloir qui longeait les salles techniques. C'était derrière ces portes vitrées que les experts déterminaient l'origine des substances saisies, que ce soit de la drogue ou bien des explosifs, ou bien s'activaient à faire des projections de liquides sur les murs pour les comparer aux relevés effectués sur les scènes de crime. Vauvert avait toujours trouvé leurs disciplines fascinantes.

Il s'arrêta devant la machine à café et se servit un expresso. Il prit tout son temps pour déguster le petit gobelet, sans cesser d'observer les allées et venues des scientifiques. Il remarqua une nouvelle stagiaire, qui ne devait pas avoir plus de vingt ans, légèrement ronde mais au joli visage moucheté de taches de rousseur et aux grands yeux inquiets. Quand la fille vit le regard de ce colosse posé sur elle, elle vira au rouge pivoine et s'empressa d'emporter une pile de dossiers ailleurs. Cela donna un large sourire à Vauvert, qui contempla les fesses de la demoiselle, parfaitement moulées dans son pantalon de tailleur, jusqu'à ce qu'elle ait disparu à l'angle du couloir.

— La jeunesse… soupira-t-il, en jetant son gobelet vide dans la corbeille.

Sa promenade avait assez duré. Il se sentait rechargé. Il fit glisser son badge sur la surface magnétique et, comme le voyant passait au vert avec un petit clac sonore, il poussa la porte des escaliers.

C'était une autre de ses bizarreries, qui amusait tous les services, mais Alexandre Vauvert nourrissait une aversion tenace pour les ascenseurs. Enfant, il avait été bloqué dans un de ces engins pendant une journée entière, et depuis il craignait toujours d'y avoir des crises de panique. Il leur préférait les escaliers, des endroits bien plus rassurants.

Sans se presser, il redescendit jusqu'à l'étage inférieur et s'engagea dans le couloir de la police judiciaire. À presque treize heures, la plupart des effectifs étaient partis déjeuner. Pourtant, des cris assourdissants résonnaient au bout du couloir. Il déboucha dans la salle principale, divisée par des cloisons d'un mètre cinquante, délimitant les bureaux des lieutenants. Seul Thibaut Brodin se trouvait à son poste. Sa stéréo beuglait sous les assauts d'un groupe de metal.

— Alors, du neuf sur les appels téléphoniques ? cria le commandant pour couvrir la musique.

Thibaut Brodin baissa aussitôt le son, l'air penaud.

— Désolé, chef, je ne t'ai pas entendu arriver.

— Tu m'étonnes. Ils sont dingues de faire hurler des cochons comme ça.

— Tu dis ça parce que tu n'as pas l'oreille musicale, répliqua le lieutenant en souriant. C'était une nana qui chantait, là.

— Je suis vraiment trop vieux pour ces conneries, soupira Vauvert, en saisissant les feuillets que lui tendait Brodin. Ce sont les relevés ?

— Oui, tout est là. Comme tu peux le voir, Villeneuve a reçu des coups de fil de tous nos amis fouille-merde de la ville. Et parmi eux, un dénommé David Ormeval.

Vauvert hocha la tête.

— Je le connais. Photographe au Nouveau Regard.

— C'est ça. La victime de François Mendez, c'était sa petite amie. Et il y a davantage. C'est lui qui a rendu visite à Villeneuve hier après-midi. Madame Verdier est encore en plein trauma, mais on a réussi à l'interroger. Elle nous a confirmé qu'Ormeval est venu prendre le thé vers seize heures, et que Villeneuve et lui ont eu des mots.

Vauvert se gratta le menton, pensif.

— Tiens donc. Villeneuve refuse de recevoir les journalistes, il envoie même paître ses propres collègues qui souhaitent venir le voir, et il accepte d'inviter le photographe chez lui ?

— C'est vrai que c'est bizarre, dit Brodin. Mais ça nous avance à quoi ? Tu as une piste ?

— Une piste, pas encore. Mais un putain de mauvais pressentiment, ça oui, soupira Vauvert.

28

Aurore avait conduit David chez la mère de Kristel. Ils avaient retrouvé une Judith Hansen abattue, qui passait son temps à pleurer, malgré les anxiolytiques dont elle était gavée. Ses deux filles, Sarah et Cléo, restaient en permanence avec elle, dans la chambre où reposait le corps de Kristel, et David avait dû se charger seul de recevoir les visites des amis, des proches, des voisins, des gens qu'il ne connaissait même pas. Il avait accepté les condoléances avec un sourire triste, l'esprit ailleurs pour ne pas craquer lui aussi.

Vers onze heures, il avait eu le temps de se recueillir à son tour auprès du corps de Kristel, et de lui déposer un ultime baiser juste avant la mise en bière. Il avait commencé à observer les hommes des pompes funèbres sceller le cercueil, mais il n'avait pu tenir jusqu'au bout. Il s'était replié dans les toilettes, cassé en deux, avec la sensation que le monde autour de lui se déchirait et s'éparpillait en des milliers de petits morceaux, et qu'il allait se dissoudre avec eux. Que sa santé mentale allait se diluer avec le reste du monde, de ce monde qu'il avait connu et qui ne serait plus jamais le même.

Aurore toqua doucement à la porte.

— David ? C'est moi. Ça va ?

— Oui, oui, dit-il, et son mensonge le soulagea un peu.

Il avait tenu jusque-là. Il tiendrait bien encore un peu.

À vrai dire, le reste de l'après-midi se déroula plus rapidement qu'il ne l'aurait imaginé. Il suivit toute la famille de Kristel à l'église, puis au cimetière. Il se concentra sur la cérémonie, se surprit à éprouver un vague réconfort en écoutant les lieux communs débités par un jeune prêtre plein de ferveur, et surtout il fit de son mieux pour ignorer ce gouffre dans son ventre.

Quand le cercueil descendit dans la fosse, le malaise le reprit. Un peu comme une sensation de vertige. Il se cramponna à la main d'Aurore.

Ensuite, les proches furent appelés à passer un à un devant la tombe. David avait acheté un grand bouquet de lys blancs, les fleurs préférées de Kristel, qu'il lança sur le cercueil. Il lui sembla que le temps marquait des pauses, les fleurs en suspension entre sa main tendue et le bois laqué noir, puis posées dessus, au milieu des couronnes et des autres bouquets.

Il avait apporté un souvenir supplémentaire pour Kristel. Ouvrant un sac en plastique, il en retira sa palette, couverte de toutes les nuances de bleu avec lesquelles elle avait peint, les derniers mois de sa vie. La palette quitta sa main à son tour, abandonnant un peu de bleu sur ses doigts et dans son cœur, pour échouer sur le cercueil, auprès de Kristel. David tourna la tête, laissant ses larmes monter.

L'incident éclata à ce moment-là.

Le photographe était posté à l'écart, mais David reconnut le bruit caractéristique de l'obturateur. Il aperçut un reflet, dans son angle de vision.

Il se tourna dans cette direction et il repéra aussitôt l'homme qui tenait l'appareil : celui-ci était appuyé contre un arbre, à moins de trente mètres du rassemblement funéraire. L'homme le mitraillait sans retenue. David voyait l'obturateur s'ouvrir et se fermer, prenant des clichés en rafale, et à partir de cet instant il ne pensa plus à rien, toute logique déserta son esprit. Il n'était plus qu'une immense vague de colère, une rage absolue surgissant de sa poitrine, le poussant en avant, et il se retrouva en train de courir vers cet homme.

Il entendit Aurore qui appelait son nom, dans son dos, qui lui disait de ne pas le faire, que ça n'en valait pas la peine, mais il avait presque atteint le photographe. Il le connaissait très bien, c'était Yannick Montpellier, du Temps réel. Un journaliste raté de cinquante ans, presque chauve, toujours habillé de costumes gris étriqués. C'était lui, le charognard qui l'avait photographié la veille, en larmes à l'hôpital, et qui avait écrit son tas d'ordures pour se faire mousser en page une.

Quand Montpellier réalisa ce qui allait se produire, il perdit toute couleur et abaissa son appareil photo. Il se retourna avec précipitation, cherchant à battre en retraite. Il n'eut pas le temps de faire plus de dix pas. David lui tomba dessus comme une masse. Son poing le frappa en plein sur la tempe, précipitant Montpellier au sol.

— Espèce de… malade… chuinta le journaliste, avant que le poing de David ne s'écrase sur son nez, pulvérisant des éclaboussures de sang partout à la ronde.

Puis David lui arracha son appareil photo, brisant la lanière d'une traction. Il le lança de toutes ses forces contre le tronc d'un cyprès. L'appareil explosa sous l'impact.

Allongé dans le gazon, le photographe ne bougeait pas, mains ouvertes en signe d'impuissance. Son nez saignait à flots, maculant sa chemise en toile. Un large sourire pervers illuminait son visage.

— Alors là, t'as tout gagné, mon pote. Ça se finira au tribunal.

— Tu leur diras d'ajouter ça, répliqua David en lui envoyant son pied dans son sourire narquois.

Il sentit avec extase une dent céder sous son pied. Le photographe poussa, enfin, un cri déchirant de douleur.

Juste après, un oncle de Kristel prenait David à bras-le-corps pour l'écarter.

29

— Ça ne te serre pas trop ? lui demanda Aurore en achevant d'ajuster le bandage.

Ils se trouvaient tous les deux dans le bureau du gardien du cimetière. L'homme l'avait laissé à leur disposition, ainsi que sa trousse à pharmacie, le temps que la famille de Kristel se charge d'évacuer Montpellier, qui beuglait que l'affaire irait loin.

David leva la main et regarda son poignet bandé. Il se l'était foulé en frappant le photographe. Cela lui faisait un peu mal, un vague tiraillement. La douleur l'emplissait pourtant d'une immense satisfaction, car elle lui rappelait chaque impact de son poing sur le visage de Montpellier. La vérité, c'était qu'il ne tenait pas à ce que cette sensation le quitte tout de suite.

Il se pencha et déposa un baiser sonore sur la joue de son amie.

— Merci, c'est parfait. Je crois qu'il n'y aura pas de photos dans Le Temps réel aujourd'hui.

— Ce n'est pas drôle, grinça Aurore. Montpellier va te traîner en justice et il va certainement gagner. Il y a une trentaine de témoins. Je le connais, c'est une ordure de la pire espèce.

— C'est bien le dernier de mes soucis, soupira David. Je suis juste désolé que la famille de Kristel ait eu à assister à ça. Mais si jamais je recroise ce type, je le démolis à nouveau. J'ai assez supporté ce métier. Assez fait semblant de croire que ça s'arrangerait. Le boss aura ma lettre de démission sur son bureau dès demain matin.

Aurore écarquilla les yeux et le dévisagea comme s'il avait perdu l'esprit.

— Tu n'es pas sérieux, hein ? Tu ne vas pas faire une bêtise pareille ?

— Je suis mortellement sérieux, Aurore. Ça fait bien assez longtemps que je me posais des questions. Je veux pouvoir me regarder dans un miroir sans avoir honte.

— Tu exagères. Et puis, bon sang, la photo c'est ton truc. C'est ce que tu aimes faire par-dessus tout dans la vie.

David se fendit d'un large sourire.

— Justement. Je démissionne de ce boulot, je n'ai jamais dit que j'arrêterai la photo. Je veux recommencer à faire de l'art. C'était mon rêve, tu te souviens ? Kristel m'a toujours poussé dans cette voie, et moi j'ai été lâche. J'ai tout gâché. Il est grand temps que cela change. Que j'arrête de laisser ce chaos tout dévorer autour de moi, tu comprends ?

— Eh bien, si tu penses que c'est mieux… grommela Aurore. Mais on en reparlera à tête reposée, d'accord ? Parce que je ne peux envisager de travailler avec quelqu'un d'autre que toi, tu sais ? Quel autre photographe me supporterait, hein ?

David la prit dans ses bras.

— Tu es adorable. Heureusement que tu es là.

À ce moment, quelqu'un frappa à la porte du bureau. Sarah Hansen, la sœur aînée de Kristel, avança son visage par l'entrebâillement de la porte.

— Vous allez bien là-dedans ?

— Oui, oui, entre, la pria David.

Sarah poussa la porte et la referma soigneusement derrière elle, s'assurant que personne ne la suivait. La jeune femme était vêtue d'un chemisier et d'une courte jupe noire, qui laissait voir ses jambes très blanches. Ses cheveux blonds coupés court encadraient ses traits délicats, mais, hormis cette différence de couleur et de coupe, la ressemblance avec Kristel demeurait frappante. Les trois sœurs Hansen avaient toutes les yeux bleus intenses de leur mère.

— Il y a un autre problème ? demanda David.

— Non, non. Je voulais juste… te remercier pour ce que tu as fait…

— Pas de quoi, grinça David. Comment ça se passe, dehors ?

— Le journaliste a appelé un de ses collègues pour l'emmener aux urgences, c'est fini. Tout le monde a commencé à partir. Maman est effondrée, mais ça ira…

Mains dans le dos, la jeune femme baissa le regard et se mit à se balancer d'une jambe sur l'autre, hésitant visiblement à dire quelque chose.

— Il y a autre chose ? demanda David.

— En fait, oui, lui dit Sarah. Mais je ne sais pas trop comment amener ça…

Elle prit une grande inspiration, observa tour à tour Aurore, puis David. Puis elle dit :

— Bon, écoutez. Je sais qu'elle aurait aimé que je vous en fasse part, alors voilà. Elle est toujours là.

David et Aurore la regardèrent tous deux sans comprendre.

— Kristel, dit Sarah. Ma sœur. Elle est encore là, avec nous. Son âme n'est pas partie. Pas entièrement.

— Oh, murmura Aurore, et elle baissa les yeux, subitement mal à l'aise.

David, quant à lui, s'approcha de la jeune femme. Il posa ses mains sur ses épaules.

— Sarah… Nous sommes tous bouleversés…

— Non, attends, laisse-moi parler, insista la jeune femme en se dégageant. Je ne suis pas en crise de déni. Tu sais très bien que notre famille est spéciale. Entre sœurs, nous étions très liées. Assez liées pour sentir la présence l'une de l'autre sans avoir besoin de nos yeux.

David hocha la tête. Kristel lui avait parlé de ce genre de choses. Il n'y avait jamais prêté attention. Des histoires. Des superstitions. Cela le dépassait.

Jusqu'à aujourd'hui, en tout cas.

— Qu'est-ce qui te fait dire qu'elle est encore parmi nous ? lui demanda-t-il.

— Parce que j'ai senti sa présence, expliqua Sarah. Pendant toute la cérémonie, comme si elle était juste à côté de nous. Je ne sais pas pourquoi, je ne sais pas comment, mais je sais que c'est la vérité, tout au fond de moi. Kristel n'est pas partie dans l'autre monde. Je sais aussi qu'elle aurait tenu à ce que je te le dise. Elle t'aimait plus que tout, David. Même si tu as toujours été sceptique.

David lui sourit, désemparé.

— Que veux-tu que je réponde à ça ?

— Rien. Tout ce qui est important, c'est que je te l'aie dit. Et que tu m'aies entendue.

David secoua la tête. Une vague d'émotion montait en lui. Il ne savait toujours pas comment réagir, et tout ce qu'il trouva à faire fut de la prendre dans ses bras.

— Oui, je t'ai entendue, lui murmura-t-il dans l'oreille. Merci, Sarah.

Et il la serra contre lui pour masquer ses propres larmes.

— Il faut que j'y aille, maintenant, finit par dire Sarah, d'une voix brisée. Maman et Cléo m'attendent dans la voiture.

Ils sortirent tous les trois du bureau et se retrouvèrent à l'entrée du cimetière, au pied des grandes grilles. Le soleil de l'après-midi tapait dur. De l'autre côté, les voitures démarraient les unes après les autres. Sarah s'empressa de retrouver sa mère et sa sœur. David et Aurore demeurèrent quelques instants à regarder la voiture s'en aller. Puis les derniers véhicules quittèrent les lieux, et il ne resta plus qu'eux.

Aurore s'éclaircit la gorge.

— Cette Sarah est toujours aussi perchée, hein ?

David se tourna vers elle, le visage soucieux.

— Écoute. Je crois qu'elle a raison. Il faut que je te parle de quelque chose, moi aussi.

Un par un.

30

À une heure trente de l'après-midi, Frédéric Grès arriva chez lui.

Son père ne lui avait pas adressé la parole de tout le trajet. Il gara son 4 × 4 dans l'allée de leur résidence, à côté de l'Audi de Mme Grès. Ce fut uniquement à cet instant qu'il se tourna vers son fils. Il affichait son visage grave habituel.

— Tu vas bien ? lui demanda-t-il.

— Oui papa, balbutia Frédéric.

— Ils ne t'ont pas fait de mal, au poste de police ?

— Non papa.

— On va oublier cette histoire, d'accord ?

— Oui.

Tout était dit.

M. Grès ouvrit sa portière et descendit du véhicule. Ses pieds firent crisser les petits graviers. Frédéric sortit à son tour. Toute sa vie, il avait eu l'impression de décevoir son père, quoi qu'il fasse. Ce n'était pas ce dernier coup d'éclat qui allait changer les choses. Frédéric venait de le couvrir de honte en public.

Pourtant, il avait besoin de ses parents. La réalité semblait se déchirer, tout autour de lui. Comment faire sans leur présence à ses côtés ? Il n'avait plus personne d'autre à qui se raccrocher. Il avait besoin de leur soutien. Un tel immense besoin.

C'est pour ça que tu ne leur diras pas.

Les cauchemars. La vérité. Ils n'en sauront jamais rien. Ils ne doivent jamais apprendre ça. Tu sais bien ce qu'ils en penseraient.

L'estomac noué, Frédéric Grès se dirigea vers la maison, au bout de l'allée de gravier. Tout ce qu'il voulait, à présent, c'était revoir sa mère. Se blottir contre elle. Ne plus se sentir si… perdu.

Celle-ci fit coulisser la baie vitrée du salon et accourut pour le serrer dans ses bras en lui répétant qu'elle l'aimait, que tout était fini, qu'il n'était pas tout seul. Et Frédéric pouvait oublier tout le reste dans des instants comme celui-ci.

— Je t'aime maman. Je suis tellement désolé, lui murmura-t-il à l'oreille.

Puis il monta dans sa chambre, au premier étage. Il entendit sa mère parler à voix basse avec son père. On va appeler un docteur. Tout ira bien maintenant. Il a juste besoin d'aide.

Blême, il s'assit sur son lit, leva les mains devant lui et observa ses paumes tremblantes.

Tout ira bien maintenant.

Il sentait encore la présence de ces choses horribles, ces ombres noires, tout autour de lui. Le regard vide de François. Le sentiment d'absolue puissance qui l'avait habité durant ces instants. Ces instants qui n'en finissaient jamais.

Il a juste besoin d'aide.

Il n'aurait eu qu'à lui prendre son arme. Ce redoutable fusil d'assaut. Il aurait pu presser la gâchette, cribler François de balles. Il aurait pu leur tirer dessus, sur tous ces gens, les infirmières et les patients, et même ce flic qui attendait dans la salle d'attente. Leur sang aurait aspergé les murs, jusqu'au plafond. Il aurait pu le faire. Tous les massacrer, tant qu'il en avait l'opportunité. Peut-être est-ce ce qu'il aurait dû faire. Tout aurait été si simple, si rapide… si facile…

Frédéric leva les yeux vers la fenêtre de sa chambre. La maison donnait sur un vaste parc. On voyait des éclats de verdure et de ciel, et on distinguait à peine le mouvement des voitures sur le périphérique, juste derrière. Dans l'arbre du jardin, un oiseau sautillait en pépiant.

L'oiseau s'envola avec des cris aigus.

À sa place, des serpents noirs se glissèrent sur les branches et progressèrent en direction de la fenêtre.

Tout ira bien.

Sa mère, à force de l'appeler sans obtenir de réponse, décida de monter le chercher pour qu'il vienne manger. Elle frappa.

— Frédéric ?

Elle poussa la porte, légèrement inquiète. La chambre était plongée dans l'obscurité.

Il y régnait une froideur anormale qui la fit frissonner.

Mme Grès actionna l'interrupteur, mais l'ampoule ne fonctionnait plus. Elle se mit à grelotter. Son haleine dessina un petit nuage devant elle.

— Frédéric ? répéta-t-elle. Tu m'entends ? Où es-tu ?

Ce fut comme si elle avait donné un signal.

La noirceur qui masquait la scène s'écarta, à la manière d'un rideau de théâtre, dévoilant l'unique acteur au centre de la pièce.

Frédéric Grès, se balançant au bout d'une ceinture de toile, qu'il avait fait passer sur la poutre au-dessus de son lit.

Sous son poids, son cou avait doublé de longueur. Ses yeux étaient exorbités, deux grosses boules injectées de sang. Sa langue, bleue et gonflée, jaillissait de sa bouche, dans laquelle elle n'avait plus assez de place.

Mme Grès hurla, en guise d'applaudissement.

31

Lucas Delorme, quant à lui, n'avait aucune famille chez qui retourner. Il était simplement monté dans le bus, le regard vide, et s'était laissé ramener vers son quartier.

Le psychologue lui avait assuré que ce n'était pas sa faute, c'était normal qu'il soit confus, ce qui était arrivé à François l'avait perturbé, sans le moindre doute. Tout ne tarderait pas à rentrer dans l'ordre.

Était-ce aussi simple que ça ?

Quand le bus atteignit son arrêt, Lucas en descendit, regardant par-dessus son épaule pour s'assurer que personne ne le suivait. Puis il se précipita dans la pharmacie située à l'angle de la rue.

Dix minutes plus tard, le sachet de médicaments à la main, il se dirigea vers son immeuble. Trois adolescents assis sur le capot d'une voiture, cigarettes au coin de la bouche, le dévisagèrent à son passage. L'un d'eux faisait se balancer une chaîne de vélo flambant neuve. Lucas se souvenait d'avoir déjà vu un tel objet à l'action, en train de fracasser une mâchoire.

Il pressa le pas, tandis que les adolescents le suivaient du regard, guettant un signe de faiblesse.

C'était une sorte de parade. Lucas y était habitué. Il savait qu'il n'y aurait aucun problème tant qu'il gardait les yeux au sol. Tout contact visuel serait pris comme une provocation. Il avait assez souffert ces dix derniers jours, il ne tenait pas à donner à ces déchets de la rue une excuse pour lui tomber dessus. Il serait, véritablement, sans aucune défense.

Arrivé devant son immeuble, il constata que la vitre d'entrée, remplacée la semaine précédente, était de nouveau brisée.

Bienvenue à la maison.

Il poussa la porte, dans un crissement d'éclats de verre entassés par terre, et entra. Il évita les ascenseurs, la plupart du temps en panne, quand ils n'abritaient pas des junkies. Il emprunta un couloir aux murs tapissés de tags, monta des escaliers en retenant sa respiration pour ne pas sentir leur puanteur, longea un nouveau couloir, et enfin débarqua chez lui.

C'était un minuscule appartement, insalubre, exagérément cher, mais c'était chez lui. C'était tout ce qui comptait.

Il fut presque étonné de découvrir qu'on ne l'avait pas cambriolé en son absence.

La porte fermée à double tour, il s'installa à la table sur tréteaux de la cuisine, balayant d'un bras plusieurs cartons de corn flakes vides – qui échouèrent par terre – et il déballa en toute hâte les médicaments. Il y avait de l'aspirine, un anxiolytique et un antidépresseur « léger », selon le terme employé par le médecin qui avait établi l'ordonnance. Il ouvrit le tube d'aspirine, qu'il était censé prendre en cas de migraine.

Pourquoi ai-je aussi MAL à la tête ?

Il faisait froid dans cet appartement. Pourtant, un soleil de plomb écrasait la ville.

Et il fait sombre aussi.

Il se dit qu'il était trop fatigué. Ses sens lui jouaient des tours.

C'est ça. Je suis confus.

J'ai juste besoin de me reposer.

J'y verrai plus clair…

… après.

Il avala un gramme d'aspirine. Puis il alluma toutes les lumières. Les ampoules peinaient à crever l'obscurité, ne procurant qu'une lueur pisseuse. Il en avait les larmes aux yeux.

Dans sa tête, les images continuaient de se bousculer. Il essayait de les refouler, de penser à autre chose, mais elles revenaient sans cesse. Comme un kaléidoscope.

La matraque sur ta nuque. Contre tes côtes. Les coups. Tous les coups. Et leurs rires gras tandis qu'ils te frappaient.

Lucas secoua la tête. Ça recommençait. Ces souvenirs n'étaient pas les siens. Personne ne l'avait jamais tabassé ainsi. Pas depuis son père, en tout cas. Son père s'en était donné à cœur joie durant toute son enfance. Son père était juste ce genre d'homme.

Mais ces images-là, non, elles n'avaient rien à faire dans sa tête. Comme cette maudite migraine qui n'en finissait pas.

Un garrot autour de ta gorge, des mains puissantes qui te maintiennent sur le sol, et un membre d'homme qui force l'anneau de tes fesses, la sensation de déchirure, de braises dans ton corps, comme si la peau était arrachée, le sang qui suinte le long de tes cuisses.

Il observa la boîte d'antidépresseurs, puis celle des anxiolytiques. Il devait prendre les premiers le matin et les seconds le soir. Le médecin avait insisté, il devait respecter la posologie.

Il se versa un verre d'eau et avala un comprimé de chaque.

Le froid continuait de grandir en lui. Il avait besoin de se réchauffer. Il passa dans la petite salle de bains, ôta l'étendoir à linge du passage et tourna le robinet d'eau chaude de la baignoire.

Pendant qu'elle se remplissait, il revint dans le coin cuisine et fouilla au milieu d'un tas de bouteilles posées sur le buffet, et qui semblaient toutes désespérément vides. Il finit par tomber sur une Jack Daniel's aux trois quarts pleine. Il s'en versa un grand verre, et l'emporta avec lui dans la salle de bains, pour surveiller le niveau de l'eau.

Il savait que c'était lui. C'était forcément lui qui lui envoyait ces images. Ces cauchemars en plein éveil. Ces petits yeux vicieux qui te regardent. Le membre en toi qui te déchire, te cisaille, la souillure comme des flammes qui se répandent en toi, qui se déversent hors de toi, davantage d'éclats de rire lorsque tu te mets à pleurer comme une fillette.

C'est ainsi qu'ils font, à la guerre. Quand ils blessent un ennemi et qu'ils font couler son sang, c'est comme s'ils le transformaient en femme. C'est cela, qu'ils ont fait de toi. Une fille, soumise, allongée en chien de fusil, étranglée par ses propres sanglots impuissants.

Jusqu'à ce qu'ils resserrent le garrot. Jusqu'à ce que le monde se mette à tourbillonner autour de toi.

Lucas secoua la tête. Il ne voulait pas voir ces choses. Il ne voulait pas ressentir ces horreurs.

Il but une gorgée de Jack Daniel's. La brûlure de l'alcool dans sa gorge le réchauffa. Un peu. Il en but une autre.

Et une autre encore, en attendant que le bain brûlant soit rempli.

En attendant que le monde se mette à tourbillonner.

32

Quand David et Aurore arrivèrent sur le palier du cinquième étage, ils dégoulinaient de sueur.

— Ils ne le réparent jamais, ton ascenseur ? haleta la jeune femme.

— Si. Une fois par mois à peu près, dit David en insérant la clef dans la porte. On n'a jamais compris ce qui le faisait planter. Peut-être la chaleur.

En parlant de chaleur, celle qui régnait dans l'appartement sous les combles était proprement étouffante. David s'empressa de remonter les stores et d'ouvrir la baie vitrée du balcon. Puis il se dirigea vers le frigo, fermant les yeux de plaisir quand la vague de froid bleuté lui caressa le visage.

— Tu veux boire quelque chose ?

— N'importe quoi de frais, ça ira très bien, acquiesça Aurore en s'installant dans le canapé et en se servant d'une feuille en papier pour s'éventer.

Elle attendit qu'il revienne en face d'elle, muni de deux verres et d'une bouteille de Perrier.

— Alors, tu m'expliques maintenant ?

David hocha la tête. Il essuya la condensation autour de la bouteille, cherchant ses mots.

— Bon, j'aurais dû t'en parler hier… mais j'ai eu peur que tu ne me croies pas… ça semble si irréel… Je n'arrête pas de revoir Kristel… Elle se manifeste à moi dans mes rêves… Je ne sais pas si c'est son esprit, ou si c'est ça qu'on appelle un fantôme… en tout cas, elle essaie de communiquer avec moi…

C'était dit. Il remplit les deux verres et vida le sien d'un trait. Puis, comme Aurore le dévisageait, l'air circonspect, il continua sur sa lancée :

— J'imagine bien ce que tu dois penser. Les fantômes, ça n'existe pas, c'est bien connu. Tu sais que je n'ai jamais cru à ce genre de choses. Pourtant… pourtant… j'ai tourné et retourné tout ça dans ma tête. Ces apparitions… j'ai essayé de leur trouver une explication rationnelle. À ce stade, je n'en vois aucune qui tienne la route. (Il but une gorgée d'eau minérale.) D'autant plus que cela ne s'arrête pas à mes rêves. Kristel m'apparaît aussi quand je suis réveillé. Hier, par exemple, juste avant que tu ne m'appelles, je l'ai vue dans son atelier. Elle se tenait devant moi et… je te jure que l'espace d'un instant, j'ai vraiment cru qu'elle était là… réellement là… comme si rien ne s'était passé…

Il acheva son verre et s'en servit un autre. Face à lui, Aurore restait songeuse. Elle souleva son propre verre et regarda l'eau minérale dessiner des spirales de bulles sur les parois.

— Je veux bien te croire, lui dit-elle au bout d'un moment. Mais tu sais, avec le chagrin et la fatigue, certaines hallucinations peuvent sembler très réalistes…

David secoua la tête.

— Non. Ça, c'est ce que je voulais croire au début. Il s'est produit trop d'événements inexplicables depuis sa mort. Et tu as entendu ce qu'a dit Sarah. Elle aussi l'a sentie. On peut penser de nombreuses choses de la famille Hansen, mais ces filles ont un don. Kristel en avait un. Je n'ai jamais voulu y accorder de crédit, mais au fond de moi je l'ai toujours su. Elle pouvait retrouver un objet perdu après que tout le monde eut fouillé les lieux sans succès pendant des jours. Elle avait ce don d'intuition… Elle…

Il hésita un instant. Ne pas penser à tout ce qu'il aurait fait différemment avec elle. Ne pas laisser le chagrin brouiller ses pensées. Puisqu'il avait commencé, c'était le moment de tout avouer à Aurore, avant que les barrières de la raison ne reviennent le faire douter.

— Écoute, il y a autre chose que je ne t'ai pas dit. Toute cette histoire de l'enfant des cimetières… c'est Kristel qui m'en a parlé. Dans mon tout premier rêve. On était dans… la morgue de l'hôpital. Elle me disait que c'est lui qui l'avait tuée. Qu'il était entré dans le corps de François Mendez. C'est pour ça que je t'avais demandé de faire des recherches à ce sujet, sans imaginer tout ce que tu allais soulever…

Aurore hocha la tête.

— Alors je comprends mieux, lui dit-elle. Mais ça ne prouve toujours rien, tu sais ? Tu as peut-être entendu ce nom ailleurs, et ton inconscient s'est chargé de faire remonter cette information à travers tes rêves. Ça arrive souvent, ce genre de choses.

David sourit. Aurore était décidément la personne la plus rationnelle qu'il eût jamais rencontrée dans sa vie. D'une certaine manière, c'était rassurant, ce dernier bastion d'ordre au sein du chaos. Il soupira.

— Tu peux penser ce que tu veux, d'accord ? Mais moi, je n'ai plus de doute. Je sais que Kristel cherche à communiquer avec moi. Et en fait, elle fait plus qu'essayer, elle y parvient très bien ! Ce que je ne comprends pas, c'est comment interpréter tout ça. Elle me met en garde contre un danger qui nous menace… D'ailleurs, c'est aussi elle qui m'a parlé du policier. C'est pour ça que je suis allé le voir. Kristel m'a dit qu'il était en danger lui aussi… et…

Il s'interrompit, voyant Aurore pâlir.

— Elle t'a dit ça ? lui demanda-t-elle.

Le ton de sa voix avait changé. Ses yeux s'étaient agrandis. David y reconnut l'étincelle de la journaliste en quête de sensationnel. L'excitation… mais avec une pointe d'autre chose.

— Oui. Pourquoi ?

— Eh bien…

C'était au tour d'Aurore de chercher ses mots.

— Attends juste un instant. Puisqu'on en est aux confidences, moi aussi j'ai à te parler. Mais avant…

Elle fouilla dans son sac, trouva son paquet de cigarettes et, légèrement fébrile, s'en alluma une. Elle aspira une grande bouffée de tabac comme si elle en avait été privée depuis des mois. David remarqua que ses mains tremblaient. Il s'était trompé, il y avait davantage d'angoisse que d'excitation chez Aurore à cet instant.

— Donc… (Elle s'efforçait de chasser son stress du mieux qu'elle pouvait, agitant la tête jusqu'à ce que ses boucles frisées retombent de part et d'autre de ses joues.) Kristel t'a prévenu que Villeneuve était en danger ? Tu en es certain ?

David hocha la tête.

— Oh, oui. Pas de doute là-dessus. Je ne me souviens plus de ses paroles exactes, mais elle m'a dit que les choses avaient tout juste commencé, et que cet homme faisait partie des gens qui allaient en subir les conséquences. D'ailleurs, je t'ai raconté l'état dans lequel je l'ai trouvé, hier…

Il écarta les mains, ne comprenant toujours pas ce qui troublait tant la jeune femme.

— Mais pourquoi ? Qu'est-ce qui s'est passé ?

— Il s'est passé que le brigadier Éric Villeneuve est décédé, lui annonça Aurore.

David écarquilla les yeux. Il sentit son ventre se serrer.

— Quoi ?

— Il s'est suicidé à son domicile. Les flics ont passé la nuit sur les lieux.

L'information était trop violente. Il se releva, comme si on venait de l'électrocuter au Taser.

— Mais pourquoi ne m'en as-tu pas parlé ? s'écria-t-il.

— Parce qu'on enterrait ta copine aujourd'hui ! s'emporta Aurore, haussant la voix dans les aigus. Ne sois pas stupide ! Cette histoire est horrible, je ne voulais pas te rajouter ça dès le matin !

Elle avait parfaitement raison, et David le savait très bien. Il tourna la tête à droite et à gauche, cherchant une contenance qu'il ne trouva pas, et se mit à faire les cent pas dans la pièce, toujours sous le choc.

— C'est quand même incroyable. C'est incroyable, hein ?

— Pour le coup, je ne prétendrai pas le contraire, dit Aurore, en soufflant des volutes de fumée autour d'elle. La police ne sait plus que faire. Il n'y a aucune explication logique à toutes ces morts. Si on excepte le fait qu'elles ont toutes le même lien.

— Et ce lien, c'est une histoire de fantôme que personne ne voudra croire, grinça David.

Il finit par s'asseoir dans le fauteuil de son bureau, et pivota pour faire face à son amie.

— Ce qui est clair, c'est que Kristel me met en garde, à travers mes rêves. Mais de quoi exactement ? De ce fantôme, le gosse qui s'appelle Nathaniel ? Ou y a-t-il un autre danger ? Quelque chose de plus réel ?

— Si seulement j'arrivais à comprendre, soupira Aurore. Je suis sûre qu'il nous manque un élément essentiel pour rassembler les pièces de ce puzzle…

Elle jeta un regard songeur aux bibliothèques qui s'élevaient sur les murs du salon.

— Et dans les livres ? Je veux dire, tu as à portée de main des dizaines de bouquins qui traitent de surnaturel. Tu as essayé d'y chercher des réponses ?

David haussa les épaules.

— Je ne sais pas si cela serait vraiment utile. J'en ai lu quelques-uns, mais la plupart de ces livres se contentent de dresser des listes de noms d'anges ou de démons. Sans compter qu'ils se plagient les uns les autres…

Aurore hocha la tête, l'air grave, mais se leva néanmoins pour examiner les ouvrages. Il y en avait de toutes tailles, certains très épais, à la couverture en maroquin, ou au contraire de fines brochures agrafées. De récents livres de poche côtoyaient de très vieilles éditions, dont les dos avaient fini par se décoller. Elle vit des volumes intitulés Novum Testamentum, Codex Borbonicus, Le Livre de la magie sacrée, Le Livre des trois mères, ainsi qu'une édition flambant neuve du Livre de la loi d'un certain Crowley.

— Certains parlent de communication avec les morts, non ? (Elle les parcourut du bout de l'index.) Tiens, celui-ci par exemple… Son nom m'est familier…

Elle délogea de la bibliothèque le livre en question. Il s'agissait d'un petit ouvrage joufflu à la couverture en simili cuir imitant le parchemin, et qui indiquait en grosses lettres rouges : Necronomicon – Le Livre de l'Arabe dément Abdul al-Hazred. Aurore l'ouvrit, feuilleta les pages épaisses et couvertes de dessins ésotériques et de textes écrits en alphabets étranges.

Cela redonna un léger sourire à David. Malgré son scepticisme, Aurore faisait tout ce qu'elle pouvait pour aller dans son sens. Il secoua la tête.

— Ne perds pas ton temps avec celui-ci. Il fait partie de ceux que j'ai lus. Il a été écrit par Lovecraft, un célèbre écrivain.

— Son nom aussi m'est familier.

— Ce n'est pas étonnant, on a tiré des films de presque toutes ses histoires. Mais il n'y a rien de vrai dans ce livre, contrairement à ce que de nombreuses personnes s'imaginent. C'est juste un joli objet, et un petit plaisir pour les amateurs de littérature classique.

— Pour les amateurs de romans de gare, tu veux dire, se moqua Aurore.

— Oh, tu peux glousser ! Ce type a influencé la littérature au niveau mondial. Un de mes professeurs nous faisait étudier ses textes au lycée. Pour les médiums, cherche plutôt les livres d'Allan Kardec.

Aurore reposa le Necronomicon et promena sa main le long de l'étagère, déchiffrant des titres improbables. Le Livre de Toth. Verdrag van Vampirology. Le Dictionnaire infernal. Le Culte du vampire aujourd'hui. Dogme et Rituel de l'ordre hermétique de l'Aube dorée. Il y avait même un volumineux ouvrage en cuir noir, le Livre du roi Salomon, à côté de la Bible satanique, la Bible de Mormon et toute une série de publications des témoins de Jéhovah destinées à la jeunesse.

— Un joli panaché, tout de même ! J'avoue que cette collection est impressionnante.

— C'était son truc, murmura David. Cela fait plus de quinze ans que Kristel accumulait ces bouquins. Elle les commandait sur eBay. Certains valent une petite fortune.

Aurore trouva les œuvres d'Allan Kardec tout au bout de l'étagère : Le Livre des esprits et Le Livre des médiums. Elle les retira tous les deux de leurs niches et revint s'installer sur le canapé pour les feuilleter.

— Quitte à chercher des pistes, autant voir ce qu'ils nous apprennent au sujet des rêves, non ?

— Si tu veux, dit David, peu convaincu.

Aurore tourna les pages pendant quelques minutes, puis lut à haute voix :

— « Les communications entre le monde spirite et le monde corporel sont dans la nature des choses, et ne constituent aucun fait surnaturel… C'est pourquoi on en trouve la trace chez tous les peuples et à toutes les époques… »

Elle survola quelques pages, avant de continuer :

— « L'esprit n'est jamais inactif. Pendant le sommeil, les liens qui l'unissent au corps sont relâchés, et le corps n'ayant pas besoin de lui, il parcourt l'espace… et entre en relation plus directe avec les autres esprits… »

Elle releva la tête.

— Ça ressemble à ce qui t'est arrivé, non ?

David acquiesça.

— Et pas seulement pendant mon sommeil, précisa-t-il.

— Attends, il parle aussi des rêves éveillés. « Le corps étant engourdi, l'esprit cherche à briser sa chaîne… il se transporte et voit… si le sommeil était complet, ce serait un rêve… »

Aurore continua de lire en diagonale, mais fit la moue assez vite. Son enthousiasme retomba.

— Bon, c'est vrai qu'il n'y a pas grand-chose de substantiel. Selon ce type, tout le monde a plus ou moins la capacité de voir l'autre monde, à chaque fois que nous sommes endormis ou dans un état de demi-conscience. On en revient à des lieux communs.

Elle tourna les pages de plus en plus vite, ne lisant plus que les titres des chapitres.

— Ce n'est pas là-dedans qu'on trouvera une explication, si tu veux mon avis.

Reposant le livre, elle ouvrit le second et le parcourut de la même manière, sans plus de résultat. Elle finit par se relever et examina les autres ouvrages.

— Tu ne cèdes pas, hein ? lui dit David.

— Tu vois autre chose à faire ? grommela-t-elle en sortant un énorme volume à la couverture cartonnée. Tiens, regarde celui-ci. Le Livre des neuf portes du monde des rêves…

— Je te laisse fouiller, soupira David.

Faisant pivoter son fauteuil avec nervosité, il revint face à l'ordinateur. L'écran de veille, infatigable, continuait d'afficher des photographies prises au hasard sur le disque dur, et David se retrouva nez à nez avec le visage radieux de Kristel. C'était une photo de leurs dernières vacances : un coucher de soleil sur l'océan Pacifique en fond, il se tenait derrière elle et la serrait d'un bras, l'autre tendu pour prendre la photo. Kristel se débattait, et on voyait son rire éclatant, les flammes rugissantes de la vie dans ses yeux. Elle était encore en vie, dans ses bras. David sentit la nausée remonter.

L'instant suivant, l'image se brouilla tandis que l'économiseur d'écran la remplaçait par une autre. Il s'agissait cette fois d'un de ses clichés de travail, qu'il n'avait pas encore archivé sur un support amovible, et qui était resté enregistré dans le disque dur.

C'était une photographie de la maison des Mendez.

La fenêtre brisée de la chambre des gosses. Le sang qui s'écoulait sur la façade.

Les gyrophares de la police qui figeaient le monde et découpaient des ombres menaçantes.

Un frisson traversa David. Il agita la souris pour éteindre l'écran de veille.

Et réalisa alors ce qu'il avait sous les yeux. Depuis le début.

Une fraction de seconde avant que le bureau ne revienne à l'écran.

Le déclic.

Bon sang, il aurait dû y penser plus tôt.

— Oh mon dieu… murmura-t-il.

33

Aurore leva les yeux du livre.

— Que se passe-t-il ?

Incapable de répondre, David ouvrit ses documents personnels et chercha le dossier dans lequel il avait téléchargé ses photos de la nuit de dimanche. Avec tout ce qui s'était produit entre-temps, il n'y avait plus repensé. Le dossier contenait plusieurs sous-dossiers, qui portaient respectivement les noms « cimetière », « maison », « police » et « sacs ». Il les avait enregistrés sur le disque dur à la va-vite, lundi matin, juste après que Kristel lui eut fait ses remarques sur son métier et les dérives dans lesquelles il se perdait. Il avait relégué tout ça dans un coin de sa tête. Peut-être qu'il n'aurait pas dû. Peut-être que les réponses se trouvaient juste là, tout ce temps.

Si son intuition était bonne… S'il avait bien vu ce qu'il avait cru voir, sur cette photo…

Cela faisait beaucoup de « si », mais il fallait qu'il en ait le cœur net, et tout de suite. Il cliqua sur le dossier qu'il avait nommé « cimetière ». Celui-ci ne contenait qu'une image. Le portail de Terre-Blanque. C'était la toute dernière photo qu'il avait prise, juste avant de quitter les lieux. On ne voyait pas grand-chose. Juste l'ombre des grilles, et des silhouettes de statues blanches, dans le fond. Les cimes des arbres étaient éclairées par les gyrophares de la police, évoquant des dessins en noir et blanc.

Aurore s'approcha de lui, de plus en plus inquiète.

— David ? Qu'est-ce qu'il y a ? Tu fais une de ces têtes…

— Je veux juste vérifier quelque chose. Un détail qui vient de me revenir. J'aurais dû y penser plus tôt, mais j'étais trop abattu pour faire le lien… Bon sang, c'est pourtant énorme…

Éclaircissant la photographie en deux clics, il put apercevoir l'allée du cimetière, qui s'enfonçait au milieu des tombes. Il s'agissait du chemin qu'il avait parcouru dans son dernier rêve, et la coïncidence était quelque peu troublante. Se pouvait-il qu'Aurore eût raison, en fin de compte ? Avait-il été influencé par ses propres photos, comme elle le lui avait suggéré ? Tout pouvait-il être aussi simple ?

Non, ça ne le peut pas. Je n'ai pas rêvé que de l'entrée de Terre-Blanque. J'ai aussi vu les allées, et toutes les tombes. Je les ai vues très distinctement. Et pour autant que je le sache, je n'y ai jamais mis les pieds.

Pas dans le monde réel, en tout cas.

Alors d'où me vient cette impression de déjà-vu ?

— Dans mon rêve, j'entrais par là. Je suivais ce chemin, jusqu'au centre du cimetière. Il y avait un tombeau plus imposant que les autres, avec deux colonnes de chaque côté. On ne peut pas les apercevoir depuis le portail. Et puis il y avait…

Il resta dans le vague quelques instants, cherchant à se souvenir de son rêve.

— Il n'y avait pas que le cimetière, dans ce rêve. Je pouvais voir la maison des Mendez…

Le mur. Un mur à moitié écroulé. C'est ça.

— Ça me revient ! Tout au fond, c'était le mur mitoyen avec le jardin des Mendez. Je pouvais voir la maison à travers une brèche dans le mur, barrée par des bandes en plastique de la police.

Aurore hocha la tête.

— C'est logique. La maison a été mise sous scellés pour d'éventuelles reconstitutions. Et alors ?

— Alors… En admettant que mon inconscient ait fait remonter quelque chose que j'ai réellement vu ce soir-là, comme tu l'as dit tout à l'heure… ce mur devrait donner sur le jardin, on est bien d'accord ?

Le dossier « maison » s'afficha à l'écran. Trois colonnes de petites vignettes qui semblaient quasi identiques. David les fit défiler lentement. Il sentait un grand frisson monter dans sa colonne vertébrale. À ses côtés, Aurore attendait de voir où il voulait en venir, en s'éventant doucement avec une feuille de papier.

— Imagine que quelqu'un, qu'il soit d'origine surnaturelle ou non, ait vraiment poussé Raymond Mendez à massacrer sa famille avant de se suicider. Une sorte de psychopathe dont les motivations nous échappent, tu me suis ?

— Jusque-là, oui, dit Aurore. C'est même ce que la police a pensé au début. Sauf que ça ne tient pas la route, si on se fie aux indices qu'elle a pu trouver. Il n'y avait personne avec eux. Mis à part François Mendez, bien entendu.

— Je suis bien d'accord, répliqua David. Mais ce n'est pas là que je veux en venir. Selon toi, nous sommes arrivés sur les lieux, quoi… une demi-heure après les faits ?

— C'est à peu près ça, confirma Aurore. Mais alors, où veux-tu en venir ?

— Je ne suis pas encore certain… mais on va être fixés très vite…

Il sélectionna une vignette et ouvrit le document. Il s'agissait de la photographie qui avait été publiée dans Le Nouveau Regard. Elle dévoilait la quasi-totalité de la maison des Mendez, avec au premier étage la fenêtre brisée. Sur la gauche de l'écran, on apercevait une voiture de police et un officier en uniforme. Du côté droit, plongé dans la pénombre, on ne voyait que les silhouettes des arbres. Le fond du petit jardin demeurait invisible.

David referma le document et sélectionna les suivants. Les photos s'affichèrent l'une après l'autre. Sur certaines d'entre elles, l'angle était différent. Elles offraient une vue un peu plus précise du jardin. Des arbres courbés. Une balançoire accrochée à l'un d'eux. Un vague bout de mur.

— On ne voit pas grand-chose, dit Aurore.

— Je peux corriger ça avec les niveaux, mais ce n'est pas l'angle qui nous intéresse. On ne voit pas le mur, de cette position-là. Attends.

Il ouvrit le dossier suivant, « sacs », et afficha les photos qui s'y trouvaient. Celles-ci étaient très mal cadrées, et pour cause, il les avait prises en rafale quand les policiers poussaient les civières hors de la maison pour les glisser dans le camion réfrigéré. Les images étaient floues et sombres. On distinguait à peine les sacs de plastique entre les policiers aux visages crispés.

Aurore alla écraser sa cigarette sur le balcon, puis revint devant l'écran. David s'affairait à modifier les contrastes pour discerner le maximum de détails.

— Ce sont les deux enfants de Raymond Mendez.

— C'est ça, confirma David. L'autre jour, je suis passé sur ces photos sans m'y attarder. Elles étaient trop malsaines. En revanche, on distingue une plus grande partie du jardin. Maintenant, regarde bien…

Il agrandit une des photos, et indiqua le côté droit, une grande zone d'ombres. Il fit encore jouer les contrastes et zooma sur l'angle de la photographie. Les projecteurs de la police éclairaient la façade, mais également tout le jardin des Mendez, jusqu'au fond.

— Voilà le mur dont je te parlais, reprit David en indiquant une tache grise au bord de l'image.

Aurore s'approcha de l'écran.

Le mur en question devait mesurer un peu plus d'un mètre. Un petit éboulement en V laissait apercevoir l'éclat blanc d'une statue, de l'autre côté, ainsi que les masses confuses des mausolées du cimetière.

— Et il est dans un sale état, comme tu le disais.

— Il est exactement comme dans mon rêve.

— Tu avais donc déjà vu ce mur. Il est resté gravé dans ton inconscient. Jusque-là, rien d'extraordinaire.

— C'est tout à fait possible. Mais regarde mieux, d'accord ? Tu ne vois rien qui te choque, sur cette image ?

Aurore plissa les yeux et examina la photographie avec davantage d'attention.

— Pas à première vue. On voit juste un bout de pelouse. Des arbres…

— Non, derrière, précisa David. De l'autre côté du mur.

Il zooma un peu plus sur l'ouverture, forçant encore les contrastes pour distinguer les croix et les statues.

— Dans le cimetière ? dit Aurore.

— Oui. Tu ne vois toujours rien ?

— Eh bien… On ne voit pas grand-chose…

— Au premier plan, insista David. Regarde bien.

Aurore scruta l'écran.

— Quoi ? Il n'y a rien du tout au premier plan. À part ce truc en pierre qui doit être une statue du cimetière…

— Précisément.

Il zooma d'un cran supplémentaire sur le visage du « truc en pierre ».

— Tu as souvent vu des statues avec des yeux bleus ?

— Oh merde ! s'écria Aurore.

Le zoom altérait la qualité de l'image, qui devenait maculée de grain épais, mais il n'y avait pas de doute. Il ne s'agissait pas d'un visage de pleureuse, malgré les cheveux longs, comme on l'aurait cru au départ. Les traits de la statue étaient masculins. Et ce n'était pas une statue du tout. C'était Nathaniel Loth, immobile dans l'ouverture du mur, qui observait la scène avec des yeux étincelants. Une tache sombre ayant vaguement la forme d'une étoile marquait son front, accentuant la ressemblance avec les marbrures d'une statue.

— Ce gosse est encore en vie ! Nous en avons la preuve ! Tu es un génie, David !

L'excitation de la journaliste avait repris le dessus dans sa voix, et, à tout prendre, David préférait cela. Il sélectionna l'image et lança l'impression de la photo sur l'imprimante laser. Ensuite, il ouvrit les autres documents de la série, zoomant au même endroit.

La fissure dans le mur était toujours là, plus ou moins éclairée par les projecteurs, en fonction de la photo. Mais la silhouette blanche, elle, ne s'y trouvait plus.

— C'est incroyable. Il était… là… en même temps que nous… répétait Aurore, tournant sur elle-même, comme pour se persuader de la réalité de la chose.

— Il agit comme un psychopathe élémentaire…

— … qui aime contempler son œuvre, acheva Aurore. Ce genre d'individu ne peut s'empêcher de revenir sur les lieux où il a commis son crime… pour se mêler à la foule…

Elle récupéra la photo dans le bac de l'imprimante et la posa sur le bureau. On reconnaissait Nathaniel Loth. Pas la moindre hésitation. Il avait vieilli, mais les traits étaient les mêmes. Sans compter la tache de naissance sur son front.

— Tu te rends compte qu'on a la preuve irréfutable qu'il est encore en vie ! Et encore mieux, qu'il se trouvait sur les lieux du crime ! Le journal va nous acheter ça une fortune !

Réalisant ce qu'elle venait de dire, elle se tourna vers David, le rouge aux joues.

— Je suis désolée… Ma remarque n'était pas très approprié, dans ces circonstances…

David haussa les épaules.

— Ce n'est pas grave.

Aurore s'éventa avec la photographie.

— En tout cas, notre mystère demeure entier. Même si Nathaniel Loth est bien vivant, s'il était sur les lieux comme on peut le voir ici, et si c'est vraiment lui qui a appuyé sur la détente chez les Mendez, comment se fait-il que la police n'ait trouvé aucune trace de sa présence ?

— C'est justement là où la réalité et la légende se rejoignent peut-être, suggéra David. En admettant toujours qu'il s'agisse d'une personne réelle, imaginons quand même qu'il n'ait pas eu à entrer dans la maison ? Pas physiquement, du moins ? S'il y a juste projeté son esprit ? S'il a piloté le corps de Raymond Mendez comme une marionnette ?

— Ce serait encore plus dingue.

— C'est pourtant ce que disait Kristel dans mes rêves, et c'est aussi ce que croyait Villeneuve. Que ce gosse peut s'installer dans la tête des gens et les pousser à faire ce qu'il veut. Peut-être que cette partie de la légende est véridique.

Aurore hocha la tête. Son scepticisme semblait sérieusement ébranlé. Elle reposa la photo sur la table basse et fouilla dans son sac avec nervosité.

— Nom de nom. Je n'ai plus de cigarette. J'ai besoin d'une cigarette. On passe en acheter sur le chemin.

— Le chemin de quoi ?

— À ton avis ? lança la jeune femme, les yeux étincelant à nouveau de leur éclat habituel. Prends ton matériel photo, on retourne à Terre-Blanque tant qu'il fait jour ! On n'a jamais examiné ce cimetière, et je doute que les flics s'y soient intéressés en détail. Si le gosse s'y trouvait, il y a peut-être laissé un indice.

34

Bon sang de bordel. Ça continuait.

Alexandre Vauvert, le visage grave, contemplait ses hommes qui se déployaient sur l'allée de gravier, devant la maison. L'équipe médicale achevait de faire glisser une civière à l'intérieur de la fourgonnette réfrigérée. Les portes claquèrent et le véhicule repartit, emportant la dépouille de Frédéric Grès pour une autopsie immédiate.

Ce n'était plus une série de coïncidences macabres qu'ils avaient sur les bras. C'était une putain d'épidémie de suicides.

Il se tourna vers le brigadier Blanca, qui se tenait à ses côtés, se dandinant d'un pied sur l'autre en secouant la tête.

— Arrête ça, tu me donnes le tournis.

L'officier haussa les épaules, sans cesser de se dandiner. Benjamin Blanca était encore un bleu dans son équipe. Vingt-cinq ans tout juste, et un visage rond et lisse qui lui donnait l'air d'en avoir à peine dix-huit. Un garçon trop gentil, aux yeux de Vauvert. Ça le perdrait à coup sûr, dans ce métier ingrat. Mais il savait aussi que ce jeune homme à l'air coincé cachait des réserves de débrouillardise. Il respectait ça.

— Je suis désolé, chef. C'est les nerfs. Ç'a encore l'air d'un vrai suicide, hein ? Je ne comprends plus rien.

— Et moi donc, grogna Vauvert. Il serait temps qu'on avance dans cette enquête. Sinon, Chanabé va devoir trouver n'importe quel coupable à qui faire porter le chapeau, et on ne pourra rien y faire. J'aimerais mieux éviter ça, d'accord ?

— Reçu cinq sur cinq, fit Blanca.

Vauvert se tourna vers le 4 × 4 à la peinture grise immaculée, et l'Audi non moins classieuse garée juste à côté. Au bout de l'allée se dressait la maison des Grès, haute d'un seul étage, mais qui avait dû coûter une petite fortune. Ou, en tout cas, ses propriétaires avaient tout fait pour donner cette impression. Haies taillées avec soin. Murs peints en jaune pastel. Le rez-de-chaussée était ouvert par de larges baies vitrées traversantes. Ce pavillon jouissait d'un emplacement de choix, dans un quartier aisé, et les baies assuraient une vue sur une pelouse soigneusement entretenue. Au-delà s'étendait un fin rideau d'arbres, qui masquait le périphérique. D'ici, on n'entendait même pas le murmure des véhicules.

— Il fait quoi comme métier, le monsieur ?

— Ingénieur aéronautique, dit Blanca.

— Eh bien, c'est ça que j'aurais dû faire. Avec mon salaire j'ai du mal à me payer mon T2.

Le brigadier eut un petit rire.

— Mais tu as le frisson de l'aventure quotidienne.

— Ouais. Tu parles d'une chance.

À travers les baies vitrées du salon, Vauvert aperçut le lieutenant Brodin, en bras de chemise et le teint rouge, en pleine discussion avec M. Grès, raide comme un piquet dans son costume. À leurs côtés, le procédurier notait tout ce que les deux hommes se disaient. Vauvert observa l'expression figée et les gestes d'énervement du père de Frédéric. De toute évidence, cet homme avait l'air plus emmerdé par tout le tapage et les allées et venues dans sa maison que réellement sous le choc de la mort de son propre gosse. Vauvert se fit la réflexion que, après tout, cet individu aurait mieux fait de s'acheter un cœur plutôt que de claquer tout son pognon dans sa jolie maison pour Barbie et Ken.

Damien Mira franchit le seuil et remonta l'allée jusqu'à lui. Vauvert sourit. Il n'était pas peu fier d'avoir réussi à faire bouger son collègue hors de l'hôtel de police.

— J'ai fini d'interroger la mère. La pauvre n'a rien vu venir. Elle est complètement effondrée.

— Pas comme le père, alors, fit remarquer Vauvert, en indiquant la baie du salon.

— Ouais. Ça m'a tout l'air d'un sacré connard, celui-là. Il a commencé à me prendre de haut, c'est pour ça que je l'ai refilé à Brodin. (Mira passa le revers de la main sous son menton grassouillet, qui dégoulinait de sueur.) En tout cas, ça s'est fait très vite. Leur fils est monté directement dans sa chambre et s'est pendu avec une ceinture en toile.

Alexandre Vauvert soupira.

— Juste comme ça ?

— C'est ce que dit sa mère. Elle est restée une demi-heure environ à préparer le déjeuner. Quand elle est remontée, le gosse était mort.

— Et tu continues de croire aux coïncidences ?

— Que veux-tu que je te dise ? Je me sens totalement dépassé. L'équipe de Leïla est en train de passer la chambre au peigne fin, mais à première vue il n'y a rien qui indique que quiconque ait aidé le gosse à monter sur son lit et à se passer la ceinture autour du cou. Tu as des questions plus précises à poser aux parents ?

Vauvert secoua la tête.

— Thibaut se débrouillera très bien tout seul…

Il se retourna pour observer le camion de la télévision, en pleine manœuvre sur une place réservée aux handicapés, à une cinquantaine de mètres d'eux.

— Et voilà les fouille-merde. Viens avec moi, on se tire. Je veux vérifier que Lucas Delorme se porte bien.

— Tu penses qu'il peut être en danger, lui aussi ?

— Je pense que toutes les personnes liées aux événements de l'hôpital ont un sérieux problème de karma, ces jours-ci. Pas toi ?

Mira hocha la tête.

— Je ne te le fais pas dire. (Il agita la main en direction du brigadier Blanca.) Benjamin, reviens par ici ! Tu nous accompagnes !

Ils s'engouffrèrent tous les trois dans la voiture de Vauvert. Celui-ci démarra sur les chapeaux de roue, faisant bien attention à frôler les journalistes qui déballaient leur matériel. L'un d'eux bondit de frayeur et laissa tomber sa caméra sur le trottoir. L'homme couvrit d'injures la voiture de police qui s'éloignait.

35

Ils furent sur place dix minutes plus tard, sirène hurlante. L'avenue se vida instantanément à leur arrivée. Des regards inquiets se pressèrent contre les vitres des commerces. Un vendeur de kebab abaissa son rideau métallique.

— On ne vient pas assez souvent par ici, grinça Vauvert. C'est reposant.

Tandis que le brigadier restait dans la voiture, ils franchirent la volée de marches et poussèrent la porte de l'immeuble. Celle-ci crissa sur les fragments de verre.

— Bordel que ça pue, grommela Mira.

— Attention à ne pas marcher sur une seringue, se moqua Vauvert en s'engageant dans les escaliers.

— Très drôle.

Sur le palier, l'ampoule était brisée, et Mira dut allumer sa torche pour repérer le numéro des appartements. Il sonna à la porte de Lucas Delorme. Puis frappa. Il n'y eut aucune réponse.

— Il est peut-être sorti ? suggéra le policier.

— Ouais, dit Vauvert. Et moi je suis peut-être Boy George. Tu veux vraiment me faire du mal ? Allez, pousse-toi.

— Qu'est-ce que tu vas… commença Mira.

Sans même prendre d'élan, Vauvert envoya un coup de pied dans la porte. Elle s'ouvrit en grand, éjectant des fragments de son embrasure à la ronde.

— Pour le rapport, quand on est arrivés, la porte était ouverte, dit-il en dégainant son pistolet.

— Ça tombe bien, dit Mira en sortant le sien à son tour. Il y avait une odeur de gaz et on a pensé à vérifier.

Ils firent un pas à l'intérieur.

— Lucas Delorme ? C'est le commandant Vauvert, de la brigade criminelle.

Aucune réponse. Le petit studio était désert. La table débordait de détritus et de sacs en plastique. Des casseroles sales ainsi que des boîtes de conserve s'empilaient dans l'évier. Ils n'auraient nul besoin d'invoquer l'excuse du gaz. Une odeur fétide les saisissait à la gorge.

— Comment peut-on être crade à ce point ? s'exclama Mira.

Vauvert ne dit rien. Avec précaution, il ouvrit une porte, dévoilant des toilettes tout aussi négligées que le reste de l'appartement. Au pied de la cuvette s'amoncelait une pile de linge sale, qu'on avait probablement relégué là en attendant de le laver. Il avisa la dernière porte.

— La salle de bains.

Avançant de biais pour ne pas se trouver dans l'angle direct d'ouverture, il fit un signe de la tête à Mira, et celui-ci s'approcha à son tour, de l'autre côté, arme levée à hauteur de son visage.

— Un, deux…

— Trois, dit Vauvert en poussant la porte du bout de sa ranger.

Une vague de puanteur les balaya.

— Oh, merde ! s'étouffa Mira, plié en deux.

— Appelle le central. Il est mort.

— Qu'est-ce qu'il s'est fait, nom de nom ? Il s'est taillé les veines ?

Vauvert s'agenouilla à côté de la baignoire, dans laquelle se trouvaient les restes de Lucas Delorme. Ses intestins et une partie de ses organes flottaient autour de lui. Le sang avait débordé et suinté partout dans la petite salle de bains. Une artère sectionnée avait projeté de grandes éclaboussures au plafond.

— Le bide ouvert de bas en haut comme une outre. Un travail de boucher. Sacrément dégueulasse.

— Si celui-là c'est un suicide, je suis anorexique, maugréa Mira en revenant dans la pièce principale pour fuir la puanteur.

Il composa le numéro du central sur son téléphone portable.

— Ici le commandant Mira, on a besoin d'un camion médical et d'un légiste au 68, avenue des Roses. Une personne décédée, Lucas Delorme. Suspicion d'homicide.

De son côté, Vauvert prit encore quelques instants pour détailler le corps du jeune homme. Celui-ci était recroquevillé dans l'eau devenue marron sombre, recouverte d'une croûte de sang coagulé. Vauvert sentait la nausée monter en lui. Pas plus tard que la veille, ce gosse était en train de lui raconter son histoire abracadabrante. Un revenant qui rendait les gens dingues. Qui les poussait au suicide. Personne ne pouvait croire ce genre de choses. Forcément. Pas même lui. N'est-ce pas ? Et maintenant ce gosse était mort, et ils n'avaient rien fait pour l'aider. Lui pas plus que les autres.

Une putain d'histoire de revenant.

Il n'allait pas se mettre à croire une légende urbaine, tout de même.

Non ?

Enfilant des gants en latex, il tendit une main vers la baignoire, et effleura la tête du garçon.

Il observa avec attention son front. Celui-ci était couvert de sang. Y avait-il une trace dessous ? Une vague cicatrice ?

La marque d'une possession ?

Mais non, il ne pouvait rien voir du tout. La puanteur finit par le faire suffoquer. Il allait tomber malade s'il restait trop longtemps dans ces miasmes. Il se releva et s'écarta précautionneusement de la baignoire. Il avait besoin de respirer un peu d'air. De se remettre les idées en place.

Il nota la présence de débris de verre, dans l'angle de la pièce, et reconnut les restes d'une bouteille de whisky brisée.

Il s'accroupit au-dessus de l'étiquette Jack Daniel's.

Il y avait des gouttelettes de sang sur les morceaux de verre.

Le sang de la victime, sans le moindre doute.

Ou bien celui de son agresseur ?

— Impossible qu'il se soit fait ça tout seul. On l'a attaqué. Cette fois on a quelque chose…

Il se rendit compte que le commandant Mira ne l'écoutait plus. Celui-ci était en train de vomir dans les toilettes.

36

David éteignit le contact et observa la rue des Arcs. Il venait de se garer exactement à la même place qu'il avait occupée la nuit de dimanche, quand il avait retrouvé Aurore. Tout contre le mur d'enceinte du cimetière Terre-Blanque. Le portail d'entrée se trouvait à une dizaine de mètres.

Une curieuse sensation montait en lui. Une sorte d'excitation, mais ce n'était pas entièrement ça.

— Tu es prête ? demanda-t-il à Aurore.

La jeune femme était déjà sortie de la voiture et claquait la portière.

— D'accord, grommela-t-il en sortant du véhicule à son tour.

Attentifs à ne pas attirer l'attention, ils longèrent le mur du cimetière jusqu'aux grilles. On approchait de la fin de l'après-midi, mais une chaleur ondoyante baignait encore la rue, dessinant des reflets sur le béton. Personne en vue, mis à part une fillette qui jouait sur une balançoire, un peu plus loin. Les jardins des résidences débordaient de rosiers et d'autres arbustes aux fleurs très colorées. Sur le trottoir opposé s'élevait le mur du cimetière, si haut que seules les cimes des cyprès en émergeaient, immobiles sous le soleil.

David posa la main sur le portail.

Il s'entrouvrit sans un bruit.

La sensation augmenta d'un cran.

David vacilla. Son ventre se contractait, son cœur s'emballait. Cela ne pouvait pas être dû à son seul stress. Il y avait quelque chose dans l'air, quelque chose d'étrange. Quelque chose d'anormal. Quelque chose qu'il n'arrivait pas à déterminer, mais qui lui murmurait à l'oreille, comme une voix familière. Comme…

Un appel ?

Il se força à respirer le plus calmement possible.

L'étrange excitation continuait de l'emplir.

— Mais enfin, qu'est-ce que tu attends ? le pressa Aurore. Tu viens ou quoi ?

— J'arrive, répondit David en se faufilant à son tour à l'intérieur.

Il referma soigneusement les grilles. Il était à peu près certain que personne ne les avait vus pénétrer dans le cimetière.

— Alors nous y voilà, dit Aurore.

Elle lança un regard circulaire.

— On dirait un jardin. Tout ce vert !

En effet, on avait planté du gazon un peu partout, et personne n'avait pensé à le tondre depuis un moment, à en juger par les herbes hautes et immobiles. Malgré la chaleur du mois écoulé, le cimetière demeurait luxuriant, plein d'orties et de massifs. Des fleurs éclatantes de pissenlits avaient éclos entre les stèles, comme des explosions de couleurs sur le marbre. Certaines croix semblaient enchaînées par les ronces.

— Il est vraiment tel que j'en ai rêvé, dit David. Pourtant, je suis certain de ne pas avoir regardé dedans, l'autre nuit.

Il contempla l'allée principale. Celle-ci s'enfonçait entre des mausolées ternis par le temps.

— C'est ce chemin que je suivais, dans mon rêve…

— Faisons la même chose ! Prépare ton appareil, au cas où.

Et, retroussant sa jupe de tailleur sur ses cuisses pour ne pas y faire d'accroc, la jeune femme avança dans l'allée, tandis que David la suivait à quelques pas de distance. Il cherchait toujours à comprendre d'où lui venait cette sensation de malaise. N'y avait-il pas des mouvements, de part et d'autre des tombes ? Non, à chaque fois qu'il tournait la tête, il ne voyait rien. Que les herbes sauvages sous le soleil implacable de l'après-midi, et des mirages de chaleur. À leur passage, un chat qui somnolait sur une stèle se pressa de détaler. Il observa les intrus depuis le couvert des buissons, deux prunelles vertes et curieuses.

L'allée s'incurvait et, au bout d'une centaine de mètres, débouchait sur une intersection. Celle de son rêve. Le même tombeau, noir profond, flanqué de deux colonnes de marbre veiné.

— C'est à cet endroit qu'elle m'attendait, dit David. Elle se tenait juste là, entre les colonnes…

Il gravit les deux marches, comme il l'avait fait dans son rêve. Le sommet de ce monument était lisse, une vaste dalle de marbre noir. En son centre, une épitaphe dorée indiquait : VEXILLA REGIS PRODEUNT. De chaque côté, les sculptures de femmes se faisaient face, encastrées dans les colonnes, visages graves et corps dénudés. Leurs yeux étaient fermés. Leurs mains ouvertes, paumes présentées vers le haut.

— C'est bien ça ce que tu as vu ?

— Dans le moindre détail.

— Et tu penses n'être jamais venu ici, avant d'en avoir rêvé ?

David haussa les épaules.

— Pas que je me souvienne, en tout cas. C'est vraiment comme si Kristel avait emmené mon esprit jusqu'ici. (Il jeta un regard circulaire.) Mais pourquoi ?

Ils se trouvaient à peu près au centre du cimetière. Autour d'eux, les arbres étaient parfaitement silencieux. Le mur d'enceinte montait plus haut que les mausolées, et masquait même les maisons, dont on ne devinait que la pointe des toits. Il n'y avait qu'une exception : tout au fond du cimetière, là où le haut du mur avait été entamé, et où une petite ouverture en V s'était dessinée. Aurore l'indiqua du doigt.

— Là-bas, regarde ! Le mur dont tu parlais !

À travers la faille, on distinguait la maison des Mendez.

Comme David l'avait décrit, ce passage était bel et bien barré par des bandes de couleur jaune, placées en croisillons pour en interdire l'accès.

Aurore trottina jusqu'au pied de ce mur. Dans sa main droite, elle leva la photo que David avait imprimée, et la compara à la vue qu'elle avait. Elle fit un pas sur le côté.

— C'est exactement ici qu'il se tenait, pendant que les flics bouclaient le quartier. Il avait une vue imprenable sur tout ce qui se passait devant la maison, et personne ne pouvait l'apercevoir depuis la rue, qui était pleine de lumières et de projecteurs à ce moment-là.

La rejoignant, David hocha la tête.

— On devrait en parler à la police, maintenant.

La jeune femme se tourna vers lui, le dévisageant comme s'il avait perdu la tête. Elle éclata de rire, ses yeux comme des étincelles.

— Pour leur dire quoi ? On n'a aucune preuve.

— On a la photo que tu tiens à la main. C'est une sacrée preuve.

— Et tu crois que ça suffira à les convaincre ? Tu crois qu'ils vont ouvrir une enquête sur un enfant décédé, dont le fantôme pousse les gens à se suicider, ou à massacrer leur propre famille ? Tu te vois en train d'expliquer ça à cet inspecteur de la criminelle qui ressemble à Terminator ?

Cela l'ennuyait de l'admettre, mais Aurore n'avait pas entièrement tort. Il la dépassa et s'approcha du mur pour jeter un œil de plus près. La base de l'éboulis devait se situer à un mètre de hauteur environ. En écartant deux bandes de plastique, il pouvait apercevoir toute la façade arrière de la maison des Mendez. Sur la droite et la gauche, les maisons voisines disparaissaient derrière l'ombre des arbres. La rue se trouvait de l'autre côté, pile en face. Il était à peu près certain que personne ne pouvait les voir sans se trouver au milieu du jardin.

— Ce coin est parfaitement isolé. N'importe qui a pu venir ici sans se faire remarquer.

— Ça tombe bien, dit Aurore. Aide-moi à passer !

Et avant qu'il n'ait pu l'en empêcher, elle avait déjà ses deux mains fermement agrippées sur l'ouverture, cherchant des prises pour caler ses escarpins. David la souleva par la taille jusqu'à ce qu'elle franchisse le muret. Au tout dernier moment, son pied gauche se prit dans les bandes de plastique, et Aurore finit par se jeter de l'autre côté avec un petit cri, emportant la bande jaune avec elle.

— Ah, merde ! couina-t-elle.

— Tu t'es fait mal ?

— Je contrôle la situation. Dépêche-toi de me rejoindre ! lui lança-t-elle en s'accroupissant au pied du mur.

David enjamba l'obstacle à son tour, faisant attention à ne pas heurter son appareil photo dans la manœuvre.

Un mouvement derrière lui.

Il se retourna vers le cimetière, juste à temps pour apercevoir une ombre qui s'éparpillait. L'instant suivant, il n'y avait que le soleil de plomb sur les stèles.

Il leva les yeux, légèrement anxieux. Les cimes des arbres étaient immobiles.

Un corbeau passa en croassant, le faisant sursauter.

L'ombre d'un oiseau. C'est tout ce que cela avait été. Rien d'autre.

Il était trop impressionnable.

— Qu'est-ce que tu attends ? lui souffla Aurore. Dépêche-toi !

Elle s'était tapie à l'abri des regards, dans l'angle de l'appentis, et David s'empressa de la rejoindre, le cœur battant à tout rompre.

Depuis cet endroit, ils pouvaient profiter d'une vue d'ensemble de la maison. Tous les stores étaient fermés.

— Tu vois cette fenêtre, là-haut ? fit Aurore. Ce devait être par celle-ci que Raymond Mendez observait le cimetière. Il était le seul de tout le quartier à voir ce qui s'y passait. Ton appareil est prêt ?

David sortit le Nikon de sa housse et l'alluma.

Il sentit comme un déplacement, au-dessus de lui.

Il leva les yeux. Encore une fois, ce n'étaient que les ombres des arbres, qui jouaient avec les rayons du soleil.

Puis il y eut le bruit.

Un son aigu. Comme un râle de bébé. De plusieurs bébés.

— Tu as entendu ça ? demanda-t-il à Aurore.

— Entendu quoi ?

Il tendit l'oreille. Le silence était revenu. Dans le lointain s'élevaient des rires d'enfants. C'est ce qu'il avait dû entendre, déformé par la distance. Il était sur les nerfs et il s'imaginait des choses.

— Rien, grommela-t-il.

Tout au fond de lui, pourtant, une petite voix lui hurlait de s'en aller.

Ils n'avaient rien à faire ici, à part se chercher des ennuis. Cette maison avait été le lieu d'un drame sordide. La police l'avait placée sous scellés. Il suffisait qu'un voisin les aperçoive, et ils se trouveraient tous les deux dans une bien fâcheuse posture.

Ils devraient se dépêcher de repartir, se faufiler à nouveau jusqu'au mur. Repasser dans le cimetière. Rentrer à la maison et oublier la chasse aux chimères. C'était le plus sage.

À cet instant, son regard s'arrêta sur deux panneaux de métal, encastrés à quarante-cinq degrés dans une avancée de la maison, et qui brillaient sous le soleil de la fin d'après-midi.

Cela lui revint tout à coup. La fascination reprit le dessus.

— Tu vois ce soupirail, là-bas ? Il était dans mon rêve ! Comment ai-je pu oublier ça !

— Et alors ?

— Il était ouvert en grand. Je m'en souviens, maintenant.

Aurore hocha la tête, les yeux étincelants.

— D'accord.

Elle s'assura que sa jupe était bien retroussée, afin qu'elle n'entrave pas ses mouvements, et épousseta ses jambes nues, sur lesquelles des brins d'herbe s'étaient accrochés. Puis elle se tourna vers David. Elle lui fit un clin d'œil.

— Tu es prêt ? On va devoir traverser une partie du jardin. Fais attention à ce que personne ne nous voie.

David secoua la tête.

— Ce n'est pas très prudent… On devrait peut-être s'en aller…

— Et on serait venus pour rien ? Tu veux rire ?

David haussa les épaules et courut après son amie à travers la pelouse, courbé en deux. Il priait pour que personne ne passe dans la rue à ce moment-là.

Aurore se pencha au-dessus de la volée de marches. Il y en avait quatre très précisément, qui descendaient jusqu'au soupirail, incliné à quarante-cinq degrés.

— Ce genre d'entrée mène dans une cave. Et certaines caves ont un accès direct à l'intérieur de la maison, n'est-ce pas ?

— Il y a des scellés, dit David.

Il indiqua la cire sur le vantail, qui emprisonnait une bande jaune.

— Tu as vu la tête de tes scellés ? ricana Aurore.

La cire était brisée.

La bande jaune arrachée sans ménagement.

On avait déjà ouvert ce vantail.

— Oh, fit David.

— On dirait que quelqu'un est revenu sur ses pas.

— Ou bien ce sont juste un ou deux SDF qui auront profité de l'aubaine pour passer une nuit tranquille et chaparder de la nourriture, insista David.

Aurore le dévisagea.

— Dans la maison d'un crime ? Tu veux rire ?

— Bon, d'accord, grinça David, à court d'arguments. C'est peut-être notre garçon. Mais cela ne veut pas dire que nous devrions…

Il ne finit pas sa phrase. Aurore avait déjà attrapé la poignée et soulevait un des volets, qui s'ouvrit avec un grincement de tous les diables.

Il se retourna, cherchant à apercevoir les maisons voisines.

Le silence le plus total régnait dans le quartier.

Se tournant à nouveau vers l'ouverture, il vit que les marches descendaient dans les ténèbres. Aurore ne se fatigua pas à ouvrir le second volet. Elle se glissa dans l'étroit passage.

— Et merde, dit David.

Il lança un dernier regard autour de lui. La seule maison d'où l'on aurait pu les apercevoir était plongée dans l'ombre qui tombait des arbres.

Alors pourquoi se sentait-il épié ?

Il chassa cette pensée. Personne ne l'épiait. Il enjamba à son tour le soupirail, descendit quelques marches, et se contorsionna pour rabattre le volet derrière lui.

Il continua sa descente, dos courbé, vers la cave des Mendez.

Au-dehors, le jardin demeurait immobile.

Sauf en ce qui concernait l'ombre, sur la façade de la maison mitoyenne.

Elle se plissa d'abord doucement. Une ride la parcourut du haut vers le bas.

Puis elle se mit à bouger.

Un corbeau posé sur la branche de l'arbre le plus proche s'envola en poussant des cris aigus.

Le voile de noirceur fondit, se répandant sur la pelouse comme une nappe.

Elle se rapprocha du soupirail, sans se presser. La masse mouvante recouvrit les panneaux de métal. Des formes de mains et de visages se dessinèrent sur les briques du mur. Les visages s'observèrent, dans une concertation silencieuse. Ensuite, des sourires noirs s'esquissèrent. Des griffes noires coururent sur le vantail, à la manière d'araignées à cinq pattes.

N'ayant nul besoin d'ouvrir les volets, l'ombre commença à se couler dans l'interstice.

37

Arrivé tout en bas, David alluma le flash de son Nikon et le positionna en mode projecteur. Un large faisceau de lumière illumina les lieux, soulignant la poussière qui dansait autour d'eux en tourbillons incessants.

Il balaya l'endroit de droite à gauche : la cave occupait un espace exigu, en brique grossière, et au plafond voûté. Un mur entier disparaissait sous les piles de bûches. Des casiers métalliques contenaient des bouteilles de vin, tandis que des squelettes de plusieurs anciens vélos, à présent mangés par la rouille, étaient entassés un peu partout en travers du chemin. Il y avait aussi une antique mobylette, couverte de poussière, qui n'avait pas dû rouler depuis des années.

— Des escaliers, souffla Aurore.

David orienta le projecteur pour éclairer les escaliers en question. Ils étaient en bois fissuré. Aurore traversa l'étroite pièce en faisant attention à ne pas frôler les murs avec son tailleur. Elle commença à gravir les marches. David la suivait en hésitant.

Cette situation le mettait de plus en plus mal à l'aise.

La tension dans l'air ne cessait d'augmenter.

Cette sensation presque palpable.

Comme une voix lui susurrant à l'oreille.

Susurrant son prénom.

Il continua de monter les marches en s'interdisant d'y penser.

En haut de l'escalier, ils se heurtèrent à une porte. Elle était fermée à clef.

— Je crois qu'on a fini la visite, grinça David, quelque peu soulagé.

— Tu veux rire ? Éclaire-moi, et regarde comment on fait dans ce genre de situation !

Joignant le geste à la parole, Aurore fouilla dans son sac et en sortit un exemplaire du Nouveau Regard, tout froissé, dont elle récupéra la double page centrale. Elle s'accroupit un instant pour glisser le mince papier dans l'interstice sous la porte, puis, se munissant d'un stylo à bille, elle en dévissa la tête et récupéra le tube de plastique, qu'elle introduisit dans la serrure.

— Tu as fait ça souvent ?

Aurore lui répondit par un petit gloussement, tout en éprouvant la résistance de la clef, insérée de l'autre côté de la porte. D'une main experte, elle effectua de légères pressions successives. En moins de trente secondes, la clef fut expulsée de la serrure.

David entendit le bruit du cliquetis caractéristique, lorsqu'elle atterrit sur le journal. Aurore s'accroupit à nouveau et tira, avec mille précautions, la feuille vers elle. La petite clef métallique apparut, tout juste assez mince pour glisser sous l'embrasure de la porte.

Une ultime traction, et la clef passa entièrement de leur côté.

Aurore s'en empara avec un petit cri de victoire.

— Et voilà ! C'est un vieux truc de gosse, mais ça marche à chaque coup !

David ne dit rien. Il était comme toujours subjugué par la débrouillardise de son amie.

Aurore inséra la clef dans la porte.

Puis la fit tourner d'un tour sur la droite.

La porte s'entrouvrit.

Derrière eux, quelque chose bougea.

Un soupir s'éleva.

— Tu as entendu ça ? demanda Aurore en faisant volte-face.

David se retourna à son tour et éclaira les lieux. Tout semblait immobile. Les vélos démembrés jetaient des ombres lugubres sur les murs. Il aurait presque cru voir des cages thoraciques.

Il déplaça le rayon de lumière. Les ombres bougèrent et se multiplièrent, pour se figer en d'autres positions. On aurait dit des griffes, immobilisées sur les murs.

Il n'y avait rien. Rien du tout.

Seulement leur imagination qui travaillait trop.

Cette maison leur mettait les nerfs à vif.

— Probablement une souris…

— Ouais, grogna Aurore en se retournant.

Elle n'en menait pas plus large que lui.

Pourtant, ses yeux brillaient d'un éclat fébrile.

Elle poussa la petite porte et la franchit.

Pour se trouver dans une minuscule pièce, une sorte de cagibi d'un mètre sur deux. Chaque mur était couvert d'étagères débordant de boîtes de conserve, de pots de confiture et de bouteilles d'eau minérale. Il y avait également deux balais, un seau, et tout un tas de produits ménagers alignés par terre.

Et, juste devant eux, une autre porte.

Aurore avança vers elle, en enjambant le seau.

Elle posa sa main sur la poignée.

L'abaissa.

Cette porte-ci n'était pas verrouillée.

Elle s'ouvrit sans un bruit.

— Et voilà ! Nous y sommes ! gloussa Aurore en passant le seuil.

David la suivit à pas de loup.

Dans leur dos, le soupir reprit.

Et les déplacements fluides, dans le noir.

38

Le salon des Mendez était plongé dans la pénombre, mais les interstices des stores, légèrement entrouverts, laissaient filtrer des rayons de soleil. C'était suffisant pour y voir. David éteignit le projecteur du Nikon.

La première chose qui le frappa fut l'odeur. Forte, suffocante.

Il porta sa main devant sa bouche.

— Qu'est-ce qui peut puer comme ça ?

— Peut-être un animal mort, murmura Aurore en avançant avec précaution.

— Cela ne me dit rien qui vaille. On ne devrait pas être là…

— Au contraire, on est les seuls à pouvoir faire ça ! On trouve une preuve qu'il est revenu ici, et ensuite on la rapporte à la police. D'accord ? Sans ça, ils ne nous croiront jamais.

David grinça des dents. Il se sentait comme pétrifié. Mais la jeune femme furetait déjà dans le salon. Il la connaissait assez pour savoir qu'elle ne renoncerait pas avant d'avoir trouvé ce qu'elle cherchait.

Alors que ses yeux s'accoutumaient au faible éclairage, il essaya d'évaluer la pièce autour de lui. Celle-ci était vaste, avec une table et des chaises en bois dans un angle. Contre les murs, il y avait plusieurs buffets massifs, sur lesquels on avait déposé des bouquets de fleurs, fanées à présent. Tout au fond, des escaliers menaient à l'étage, encadrés par une horloge ancienne sur la gauche, et un portemanteau sur la droite.

Baissant les yeux, il remarqua la moquette.

Maculée de sang.

Comme l'était le fauteuil, relégué dans un angle du salon. On aurait dit que quelqu'un avait versé un pot de peinture noire dessus.

C'est là que Mendez s'est fait sauter la tête, réalisa David avec une certaine angoisse. Il s'est assis dans ce fauteuil avant de mettre le bout du fusil dans sa bouche.

Levant les yeux vers le mur, juste derrière le fauteuil, il repéra davantage d'éclaboussures brunes. Là aussi, c'était comme si quelqu'un avait répandu de la peinture. Sauf que cela n'était pas de la peinture. C'était du sang et de la cervelle. David sentit son estomac remonter dans sa poitrine.

— Attention à ne pas laisser de traces, murmura-t-il pour masquer son dégoût.

— Quelqu'un en a laissé avant nous. Regarde.

Il se pencha et vit à son tour les empreintes de pas. Elles traversaient le salon de part en part. Quelqu'un avait marché dans les flaques de sang, avant même que celles-ci n'aient achevé de sécher. Cette personne avait effectué de nombreux allers et retours.

— Ce ne sont certainement pas les flics qui ont fait ça, ajouta Aurore en avançant avec mille précautions pour éviter de poser les pieds dans les zones sanglantes. Essaie de prendre des photos. On les a, nos preuves !

David leva son appareil, à contrecœur. Il ne savait pas si cela pouvait constituer des preuves. En tout cas, ces traces de pas étaient impressionnantes. N'aurait-on pas dit… des empreintes de pieds nus ?

Non. Il divaguait.

Il prit une série de clichés, mâchoire serrée. Puis il arpenta la pièce de son côté. À divers endroits, autour des projections de sang, on avait placé des cavaliers de marquage en plastique jaune. Des échantillonnages de la police scientifique, les mêmes que ceux qu'ils utilisaient dans les films. C'était la première fois qu'il en voyait des vrais.

Plusieurs avaient été renversés.

Il évita de son mieux ces zones et se pencha dans la cheminée pour en retirer le tisonnier en fonte, long d'une soixantaine de centimètres et terminé par un crochet. Il le saisit d'une main ferme, son autre main tenant toujours son appareil photo.

Il se sentit un peu plus rassuré, en possession de cette arme de fortune.

— Aurore, on a nos preuves. Le gosse a dû revenir ici plusieurs fois depuis ce week-end. Il a choisi une cachette où personne ne penserait à le chercher. Il n'est pas impossible qu'il revienne encore. On devrait repartir maintenant et…

— Je suis sûre qu'on peut trouver mieux, le coupa Aurore. Les flics sont capables de nous mettre en garde à vue pour introduction avec effraction dans une maison sous scellés. Et de ne pas croire un seul mot de notre histoire, en prime.

David grogna.

— Il y a les traces de pas.

— Peut-être qu'elles y étaient avant.

— Cette maison me met mal à l'aise.

— Encore cinq minutes, le supplia Aurore.

— Pas une de plus. Ensuite on se tire.

Aurore hocha la tête, tout en se frictionnant les bras. Le contraste entre la chaleur extérieure et la fraîcheur qui régnait ici était saisissant. David se souvint d'avoir rencontré le même phénomène dans la maison d'Éric Villeneuve. Ce n'était pas pour calmer son malaise.

Et toujours cette odeur tenace qui s'élevait, sans qu'il puisse en déterminer la source exacte. Ce qui était certain, c'est que quelque chose était en train de pourrir, quelque part dans cette maison.

David jeta un œil à la porte, de l'autre côté du salon. Il devait s'agir de la cuisine. Derrière la porte entrouverte, il pouvait apercevoir un angle d'évier.

Le reste était plongé dans une pénombre compacte.

Il faisait plus noir, dans cette pièce-là.

Il sentit à nouveau l'appel. À la lisière de sa conscience. Un chuchotement.

Il effectua quelques pas dans cette direction, en ayant bien soin de ne pas marcher sur les marquages de la police.

Était-ce une respiration ?

Des soupirs ?

Aurore l'appela.

— Où vas-tu ? Il faut aller voir en haut !

— Mais…

Il regarda la cuisine. La porte entrouverte. Son cœur battait si fort à ses tempes qu'il n'était plus certain de ce qu'il entendait. Les murmures qu'il avait cru percevoir devaient provenir d'un système d'aération. Encore sa maudite imagination. Il haussa les épaules et rejoignit la jeune femme au pied de l'escalier.

Aurore ôta ses escarpins avec précaution. Posant ses pieds nus sur la moquette, elle entreprit de gravir les marches.

— Aurore, on ne devrait pas…

— On jette un œil et on s'en va.

— Tu ne comprends pas…

— Je te le promets !

— J'ai un pressentiment…

Mais Aurore était déjà arrivée à mi-chemin de l'escalier et continuait de monter les marches.

— Merde, souffla David, en la suivant.

Il passa son Nikon en bandoulière et saisit le tisonnier à deux mains.

Il se demanda s'il serait capable de frapper un enfant.

Il serra la tige de fonte.

Les marches de cet escalier étaient recouvertes d'épaisse moquette.

Il remarqua qu'elles aussi étaient tachées de sang. Mais il était impossible d'éviter de marcher sur ces traces, cette fois.

Il progressa en silence, rejoignant Aurore au premier étage.

Ils sont passés près. Si près.

Sans même se douter de sa présence.

Dans la cuisine, assis en tailleur sur la table, le garçon ne peut s'empêcher de sourire.

Ils ne sont vraiment pas si malins que ça.

D'ailleurs, ils sont venus seuls. Il les a bien observés, à travers les stores. Les inconscients. Ils ne peuvent pas imaginer ce qui les attend.

Il a eu un doute, en les voyant arriver, c'est vrai. Qu'ils aient découvert le lieu où il se cache fait d'eux un danger. Un danger de taille.

Il ne faut surtout pas qu'ils aient le temps de prévenir la police.

Sinon, la traque recommencera.

Si les hommes en blanc le retrouvent… S'ils le reprennent…

Personne ne le reprendra. Il est déjà passé par tout cela. Il a appris à se servir de ses dons. Il a appris à s'affranchir de la matière. Il a appris à entrer dans leurs têtes. Plus aucun d'entre eux ne peut rien contre lui, à présent.

Il lui suffit de faire attention.

Ne pas leur laisser l'opportunité de lui échapper.

Il soupire.

Une fois qu'il en aura fini avec eux, il lui faudra trouver un autre endroit pour se cacher.

Peut-être simplement revenir là où il a passé ces trois dernières années.

Mais rien ne sera pareil.

Plus jamais rien ne sera pareil.

Il se relève.

Sur les murs de la cuisine, les ombres frémissent, s'enroulent autour de lui.

Il entend ses visiteurs, à l'étage. Le plancher craque sous leurs pas. Ils sont en train de remonter le couloir vers les chambres.

Il est temps de s'occuper de ces deux-là.

Il pose ses pieds nus sur le sol, et sort de la cuisine.

Il traverse le salon, en direction de l'escalier.

39

Au premier étage, on y voyait beaucoup mieux.

Les escaliers débouchaient sur un corridor. Un peu plus loin, une porte était entrouverte, sur la droite. C'était de là que provenaient les flots de lumière.

Aurore s'immobilisa à la lisière des marches. Elle observait les traînées de sang sur le plancher. Des traces de pieds nus allaient et venaient, tout le long du couloir.

— Voilà ta preuve supplémentaire, murmura David en la rejoignant. On en a assez vu. Il a laissé ses empreintes partout, et probablement son ADN. Il suffit que la police effectue des prélèvements…

Elle se tourna vers lui, et il vit son regard étincelant.

Elle fit un geste de la main, agitant ses escarpins.

— Juste une minute de plus.

— Aurore…

— S'il te plaît. Tu ne trouves pas ça… excitant ?

David secoua la tête.

— Ce n'est pas le mot que j'emploierais, non. Je suis mort de trouille. Il y a quelque chose d'anormal, ici… Je ne sais pas comment l'expliquer, mais je le sens…

— C'est pour ça qu'on est là, souffla Aurore en faisant quelques pas dans le couloir. Pour obtenir des explications !

Elle s'approcha de la porte d'où venait la lumière.

— Regarde. Ce doit être la chambre des enfants.

Du bout de ses orteils, elle repoussa la porte, ce qui jeta un éclairage encore plus cru dans le couloir.

David la rejoignit.

Il pencha la tête pour voir à l'intérieur de cette pièce.

La vision était saisissante : des murs aspergés de sang. Il y en avait partout. Même le plafond était maculé.

— Il y a vraiment autant de sang dans une personne ?

— Deux personnes, rectifia Aurore. Les deux enfants des Mendez. C'est vrai que c'est impressionnant.

Tout ce sang avait séché, virant au marron. Il avait atteint les posters sur les murs, les peluches, les caisses à jouets posées par terre.

Aurore fit quelques pas dans la pièce. Le plancher émit des craquements. Il y avait deux lits d'enfant, un de chaque côté. Le matelas de celui de gauche avait été retiré.

— C'est dans ce lit que se trouvait la petite, murmura Aurore. La police a dû l'emmener pour l'analyser.

Le plancher, sous le sommier de ce lit, était noir de sang.

David retint sa respiration pour réprimer son envie de vomir.

Il se rapprocha de la fenêtre, espérant y respirer un peu d'air.

Celle-ci était à présent couverte par une bâche blanche, qui laissait entrer la lumière du dehors.

Tout autour de cette fenêtre, le bois était pulvérisé.

Et là, c'était l'endroit où se tenait le garçon quand son père lui a tiré dessus.

Il observa les éclaboussures de sang, partout. Tellement de sang.

On se serait cru dans un abattoir, ni plus ni moins.

David toussa, la respiration difficile. Son cœur battait si fort que cela devenait douloureux.

À cet instant, il entendit un bruit.

Provenant du rez-de-chaussée.

Il pivota sur ses talons.

— Que se passe-t-il ? demanda Aurore.

David leva le tisonnier.

— Tu n'as rien entendu ?

Aurore secoua la tête.

Son regard parcourut les murs ensanglantés.

Il entendait quelque chose.

Des pas.

— Quelqu'un marche, en bas, murmura-t-il.

— Tu en es certain ? souffla Aurore en s'approchant de lui sur la pointe des pieds.

Il fit un pas en direction de la porte.

Quelque chose de soyeux glissa contre sa jambe.

David sursauta, se retournant avec précipitation, en brandissant le tisonnier.

Aurore mit la main devant sa bouche pour ne pas crier.

Ils étaient seuls, pourtant.

— Je ne comprends pas, grinça David. Je sens des mouvements autour de nous.

— Je ne vois rien, lui assura Aurore.

Mais l'éclat dans ses yeux s'était éteint. La peur remplaçait finalement l'excitation.

— Cette fois je ne veux rien entendre, on s'en va.

La jeune femme hocha la tête.

David se remit en marche vers l'encadrement de la porte.

Et s'immobilisa.

— Quoi ? fit Aurore.

Ne sachant quoi lui dire, il pointa lentement le tisonnier vers le mur, à droite de la porte.

Aurore leva les yeux dans cette direction.

Elle vit à son tour ce qu'il désignait.

Sur le mur, une ombre noire s'étendait.

Sauf que ce mur se trouvait face à la fenêtre. En pleine lumière.

L'ombre se plissa, comme une surface de goudron.

— La porte, murmura David. Il faut…

— Attention ! s'écria Aurore, une fraction de seconde avant que l'ombre ne se jette sur eux.

David faucha l'air avec le tisonnier, mais cela n'arrêta pas cette chose. Elle avait fondu sur lui trop vite pour qu'il puisse l'esquiver, et elle le gifla avec violence.

Aurore poussa un cri strident.

David recula de deux pas, légèrement sonné. Sa joue le brûlait, comme si on l'avait lacérée au couteau. Tout à coup, il sentit du sang couler le long de son cou.

— David ! cria Aurore. Fais quelque chose !

Il s'adossa contre un mur, s'efforçant de rassembler ses esprits.

La forme noire se trouvait devant lui. Elle rampait sur le sol, et, en fonction de ses ondulations, elle évoquait la silhouette d'une personne à quatre pattes. Puis elle se figea, enfla, et on aurait dit deux femmes, bassins emmêlés, bras fins et ongles longs et coupants.

La chose reprit sa progression vers lui.

Cette fois, David n'attendit pas. Il leva le tisonnier à bout de bras et l'abattit à l'emplacement où se trouvait l'ombre, priant pour que son geste ait un quelconque effet.

Cela fonctionna. À l'instant où le pic de fonte heurta le sol, l'ombre se délita et s'éparpilla en plusieurs formes plus petites, qui feulèrent comme des animaux effrayés.

Elles se faufilèrent entre les jambes d'Aurore, qui hurla, lâchant ses escarpins. Les chaussures roulèrent sur le sol. Mais les ombres étaient déjà parties, glissant dans le couloir sans demander leur reste.

— David ! Qu'est-ce que c'était que ça ?

— Je n'en ai pas la moindre idée. Mais c'est dangereux.

Une vive brûlure consumait sa joue. Le sang tombait goutte à goutte. Il espérait que, quoi que soit cette chose, elle ne transmette rien de contagieux.

— Cette fois, on file. Vite. Viens derrière moi.

Il passa devant Aurore, tisonnier brandi. Ils atteignirent l'embrasure de la porte.

Ils jetèrent un regard dans le couloir, à droite et à gauche.

Celui-ci semblait désert.

Baigné de la lumière qui filtrait par la bâche.

— David, là-bas…

Il tourna la tête. Sur leur gauche, sortant de ce qui devait être la chambre des Mendez, plusieurs formes noires venaient d'apparaître. Elles se coulèrent sur le sol et escaladèrent les murs du couloir. Se rapprochant.

— Les escaliers ! Vite !

Ils s'élancèrent, se moquant de piétiner les traces de sang, cette fois.

Mais ils se figèrent avant d'atteindre les escaliers.

Devant eux, d'autres ombres remontaient les marches.

Ils étaient encerclés.

Les choses immatérielles rampaient sur la rambarde, les murs. Certaines sinuaient sur le plafond, formant des arcs et des silhouettes emmêlées. Ils les entendaient pousser des cris affamés.

Aurore s'agrippa à David.

— Qu'est-ce qu'on fait ? Qu'est-ce qu'on fait maintenant ?

Il secoua la tête, cherchant une solution, vite.

C'est alors qu'il aperçut la silhouette qui gravissait les marches.

40

L'individu qui venait à leur rencontre semblait avoir été dessiné dans les ténèbres pures, grouillantes et gémissantes, faites de pulsations et de crocs qui happaient l'air, sur ses bras, ses jambes. Des formes d'ailes impossibles se dressaient dans son dos, prenant l'espace d'un instant l'apparence d'une véritable personne torsadée et chimérique, avant de redevenir goudron bouillonnant et de couler sur les murs, serpenter et gonfler.

— Oh mon Dieu mon Dieu mon Dieu, répétait Aurore, cramponnée à David.

L'être arriva en haut de l'escalier.

En pleine lumière, il devenait évident qu'il s'agissait d'un adolescent. Ou plutôt, de l'ombre chinoise d'un adolescent, tout en maigreur et en difformité.

C'est lui, réalisa David. Il est en dessous. Il est entièrement couvert par les ombres.

À cet instant, les créatures commencèrent à glisser de son corps, se répandant sur le sol où elles se dispersaient en une grande flaque fuligineuse.

Un torse adolescent apparut. Des épaules étroites, des bras fins, une peau livide et luisante.

Quand les ombres quittèrent le visage de Nathaniel, ses longs cheveux se déployèrent, comme un voile de neige. La marque en forme d'étoile apparut en plein milieu de son front. Ses yeux étaient deux foyers de feu bleu.

Ses yeux, se rappela David.

Il tourna la tête vers Aurore.

— Ne regarde surtout pas ses yeux ! hurla-t-il.

Aurore ouvrit la bouche, une expression d'intense terreur peinte sur son visage.

— Oh…

— Ne le regarde pas ! répéta David en la pressant contre lui pour faire écran.

Trop tard. Il la sentait qui tremblait entre ses bras. Elle gémit.

— Il… non… il… qu'est-ce qu'il… fait…

Son gémissement se mua en cri. La jeune femme fut traversée par un spasme si violent que David perdit sa prise sur elle. Elle s'écroula et se contorsionna sur le sol.

Du sang s'échappa de ses narines.

David, ne sachant que faire, s'agenouilla à côté d'elle pour tenter de la calmer.

À cet instant, Aurore poussa un ultime hurlement de douleur, qui s'acheva net.

Et elle cessa définitivement de bouger.

41

— Aurore ! s'écria David en la secouant. Aurore ! Aurore !

La jeune femme demeurait inerte, repliée en chien de fusil sur le plancher du couloir. Sa tête se balançait de droite à gauche, sous les secousses que lui infligeait David.

De la mousse blanche s'écoula à la commissure de ses lèvres.

— Non, non, non, répétait David, les yeux brouillés de larmes.

Il réalisa que les ombres se refermaient autour de lui.

La pénombre envahissait le couloir.

Il faut agir vite. Avant que tu ne subisses le même sort.

Il se redressa et se tourna vers le garçon.

Ne le regarde pas dans les yeux.

Il braqua les yeux vers le sol, à ses pieds, où le flot des ombres continuait de se déverser, évoquant des mains qui s'ouvraient et se crispaient. Nul besoin de lever le regard. C'était bien lui. Nathaniel Loth. Exactement le même garçon que sur les photos. Il avait à peine vieilli. Ses cheveux avaient poussé – et, pour quelque raison étrange, ne cessaient de se tordre sur ses épaules – mais le visage, fin et androgyne, était resté identique. David avait eu le temps de l'apercevoir, l'espace d'un instant.

Il se rendit compte que le garçon était entièrement nu. Son corps si maigre qu'il ressemblait à celui d'un rescapé de camp de la mort. Il se tenait légèrement courbé, à la manière d'un fauve qui jauge sa proie. Et David aperçut, entre les jambes du garçon, un sexe en érection.

Un sourire pervers se dessina sur les lèvres de l'adolescent.

— Arrière ! hurla David.

Il serra le tisonnier dans ses mains jointes.

Le garçon continuait de lui sourire.

— Trop tard.

Il fit un pas en avant.

— Non, non, supplia David en reculant.

Il essaya de tirer Aurore vers lui, mais le corps de la jeune femme était un poids mort.

Lorsqu'il la relâcha, il manqua de perdre l'équilibre.

Vacillant, il recula d'un pas de plus. Il réalisa qu'il était revenu dans la chambre des enfants.

Dans le couloir, Nathaniel Loth avançait vers lui.

Et les ombres avançaient à ses côtés, bouillonnant sur les murs et le plafond.

David lança un regard anxieux derrière lui : au fond de la chambre se trouvait la fenêtre, couverte de sa bâche de plastique.

S'il parvenait à franchir cette pièce, il pourrait passer à travers la bâche. Elle semblait fine. Elle devrait se crever immédiatement sous son poids. Il n'y avait qu'un étage de chute. C'était faisable. C'était sans doute faisable. Son unique chance de salut.

Il fit de grands gestes avec le tisonnier, tenant les ombres à distance. À leur approche, l'air devenait glacial. Comme si ces choses absorbaient toute l'énergie ambiante.

Il ne pouvait pas abandonner Aurore. Il ne pouvait pas la laisser là.

Il vit que le garçon la dépassait sans se presser. Sans y accorder la moindre attention.

Nathaniel atteignit l'encadrement de la porte.

— Tu ne peux aller nulle part.

David leva les yeux vers lui à nouveau. Juste un bref instant.

Et ce qui devait arriver arriva.

Le regard bleu du garçon se planta dans le sien.

— Oh non, souffla David.

Les yeux fondirent sur lui, s'introduisirent dans son esprit, deux flammes intenses, éblouissantes. Tout se brouilla et se scinda, l'air entra en fusion, liquide, dévorant, un orage de grêle dans sa tête.

Il referma les paupières. Des larmes chaudes et salées inondèrent ses joues, tandis qu'une vague de rasoirs s'engouffrait dans sa tête. Elle semblait ne jamais en finir, lacérant son cerveau, laissant son esprit en charpies sanglantes.

S'il ne parvenait pas à faire quelque chose très vite, il allait devenir totalement fou. Son esprit allait griller sous la violence de cette intrusion. Ni plus ni moins.

Il banda tous ses muscles, en se tenant la tête. Son nez expulsa un filet de sang. Il vacilla.

Son pied buta contre une masse molle.

Il ouvrit les yeux.

Un cadavre, gonflé par la putréfaction.

Allongé à ses pieds.

Il manqua de trébucher sur le corps.

Avant de réaliser que celui-ci avait disparu.

Cela n'avait été qu'une hallucination.

Il n'y avait aucun cadavre dans cette pièce.

Si. Il y en a même deux. Un garçon et une fillette. Les enfants Mendez, allongés dans leur lit respectif. Leur torse et leur visage sont dévastés par les coups de fusil qu'ils ont reçus. Des parties de leurs corps ont été pulvérisées. Leurs chairs sont déjà dévorées par la putréfaction.

La fillette morte ouvre les yeux et le regarde, tandis que le processus de décomposition s'accélère, émiettant la moitié de son petit visage.

Rien de ceci n'était réel. Ne pouvait être réel. Il se le répéta, s'efforçant de reculer sans s'étaler par terre. Sa notion des distances et des volumes était sévèrement perturbée. Il vacilla. Il chercha à se rattraper, mais finit par retomber sur les fesses. Curieusement, il ne ressentit pas de douleur. Le plancher ondulait et se tordait.

Il vit le garçon avancer le plus tranquillement du monde.

Son sourire de prédateur était plein de dents tranchantes comme des rasoirs.

C'était forcément une illusion.

Tout cela n'était qu'illusions. Pas la réalité. Pas la réalité.

Pourtant, dans ses veines, son propre sang se changeait en glace. Sa poitrine se contracta, comme le gel attaquait son cœur. Il étouffa, allongé sur le sol, impuissant.

Sors de ma tête.

Il essaya encore de bouger son cou. De refermer les yeux à nouveau. Son corps ne lui répondait plus. Son corps était un jouet. Une marionnette.

Nathaniel Loth s'approcha de lui, et David ne parvint même pas à hurler.

Il s'accroupit au-dessus de lui.

David sentit la main de l'adolescent lui caresser le cou, le saisissant derrière la tête pour la rapprocher de lui. Le pire, c'était que cette sensation était agréable.

Le garçon approcha lentement ses lèvres de son oreille droite. Il sentit sa bouche qui effleurait sa joue, tandis qu'il lui murmurait :

— DAVID…

Un seul mot, à peine susurré du bout des lèvres, et c'était comme s'il avait hurlé dans les oreilles de David. Comme si des centaines de personnes avaient hurlé en même temps, des centaines de hurlements de rage, qui explosèrent dans ses tympans, amplifiés, déformés, atroces, de la puissance d'une déflagration atomique. Un souffle glacé se propagea dans sa tête pour tout calciner.

— EST-CE QUE ÇA TE PLAÎT ? chuchota Nathaniel, de cette voix de tonnerre, cette voix de chaos, qui grondait et papillonnait, comme si les sons parvenaient de tous les côtés à la fois, de l'intérieur et de l'extérieur.

Et avec ce souffle, au creux de son oreille, les images. Elena et Michael Mendez ne sont pas les seuls enfants dans la pièce. Ils sont une dizaine en tout. On les a forcés à avaler du poison et maintenant les gosses se serrent le ventre, tandis que leurs yeux explosent. De la mousse noire jaillit de leurs orbites, de leurs narines et de leurs bouches ouvertes démesurément.

David secoua la tête, pris d'un haut-le-cœur qui faisait remonter une bile acide dans sa gorge. Oh, non, cela ne lui plaisait pas. Cela allait le rendre dingue.

Il ferma les yeux.

Pourtant, il continue de voir ces enfants. Leurs petits corps s'agitent sur le plancher, devant lui. Tout autour de lui. Ils se redressent, en équilibre instable, et commencent à ramper vers lui, tandis que davantage de sève épaisse et noire s'écoule de leur bouche et de leurs yeux. Une sève vivante, avide, affamée, qui peu à peu se fluidifie, devenant des silhouettes noires. Davantage d'ombres.

Le cercle se resserre. Les mains des enfants s'approchent de lui.

David cherchait à reprendre ses esprits, coûte que coûte. Des illusions, se répétait-il. Juste des illusions. Il ne voulait pas les regarder. Il ne voulait pas devenir aussi fou que Villeneuve.

Un instant, les enfants disparurent, mais d'autres les remplacèrent aussitôt. Certains sont simplement morts, déjà en voie de putréfaction avancée, sur le plancher de la chambre. Il comprenait, maintenant, ce qu'avait voulu dire le policier, quand il évoquait ces images horribles.

C'était ça que l'on ressentait quand l'enfant des cimetières entrait dans votre tête. Toute cette agonie. Tous ces pauvres enfants.

Il va réussir. Il va me rendre dingue, réalisa David avec une terreur sans nom.

Il essaya encore de bouger. Son corps refusait de répondre. Son corps était un bloc de glace. La bouche de Nathaniel, contre son oreille, continuait de susurrer, d'une voix que nulle autre oreille n'entendait, faite de centaines de voix, de pleurs, de cris, de hurlements… de centaines de pleurs d'enfants. Des enfants assis sur le lit, nus, des bandeaux sur les yeux.

David se sentit tourbillonner. Il hoqueta, à la recherche d'air.

Assise en tailleur devant lui, une fillette de six ans le regarde de ses yeux morts, de la mousse noire autour des lèvres. Elle a commencé à se ronger les doigts sans même s'en rendre compte.

— Arrêtez ça… supplia David. Pas des enfants… pas…

La fillette se met à pleurer, et elle serre tellement les poings que les os de ses doigts, à nu, se brisent avec de petits claquements secs.

La panique balayait ses pensées. Son esprit était déchiré. Le monde n'était plus qu'un torrent de chaos, et il se sentait sur le point d'être avalé dans le ventre de la tempête. Il n'y avait plus rien à faire.

Ça y est. Je perds pied.

Un immense gouffre noir l'aspira… l'abysse de la folie qui s'ouvrait sous lui… il se sentit basculer…

Il lutta de toutes ses forces pour revenir à la réalité. Par quelque miracle, l'abysse sembla s'éloigner un peu.

C'est à cet instant qu'il vit Nathaniel. Le jeune garçon avait reculé d'un pas, avait ouvert un tiroir d'où il retirait une longue lame crantée et brillante. Un couteau militaire. C'était ça.

Il leva cette lame devant lui. Un sourire pervers lui fendait le visage d'une oreille à l'autre.

Il va m'éventrer. Il va me saigner à blanc.

Ce regain de terreur, contre toute attente, rassembla une partie de ses esprits.

Il se rendit compte qu'il se trouvait allongé sur le dos, par terre.

Il se rendit compte qu'il tenait encore le tisonnier dans sa main crispée.

Il banda les muscles de son bras.

Il envoya l'extrémité du tisonnier vers les jambes du garçon. La pointe le frappa au genou. Le monstre, surpris, traversé de douleur, trébucha en arrière et s'écroula sur le plancher.

L'instant d'après, David se redressa et abattit le tisonnier sur lui.

Le garçon couina, un cri aigu de fille.

Et l'instant suivant, les ombres fondirent sur David.

Certaines se laissèrent tomber sur lui depuis le plafond. D'autres bondirent depuis les murs. Elles le recouvrirent tout entier. Il sentit des centaines de petites bouches avides se refermer sur lui, s'enfonçant dans sa chair comme des aiguilles.

David, ne sachant quoi faire d'autre, se mit à hurler de toute son âme.

42

C'est le hurlement de David qui la fit revenir à elle.

Aurore ouvrit les yeux.

Elle se trouvait sur le plancher du couloir.

Des martèlements dans la tête. Son corps était engourdi, comme si on l'avait droguée.

Pourtant, elle était encore en vie.

Ce qui constituait pour elle une énorme surprise. Elle ne se souvenait que de la douleur, de l'extraordinaire douleur. Et de ce regard qui entrait en elle, dans son cerveau, ce froid qui l'avait envahie, dévorant ses pensées. Elle avait été violée. Son âme avait été violée, et demeurait douloureuse et pétrifiée.

Heureusement que le garçon s'était désintéressé d'elle pour attaquer David.

Sans cela, elle serait forcément morte. Une telle douleur, personne ne pouvait y survivre.

Elle se mit à genoux sur le plancher, cherchant à comprendre ce qui se passait.

Le couloir était désert.

Luttant contre l'évanouissement qui la guettait, elle se rendit compte qu'elle avait perdu ses escarpins. Elle jugea que c'était tout aussi bien. Si elle devait courir, ils l'auraient gênée. Elle se mit à avancer à quatre pattes jusqu'à la porte de la chambre.

Elle vit d'abord la silhouette de l'adolescent. Celui-ci était en train de se relever, se tenant le genou où se dessinait une vilaine éraflure.

Puis elle aperçut David, un peu plus loin dans la chambre.

Il se débattait sur le sol.

Et pour cause, il était recouvert par une multitude vorace. Il se contorsionnait sur le plancher, incapable d'arracher les choses noires de sa peau.

Il hurlait comme un dément.

Et Aurore se rendit compte qu'elle s'était mise à hurler elle aussi.

Le garçon se retourna vers elle.

Ses yeux crachaient des flammes ardentes.

Terrifiée, Aurore ferma les paupières, cherchant à se redresser. Le moindre mouvement était un supplice.

— AURORE, fit la voix de l'adolescent.

Main appuyée contre le mur, paupières toujours serrées, Aurore parvint à se mettre debout.

Elle sentit quelque chose s'enrouler autour de ses mollets.

Et, l'instant suivant, elle sentit une vive morsure.

Rouvrant les yeux, elle vit l'ombre sur sa jambe, et son propre sang qui s'écoulait, là où la chose était accrochée. Elle agita sa jambe. Il n'y avait rien à faire. L'ombre refusait de la lâcher, plongeant ses petites dents invisibles dans son pied nu, lui infligeant une douleur aiguë.

Elle se tourna vers les escaliers. Ceux-ci se trouvaient à plusieurs mètres de distance. Elle ne parviendrait jamais à les atteindre. Déjà, elle sentait que la douleur prenait le pas sur ses faibles forces – l'ombre avide, enroulée autour de sa cheville, rongeait et rongeait avec des gargouillements de liquide – et elle n'allait pas tarder à retomber à genoux sur le sol.

Elle opta pour l'unique solution qui lui restait.

Serrant les dents, les yeux emplis de larmes, Aurore prit appui contre le mur.

Elle s'élança.

Droit sur Nathaniel.

L'adolescent, déstabilisé par cette attaque imprévue, leva la main vers elle.

Mais il ne put l'éviter. Aurore le percuta de plein fouet, et la force de son élan propulsa le frêle garçon à travers la pièce. Il trébucha sur David et tomba à la renverse.

Aurore avait vu juste. Il n'avait aucune force physique. Le danger ne venait que de son esprit.

Le garçon se releva aussitôt, les traits déformés par la rage.

Il gonfla la gorge, cherchant la voix dans son cœur. La voix qui tuait.

Aurore se jeta sur lui, en levant son genou, et l'atteignit en plein estomac.

Le garçon fut projeté en arrière pour la seconde fois.

Il atterrit contre la bâche de la fenêtre.

Qui céda sous son poids.

Le garçon bascula dans le vide avec un cri bref, incapable de se retenir. Il s'emmêla dans la bâche et passa par fenêtre.

Aurore se retourna et constata que les ombres avaient entièrement recouvert David.

Il se produisit alors une chose extraordinaire.

43

L'espace d'un instant, David avait vu le garçon tomber par la fenêtre.

Pourtant, cela n'avait plus guère d'importance. Les ombres le rongeaient de toutes parts. Il sentait leurs minuscules crocs ouvrir des plaies sur son visage, ses mains, ses bras. Des centaines de scalpels plongeant dans son épiderme. La douleur l'aveugla à nouveau.

Ça y est. Tout est perdu. Je meurs.

Sa dernière pensée fut pour Kristel. Il allait la rejoindre, d'une seconde à l'autre. Tout cela ne devait pas être si terrible. Ils seraient ensemble, dans l'autre monde, pour le reste de l'éternité.

Tout ce qu'il voulait, c'était que cette douleur cesse. Qu'elle cesse enfin.

C'est à cet instant que cela se produisit.

La lumière revint.

Une lueur bleue, intense, qui était plus qu'une lumière.

Elle chassa les ténèbres, et la douleur reflua.

Il entendit sa voix.

— David.

Cette voix qu'il aurait reconnue entre mille.

Kristel. J'arrive. Je viens te retrouver.

— Non. Tu dois résister. Il le faut.

David ouvrit les yeux.

Kristel était penchée au-dessus lui.

Son spectre, du moins, tel qu'il l'avait vu dans ses rêves. C'était elle, la source de l'impossible luminosité. Il constata que les ombres s'étaient écartées d'eux et se répandaient sur les murs.

Ces choses avaient peur du spectre de Kristel.

À moins qu'elles ne soient, au contraire, sous son charme ? Parce qu'elle rayonnait, vivante source de lumière, tandis qu'elles n'étaient que ténèbres immatérielles ?

— Laissez-les s'en aller, leur ordonna Kristel.

Les ombres frémirent et reculèrent.

Le spectre se tourna à nouveau vers David. Elle brillait avec de plus en plus de force, éblouissante silhouette aux cheveux bleus.

— Je deviens très faible, mon amour. Il faut que tu quittes cet endroit au plus vite.

44

Aurore ne comprenait plus rien. Les ombres avaient abandonné le corps de David pour s'agglutiner sur les murs, magma mouvant et pépiant.

Quoi qu'il en soit, ces choses ne semblaient pas vouloir revenir à l'assaut.

Il n'y avait pas un seul instant à perdre.

— David ! s'écria-t-elle en s'élançant vers la silhouette recroquevillée.

Elle passa un bras autour de sa taille et l'aida à se redresser. Ses vêtements étaient déchirés. Il était couvert de son propre sang. Il tremblait.

— Tu arrives à tenir debout ? J'ai bien cru que tu allais mourir…

— Elle m'a sauvé, souffla David. C'était elle…

Aurore n'avait pas la moindre idée de ce dont il parlait, mais hocha la tête quand même.

— Il faut se dépêcher, insista-t-elle. Vite.

Elle l'aida à se tenir debout. David semblait capable de marcher. Ils franchirent le couloir en clopinant. Les choses noires demeuraient sur les murs, poussant des cris aigus sur leur passage. Aurore était terrifiée à l'idée qu'elles se jettent sur eux sans prévenir. Si cela se produisait, ils étaient morts. Ils ne pourraient plus rien faire du tout.

Mais ils descendirent l'escalier sans être inquiétés.

Ils traversèrent le salon à la hâte, renversant les petits chevalets jaunes de la police. David empoigna la poignée de la porte et la secoua. En vain.

La porte était fermée à clef.

— Les fenêtres, vite ! lui indiqua Aurore.

Et, sans attendre, elle s'était précipitée vers la plus proche. Elle l'ouvrit en grand et remonta le store mécanique aussi rapidement qu'elle le put. Le jardin des Mendez apparut, baigné de soleil, si étranger au cauchemar qui avait envahi cette maison.

Elle jeta un coup d'œil anxieux sur l'escalier : les ombres demeuraient tapies à l'étage.

Il n'y avait pas de temps à perdre.

Elle enjamba la fenêtre et se retrouva sur la pelouse, aussitôt imitée par David.

Le massif de roses dans lequel avait chuté l'adolescent se trouvait juste devant eux.

— Tu crois qu'il est mort ? balbutia Aurore. Il est peut-être mort, n'est-ce pas ?

Ils firent quelques pas hésitants.

Les rosiers étaient brisés.

Il n'y avait aucune autre trace de Nathaniel.

— Il est parti, dit David.

— Oh mon Dieu, s'écria Aurore.

David lui prit la main et la tira à sa suite en direction du portail. Ils bataillèrent un instant pour arracher les bandes de plastique qui barraient le passage, et détalèrent sur le trottoir.

— Hé, vous deux ! Qu'est-ce qui se passe ici ? les interpella une voix puissante.

Du coin de l'œil, ils virent la personne qui avait parlé. C'était un voisin, un homme d'une quarantaine d'années, vêtu d'un short et d'un débardeur, qui laissait apercevoir les bourrelets de son ventre ainsi que d'anciens tatouages verdâtres sur ses bras charnus. Il tenait une bêche dans sa main droite, qu'il agita dans leur direction.

— Je plaisante pas ! Où vous courez comme ça ? Qu'est-ce que vous fichiez dans cette maison, hein ?

Ils continuèrent de courir vers la Clio, garée au bout de la rue.

L'homme poussa le portillon de son jardin et les poursuivit d'un pas décidé.

— Ho ! Je vous parle !

Plusieurs personnes apparurent sur les porches des maisons voisines. Une mère de famille vint chercher sa petite fille qui se balançait à un portique pour la faire rentrer.

Ils devaient offrir un étrange spectacle, Aurore courant pieds nus et David avec ses vêtements en lambeaux.

Ils atteignirent la voiture.

Ils s'enfermèrent à l'intérieur.

Ils virent l'homme en short armé de sa bêche qui s'approchait d'eux.

Puis, en regardant en direction de la maison des Mendez, ils virent aussi les premières ombres qui se décidaient à sortir à la lumière. On aurait dit une vaste tache d'encre sur le mur de la maison.

David inséra fébrilement ses clefs dans le contact.

— Qu'est-ce que c'est que ces histoires ? s'écria l'homme en se plaçant devant le véhicule. Vous allez pas bouger d'ici avant que…

David démarra. La voiture fit un bond et l'homme dut plonger sur le trottoir pour ne pas se faire renverser. Il se mit à vociférer.

Ni David ni Aurore ne se souciaient de ses insultes.

Ils fonçaient tout droit.

N'importe où tant que c'était loin de ce cauchemar.

45

David serrait tellement le volant que ses phalanges blanchissaient.

Il luttait pour ne pas fermer les paupières, malgré le sang poisseux qui lui brûlait les rétines.

Car, chaque fois qu'il le faisait, les hallucinations revenaient.

Des enfants aux yeux crevés.

Debout en plein milieu de la route.

Ne pas chercher à les éviter.

Ne pas, ne surtout pas fermer les yeux.

Il traversa les illusions.

Focalise-toi.

Il se concentra. Ses mains sur le volant. Les autres véhicules, tout autour de lui. La circulation était très dense, à cette heure où toute la population semblait vouloir traverser la ville en même temps, générant des embouteillages sans fin. Il avait d'abord emprunté le périphérique, puis bifurqua vers le centre-ville, remontant les allées le long du canal. À mesure qu'il s'éloignait de Terre-Blanque, les hallucinations s'estompaient. Peut-être que leur émetteur – cet horrible adolescent aux cheveux blancs – était maintenant trop loin pour interférer avec ses propres pensées ? Oui, peut-être que c'était aussi simple que ça. Il suffisait de mettre assez de distance entre l'enfant des cimetières et eux. Assez de distance pour que son pouvoir ne puisse plus les atteindre.

David s'accrocha à cette idée pour ne pas céder au découragement.

Pourtant, c'était toujours comme s'il émergeait d'un cauchemar, et qu'il ne parvenait pas à se réveiller tout à fait. Il n'était plus certain de savoir ce qui était réel, et ce qui ne l'était pas. Son cœur martelait sa tête, pulsait dans ses oreilles. Son corps tout entier était une plaie, un champ opératoire à vif. Il fut tenté de se frotter les bras pour y chasser des chimères invisibles, mais se reprit, les dents serrées. Il savait qu'il n'y avait rien, sur sa peau. Rien du tout. Seuls les fous se comportaient ainsi. Et il n'était pas fou. Pas encore.

Je ne vais pas le devenir. Je peux lui résister.

Je vais lutter. Tenir. Je vais trouver une solution, oui.

Il pila à un feu rouge, devant la gare.

Focalise-toi.

L'automobiliste arrêtée à ses côtés tourna un visage surpris dans sa direction, et afficha un air affligé lorsqu'elle constata qu'il était couvert de sang. Sur le siège arrière, une petite fille vociférait avec une excitation mêlée de dégoût :

— Le monsieur, il est tout plein de sang ! Maman, regarde le monsieur !

La femme abaissa sa vitre et lui lança :

— Vous avez besoin d'aide ? Vous voulez que je prévienne les secours ?

David s'empressa de démarrer sur les chapeaux de roues, grillant le feu et virant avec précipitation dans une ruelle. La dernière chose qu'il souhaitait était d'attirer l'attention.

Il observa Aurore, prostrée sur le siège du passager.

— Tu tiens le choc ?

Aurore hocha vaguement la tête, les yeux ailleurs. Elle tremblait de tout son corps. Au moins, elle ne semblait pas blessée.

Pas physiquement.

Il se concentra sur sa conduite. Dans cette partie de la ville, les rues étaient encombrées de voitures garées en double file. Autant de pièges qu'il devait éviter. La réalité semblait se tordre, se dilater, se flétrir, et l'horreur qu'ils venaient de traverser ne voulait pas le quitter. Il avait soulevé le voile, il avait plongé la tête un instant dans le monde de la folie. Qu'allait-il se passer maintenant ? La réalité allait-elle fondre, l'aspirer dans ses méandres d'obscurité ?

Déboussolé à nouveau, il se rendit compte qu'il venait de griller un feu rouge à vive allure, et faillit emboutir une voiture qui klaxonna furieusement. Mais il était presque arrivé. Plus qu'une avenue à franchir. Plus qu'une rue tranquille. Il déboucha sur la place. Le soleil, sur le point de se coucher, illuminait les vitres des immeubles de bureaux, en face. Des milliers de petits feux qui l'éblouirent subitement, et ses yeux le brûlèrent de plus belle. Il manœuvra tant bien que mal pour se garer, ne parvenant qu'à heurter l'arrière d'une Twingo. Un choc violent. Il entendit un grand fracas, comme son pare-chocs tombait par terre.

C'était bien le cadet de ses soucis.

David coupa le contact et s'extirpa de la voiture. Il fit le tour pour aider Aurore à sortir. L'état de la journaliste était plus grave que le sien : glacée, en sueur, elle continuait de trembler, comme prise de fièvre. Dans la maison des Mendez, elle avait agi en guerrière, inconsciente du réel danger, mais, à présent qu'elle avait affronté le cauchemar face à face, elle était redevenue une femme fragile, en état de choc. Ses yeux étaient rouges et vitreux. David la serra dans ses bras, et ils franchirent ensemble les quelques marches du hall.

L'ascenseur était toujours en panne.

Il poussa la porte de l'escalier avec une certaine fébrilité.

— Tu vas arriver à monter ?

Aurore hocha la tête. Ils gravirent les cinq étages au ralenti, s'arrêtant à chaque palier pour souffler.

Quand ils furent devant l'appartement, elle s'appuya contre le mur de briques, tandis que David cherchait ses clefs, puis bataillait avec la serrure. Ils se précipitèrent tous deux à l'intérieur.

Enfin à l'abri. David verrouilla la porte à double tour, ce qui ne changerait sans doute rien, mais cela lui apportait un peu de réconfort de savoir qu'il était chez lui, barricadé dans son antre. Il aurait simplement aimé avoir davantage de verrous. De son côté, Aurore s'était laissée tomber dans le canapé. Elle bascula la tête en arrière, pantelante. Un instant, elle sembla s'évanouir, avant de revenir à elle en sursaut, et des larmes silencieuses se mirent à couler sur ses joues.

Sa jupe noire était déchirée, ses pieds nus s'étaient écorchés dans la montée de l'escalier et avaient un peu saigné. Hormis cela, elle ne présentait aucune blessure physique réelle, n'ayant pas eu à subir les assauts des ombres. Pas comme lui. David passa la main sur son propre visage, avec la sensation de réveiller des milliers de petites aiguilles dans sa chair. Il regarda sa main : couverte de sang humide. La vision le fit tressaillir. Il se reprit du mieux qu'il put.

— C'est fini. On s'en est sortis. C'est tout ce qui compte, d'accord ?

Aurore secoua la tête.

— Non, non. Ce n'est qu'un répit avant le massacre.

— Ne dis pas n'importe quoi. On lui a échappé. Ça va aller, maintenant.

— Il va revenir, insista Aurore. Tu le sais très bien !

— Aurore, je t'en prie, calme-toi. Ne rentre pas dans son jeu. Ce n'est qu'un simple…

Il leva les bras, ne sachant quel terme employer.

— Je ne sais pas au juste ce qu'il est, d'accord. Mais il est bien vivant. Il peut être blessé. Comme n'importe quelle personne normale. Il ne viendra pas tout de suite.

— Il n'est pas normal. Il va revenir. Il va nous faire du mal…

— Je l'en empêcherai. On peut lui résister. Il nous suffit de reprendre des forces. Je vais trouver un plan de riposte…

— C'est vrai ? Tu l'empêcheras de nous faire du mal ? balbutia Aurore.

— Je te le promets, lui assura-t-il.

Mensonge.

Mais les mots étaient comme une formule magique.

— Si jamais il revient, je te protégerai. Tu n'as aucune crainte à avoir. D'accord ?

Cela apaisa un peu la jeune femme.

Le silence envahit l'appartement. Les premiers rayons du crépuscule traversaient la baie vitrée, dessinant une ligne rose sur les poutres du plafond.

Tous deux reprenaient leur respiration. David entendait encore son cœur battre dans ses tempes. Un tambour douloureux, qui refusait de ralentir.

Il s'allongea sur la moquette, yeux fermés.

— On doit la vie à Kristel, tu sais…

Aurore redressa légèrement la tête.

— Quoi ?

— J'ignore par quel miracle, elle était avec nous dans cette maison. Quand toutes ces ombres m'ont attaqué, elle est intervenue. Ou en tout cas son spectre. Elle a surgi de nulle part, exactement comme dans mes visions précédentes. Sauf que les ombres, elles aussi, elles la voyaient. C'est comme si elle avait le pouvoir de les commander…

— Attends…

Aurore se releva sur les coudes. Sa mèche rebelle retomba devant son visage livide et creusé.

— Pourquoi n'ai-je rien vu, moi ?

— Rien du tout ?

Elle secoua la tête.

— Rien. Tout d'un coup, j'ai vu que ces horreurs te laissaient tranquille. Rien d'autre. Aucune apparition.

David détourna la tête et regarda par la baie vitrée du balcon, cherchant une explication à ce phénomène. Il n'en trouva, encore une fois, aucune de satisfaisante.

Il aurait aimé rassurer Aurore. Lui dire qu'il avait la solution, que tout était simple. Les mots ne venaient pas.

Un flash le traversa soudain.

Des dents serrées sur son doigt. Qui se referment d'un coup, tranchant net l'index.

Il se cambra, et la douleur revint subitement, quand les croûtes de sang se craquelèrent sur son visage.

Il observa sa main. Son index était toujours là.

— J'ai besoin de me laver, grinça-t-il. Il faut que je désinfecte mes plaies avant d'attraper la mort, d'accord ?

Aurore hocha la tête, tremblante, et resta prostrée sur le canapé tandis qu'il se remettait debout et poussait la porte de la salle de bains.

Il eut beau ôter son tee-shirt avec mille précautions, son corps tout entier fut parcouru d'étincelles de douleur. Dans le miroir, il se révéla tapissé de minuscules coupures à vif, et certaines de ces plaies laissaient encore suinter de petits filets de sang et de pus.

Il espérait n'avoir contracté aucune maladie.

C'était possible, n'est-ce pas ? Si ces ombres vivantes étaient porteuses de germes mortels, comme des rats enragés ? Ces pensées l'emplirent d'angoisses nouvelles. Il refusa d'y songer pour l'instant. En tout cas il essaya.

— David ! Tu es toujours là, hein ? appela Aurore depuis le salon.

— Oui, oui. Tout va bien, lui cria-t-il en enjambant, nu, le bac de douche.

Le jet brûlant dilua le sang séché, nettoyant sa peau.

Observant ses blessures, il se rendit compte qu'elles étaient moins profondes qu'il l'avait craint. On aurait dit de vieilles automutilations, comme des petites échelles tout le long de ses avants bras. Il avait le même genre de stigmates sur le torse, les jambes. Ces saletés l'avaient vraiment dévoré de toutes parts.

Encore une fois, il entendit la voix d'Aurore qui voulait savoir s'il était toujours là, s'il allait bientôt revenir. Il lui cria que oui, oui, dans un instant, juste une minute, et il s'adossa au mur de la douche. Il était à bout de forces. Il eut le malheur de fermer les yeux l'espace d'un instant. Un grand vertige le reprit.

Le couteau de chasse sur ta peau. Tu le sens ? Les crans glissent sur ton ventre, et l'instant suivant une ligne rouge s'ouvre et tes intestins jaillissent et se déroulent à tes pieds, dans le bac de douche. Et la douleur, oui. Comme une ligne de feu. Comme ces enroulements d'intestins entre tes doigts.

David sursauta, le cœur au bord des lèvres.

Il cligna des yeux.

Repousse-les. Ce ne sont que des images. Pas la réalité. Que des illusions inoffensives.

Pas

  la

     réalité.

La vapeur montait autour de lui. L'eau cascadait sur sa peau.

Les images refluèrent.

— David, dépêche-toi ! criait Aurore.

— J'arrive. Encore une minute. Ne t'inquiète pas.

Il resta sous le jet de la douche, luttant contre la sensation de malaise.

Les visions ne semblaient pas revenir.

Mais c'était exactement ce qu'avait dit Villeneuve, n'est-ce pas ?

C'est dans notre tête que ça se passe. Dans nos yeux.

Une fois qu'il est entré, on ne peut plus le chasser.

Sa vie avait finalement basculé dans le cauchemar. Dans le chaos sans fin.

Tournant le robinet pour éteindre l'eau, le cœur battant, David se demanda s'il était possible de se sortir d'un tel chaos autrement qu'en y perdant la vie.

46

Alexandre Vauvert fouilla dans sa poche, où vibrait son téléphone portable.

Le studio de Lucas Delorme commençait à se remplir d'agents de police, à mesure que les divers services investissaient les lieux. Dans la salle de bains, le légiste examinait le corps. Le commandant Mira était parti prendre l'air un quart d'heure auparavant et ne semblait pas disposé à revenir respirer l'atmosphère viciée de l'appartement.

Vauvert sortit dans le couloir, tandis que son portable continuait de vibrer avec acharnement.

Il l'ouvrit et le colla contre son oreille.

— Me voilà.

— Commandant ? C'est Nadine, au central. On nous a signalé une effraction, rue des Arcs.

Il soupira. Cette journée n'en finirait jamais.

— La maison des Mendez, c'est ça ?

— Oui commandant. Une patrouille est sur place. Selon les témoins, plusieurs personnes se seraient introduites dans la maison.

— Est-ce que cela peut attendre ? Je suis déjà sur une scène de crime.

— Eh bien, vous m'aviez demandé de vous prévenir, commandant. Vous savez ? S'il y avait le moindre incident impliquant un enfant ou un adolescent aux cheveux blancs…

Vauvert plissa les yeux.

— Oui ?

— Parmi les intrus, il y avait un garçon albinos.

— Bordel, vous ne pouviez pas le dire plus tôt ? Prévenez la patrouille que je les rejoins tout de suite ! s'écria Vauvert en s'élançant dans l'escalier.

Ils furent de retour à Terre-Blanque en moins de dix minutes.

Une voiture de la gendarmerie stationnait devant la maison des Mendez, et un officier en uniforme discutait avec un couple de riverains. Un second gendarme se tenait devant le jardin. Il parlait dans sa radio. Tout en se garant, Vauvert nota la bâche déchirée, à l'étage.

Il sortit de la voiture, imité par Damien Mira. Ils avaient laissé le brigadier Blanca à l'appartement de Lucas Delorme, où il serait plus utile.

Le gendarme qui discutait avec le couple se tourna vers eux et les salua.

— Alors, que s'est-il passé ici ? lui demanda aussitôt Vauvert.

— Une effraction dans la maison, commandant. Ça s'est produit il y a une demi-heure environ. Plusieurs individus ont pénétré à l'intérieur, au moins deux adultes et un adolescent. Ils se sont battus. Ces deux voisins ont été témoins des faits. (Le gendarme désigna le couple qui attendait sur le trottoir.) Ce monsieur a essayé de s'interposer, mais les individus l'ont renversé avec leur véhicule et ont pris la fuite.

Vauvert se tourna vers ces témoins providentiels. Deux quadragénaires. La femme avait dû être belle, avec dix ans et vingt kilos de moins. L'homme était vêtu d'un short et d'un débardeur qui laissait voir d'anciens tatouages ayant viré au vert. Ses genoux et ses coudes étaient écorchés. Il avait la tête d'un brave type, pas futé pour deux sous, mais l'air honnête.

— Ce sont eux qui vous ont fait ça ? demanda Vauvert.

— Ils m'ont foncé dessus, dit l'homme en short. J'ai dû me jeter au sol pour les éviter, ces malades !

— Et l'enfant ? L'enfant aux cheveux blancs ?

— Il a disparu, monsieur l'agent, dit la femme. Il est tombé du premier étage, vous vous rendez compte ?

Vauvert hocha la tête. De son côté, Mira tira un calepin de sa poche afin de noter leur conversation.

— D'accord, on va tout reprendre, si vous le voulez bien, en commençant par vos noms et prénoms. Vous habitez dans cette rue ?

— Au numéro cinq, c'est juste à côté. Je m'appelle Matthieu Aveline. Et voici ma femme, Carine.

— On a entendu des bruits de bagarre, intervint celle-ci. C'est pour ça qu'on est sortis dans le jardin.

— En fait, ce n'était pas vraiment des bruits de bagarre, dit son mari.

— Oui. Plutôt des cris…

Mme Aveline fit un geste vague.

— Comme des cris de rage, dit l'homme. Mais sacrément étranges.

— Comment ça, étranges ? demanda Mira.

— Des cris très aigus, dit M. Aveline. Je ne vois pas d'autre mot.

Damien Mira nota l'expression sur son calepin. « Cris aigus ».

— Comme des dizaines de chats qui hurlaient, dit la femme. C'est à ça que j'ai pensé, sur le moment.

Vauvert les toisa.

— Des chats ?

La femme haussa les épaules.

— Je sais que c'est bizarre, mais ça y ressemblait. Comme des chats en chaleur. Plein de chats en même temps.

— C'est vrai que ça y faisait penser, mais en plus aigu quand même, reprit l'homme. Ce qui est certain, c'est que tout ce vacarme provenait d'ici. (Il pointa son index vers la maison des Mendez.) C'est à ce moment qu'on a vu la bâche de la fenêtre se déchirer. Le garçon est apparu, il est resté accroché à la bâche à peu près trois secondes, et puis il a perdu l'équilibre et il est tombé, juste là-bas.

Vauvert hocha la tête.

— Mais vous avez eu le temps de voir à quoi il ressemblait ? Vous pourriez le décrire ?

L'homme haussa les épaules.

— On l'a juste vu quand il est passé par la fenêtre. Tout ce que je peux vous dire, c'est qu'il avait l'air très jeune. Peut-être une quinzaine d'années. Avec des cheveux longs, tout blancs. Un instant, j'ai même cru qu'il s'agissait d'une fille. À cause du corps, il était tellement maigre. Et puis, il était nu.

— Nu ? grogna Mira, toujours en train de noter. Vous êtes certains de ça ?

— Ah, ça oui ! reprit Mme Aveline. Entièrement nu. Très maigre, et très pâle. Presque blanc comme neige, vous voyez ? Avec des cheveux de fille. Très longs. Et très blancs.

Vauvert hocha la tête.

— Donc, vous ne l'avez pas vu s'en aller ?

Le couple Aveline secoua la tête.

— On n'a pas pu aller le voir tout de suite, dit la femme.

— À cause des deux autres, dit l'homme.

Vauvert se tourna vers le jardin et observa le mur du fond, largement fissuré, à travers lequel on apercevait les tombes de Terre-Blanque.

Il a dû partir par le cimetière.

— D'accord. Et ces deux autres personnes, alors ? Ce sont elles qui ont poussé le garçon par la fenêtre ?

— C'est exact, dit M. Aveline.

Sa femme indiqua la fenêtre ouverte, au rez-de-chaussée :

— Après que le gosse soit tombé, ils sont sortis par cette fenêtre-là. Il y avait un homme et une femme.

— Vous pourriez nous les décrire ? demanda Vauvert.

— Un couple tout ce qu'il y a de plus banal, dit M. Aveline. La trentaine. Habillés en noir, tous les deux. Je ne les avais jamais vus par ici. L'homme était plein de sang.

— Celui du garçon qu'ils ont poussé par la fenêtre ?

— Aucune idée, monsieur.

— La femme, elle avait des cheveux châtains, précisa Mme Aveline. Ils descendaient sur ses épaules. Un peu frisés. Elle était habillée en tailleur noir. Je me souviens que sa jupe la gênait pour courir. Et elle était pieds nus.

« Chercher les chaussures », nota Mira sur son calepin, avant de demander :

— Vous dites qu'ils couraient ? Ils fuyaient quelqu'un d'autre ?

— Oh, ça, je ne sais pas. En tout cas, ils sont sortis de cette maison comme deux diables, dit la femme. Leur voiture était garée là-bas, à l'entrée du cimetière. Ils ont remonté toute la rue en courant. C'est là que Matthieu a essayé de les arrêter pour comprendre ce qui s'était passé.

— Je voulais leur demander des comptes, déclara celui-ci. Mais ils sont entrés dans leur voiture vite fait, et ils m'ont foncé dessus. J'ai dû me jeter sur le trottoir pour éviter de me faire renverser.

Damien Mira nota scrupuleusement tous les éléments.

— Vous l'avez bien vue, cette voiture ? intervint à nouveau Vauvert.

— Si je l'ai vue ? (L'homme ricana.) Un peu, que je l'ai vue ! C'était une Clio. Bleu foncé. Par contre, je n'ai pas eu le temps de lire la plaque.

Clio bleue, nota Mira, avant de relever les yeux pour croiser le regard de son collègue.

Vauvert lui fit un signe de la tête.

Cela nous fait de nombreux détails à vérifier.

Il se tourna à nouveau vers M. Aveline.

— Et ensuite, vous êtes allé voir si le garçon était toujours là, c'est ça ?

— C'est exact, dit l'homme.

— Et il n'y était plus ?

— Il n'y avait personne dans le jardin. Pourtant, je vous jure qu'il a dû se faire mal.

— C'est bien possible, dit Vauvert. Je vous remercie pour tous ces détails. Nous reviendrons vous voir plus tard pour un complément d'informations. Si je peux me permettre, vous devriez aller soigner ces écorchures.

M. Aveline hocha la tête, et le couple repartit en direction de son jardin. Quand ils eurent franchi leur portail, Vauvert se tourna vers son collègue, qui relisait ses notes.

— Alors ? Tu penses ce que je pense ?

— Notre ami journaliste, hein ? dit Mira en tapotant son carnet avec son stylo.

— Exactement. On a besoin de sa photo pour la montrer aux Aveline. Est-ce que tu peux aussi me trouver les infos concernant son véhicule ?

— C'est comme si c'était fait.

— Et si David Ormeval roule en Clio, je veux une commission rogatoire dans la seconde.

— Ça va de soi. Tu es persuadé que c'était lui, hein ?

— Non, je ne suis persuadé de rien, soupira Vauvert. Mais si c'est bien David Ormeval qui s'est introduit dans cette maison, il s'est fourré dans un sacré pétrin.

Damien Mira sortit son téléphone de sa poche.

— J'appelle les scientifiques. Si nos intrus ont été blessés, on trouvera leur ADN dans cette baraque.

Vauvert hocha la tête.

— Il serait temps qu'on avance un peu dans cette affaire. J'espère qu'on n'aura pas d'autres mauvaises surprises.

À cet instant, un des gendarmes sortit de la maison, blanc comme un linge, et à sa tête Vauvert se dit qu'il avait parlé trop vite.

— Messieurs, vous pouvez venir s'il vous plaît ?

— Que se passe-t-il ?

— Je pense qu'il vaut mieux que vous voyiez par vous-même… On a trouvé quelque chose, dans la cuisine…

Une autre putain de mauvaise surprise.

47

Devant le miroir, David appliqua le second pansement sur sa joue.

Il inspecta le reste de son visage, et fut rassuré de constater que cela suffirait. Seules ces deux coupures semblaient assez profondes pour risquer de s'infecter.

Ses autres blessures, malgré leur grand nombre, restaient superficielles. Elles avaient beaucoup saigné, mais la plupart s'étaient déjà refermées, abandonnant de petites cicatrices blanches partout sur ses bras et son torse. Ces choses s'étaient même infiltrées sous son pantalon pour lui cisailler les mollets et les cuisses.

Au final, il ne s'en tirait pas si mal. Cette pensée lui insuffla un peu de courage.

Il enfila un vieux treillis et, torse nu, revint dans le salon retrouver Aurore.

La jeune femme était toujours roulée en boule sur le canapé. Elle avait fini par s'assoupir.

Il s'approcha le plus doucement possible.

Au dernier moment, Aurore se réveilla en sursaut.

— Non ! s'écria-t-elle.

— C'est moi, dit David, en s'accroupissant à côté d'elle. Juste moi. Tout va bien.

Elle se jeta dans ses bras.

— Non, tout va mal ! Il m'envoie… des cauchemars ! Comme s'il était dans ma tête…

David lui caressa les cheveux.

— Je sais. J'en ai reçu moi aussi. Mais ce ne sont que des illusions. Rien d'autre. Ça ne peut pas nous faire de mal, d'accord ?

Aurore secoua la tête, nullement convaincue.

— On peut lutter contre lui, insista David. On l'a déjà fait une fois. On va continuer. On va y arriver.

— Non, je n'y arriverai pas. C'est au-delà de ce que je suis capable de supporter, David… tu as vu ce qu'il peut faire…

David hocha la tête, ne sachant comment la rassurer. Tout ce qu'il lui dirait sonnerait faux.

Elle posa ses yeux sur son torse, observant les cicatrices dont il était couvert.

— Et toi ? Tu as mal ?

— Non, tout va très bien, lui assura-t-il. J'ai eu plus de peur que de mal. C'était juste tout ce sang, le plus impressionnant.

Il soupira.

— Écoute, Aurore, la nuit va tomber. Tu as besoin de reprendre des forces. Tu devrais t'étendre sur le lit.

— Si tu restes près de moi.

David hocha la tête.

— Attends un instant.

Il se leva et revint avec un verre d'eau et un petit comprimé blanc.

— Qu'est-ce que c'est ?

— Juste un calmant. Ça t'aidera à dormir.

— Mais je ne veux pas dormir ! s'exclama Aurore.

— Ne dis pas de bêtises. Tu as vu l'état dans lequel tu te trouves ? Il faut que tu te reposes un peu.

Aurore poussa un faible murmure, tout en portant le verre à sa bouche. Elle avala le comprimé avec une grimace.

— Voilà, dit David.

— Voilà, grogna-t-elle.

— Viens te coucher.

Il la précéda dans la chambre, pour enlever les draps. Aurore tituba jusque sur le lit et s'y allongea tout habillée, agitée de frissons. Elle fixait les poutres apparentes du plafond avec des yeux perdus.

— Dis, tu vas vraiment trouver un moyen de nous défendre ?

— Je te l'ai promis, dit David en s'installant à côté d'elle.

Il lui prit la main et Aurore la serra.

— Je ne vais pas dormir, tu sais. J'en suis incapable.

Une minute plus tard, la respiration d'Aurore s'était ralentie, et elle dormait à poings fermés.

David resta à son chevet pendant un moment, s'assurant qu'elle ne se réveillait pas.

Puis il retira sa main le plus doucement possible et se leva en silence.

Du revers du bras, il s'essuya le front, couvert de sueur. Les cicatrices le piquaient un peu. C'était supportable.

La chaleur, par contre, lui donnait des vertiges.

Il monta sur le tabouret et entrouvrit le vasistas, afin que l'air circule. Une légère brise pénétra dans la chambre. Il se hissa sur la pointe des pieds, passant la tête par l'ouverture : il pouvait voir les toits, sous le ciel bleu marine du soir.

Sur le lit, Aurore s'agita un peu.

David redescendit du tabouret et déposa un baiser sur son front.

Puis il quitta la pièce, refermant la porte sans faire de bruit.

48

La lumière froide du frigo illumina son visage quand il l'ouvrit pour en retirer la bouteille d'eau minérale.

David la porta à sa bouche, tout en observant d'un air absent les étagères débordant de livres de Kristel.

Il lui fallait réfléchir à toute vitesse.

Ce garçon aux pouvoirs terrifiants avait semé la mort parmi tous les gens à qui il était apparu. Il n'y avait pas de raison qu'il s'arrête là.

Aurore et lui seraient ses prochaines victimes.

À moins qu'il ne trouve une solution pour l'empêcher de nuire.

David secoua la tête.

Après avoir enfilé un tee-shirt propre, il ouvrit la baie vitrée en grand et passa sur le balcon pour respirer un peu d'air. C'était l'heure où le ciel devenait mauve, plus tout à fait le jour, ni encore la nuit. L'heure entre chien et loup, comme on dit.

Cela avait toujours été le moment préféré de Kristel. Mais il devait s'agir du moment préféré de toute personne au tempérament romantique.

Kristel, où es-tu à présent, hein ?

Une légère brise montait de la place, en contrebas. Il but une grande partie de la bouteille, plongé dans la contemplation de la ville, tandis que le paysage gris des toits, immobile et silencieux, s'assombrissait de seconde en seconde. Les avenues, en revanche, se paraient de leurs lumières artificielles, une à une, en faisceaux de couleurs, comme des codes indéchiffrables. David entendait des éclats de voix. Le son d'une télévision s'échappait d'un appartement, quelque part dans la rue.

Levant les yeux, il observa les constellations impassibles dans le ciel sombre.

Il vit que la lune elle aussi l'observait, immobile, silencieuse. Et, à force de fixer ce cercle blanc, il eut l'impression d'y revoir le visage de Kristel, ses cheveux comme des ondes parmi les étoiles.

Il poussa un long soupir.

Kristel. Mon amour. C'est toi qui nous as sauvés, n'est-ce pas ?

Pour autant qu'il sache, ce qui s'était produit dans la maison des Mendez était capital. Il n'avait pas rêvé. C'était bien le spectre de Kristel qui s'était interposé. Sans son intervention, les ombres l'auraient dévoré vivant.

Il tourna le souvenir dans sa tête. Le spectre éblouissant, penché au-dessus de lui. Et les ombres qui fuyaient sur les murs, telles des bêtes sauvages soumises à un impossible dresseur.

Une telle ironie était-elle possible ? Se pouvait-il que Kristel soit la seule personne capable de les protéger de ce monstre ?

David secoua la tête. Non, ça n'avait pas de sens. Kristel était morte.

Pourtant, je lui parle toutes les nuits depuis sa mort.

Il réfléchit.

Pourquoi ?

Pourquoi suis-je le seul à l'avoir vue, dans la maison ? Pourquoi Aurore n'a-t-elle rien vu ?

Ai-je un don qu'Aurore ne possède pas ? Comme Kristel et ses sœurs ont toujours prétendu en avoir un ?

Ou bien Kristel a-t-elle choisi de n'apparaître qu'à moi ?

Des questions, encore et encore.

Et plus folles à chaque fois.

Dans le ciel, le visage de Kristel semblait lui sourire.

Tu te rapproches.

Il ferma les yeux, cherchant à se concentrer davantage. Était-ce une piste ? Et si Kristel pouvait bel et bien lui apparaître, était-il possible de la faire apparaître ? Y avait-il une façon de l'appeler ? De la faire revenir, afin de lui demander son aide à nouveau ?

Car c'est bien ce qu'elle cherche à faire depuis le début, non ? Me protéger ?

Ou bien est-elle encore plus perdue que moi ? Comme les âmes en peine des histoires ?

Il explora cette idée.

Si ton esprit est encore dans ce monde, alors puis-je communiquer avec toi ? Existe-t-il un moyen ?

Oh, Kristel, si seulement tu étais là…

Si seulement je pouvais te serrer contre moi…

C'est à cet instant que cela se produisit. Une nouvelle fois.

Il sentit la peau de ses bras se hérisser de chair de poule, tandis qu'une caresse l'effleurait.

Comme des doigts diaphanes et fragiles.

Il rouvrit brutalement les yeux.

Il était seul sur le balcon.

Kristel, mon amour. Si tu savais comme j'ai besoin de toi. Si tu savais à quel point je suis désespéré.

Il se reprit. Cela ne servait à rien.

Au lieu de te lamenter, pose-toi les bonnes questions.

Il empoigna la rambarde du balcon.

Admettons. Que je sois capable de voir les fantômes.

Comment puis-je déclencher ces visions ?

Il referma les yeux.

Kristel, est-ce que tu m'entends ? Où que tu sois ?

Il attendit ainsi un certain temps, plusieurs minutes peut-être. Il finit seulement par ressentir des fourmis dans ses membres, ainsi qu'un vague vertige.

Ça ne marchera pas.

Pas comme ça.

Il ouvrit les yeux.

La nuit allait venir. Les ténèbres allaient venir.

Il fallait faire vite.

Une brusque idée le traversa.

Il regagna le salon en toute hâte.

Là, il observa à nouveau les étagères.

Tous ces livres de magie.

Se rapprochant d'un rayonnage, il posa son index sur les dos.

Il parcourut les titres des ouvrages.

Un par un.

49

— Bordel, mais c'est quoi cette puanteur ? s'exclama Vauvert en pénétrant dans la maison.

— Justement, lui dit le gendarme. Nous en avons trouvé la source.

Ils traversèrent le séjour. Un autre gendarme se tenait dans l'encadrement de la cuisine, le visage livide. Il s'écarta pour laisser passer Vauvert et Mira.

Ils purent alors découvrir l'origine de l'odeur de putréfaction qui s'était propagée dans toutes les pièces.

Le corps était allongé sur le dos, sur la table de la cuisine. Il était entièrement nu, et la pourriture avait dessiné des fleurs vertes et bleues sur sa chair. Il manquait la tête.

Mira se retourna pour prendre une grande bouffée d'air.

— C'est la dernière fois que je te suis sur le terrain, mon vieux. Tu ne m'y reprendras plus.

Vauvert mit la main devant son nez et s'approcha du corps.

— C'est qui, celui-là ?

— La tête est là-bas, lui indiqua le gendarme d'une voix blanche.

Vauvert contourna la table et aperçut la tête en question. On l'avait abandonnée par terre, dans un coin de la pièce, comme la chose la plus anodine du monde. Ses yeux étaient crevés. La moitié des dents, brisées, émergeaient avec des angles étranges. Mais ce qui frappait en premier lieu, c'était que cette tête avait été dépecée. Quelqu'un, ou quelque chose, s'était acharné dessus.

Malgré tout, ce visage au crâne rasé demeurait reconnaissable. Sa photo était encore punaisée dans le bureau de Vauvert, à l'hôtel de police.

— Damien ! beugla-t-il. On a retrouvé François Mendez. Que Romuald ramène ses fesses en quatrième vitesse !

50

David retira le livre de l'étagère avec quelques efforts.

L'ouvrage n'était pas simplement épais, son format dépassait de loin tous les autres rangés à ses côtés, et il pesait très lourd. Sur la couverture de cuir noir, une gravure représentait un triangle renfermant un soleil flamboyant. Au-dessus, le titre s'étalait en lettres d'argent :

LE LIVRE DU ROI SALOMON

CABALISTICA : SED SOPHISTICA

David le déposa sur la table basse. Une fois ouvert, le livre occupait tout l'espace. Le papier était jauni. La date d'impression, sur la première page, indiquait 1633.

C'est bien celui-ci.

Il se souvenait de ce livre. Sans conteste le plus ancien de toute la collection de Kristel. Elle l'avait payé une fortune sur eBay à un vendeur italien et avait cru ne jamais le récupérer, car la douane l'avait bloqué pendant un mois pour des motifs assez opaques. À l'époque, cela avait beaucoup amusé David, qui avait ironisé sur le fait que même les douaniers jugeaient bon de mettre ce genre de publication en quarantaine.

Quoi qu'il en soit, Kristel avait attaché une grande importance à cet ouvrage. S'il y avait des réponses à ses questions actuelles, elles se trouvaient peut-être ici.

Non. Pas « peut-être ». Il fallait qu'elles s'y trouvent.

David tourna la première page.

Une gravure était reproduite en face du titre.

On y voyait un magicien en train d'invoquer un esprit dans un cimetière.

C'est ce que je veux faire, n'est-ce pas ?

Invoquer un esprit ?

Pouvoir m'adresser au spectre de Kristel ?

Il continua de tourner les pages, une à une, le ventre serré.

La première partie du livre s'intitulait Pseudomonarchia Daemonum et se consacrait à l'inévitable liste alphabétique des démons, qu'il parcourut en diagonale. Abigor, Asiel, Belphégor, Behemoth, Léviathan, Lilith, Mania, Marduk, Naemah, Pazuzu… Certains de ces noms lui étaient vaguement connus, il avait dû les entendre dans des films ou des romans. Diverses tables regroupaient quant à elles les symboles qui les représentaient. On appelait cela des sceaux, et ceux-ci étaient en général inspirés des planètes auxquelles on rattachait ces êtres mythologiques. Le seul qu'il puisse reconnaître était le sceau de saturne. Adolescent, il avait possédé un tee-shirt avec ce motif.

Il ne s'attarda pas sur ces séries de listes, ne voyant pas à quoi cela pourrait lui servir dans le cas présent.

La seconde partie du livre portait le titre Clavicula Salomonis, et s'ouvrait sur une nouvelle gravure : un magicien, au centre d'un cercle tracé sur le sol, entouré de spectres.

C'était cette partie qui traitait en détail de l'invocation des esprits.

David se mit à lire avec plus d'attention.

Il faut tout d'abord prendre connaissance que nombreuses sont les sortes d'Esprits, selon les choses auxquelles ils président, certains régissant le Ciel Empiré, d'autres le Premier Mobile, d'autres le Premier & Second Cristallin, d'autres le Ciel Étoilé, il y a aussi des Esprits au Ciel de Saturne qui se nomment Saturnites, & il y a des esprits Jovials, Martials, Solaires, des Vénériens, Mercuriels & Lunaires, & il y en a aussi dans les Éléments de la Nature aussi bien que dans l'Éther de la Surnature, il y en a dans la région Ignée, d'autres dans l'Air, d'autres dans l'Eau, & d'autres sur la Terre, & d'autres sont les Âmes des Défunts qui parfois demeurent dans le monde des Vivants, & qui tous peuvent rendre service à l'Homme, qui aura le bonheur de les connaître & de savoir les attirer, en d'autres termes les conjurer, avec l'aide de Pentacles précis & des puissantes Paroles des rituels révélés dans ce précieux Ouvrage.

Il continua sa lecture. Chaque page était ornée de motifs compliqués, en rapport avec les divers signes du zodiaque. Il était question de tracer des cercles magiques et de les consacrer afin de pouvoir invoquer les esprits. Une nouvelle liste d'entités était dressée.

Il arriva enfin à la section qui l'intéressait.

Particulièrement pour faire venir à soi l'Esprit d'un Défunt & afin de s'entretenir avec lui & de s'assurer ses bons & loyaux Services, il convient avant toute autre chose de connaître son Nom, & de posséder une partie de son Corps, de ses Cheveux ou de ses Organes récupérés dans sa Tombe, & de faire brûler dans l'Encensoir la Plante propice à l'Âme de ce Défunt, qui peut être de la Myrrhe, de la Lavande ou de l'Églantine, & de le faire aux Jours & aux Heures correspondants aux Planètes qui sont dédiées à l'esprit du Défunt que l'on souhaite invoquer, & en ayant au préalable pris soin de respecter soi-même le Jeûne du Carême, alors l'Initié se servira des puissantes paroles la Clef du Roi Salomon qui lui sont dévoilées ici, en n'en omettant aucune, en les répétant trois fois, et en prononçant à chacune de ces fois le nom du Défunt.

Voilà.

Nous y sommes.

David sentit que ses mains tremblaient.

Après un rapide calcul, dans son état de stress, il réalisa qu'il n'avait rien avalé de solide de la journée.

Autant pour le jeûne. Il faudra bien que cela suffise.

Il relut plusieurs fois le déroulement du rituel. La notion d'horaire correspondant à une planète appropriée le dépassait complètement. Tout ce qu'il savait, c'est que Kristel était du signe des Poissons.

Ce qui ne l'avançait pas outre mesure.

Il releva les yeux vers la baie vitrée et le ciel bleu marine.

Entre chien et loup. Oui.

L'heure préférée de Kristel.

C'est maintenant le meilleur moment pour essayer d'entrer en communication avec son esprit.

Il prit une grande inspiration.

L'ombre du soir progressait.

Il faut de l'encens. L'odeur qui corresponde le plus à Kristel.

Dans le meuble de l'entrée, il chercha les boîtes en carton qui renfermaient les bâtons d'encens. Il y en avait deux de Nag Champa, qu'il contempla quelques instants, avant de les écarter. C'était lui qui achetait ce parfum-là, pas Kristel.

Il ouvrit le second tiroir, fouilla dans les bougies, les enveloppes et les stylos entassés pêle-mêle, et en retira une petite boîte d'encens parfumé au lys. Voilà l'odeur préférée de Kristel, sans le moindre doute possible.

Il vida le contenu de la boîte dans la paume de sa main : il ne restait que trois cônes d'encens.

Cela suffirait.

Cela devrait suffire.

David revint face au livre et relut, une fois encore, la description du rituel.

Une partie de son corps, de ses cheveux ou de ses organes ? Récupérée dans sa tombe ?

Il secoua la tête. Impossible d'obtenir une telle chose.

Il sentit le découragement se profiler au fond de lui.

Puis il repensa à son rêve. Le dernier qu'il avait fait de Kristel, et dans lequel ils se trouvaient dans le cimetière Terre-Blanque.

Kristel avait évoqué quelque chose à laquelle il n'avait plus songé.

Mes liens physiques avec ce monde commencent à s'estomper.

C'était exactement ce qu'elle avait dit.

Il s'arrêta, debout au milieu du salon, mille pensées se bousculant dans sa tête.

Pourtant Kristel a bien laissé une trace d'elle-même.

Elle en a même laissé toute une série. Des traces d'elle. De son âme. Peintes sur ses toiles.

Se tournant vers le clou, à droite de la porte d'entrée, ses yeux se posèrent sur la petite clef bleue qui y était accrochée.

Il s'en saisit.

Puis sortit de l'appartement.

Il fallait faire très vite.

Il traversa le palier et inséra la clef dans la serrure de l'atelier.

51

La lumière du soir tombait par les vasistas entre les poutres. Des dizaines de rayons obliques.

On se serait cru dans un lieu sacré.

Refermant doucement la porte, David fit quelques pas au milieu de l'atelier. Dans la cathédrale d'ombres et de lumière, entre les chevalets et les toiles. Dans l'odeur de térébenthine et de lys.

La présence de Kristel imprégnait jusqu'à l'air de cette pièce sous les combles. S'il ne devait y avoir qu'un dernier endroit au monde où son souvenir puisse perdurer, c'était ici. Cet atelier était plus que le jardin secret de Kristel. C'était une part physique d'elle-même, de tout ce qu'elle avait accompli dans son existence : toutes ces toiles, entreposées partout où il promenait ses yeux.

David contempla les tableaux. La sphère parfaite de lumière bleue, qui appelait toujours autant le regard. À côté d'elle, un horizon de dégradés, deux mètres par trois qui s'étendaient à l'infini.

David inspira lentement.

Ses pensées se bousculaient.

C'était bien dans cette pièce que Kristel lui était apparue avec le plus de netteté. Et en plein jour. Sans qu'il soit endormi.

C'était ici qu'il avait le plus de chances de la faire revenir. Il en était persuadé.

Il serra compulsivement le Livre du roi Salomon.

Et maintenant ?

Si on lui avait demandé, quelques jours auparavant, de tenter une communication avec l'au-delà, il aurait bien ri.

Sauf qu'entre-temps il avait affronté un être qui arrivait à lancer un harpon dans son esprit. La réalité telle qu'il la connaissait ne serait plus jamais la même, après une telle expérience.

Il observa les toiles, l'une après l'autre, ne sachant où se placer.

Il s'arrêta face à la dernière. Celle qui était inachevée. Une moitié dans le monde concret, et une moitié encore à rêver. Quand il l'avait regardée, la fois précédente, il n'avait vu que des traits parallèles, traversant une surface vierge. Mais à présent qu'il se trouvait sous l'éclairage du soir, il comprenait.

Il avait sous les yeux le génie de Kristel.

Cette toile n'était rien d'autre qu'une esquisse de cette pièce. De cet atelier.

Pour clore sa série, Kristel avait peint son lieu de travail, ni plus ni moins. Ces lignes que David voyait sur ce tableau, et qui débordaient du cadre physique dans le monde des rêves, n'étaient rien d'autre que ces rayons qui tombaient tout autour de lui, au travers des vasistas.

Ces rayons obliques. Ces rayons bleus. Bien réels, et pourtant immatériels.

David déglutit.

Il se plongea dans la contemplation de ce tableau, et cette fois son esprit y pénétra tout entier. La cathédrale de lumière était aussi dans la toile.

Un frisson l'emplit.

Il se tint debout devant l'œuvre. Ne sachant comment s'y prendre.

Il déposa le livre de magie sur le sol et l'ouvrit. Il tourna les pages jusqu'à retrouver la conjuration des défunts.

Puis il saisit une coupelle sur la table, et y plaça un cône d'encens, qu'il enflamma. Un serpent de fumée s'éleva en dansant. L'odeur de Krystel, comme si elle était là, avec lui.

Il observa la fumée monter et enlacer la toile, et prononça doucement son nom, comme le lui indiquait le livre :

— Kristel…

Il ne pouvait plus faire marche arrière. Baissant les yeux, il lut lentement la conjuration.

— Exsurgent mertui et ac me veniunt.

Il fit une pause. Inspira.

— Ego sum, te peto, et videre queo.

Le silence.

Le fil d'encens se tordait et ondulait le long des poutres du toit.

La lumière continuait de baisser, au-dehors, et les rayons de lumière s'inclinaient.

— Kristel, je t'en supplie…

Il sentit un changement dans l'air. Sa nuque se hérissa de chair de poule.

Là.

— Kristel, exsurgent mertui et ac me veniunt. Ego sum, te peto, et videre queo. Kristel. Kristel, s'il te plaît. J'ai tant besoin de toi.

La sensation augmenta.

C'était imperceptible. Mais ça se produisait. Un frémissement agitait son ventre. Un murmure naissait au creux de son oreille. Et il sut qu'elle était là. Qu'elle était vraiment là et qu'elle ne l'avait pas abandonné. Pas un seul instant.

— Oh Kristel, comment ai-je pu être si aveugle…

Il posa les yeux sur la toile. Dans les rayons obliques de peinture, qui étaient les rayons obliques du crépuscule, et qui jetaient leur propre lumière dans l'atelier.

Il voyait la course lente de cette lumière.

Les rayons sur la toile avançaient en même temps que ceux qui tombaient des fenêtres.

La toile se modifiait.

Il plongea plus profond. Jusqu'à ce que son esprit lâche prise. Jusqu'à ce que la peinture ne soit plus de la peinture et que la lumière ne soit plus de la lumière. Jusqu'à ce que le rêve et la réalité n'aient plus de frontière.

Jusqu'à ce que le visage de Kristel apparaisse.

L'espace d'un instant, il crut à une nouvelle hallucination, et serra les poings. Cette illusion allait-elle s'effacer aussitôt, comme les précédentes ?

Il resta plongé dans sa contemplation de la peinture.

Un crissement s'élevait de la toile.

Comme un tissu qui craque.

Tandis que le visage de Kristel poussait à travers la matière.

Elle émergeait de la peinture, comme une image de rêve, floue et ralentie. Il ne la voyait pas avec ses yeux, pourtant il la voyait très bien. C'était tout ce qui comptait, en cet instant incroyable.

Le visage ouvrit deux yeux qui semblaient plus clairs. Un sourire se dessina sur son visage immatériel et ses lèvres articulèrent un mot.

— David, dit la peinture.

— Kristel. Oh mon Dieu.

Il tomba à genoux devant elle.

— Kristel, tu es vraiment là ?

— J'ai essayé de te prévenir.

— Je suis désolé. Je ne comprenais rien.

— Il faut faire très attention. Le démon va venir ici. Il est en route.

52

— Le démon ?

Le visage de Kristel se troubla un instant, et David eut peur qu'elle disparaisse déjà, qu'elle l'abandonne à nouveau. La toile fut agitée de petites vagues.

— Kristel ? souffla David.

Les traits se précisèrent. Les yeux de Kristel clignèrent plusieurs fois, et son sourire réapparut.

— Il faut que tu croies en moi. C'est toi qui me donnes l'énergie de t'apparaître.

David hocha la tête.

— Je sais que tu es là. Je crois en toi. Je veux croire en toi !

L'image s'épaissit.

Il voyait même ses cheveux, qui émergeaient avec netteté. Des arcs de peinture bleue dans la pénombre grandissante.

Il répéta la question qui lui brûlait les lèvres :

— Cet adolescent. C'est un véritable démon ?

— C'est ce qu'il est. La moitié de ce qu'il est, en tout cas. C'est pour cela qu'il te faut faire très attention à lui. Les démons peuvent pénétrer dans les pensées.

— J'ai subi ça. C'est terrifiant.

— Oui. Cela fait partie de ses pouvoirs.

David hocha la tête.

— Et une fois qu'il l'a fait, qu'il est entré en nous, il laisse des cauchemars qui nous rendent fous, c'est ça ?

— D'une certaine manière.

— Comment ça ?

— Il faut lui résister.

— Est-ce possible ?

— Avec beaucoup de force, oui. Tu lui as ouvert la porte de tes pensées. Il peut y revenir, s'il le désire. Mais ce n'est pas si facile pour lui.

— C'est vrai ?

Le visage se troubla, parut s'enfoncer dans la toile à nouveau, avant de réapparaître.

— Dis-toi qu'à chaque fois que ces cauchemars t'atteignent c'est lui qui explore ton esprit. Il guette une faille pour revenir en toi. C'est sa façon d'attaquer. En réalité, tout ce qu'il cherche à faire, c'est chasser assez de tes pensées pour s'installer à leur place dans ton esprit. S'il réussit cela, alors il peut contrôler ton corps.

— Une possession ? Comme dans les histoires du Moyen Âge ?

— C'est ce que font les démons. C'est pour cela qu'ils ont toujours été au cœur de nos peurs les plus profondes. Une fois qu'une de ces créatures a goûté à un esprit humain, elle ne peut s'empêcher de revenir à l'assaut.

David hocha la tête.

Cela donnait une explication à tous les événements.

Mais cela rendait tout encore plus surréaliste.

— Que peut-on faire contre lui ?

Le portrait s'assombrit, puis s'éclaircit, presque indigo à présent.

— Ce que l'on fait contre les démons.

La réponse arracha un rire nerveux à David.

— On ne lutte pas contre un démon tous les jours !

— La première chose à faire, c'est te protéger avec un cercle.

David se souvint avoir lu ce passage dans le livre.

— Il faut le dessiner avec du sel, c'est ça ?

— Avec du sel, oui. Tu devras tracer trois cercles en tout. Le premier avec du sel que tu auras béni. Le deuxième avec un athamé.

— Un quoi ?

— C'est la dague rituelle utilisée en magie. Il te faut une lame d'acier vierge, qui n'ait jamais été utilisée. Tu peux te servir d'un des couteaux de cuisine encore neufs. Quant au troisième cercle, tu devras le dessiner avec ton propre esprit. Il te faudra peut-être un peu de pratique…

— Et ça suffira à l'arrêter ?

— À l'intérieur de ce triple cercle, il ne pourra rien contre toi.

— Mais je n'ai jamais fait de magie…

— Tout ce dont tu as besoin se trouve dans le livre. Lis les rituels de bannissement. Choisis celui qui te semble le plus simple. Tout ce qui compte, c'est de croire en ce que tu feras. C'est avant tout ta conviction profonde qui fera le succès de l'action. Les mots et les gestes ne sont que des supports pour fixer ton énergie. Souviens-toi de ça.

David secoua la tête.

— Je n'y arriverai jamais tout seul !

— Ne dis pas ça. C'est la peur qui t'affaiblit.

— Comment peux-tu le savoir ?

Le visage dans la toile se fendit d'un grand sourire triste.

— Je suis morte, David. Là où je suis, de l'autre côté, il n'y a plus de secrets. Je vais essayer de t'aider. Du moins, tant que cela m'est encore possible.

— Que vas-tu faire ?

— L'au-delà est vaste. Il y a des présences ici qui s'ennuient. Si j'arrive à les trouver et à leur parler, elles feront peut-être un geste.

— Tu en es certaine ?

— On ne peut jamais être certain de rien.

David grinça des dents.

— Et combien de temps cela va-t-il prendre ?

— Je n'en ai aucune idée, dit Kristel.

David hocha la tête. Il tendit la main vers la toile. Vers ce visage de Kristel si réaliste.

— Non, ne fais pas ça, lui dit-elle.

Trop tard. Il l'avait déjà touchée. David sentit un contact humide. Il vit que sa main était poisseuse de peinture.

Et la toile redevenue une toile. De simples traits obliques.

Avec, désormais, en surimpression, la vague esquisse d'un visage féminin.

53

Penché au-dessus du corps, Romuald Coutaud était perplexe.

— Voilà qui est très étrange.

— Du nouveau ? demanda Vauvert, dans l'encadrement de la porte.

Il était resté en retrait pour éviter de respirer l'odeur fétide de la décomposition.

— Tiens, dit le légiste, en lui lançant un petit sachet de plastique.

Vauvert l'attrapa au vol. Le sachet contenait des cheveux blancs, maculés de sang.

— J'en ai trouvé trois, dit Coutaud. C'est ton albinos qui a joué avec notre bonhomme.

— C'est dégueulasse, grogna Vauvert.

— Je t'avoue que j'ai rarement vu un truc aussi sordide. On verra ce que donneront les prélèvements.

Il fit une pause, et prit une longue inspiration. L'odeur était étouffante. Puis il poursuivit :

— Le plus bizarre, tu vois, ce sont ces marques. Il y en a partout, comme des incisions. Ça ressemble à des morsures. De toutes petites morsures.

Il désigna la tête de François Mendez, qu'il avait posée sur la table à côté du corps.

— Là, tu vois, c'est encore plus flagrant. La chair a été grignotée, pas de doute.

Vauvert voyait bien ce qu'il voulait dire.

Cela ne les avançait pas pour autant.

— Tu crois que des chats seraient venus se servir ?

Coutaud secoua la tête.

— Peu probable. Pour la taille, c'est vrai que cela correspondrait à des animaux de la corpulence de chats. Mais, en ce qui concerne le type de dentition, pas du tout… Je dirai plutôt…

Il se passa le revers du bras sur le front et tourna vers son chef un regard perdu.

— C'est là que je suis dépassé. Parce qu'à première vue j'aurais dit que ces morsures sont humaines.

— Humaines ? grommela Vauvert.

— Mais en tout petit. Comme des chats avec des dents humaines. C'est dingue, non ?

Il soupira.

— Non, vraiment, je ne trouve aucune explication. Je n'ai jamais vu ça de ma vie. J'emmène tout de suite ce corps à l'institut pour l'autopsier.

— Fais-moi plaisir, cette fois tu ne le quittes pas des yeux, grogna Vauvert en faisant signe au reste de l'équipe médicale.

Ceux-ci apportèrent le sac de conservation et la civière, afin de transférer la dépouille dans le camion réfrigéré. Il les laissa s'activer.

Alors qu'il passait le seuil de la maison, il aperçut la voiture du lieutenant Amari en train de se garer. La jeune femme sortit du véhicule avec deux de ses hommes, tout de blanc vêtus.

— Bonsoir, Leïla. J'espère que tu es en forme, vous n'allez pas chômer.

Il lui tendit le sachet en plastique contenant les cheveux.

— Cela te rappelle quelque chose ?

Sa collègue observa la pièce à conviction durant quelques instants, et son visage s'illumina.

— Et comment ! J'espère que, ceux-là, j'arriverai à les analyser sans faire planter tout mon système. On est sur une piste, alors ?

Vauvert haussa les épaules.

— Qui sait. En tout cas, demande à Thibaut de te donner les chaussures qu'on a trouvées.

— Des chaussures ?

— Une paire d'escarpins. Elles sont à l'étage. Tu verras, il y a du sang partout.

— D'accord. On cherche quelque chose en particulier ?

— Empreintes, fibres, ADN, la totale. Il nous faut déterminer qui se trouvait ici cet après-midi. On sait qu'il y avait au moins trois personnes. Deux adultes et un adolescent. Je veux connaître les identités de ces gens avant que le soleil ne soit levé.

La scientifique eut un rire nerveux.

— Tu veux rire ? On n'aura jamais les résultats aussi vite. Le labo est déjà fermé à cette heure-ci.

— La procureur a placé cette affaire en priorité absolue, alors je peux te dire que le labo fera des heures sup comme tout le monde, répliqua Vauvert.

Du pouce, il indiqua la maison derrière lui.

— Tu sais quoi, Leïla ? C'est ma troisième scène de crime aujourd'hui, et à chaque fois je crois que ça ne peut pas être plus dégueulasse. Et à chaque fois je me trompe. Ça me rend irritable.

Il jeta un regard noir à sa collègue, qui acquiesça, avec un soupir.

— Reçu cinq sur cinq, mon petit clou. Je te préviens dès qu'on a quelque chose d'utilisable.

— Voilà ce que je veux entendre, dit Vauvert.

Il s'éloigna de la porte pour laisser le reste de l'équipe déployer son matériel à prélèvements, et vit que la presse commençait à arriver sur les lieux.

Les journalistes… Il se demanda un instant ce qui se produirait s'il en cognait un. Juste pour voir l'effet que ça faisait.

À cet instant, Damien Mira revint vers lui. Il avait des cernes noires sous les yeux, le front poisseux et de larges auréoles sur sa chemise, mais un grand sourire en travers du visage, qui lui donnait un vague air de Bouddha.

— Dis-moi qu'on a une bonne nouvelle, grommela Vauvert.

— On en a même deux, lui dit Mira.

— Le véhicule d'Ormeval ?

Le gros policier hocha la tête.

— Une Renault Clio. Bleue.

— Ah, quand même. Et la seconde bonne nouvelle ?

— Le couple Aveline. Je leur ai apporté des photos. Ils ont identifié sans le moindre doute possible David Ormeval et Aurore Dumas.

— Parfait. Je m'occupe de la commission rogatoire. On décolle dans dix minutes.

Puis, comme les premiers flashes des journalistes se mettaient à crépiter, il fit quelques pas sur la pelouse. L'ombre du soir grignotait peu à peu le monde.

Au fond du jardin, le mur écroulé laissait entrevoir les stèles du cimetière.

Vauvert contempla ce décor morbide pendant quelques secondes, avant d'ouvrir son petit téléphone.

Il prit une grande inspiration.

Puis il pressa une touche et le numéro préenregistré se composa tout seul.

— Madame la procureur ? C'est Alexandre Vauvert à l'appareil. J'ai du nouveau dans notre affaire.

54

Il était plus de neuf heures du soir, et la maman de Coraline venait tout juste d'arriver pour la récupérer chez sa nounou, Mme Séguin. Avec près d'une heure de retard, comme de plus en plus souvent ces derniers temps.

La fillette leva les yeux vers les deux femmes, qui continuaient de discuter sur les marches de l'immeuble. « Des discussions de grandes personnes », comme sa maman disait toujours. C'est-à-dire qu'elles parlaient de papa, sans le nommer bien entendu. Maman se plaignait qu'il rentre si tard, toujours un peu plus tard, et Mme Séguin lui racontait des anecdotes sur ses amies, et sur leurs hommes qui étaient partis avec d'autres femmes. Ces histoires variaient peu. À chaque fois, il y était question de ces fameuses « choses » qu'ils ne faisaient plus ensemble, et du fait que les nouvelles petites amies de ces hommes avaient la moitié de leur âge. Mme Séguin avait toujours de nouvelles anecdotes, sur de nouvelles amies, de nouveaux maris, et de nouvelles garces de la moitié de leur âge. Coraline ne comprenait pas que cela puisse passionner maman à ce point. Pendant ce temps, elle s'ennuyait ferme.

Coraline soupira.

Elle s'assit sur la dernière marche. Devant l'immeuble de Mme Séguin, il y avait le petit parking, où était garée la voiture de maman. Et puis, en retrait de l'autre côté de la rue, Coraline pouvait apercevoir la place. Au centre de la place se dressait une fontaine couverte de graffitis, asséchée depuis longtemps.

Mais il y avait autre chose.

Coraline ne comprit pas de quoi il s'agissait, au début. Elle était un peu éblouie par toutes les vitres des immeubles, qui réfléchissaient les rayons du crépuscule. Elle se frotta les yeux. Les taches qu'elle avait cru imaginer étaient toujours là. Pire, les taches noires bougeaient.

Elles ressemblaient à des ombres, qui serpentaient en silence sur le sol. Elles étaient au moins quatre. Non, cinq, rectifia Coraline.

Elle se tourna vers sa mère.

— Maman…

— Oui, chérie, j'arrive, lui dit sa mère, avant de reprendre sa discussion avec Mme Séguin.

Coraline tourna à nouveau la tête vers les taches noires.

Six. Sept.

Elles avaient atteint la fontaine, au centre de la place, et elles bondirent dessus, en traçant des virgules noires. C'était joli. Mais en même temps, ça faisait peur.

Coraline essaya de trouver une logique dans les formes complexes que prenaient ces choses. Étaient-ce des silhouettes de… personnes ? Oui, elle reconnut vaguement les dos cambrés de deux femmes, qui se mélangèrent un instant pour se séparer en deux ombres distinctes, un peu plus loin.

Et puis, au milieu de ces ombres, elle aperçut une personne. Une vraie personne, celle-là. Coraline la voyait très bien. C'était une silhouette fine, toute noire elle aussi, mais qui se déplaçait de manière étrange, comme dans un vieux film en accéléré. L'individu était de dos, se dirigeant vers l'immeuble de l'autre côté de la place, et pourtant cette vision l'emplit de terreur.

— Maman ! insista Coraline.

Cette fois elle se leva et alla tirer la manche de sa mère.

— Maman, regarde ! Il y a un monstre !

Sans même lui accorder un regard, sa mère lui tapota le dessus de la tête.

— Comme c'est mignon, chérie. Mais il ne faut pas interrompre les grandes personnes quand elles discutent.

— Mais…

— Juste un instant et je te promets qu'on y va. D'accord ?

Coraline soupira et se renfrogna.

Elle jeta un nouveau regard inquiet en direction de la place. Elle ne vit plus aucune trace des ombres, ni du monstre noir.

Elle resta tout de même cramponnée à sa mère pendant cinq minutes. Jusqu'à ce que les deux femmes se disent enfin bonsoir.

— On rentre. Tu n'es pas très sage, ce soir, tu sais.

— Il y avait un monstre dans la rue. Un monstre tout noir.

— Ne dis pas de bêtise, ma chérie. Les monstres, ça n'existe pas. Allez, monte vite.

Leur voiture était garée juste à côté, sur le parking. La fillette s'empressa de grimper sur le siège du passager, tandis que sa maman faisait le tour du véhicule sans se presser. Elle s'installa sur son fauteuil et mit le contact.

En remontant la petite rue, elles passèrent devant la place. Coraline colla son nez à la vitre pour voir si les taches noires étaient encore là. Mais celles-ci n'étaient plus visibles nulle part.

Elle se dit qu'elles étaient peut-être entrées dans l'immeuble qui se trouvait de l'autre côté.

Avec le monstre tout noir qui faisait peur.

Bien sûr, les grands disaient que les monstres n'existaient pas.

Mais elle savait que les grands mentaient toujours.

55

Entrer dans un Cercle, c'est Conjurer, c'est-à-dire Jurer avec les Esprits du Cercle.

On évoque les Esprits Supérieurs en leur faisant des Sacrifices.

On évoque les Esprits Inférieurs en flattant leur cupidité ou leurs attraits.

Ces Esprits Inférieurs sont les Esprits Élémentaires & les Errants du Dernier Ordre. On les appelle des Démons.

Ces Démons sont mortels & cherchent à vivre à nos dépens ; ils recherchent les effusions spermatiques & sanguines, la vapeur des viandes, les enveloppes vides, & ils craignent la pointe & le tranchant des Épées.

La vie des Esprits est une ascension & une mutation continuelles ; ils montent & redescendent sur la grande Échelle de Jacob.

Les Anges ou Gouverneurs Spirituels des Astres s'élèvent au Gouvernement des Soleils & sont remplacés par les Chefs des Âmes.

Pour entrer dans un Cercle, il faut en premier lieu consacrer le Cercle en effectuant le Rituel approprié.

L'Initié se sera muni des Objets nécessaires au Rituel, qui sont la Bougie & l'Encens & l'Eau & La Terre, & il se servira du Sel, consacré au préalable selon le rituel indiqué ici, & il se servira de l'Épée d'acier vierge, qui aura été consacrée avec du sang d'Agneau vierge.

David releva les yeux du livre.

C'était la première fois de sa vie qu'il organisait un rituel magique, et il se sentait quelque peu dubitatif.

Il avait repoussé la table basse pour libérer de l'espace. À présent, quatre bols étaient placés selon les points cardinaux. À l'est brûlait l'encens de lys. Au sud, c'était une bougie de paraffine vierge. Un bol d'eau de source se trouvait à l'ouest, et un autre rempli de terreau était posé en direction du nord.

Il vérifia dans le livre qu'il n'avait rien oublié. Devant lui se trouvaient deux boîtes de gros sel, qui lui serait nécessaire pour tracer le cercle de protection. Il avait aussi récupéré un foulard en soie qui avait appartenu à Kristel.

Pour l'athamé, désigné sous le nom d'« épée » dans ce rituel, il avait suivi le conseil du spectre et avait fouillé dans le placard de la cuisine. Il y avait déniché un énorme couteau tout en acier inoxydable, qu'il avait sorti de son emballage. Difficile de faire plus vierge que ça. La lame faisait une bonne vingtaine de centimètres, aiguisée comme un scalpel. Dans le frigo, il restait deux tranches d'agneau dans une barquette en carton. Il avait recueilli le peu de sang qui se trouvait au fond et y avait plongé la lame du couteau de cuisine.

Il serra ce couteau, humide et luisant, se demandant ce qu'aurait pensé le roi Salomon de ces manières.

Les puissances comprendront.

L'ironie de sa situation lui arracha un sourire de désespoir.

Elles ont intérêt.

Sinon nous sommes tous morts.

Il saisit le sel dans sa main et lut avec le plus grand soin la formule qui était censée le bénir :

— Amane memeto inzaron doltibon amagno lameton caron sutron gardon non mameraon tamerato fabron sano nazmon stilon funeon benedicite omnia opera domini…

Après quoi il laissa tomber une pluie de sel devant le bol où se consumait le cône d'encens.

— Esprits de l'air, je vous invoque, que votre pouvoir guide ma main et forme ce cercle. Que votre brise m'emplisse et que votre ouragan me protège. Soyez ma force et mon bouclier.

Il crut sentir un vague courant d'air sur sa nuque, qui le fit frissonner.

Continue. Dépêche-toi.

Il répandit le sel en se tournant vers le bol où brûlait la bougie.

— Esprits du feu, je vous invoque, que votre pouvoir guide ma main et forme ce cercle. Que votre étincelle jaillisse en moi et que votre brasier me protège. Soyez ma force et mon bouclier.

L'image d'un mur de flammes éclata dans son esprit.

David tressaillit malgré lui.

Ça marche. Ça marche vraiment.

L'illusion n'avait duré qu'une fraction de seconde, mais elle avait bien été là. Il ne pouvait pas en douter.

Continue.

Il reprit le dessin du cercle, qui en était arrivé à trois quarts.

Se retrouvant face au bol d'eau de source.

— Esprits de l'eau, je vous invoque, que votre pouvoir guide ma main et forme ce cercle. Que votre source m'abreuve et que vos océans me protègent. Soyez ma force et mon bouclier.

De nouveau, une image le traversa.

Une vague bleue et étincelante, dessinant une barrière tout autour de lui.

Son cœur s'accélérait. Il continua son mouvement, jusqu'au dernier bol, qui contenait la terre, et tout en scellant le cercle de sel déclama, avec une conviction renouvelée :

— Esprits de la terre, je vous invoque, que votre pouvoir guide ma main et forme ce cercle. Que vos graines germent en moi et que vos montagnes me protègent. Soyez ma force et mon bouclier.

Il lui sembla qu'une jungle se dressait à perte de vue, faite de branches et de lianes inextricables.

Il se regroupa au centre du cercle de sel.

Le deuxième cercle, à présent.

Brandissant le couteau, il traça une ligne dans l'air, tournant sur lui-même de la gauche vers la droite.

Il sentit l'air se froisser et se rider tout autour de lui.

Revenu à son point de départ, David réalisa qu'il haletait.

Le livre parlait d'un troisième cercle à effectuer. Celui-ci était d'essence mentale. Ce cercle-là, David devait le trouver au fond de lui.

Curieusement, il n'eut nul besoin de réfléchir.

Il lui suffit de se souvenir des toiles de Kristel.

Sans même fermer les yeux, le troisième cercle lui apparut, le plus naturellement du monde. Comme une sphère parfaite, de couleur bleue intense, chaude et palpitante comme un cœur, et dont il était le centre.

Et il sut que Kristel était avec lui, en cet instant même, murmurant dans sa voix, poussant sa conviction pour en faire une barrière infranchissable. Il sentait sa présence, à la fois très loin et tout près, dans le cercle à ses côtés.

— Tu es moi et je suis toi. Ensemble, nous ne sommes qu'un, et nous sommes indivisibles.

Ces paroles ne figuraient pas dans le livre. Il n'aurait su dire s'il venait de les inventer ou si elles lui avaient été soufflées.

Le son de sa voix flotta quelques instants dans la pièce.

Il se rendit compte du froid qui régnait ici, tout autour de lui.

Il tourna les yeux et vit l'ombre noire, agglutinée sur le balcon.

L'euphorie céda la place à une peur panique.

Dans sa hâte d'essayer le cercle magique, il en avait oublié Aurore, qui dormait dans la chambre.

Sans défense.

Sur le balcon, les ombres restaient immobiles.

Alors, où était le démon ?

56

Aurore se réveilla en sursaut d'un horrible cauchemar.

Elle entendait la voix de David, dans la pièce à côté. Des mots scandés comme des mantras, qu'elle ne comprenait pas vraiment. Elle essaya de l'écouter, de se concentrer, mais toute énergie avait déserté son corps. Sans doute le calmant qu'elle avait pris. Elle n'arrivait même pas à soulever ses paupières.

Un frisson la parcourut.

— David, murmura-t-elle.

Elle se demanda si le moindre son était sorti de sa gorge. Peut-être qu'elle rêvait encore ? Non, elle sentait son corps, allongé sur le lit. Elle sentait ce froid. Pourtant, la force lui manquait pour se réveiller complètement.

Il y eut un mouvement fluide au-dessus du lit.

Quelque chose coulait au ralenti au travers du vasistas.

Une présence qui se regroupait et se dressait, comme un grand voile noir.

Elle sut que son extrême faiblesse n'était pas causée par le calmant.

— David, répéta-t-elle, l'anxiété grandissant en elle.

Tout était si flou. Si fracturé. Elle essaya à nouveau d'ouvrir les yeux. Ses paupières la démangeaient, une brûlure insoutenable. Elle flottait entre l'éveil et les songes. Le goût du sang ne voulait pas quitter sa gorge. Sa respiration était douloureuse, comme si elle venait d'échapper à la noyade.

D'autres mouvements. La présence s'approchait du pied du lit. Elle distingua une silhouette.

Elle plissa les yeux, luttant contre la nausée. Le vertige la saisissait et le lit tanguait, sur la droite, sur la gauche. Elle se concentra.

Sa vision se précisa.

La silhouette qu'elle apercevait avait de longs cheveux blancs.

Deux yeux bleus lumineux, braqués sur elle, la transpercèrent de part en part.

— Oh mon Dieu, balbutia-t-elle.

— Exactement, répondit le garçon à voix basse. Je t'ai manqué ?

Aurore tendit tous les muscles de son corps, cherchant à lever les mains pour se protéger, mais ses membres ne lui obéissaient pas. Elle était paralysée.

— Non… Pitié… gémit-elle.

Dans le salon, David continuait de parler dans le vide.

L'adolescent se pencha au-dessus d'elle. Elle sentit sa main se poser sur son bras. Un contact glacé.

— Je t'en supplie… Je ne t'ai rien fait…

La panique l'étranglait. Elle parvint enfin à tourner la tête d'un côté, puis de l'autre, une négation désespérée, tandis que la main du garçon passait sous son chemisier. Elle sentit ses doigts effleurer son soutien-gorge, puis s'immiscer en dessous, sur sa poitrine. Le regard de Nathaniel Loth était fixe. Un léger sourire se dessina aux commissures de ses lèvres.

— Je… t'en… supplie…

Les doigts redescendirent et, quittant son chemisier, glissèrent le long de sa cuisse. Sa main disparut sous sa jupe de tailleur, et il caressa son genou. Puis remonta tout doucement. Un sillage glacé. Une brûlure intense.

— Tu n'aimes pas quand on te touche ? Moi, j'ai toujours aimé.

Pour toute réponse Aurore eut un violent hoquet. Elle sentit des larmes perler sur ses joues. Son corps refusait de bouger.

L'adolescent accentua la pression de ses doigts à l'intérieur de sa cuisse, et son sourire s'agrandit.

Il retroussa la jupe d'Aurore.

De l'index, il traça une ligne, en partant de sa hanche et en suivant sa jambe jusqu'à son genou.

Dans le sillage de son doigt, un fil rouge se dessina, tandis que la peau s'ouvrait. Du sang jaillit.

Les yeux d'Aurore se révulsèrent.

Cette douleur était au-delà de tout ce qu'elle aurait jamais pu imaginer.

Elle voulait hurler, mais aucun son ne franchissait ses lèvres.

Puis elle sentit son corps qui se pliait en deux. Un simple réflexe de ses nerfs. Les yeux grands ouverts braqués sur son bourreau, elle ne pouvait rien faire, et cela rendait sa situation encore plus insupportable.

Au-dessus d'elle, le visage de l'adolescent restait impassible. Son sourire s'agrandissait à chaque instant. Ses cheveux s'agitaient sur ses épaules.

— Tu n'aimes pas ?

Aurore ferma les yeux. Même les larmes qui roulaient sur ses joues lui semblaient être des rasoirs lacérant sa peau.

Le garçon plongea son doigt dans sa plaie, dans la chair de sa cuisse. Des éclairs de douleur traversèrent tout son corps.

Une nouvelle fois, elle ouvrit la bouche pour hurler, ne parvenant qu'à former une grosse bulle rouge qui explosa avec un plop.

Nathaniel posa son doigt sur les lèvres de la jeune femme, comme on demande à un enfant de se taire.

— Shhh.

Au… secours… implora-t-elle en pensées.

Pourquoi David ne l'entendait-il pas ? Pourquoi ne venait-il pas la sauver ?

Les vagues de souffrance reprenaient. La main de Nathaniel s'était écartée.

Elle n'osait même plus regarder. Sa jambe droite était un brasier.

Elle sentit les boutons de son chemisier être ôtés un à un. Son chemisier ouvert. Son soutien-gorge arraché. Elle sentit le contact de l'air sur ses tétons.

Non. Pitié. Pitié.

Nathaniel observait son corps dans défense. Ses seins qui montaient et descendaient. Son ventre un tout petit peu enrobé, agité de spasmes.

— Un si joli corps, dit l'adolescent. Je crois que je n'ai jamais vu une femme aussi belle…

Aurore écarquilla les yeux.

Non. Non. S'il vous plaît. Oh par pitié.

La main de l'adolescent effleura sa poitrine, y laissant un sillage rouge. Aurore se tendit.

Oh pitié.

La main descendit sur son ventre.

Y resta posée. Appuyant légèrement.

Nathaniel se pencha au-dessus d'elle.

Non. Non. NON.

Elle sentit la pression sur son ventre qui augmentait. Les doigts de Nathaniel qui s'enfonçaient dans sa chair. La douleur était au-delà de tout ce qu'elle avait jamais vécu. Cinq poignards chauffés à blanc qui glissaient sous sa peau, caressant les muscles en dessous. Puis s'enfonçant à travers les muscles. Tout doucement.

Sans cesser de la regarder droit dans les yeux, l'adolescent referma sa main sur les viscères.

Un petit jet rouge éclaboussa son visage et moucheta ses cheveux de rubis.

Cette fois le hurlement d'Aurore parvint à franchir sa gorge, et il fut assourdissant.

57

Le cri avait explosé de l'autre côté de la porte.

Bref. Déchirant le silence.

David détourna la tête du balcon, serrant le couteau dans sa main, debout au centre du cercle magique qu'il venait de constituer, et dans lequel il était en sécurité.

Lui, peut-être. Pas Aurore.

Sans réfléchir, il bondit au-dehors – la sphère de protection mentale éclata, telle une bulle de savon – et il traversa le couloir aussi vite qu'il le put.

Sa main se referma sur la poignée de la porte.

Qui refusa de s'ouvrir.

Sans lâcher la poignée, il fit un pas en arrière, puis se jeta dessus de tout son poids.

La porte tint bon.

De l'autre côté, un second cri s'éleva, et celui-ci était plus qu'un cri. C'était un hurlement de terreur, de douleur. Un son à rendre fou.

Dans son sillage, d'autres cris. Des râles aigus.

— Oh mon Dieu, murmura David.

Il recula de plusieurs pas. Puis se précipita sur la porte, épaule en avant. Celle-ci céda avec un grand fracas, et il s'engouffra à l'intérieur de la chambre, en espérant ne pas arriver trop tard, par pitié que ce ne soit pas trop tard.

Il faillit déraper sur la flaque rouge et gluante.

Il se retint en s'accrochant à la porte.

Le sol était aspergé de sang.

Nathaniel se tenait penché sur le lit. Au-dessus d'un tas de chair qui ne ressemblait pas à un être humain.

Non. Ce n'est pas possible. Pas comme ça.

David sentit son estomac se révulser, et il se plia en deux. Le seul mot qui sortit de sa bouche fut un nom. Un pleur.

— Aurore.

L'adolescent se releva et se retourna vers lui. Son corps nu était couvert de sang, depuis le front jusqu'à la taille. Des éclaboussures pourpres maculaient sa chevelure. Ses yeux brillaient de joie perverse.

Le corps d'Aurore était inerte.

— Tu en as mis du temps, gloussa le garçon.

Même sa bouche était barbouillée de rouge.

Il leva les mains, paumes vers le haut, et David vit qu'elles étaient poisseuses de sang, jusqu'à la moitié des avant-bras, comme s'il les avait plongées dans un pot de peinture écarlate.

Qu'a-t-il fait ? Que lui a-t-il fait ?

Derrière lui, David voyait la silhouette d'Aurore – était-ce vraiment elle ? Ce tas de chair ? Le sang gouttait sur le sol, et avait imprimé des arcs sur les murs de part et d'autre du lit.

David sentit son estomac qui se tordait à nouveau et se demanda s'il allait vomir. Il s'appuya à l'encadrement de la porte.

— Oh non… Non…

Sous le voile de ses cheveux, le garçon découvrit des crocs et poussa un rire qui était un feulement de bête.

Il se tenait ployé en avant, avançant et reculant devant David, à la manière d'un animal sauvage, guettant l'instant le plus propice pour bondir sur sa proie hypnotisée. Sa respiration gonflait sa cage thoracique par saccades, dessinant ses muscles fins. Entre ses jambes maigres, son sexe était en érection.

David secoua la tête. Perdu. Tout allait trop vite. Pas Aurore. Cela ne pouvait pas être ainsi. Il ne pouvait laisser faire ça.

Mais que pouvait-il faire ? Ses pensées se heurtaient. Son estomac était un poing serré.

Du coin de l'œil, il aperçut un léger mouvement.

C'était la main du corps rouge dans le lit, la main d'Aurore, qui s'ouvrait et se refermait compulsivement.

Elle est vivante. Aurore est vivante.

Il vit une bulle de sang gonfler dans la bouche de la jeune femme. Il vit sa poitrine qui se soulevait sous l'effet de spasmes, et cela infusa un espoir fou dans ses veines.

Si je fais assez vite.

Il releva la tête pour faire face au garçon.

Il sentit le vertige le reprendre.

Ou plutôt, il sentit la vague de visions qui allait affluer.

Comme un torrent de tessons de verre et de clous dans sa tête.

Il essaya de détourner les yeux.

Il vit les ombres qui coulaient par le vasistas de la chambre et se répandaient en convulsions compliquées sur le plafond. L'encerclant.

Alors Nathaniel Loth avança vers lui.

David trébucha en arrière, sortant de la chambre.

Il vit l'adolescent qui se rapprochait.

Il continua de marcher à reculons.

Chaque fois que Nathaniel faisait un pas en avant, il en faisait un en arrière.

Traversant le petit couloir.

Quand il fut dans le salon il se retourna et se jeta au centre du cercle de sel.

Il ne se passa rien. Et il réalisa avec angoisse que rien ne se produirait. Il avait brisé la protection magique dès l'instant où il avait franchi les frontières de ce cercle.

58

Il ne disposait que de très peu de temps.

Quelques secondes tout au plus.

Les premières ombres se dessinaient dans le couloir.

Comme des mains sur les murs, qui se déplaçaient à la manière d'araignées noires, avec des mouvements saccadés.

David saisit le pot de sel et le versa sur le sol, en direction de l'encens, puis de la bougie, de l'eau et enfin du tas de terre, se remémorant les incantations successives, mais sans les prononcer à voix haute. Après tout, Kristel lui avait bien expliqué que tout ce qui comptait, c'était l'énergie – la foi – qu'il mettait dans l'action, pas forcément les détails de cette action.

Ça doit fonctionner. Il le faut.

Le garçon aux cheveux blancs traversa le couloir à son tour. Ses pieds nus laissaient des empreintes sanglantes sur le plancher.

— Assez joué. Je suis là pour abréger tes souffrances.

David se tendit. Peut-être que cette créature monstrueuse avait raison. Peut-être qu'il allait mourir, lui aussi. Mais tout cela n'avait plus la moindre importance à présent.

Il lui fallait essayer. Tenter le tout pour le tout.

Il tourna sur lui-même avec le couteau, fermant le second cercle dans les airs.

Les ombres poussèrent des sifflements et reculèrent.

Ça marche. Ça marche à nouveau.

David fit face à Nathaniel et, une fois encore, visualisa dans sa tête la peinture de Kristel qui évoquait une grande bulle bleue.

La lumière apparut, irréelle, tout autour de lui, formant une sphère parfaite.

— Qu'est-ce que tu crois faire avec ça ? lui dit l'adolescent.

Mais David avait très bien perçu le changement d'attitude.

Il vit Nathaniel lever une main et la tendre vers lui.

Il vit sa paume rouge de sang.

Cette main à présent posée sur lui.

David baissa les yeux. Il était pourtant seul, dans le cercle.

Mais il sentait le contact de la main contre sa poitrine.

Un contact glacé. Le froid qui se diffuse en lui, tandis que la main le repousse.

Il fit un pas en arrière, et tituba.

Réalisant que ce n'était qu'une nouvelle illusion.

Nathaniel cherchait à le faire tomber.

Parce que si tu sors de ce cercle tu es à sa merci.

David se précipita à genoux sur le sol et cala ses mains devant lui. La pression contre sa poitrine disparut, mais sur son tee-shirt s'imprimait désormais l'empreinte ensanglantée d'une main droite.

Il empoigna le livre et l'ouvrit à la page qu'il avait marquée. Le rituel de bannissement des esprits malins. Il focalisa tout son esprit sur le texte et le récita à voix haute :

— O summa et eterna virtus altissimi ! Que te disponente his judicio vocatis !

Nathaniel grogna, le fusillant du regard, tournant autour de lui, en donnant des coups dans les meubles. Arrivé devant le fauteuil de son bureau, il le renversa en poussant un cri de rage.

— Vayeheon pimnlameton ezphares retpagramaton oliarum esytio…

Les ombres hurlaient, elles aussi, comme une meute de chats.

— Silence ! hurla Nathaniel. Tais-toi ! Mais tu vas te taire !

Plusieurs tentacules de noirceur se déroulèrent, ondulant en direction de David.

— Existioneriona onera brasym messias sother emanuel sabaoth adonay !

Les ombres s'arrêtèrent à quelques centimètres de lui, se dissolvant au contact de la bulle de protection.

— Totius mentis viribus meis imploro ! vociférait David, sentant jusqu'à la texture de sa propre voix qui changeait, devenait orage, tempête de sable, ouragan, incendie.

Le garçon tremblait de tous ses membres, à présent. Vacillant, il dut s'appuyer d'une main contre le mur.

— D'accord, dit-il.

Il se retourna vers le couloir.

— Je vais d'abord la tuer, elle.

David tressaillit, et sa voix trébucha.

Il faillit bel et bien bondir hors du cercle pour se jeter sur le monstre.

Il me tente. Le rituel fonctionne.

N'abandonne surtout pas maintenant.

Il se replia dans le livre. Reprit le rituel sans plus penser à autre chose qu'à cela. L'exorcisme.

— Quatenus per te præsentes orationes et consecrationes et conjurationes consecrentur videlicet, et ubicunq !

L'adolescent avait traversé la moitié du couloir quand il s'arrêta et se courba en deux. Il grelottait, lui aussi. Ses cheveux se tordaient sur son dos comme des bêtes à l'agonie. Et sa peau même était agitée de spasmes et de petites cloques, comme si son sang s'était mis à bouillir dans ses veines. Il leva la main et la posa à nouveau sur le mur pour ne pas perdre l'équilibre.

— Maligni spiritus in virtute tuorum nominum sunt vocati ! hurlait David. Et omni parte conveniant !

Nathaniel grogna. Puis son grognement se mua en hurlement, couvrant la voix de David.

— Non !

— Et voluntatem mei exorcisatores diligentes adimpleant !

— Silence ! Silence !

Les ombres bondissaient autour de David, mais aucune ne parvenait à passer la barrière de sel. Certaines déroulaient des bras et des griffes, qui fondaient avant d'arriver jusqu'à lui.

L'une de ces chimères parvint à l'effleurer, et il la sentit griffer sa joue. Comme une brûlure de cigarette. David répéta la dernière phrase avec toute la ferveur dont il était capable :

— Et voluntatem mei exorcisatores diligentes adimpleant !

Le regard du garçon, l'espace d'un instant, devint noir d'encre.

— Et voluntatem mei exorcisatores diligentes adimpleant !

Puis il s'éclaira, de sa couleur bleue, phosphorescente et glacée.

— Et voluntatem mei exorcisatores diligentes adimpleant ! Fiat ! Fiat ! Fiat !

Une grande vague de froid traversa la pièce, et David se sentit repoussé vers les bordures du cercle. Il se replia sur le sol pour résister. Il sentit la vague le dépasser et quitter l'appartement par la baie vitrée grande ouverte.

Alors l'adolescent le fixa, avec toute la rage du monde.

Et se mit à courir vers lui.

David réalisa ce qu'il allait faire. Il pria pour que le cercle l'arrête.

Ce ne fut pas le cas. L'adolescent traversa la bulle de lumière bleutée, percutant David de tout son poids.

David fut projeté en arrière, proprement éjecté de la zone de protection. Son réflexe fut de refermer sa main sur le bras du garçon, l'entraînant avec lui sur le sol, et Nathaniel se démena en lui assenant des coups avec ses poings, ses coudes et ses genoux.

Le sang qui recouvrait sa peau rendait la prise de David difficile. Il finit par le lâcher pour se protéger de la pluie de coups.

Mais il était nettement plus costaud que le frêle adolescent. Il ramena son poing en arrière et le propulsa de toutes ses forces vers le nez de Nathaniel : le choc fut brutal, il sentit l'os de la pommette qui craquait, et du sang éclaboussa son visage.

Cette fois, le garçon roula sur le côté, se tenant le visage, désorienté.

David le vit tomber à genoux, dans l'encadrement de la baie vitrée.

Lui-même s'accroupit. Sa vue était brouillée par le sang qui avait ruisselé du corps de Nathaniel. Il chercha à tâtons le couteau de cuisine.

Le couteau était juste là, au bord du cercle de sel.

David referma sa main sur le manche d'acier et le serra.

Le garçon était encore au sol, un genou à terre, le buste plié en deux, l'observant à travers le nuage de ses cheveux blancs mouchetés de rouge.

— Tu es déjà mort, grinça-t-il.

— On va vérifier, dit David en levant le couteau, prêt à s'élancer.

Il ne fut pas assez rapide.

Nathaniel s'était redressé et avait bondi en arrière, sur le balcon.

David se lança à sa poursuite.

Mais avant qu'il ne parvienne à la baie vitrée, une détonation fracassante retentit dans son dos.

Il se retourna, ébloui par un projecteur. Des voix se mirent à hurler, et il lui fallut quelques instants pour comprendre ce qu'elles disaient.

— Police !

Une silhouette se découpa dans la violente lumière.

Il ne vit tout d'abord que la carrure de boxeur qui avançait vers lui.

Puis il vit très distinctement l'arme, braquée sur lui, à moins d'un mètre de lui.

— C'est la police ! répéta le commandant Vauvert. Tu bouges d'un millimètre et je te descends ! Tu as compris ?

— Je vais vous expliquer, dit David, en laissant tomber le couteau sur le sol.

D'autres hommes le contournaient, des brassards de police bien en évidence sur leurs costumes. Eux aussi étaient armés et dirigeaient leurs pistolets vers lui.

Vauvert pointa son arme vers son visage.

— Un seul putain de millimètre, mon gars. Je te fais sauter la cervelle.

59

Son appartement fut aussitôt envahi par une dizaine de policiers. Des mains le saisirent. On lui tordit le bras dans le dos. Il sentit la morsure de l'acier sur ses poignets comme on refermait les menottes, et il eut la sensation que ses os allaient se briser.

Pendant ce temps, les hommes criaient tout autour de lui, ouvrant les portes, braquant leurs pistolets dans chaque recoin.

— Chef ! appela l'un d'eux. On a une personne blessée ! Il faut des secours immédiatement !

Alexandre Vauvert empoigna David et le repoussa sans ménagement vers le canapé, où il s'effondra comme une masse.

— Bordel, qu'est-ce qui s'est passé ici ? beugla-t-il. Qu'est-ce que tu lui as fait ?

— Je ne lui ai… rien fait… balbutia David, au bord de l'évanouissement.

Tout allait bien trop vite. Sa tête bourdonnait, et il fut pris de vertiges, comme s'il était assis sur une mer démontée. Mais il ne pouvait pas bouger. Les menottes mettaient ses articulations au supplice. Il sentit monter les pleurs et fit de son mieux pour résister.

Le commandant Vauvert se pencha au-dessus de lui. Ses yeux étaient deux fentes noires sur son visage buriné.

— Tu es en état d'arrestation. Est-ce que tu comprends ce que je dis ?

David secoua la tête, la mâchoire tremblante.

— Ce n'est pas moi qui lui ai fait ça.

— Ben voyons, dit Vauvert.

— Je peux tout vous expliquer…

— Ne t'en fais pas, tu vas avoir tout le temps que tu voudras. Ça fait un sacré paquet de détails à nous expliquer, je peux te l'assurer.

— Ce n'est pas moi ! s'entêta David.

— Tu es couvert de sang. Ce n'est pas celui de ta copine journaliste ?

— Je ne sais pas, dit David. Oui. Sans doute que oui. Mais…

Un autre policier agita un sachet de plastique sous les yeux de David : le sachet contenait le couteau de cuisine couvert de sang.

— C'est ce couteau que tu as utilisé pour la découper ?

David secoua la tête à nouveau.

— N… Non… Ce sang… c'est juste… du sang d'agneau…

— Tu te fous de notre gueule ?

— Je vous jure que je ne lui ai rien fait… C'était… lui… le garçon…

Vauvert se tourna vers ses collègues et lança :

— Quelqu'un d'autre dans l'appartement ?

— Personne, chef, déclara un des agents.

— Ici non plus, dit un autre, en train d'inspecter la salle de bains.

David lutta de toutes ses forces contre l'évanouissement. Il fallait se concentrer. Reprendre ses esprits. Faire attention à tout ce qu'il allait leur dire.

— Il s'est enfui par le balcon, juste au moment où vous avez débarqué. C'est lui qui a attaqué Aurore, et je me suis battu avec lui pour la protéger. C'est pour ça que j'ai tout ce sang sur moi.

Le commandant Vauvert le dévisageait, l'air grave. Son visage couturé était effrayant, mais pas autant que sa carrure de colosse. Cet homme devait pouvoir lui briser le crâne en lui serrant la tête d'une seule main, réalisa David avec une certaine angoisse.

— Et c'est qui, il ?

— Il s'appelle Nathaniel Loth. C'est… un adolescent, mais il est très dangereux, je vous supplie de me croire. C'est lui, le meurtrier que vous cherchez. C'est lui qui a poussé Raymond Mendez à la folie. Et tous les autres… Tous ces gens qui sont morts…

David baissa les yeux vers la marque sanglante sur son tee-shirt.

— Regardez. Vous avez même l'empreinte de sa main sur moi. Je vous dis la vérité.

Un des policiers se plaça dans l'encadrement de la baie vitrée et agita la main.

— Il y a des gouttes de sang ici, chef.

— D'accord. Enlevez-lui son foutu tee-shirt et mettez-le sous scellés. Benjamin, tu rappelles tous les scientifiques. Je veux l'équipe au complet. On passe cet appartement au peigne fin. Il y a des traces de pas, là, et des empreintes digitales dans tout le couloir. Je veux des photos de chaque centimètre carré. Thibaut, tu te démerdes pour m'inspecter les toits tout de suite, et tu me relèves la moindre trace suspecte. On ne sait jamais. Quant aux autres, vous commencez l'enquête de voisinage. Je veux qu'on m'emmène toute personne qui aurait vu un ado albinos quelque part dans cet immeuble ou dans le quartier.

À ces paroles, David écarquilla les yeux.

— Comment vous savez ? Pour ses cheveux ?

— Parce qu'on est pas aussi cons qu'on en a l'air, dans la police, rétorqua Vauvert. Maintenant je te conseille de ne rien nous cacher. Pour l'instant, c'est toi qui es dans de sales draps. Tu comprends ?

David serra les dents. Pour comprendre, il comprenait. La police venait de le trouver couvert du sang d'Aurore, et ce n'était pas le récit d'un garçon démoniaque qui allait les convaincre de son innocence. Il tourna la tête en direction de son bureau.

— Là-bas. Regardez la photo posée à côté de l'ordinateur.

— Qu'est-ce que c'est ?

— Nathaniel Loth. Je l'ai prise dimanche dernier, la nuit du drame chez les Mendez. Et dans la chemise cartonnée, vous trouverez tout son dossier de la DDASS.

Un des policiers déposa un cavalier de marquage à côté des documents en question et leva son appareil pour en prendre plusieurs clichés successifs. Après quoi il récupéra la photo et la chemise, et les apporta à Alexandre Vauvert.

Le commandant les observa avec attention.

— C'est quoi ces conneries ? Comment tu as obtenu ce dossier ?

— C'est Aurore qui l'a eu. C'est elle qui a trouvé de qui il s'agissait. Nathaniel Loth s'est caché dans la maison des Mendez toute la semaine. Il savait que vous ne reviendriez pas le déloger puisque la maison était sous scellés.

Vauvert referma le dossier.

Il releva un regard noir.

— D'accord. Mais en quoi ça prouve quoi que ce soit ?

— Cela ne prouve rien, dit David. Sauf une chose : ce garçon est bien vivant, alors que, selon son dossier, il est supposé être mort depuis plus de trois ans.

60

Il était une heure trente du matin quand Vauvert emprunta le couloir de la salle d'autopsie. Il se débrouillait pour descendre aussi peu souvent possible dans cet endroit, mais la situation n'avait rien d'habituel. Il devait absolument voir les corps, avant de poursuivre l'interrogatoire de David Ormeval. Il devait en avoir le cœur net.

Il poussa la porte à double battant, et aussitôt l'odeur l'assaillit. Un mélange de désinfectant et d'excréments qui remontait dans ses sinus même quand il retenait sa respiration. Il ne se démonta pas, faisant quelques pas sur le carrelage blanc. Romuald Coutaud était courbé sur le lavabo, chaussé de bottes et vêtu d'un tablier en plastique épais, occupé à se passer les mains sous le jet d'eau. Il se redressa en se repeignant du bout des doigts, hérissant ses mèches blondes. Vauvert ne put s'empêcher, comme à chaque fois, de faire la comparaison avec Billy Idol.

— Ah, Alex. Tu arrives au bon moment, je viens de finir les autopsies.

Il lui tendit ses rapports, avant de rajouter :

— C'est vrai, ce que m'a dit Leïla ? Les cheveux qu'on a trouvés chez les Mendez font encore planter sa machine ?

— Ouais, dit Vauvert en inspirant par la bouche. Ça la rend dingue.

— Je la comprends. Figure-toi que je suis un peu dans la même position. Il y a tout un tas de bizarreries sur ces victimes. Je peux faire le diagnostic, mais les explications m'échappent. Viens voir par toi-même.

Trois blocs d'autopsie, tout en chrome étincelant, étaient disposés au fond de la pièce, à côté des balances destinées à peser les organes. Sur ces tables reposaient les dépouilles de Lucas Delorme, Frédéric Grès et François Mendez.

S'approchant des corps étendus, le légiste désigna celui de Lucas Delorme, cage thoracique ouverte en grand, révélant de la chair rose presque blanche. Vauvert serra les mâchoires.

— Tout d'abord, le cas de notre ami éventré dans son bain, lui annonça Coutaud. Ça n'a rien d'un suicide, comme tu pouvais t'en douter. Quelqu'un l'a poignardé à de nombreuses reprises. Vu l'angle des incisions, cette personne se tenait au-dessus de lui. L'arme utilisée était longue d'une quinzaine de centimètres. Très aiguisée. Vous n'avez rien trouvé sur les lieux ?

— On a saisi des vieux couteaux de cuisine émoussés, c'est tout.

— Alors le meurtrier l'a emportée avec lui. Cette lame était neuve, aussi tranchante qu'un scalpel. Peut-être même un outil chirurgical. Par contre, il ne devait pas avoir une grande force. Il s'y est repris à plusieurs fois. En premier, il lui a donné pas moins de seize coups de couteau, du haut vers le bas, mais il n'a réussi à briser que les côtes flottantes. Dans un second temps, il lui a ouvert le ventre et a sorti les entrailles du garçon. Ce qui est certain, c'est qu'on a affaire à un maniaque.

Vauvert contempla le cadavre. Un peu de sang avait coulé sur les rigoles latérales, et s'était accumulé autour de la bonde d'évacuation, noir d'encre sous l'éclairage violent. Il n'osait respirer trop fort de peur de tourner de l'œil. Cette foutue odeur piquante d'antiseptique lui attaquait l'arrière de la gorge, comme une réaction allergique. Il réalisa qu'il était éveillé depuis plus d'une vingtaine d'heures. Il serra les dents pour lutter contre la nausée et observa le corps humain réduit en charpie.

— Aucun signe que Delorme se soit défendu ? grommela-t-il pour se donner une contenance.

— Il ne risquait pas de le faire. Il était déjà plongé dans le coma quand on l'a éventré.

— Un coma ? Simplement à cause des coups qu'il a reçus ?

— Pas seulement, non. J'ai trouvé une bonne quantité d'étorphine dans son sang, en plus de l'alcool et des anxiolytiques. Ça l'aurait tué de toute façon.

— Qu'est-ce que c'est que ça, l'étorphine ?

— Un dérivé morphinique extrêmement puissant, utilisé pour neutraliser les animaux sauvages. On l'appelle aussi M99. Chez l'homme, ce produit peut provoquer le coma et la mort.

— D'accord. Et celui qui lui a injecté cette drogue s'est ensuite acharné sur lui.

— C'est exactement ça.

— Des indices qui pourraient identifier cet agresseur ?

— Pas pour l'instant. Mais j'ai fait des prélèvements de sucs corporels, ainsi que des gouttes de sang trouvées sur les tessons de verre. Ce sang appartient peut-être au meurtrier. Leïla doit être en train d'effectuer les recherches ADN en ce moment.

Alexandre Vauvert hocha la tête.

— Autre chose ?

— Oh oui, déclara le légiste. Car c'est maintenant que les vraies bizarreries commencent. En examinant son cerveau, je me suis rendu compte que ce garçon présentait un hématome cérébral. Un truc énorme.

— Qu'est-ce qui peut provoquer ce genre de séquelles ?

Romuald Coutaud soupira.

— Je sèche, Alex. Je vois bien qu'il y a eu une augmentation de la pression artérielle dans le cerveau. L'hémorragie s'est propagée au niveau du thalamus et du putamen. Sauf que je suis incapable d'en expliquer la cause. Pas plus que je ne peux t'expliquer…

Il désigna le corps allongé sur la deuxième table en inox, avant de rajouter :

— … pourquoi son ami, Frédéric Grès, montre des symptômes identiques.

Vauvert se passa la main sur le dessus de la bouche pour essuyer un voile de sueur.

— Une hémorragie cérébrale, lui aussi ?

— Exactement.

— C'est ça qui l'a tué ?

— Non, bien sûr. Asphyxie par pendaison des plus classiques, et je sais de quoi je parle, j'en vois défiler toutes les semaines. Il avait aussi des fibres incrustées dans les mains. Elles proviennent de la ceinture. Il se l'est bien passée lui-même autour du cou.

— Selon toi, c'est donc un vrai suicide ?

— Ça en a tous les signes.

— Pas de trace d'étorphine ?

— Non. Aucune dans ce cas-là.

Vauvert demeura pensif quelques instants, observant tour à tour les deux cadavres.

— Bon sang de bordel, ça ne colle pas. On a un tueur en série qui maquille ses meurtres en suicides. J'en mettrais ma main à couper. Alors pourquoi une agression violente dans le cas de Delorme ? Pourquoi l'avoir immobilisé avec un tranquillisant ?

— Le tueur a peut-être changé son mode opératoire ?

— C'est possible. Mais très peu probable.

— Quoi qu'il en soit, on a les mêmes hématomes cérébraux, lui rappela Coutaud. Et il y a encore une chose qu'il faut que je te montre. Dans le cas de notre pendu, l'hémorragie a largement dépassé le tronc cérébral. Elle s'est propagée dans tout le cortex. Le sang s'est infiltré jusque sous la peau. D'où ce bleu qui ressemble à une étoile, là.

Il inclina la tête du cadavre. Sur le front de Frédéric Grès, un tatouage sombre évoquait, en effet, la forme d'une étoile.

Vauvert se tourna vers la troisième table, où reposait le corps noirci de François Mendez. L'odeur qui se dégageait de la viande en putréfaction était au-delà du soutenable. La tête sectionnée avait été remise à sa place, comme une pièce de puzzle morbide. Elle était tavelée de taches grises et bleues de corruption. Entre les yeux s'ouvrait le trou béant, là où la balle l'avait perforé. Quelqu'un avait agrandi ce trou. Avec ses doigts.

Vauvert serra les dents.

— Et lui ? Mêmes symptômes ?

Romuald Coutaud s'illumina.

— Exactement. Du coup, j'ai refait les IRM des cerveaux d'Éric Villeneuve et de Raymond Mendez, pour en avoir le cœur net…

— Et aux aussi présentent une hémorragie cérébrale, soupira Vauvert.

— Tous les deux ! Avec le même stigmate en forme d'étoile sur le front de Raymond Mendez. Tu as déjà vu un truc aussi dingue ?

Le policier poussa un grognement.

— Je crois que oui.

Il déposa un dossier au bord de la table d'autopsie et en sortit une feuille sous plastique, qu'il tendit à Coutaud : c'était la photo d'un adolescent aux cheveux blancs, une tache en étoile sur le front.

Les yeux du légiste scintillèrent.

— Ça alors.

— Ouais.

— Qui est-ce ?

— Un suspect dans notre affaire, dit Vauvert.

— C'est à ce gosse qu'appartiennent les cheveux qui se refusent à toute identification ADN, hein ?

— Possible. Sauf qu'il y a un détail qui cause problème.

— Lequel ?

— Ce gosse est décédé. Il y a trois ans.

Romuald Coutaud haussa les sourcils.

— Mais tu viens de dire que c'était un suspect.

— Il l'est, dit Vauvert.

— Je ne comprends pas.

— Moi non plus, ricana Vauvert. J'ai demandé son dossier médical, et figure-toi qu'il est introuvable.

— C'est une blague ?

— Malheureusement, c'est très sérieux. On n'a aucune information sur ce gosse. Son dossier a été effacé de la base de données. C'est la seule explication.

— Non, tu dois te tromper, insista Coutaud. Il est impossible d'effacer un dossier de la base !

Alexandre Vauvert soupira.

— Tu sais, Romuald, on n'est plus à une chose impossible près, dans cette affaire. Les gars de l'informatique sont en train de travailler dessus. Ils essaient de trouver un moyen de récupérer les données écrasées. On verra bien s'ils y parviennent…

Il fit quelques pas de côté, se plaçant devant la dépouille déformée par la putréfaction qui avait été François Mendez. Le spectacle était écœurant, et il dut encore lutter pour conserver le contrôle de son estomac.

— Et ces traces de morsures ? Tu as trouvé leur origine ?

Coutaud secoua la tête.

— Aucune idée. Elles évoquent bien une dentition humaine, comme je l'avais pensé au premier abord. Sauf que les proportions ne collent pas. Elles sont beaucoup trop petites.

— Une quelconque explication ?

— Aucune, Alex. Je ne sais pas quoi te dire.

Coutaud observa les trois corps allongés devant lui, l'air songeur. Puis il ajouta :

— Tu sais à quoi ça me fait penser ? Au Moyen Âge, on racontait que le diable marquait les gens qu'il possédait.

Vauvert s'éclaircit la gorge. Maudits désinfectants.

— La marque du diable, hein ?

— Oui, je sais, c'est ridicule, soupira le légiste. Mais cette histoire vient juste de me revenir. (Il haussa les épaules.) Je crois qu'on a tous besoin d'un peu de repos, à ce stade.

Vauvert eut un sourire las, qui traversa son visage couturé.

— Quand je vois ces pauvres gars sur ces tables en inox, Romuald, je ne suis pas si pressé que ça de dormir.

Et, sans rien ajouter, il tourna les talons, emportant les rapports d'autopsie avec lui.

61

À l'hôtel de police, on avait installé David dans un étroit bureau, et on l'avait fait attendre si longtemps qu'il en avait perdu toute notion d'heure. Il pouvait être minuit comme cinq heures du matin.

Un officier était resté avec lui, dans le coin de la pièce. Celui-ci ne lui avait pas adressé la parole une seule fois, ce qui était très bien. Pendant tout ce temps, David avait eu le loisir de retourner tous les événements dans sa tête. Que pourrait-il raconter à ces policiers, quand ils l'interrogeraient finalement ?

Il n'en savait rien.

Tant d'éléments se bousculaient dans son esprit. Il y avait ce démon aux cheveux blancs, qui avait l'apparence d'un garçon mais qui était un monstre terriblement dangereux. Il y avait ces choses noires, ces ombres vivantes qui l'avaient mordu. Il y avait Aurore attaquée et blessée, peut-être mortellement, dans son propre appartement.

Et puis, entre toutes choses incroyables, il y avait le spectre de Kristel.

Il se demanda où elle pouvait se trouver, à l'instant. Dans quelle partie des limbes elle errait, à la recherche d'aide.

Mais y avait-il seulement une aide à trouver pour affronter cette créature ?

Au moins, les visions semblaient l'épargner pour le moment.

Il en déduisit qu'il avait assez affaibli le démon pour bénéficier d'un répit. Une bien maigre consolation, car, quoi qu'il arrive, il savait que ce répit ne durerait pas.

Il fit cependant de son mieux pour chasser ses idées noires et continua d'attendre.

Il commençait à s'assoupir quand la porte s'ouvrit à la volée et que le commandant Vauvert pénétra dans le bureau.

— Je prends le relais, dit-il à l'autre policier.

Celui-ci se leva en faisant craquer ses articulations.

— C'est pas trop tôt. Bon courage, Alex.

Le colosse s'installa devant David. Son visage buriné était grave, ses yeux lourdement cernés. Il sentait la transpiration, et aussi une odeur de désinfectant très désagréable. Il tourna l'écran vers lui et rapprocha le clavier afin d'enregistrer sa déposition.

— Comment va Aurore ? fut la première chose que lui demanda David.

— Elle a survécu à ses blessures. Les médecins font tout leur possible. J'ai fait placer un homme pour la surveiller. Mais si les événements continuent comme ils le font depuis le début de la semaine, je ne sais pas combien de temps elle va rester hors de danger. Est-ce que tu comprends ce que je veux dire ?

David hocha la tête.

— Il se passe des choses… peu ordinaires, murmura-t-il.

— Ouais. C'est le moins qu'on puisse dire. Je crois qu'il est temps qu'on discute de tout ça. Qu'on en discute franchement.

— Vous avez vérifié l'histoire de Nathaniel Loth ?

Le policier le fusilla du regard.

— Je crois que tu n'as pas compris, mon grand. Ce n'est pas toi qui poses les questions. Toi, tu es en garde à vue. Dans l'état actuel des choses, tu es accusé de tentative de meurtre sur Aurore Dumas. Tu risques quinze ans de prison.

— C'est parfaitement ridicule ! s'emporta David. Vous savez très bien que…

Vauvert écrasa son poing sur la table, qui craqua sous l'impact, et David se recroquevilla sur sa chaise.

— Tu vas m'écouter, d'accord ? beugla le policier. Pour l'instant, je ne sais rien du tout, mis à part qu'on t'a trouvé couvert du sang de cette femme ! Pour la plupart de mes collègues, ça suffirait à t'envoyer en préventive et à ne plus s'emmerder avec tes histoires à dormir debout. Tu piges ?

David baissa les yeux. Il ne pigeait que trop bien, oui.

— Alors quoi ?

— Alors tu vas m'expliquer ce qui s'est vraiment passé, lui dit Vauvert. Tu vas le faire dans les moindres détails, et tu as intérêt à être convainquant si tu veux dormir cette nuit.

— Vous ne croirez jamais… ce que j'ai à raconter, dit David.

Le commandant de police se prit l'arête du nez entre le pouce et l'index et se massa pendant quelques instants.

— Tu serais surpris du nombre de choses que je suis apte à croire ces jours-ci, grommela-t-il. Mais je ne peux rien pour toi si tu ne m'expliques pas.

Il se pencha pour récupérer des documents dans un cartable en cuir, et posa sur la table une feuille plastifiée. David reconnut la photo. Celle du cimetière, révélant le garçon aux cheveux blancs parmi les tombes.

Vauvert posa son index sur le cliché.

— C'est lui, n'est-ce pas ?

— Oui. Vous avez tout le dossier. Il s'appelle Nathaniel Loth. Il est censé être mort.

— Sauf qu'il ne l'est pas, dit Vauvert. La photo que tu as prise nous prouve qu'il était à Terre-Blanque le soir où Raymond Mendez a massacré sa famille.

— Oui.

Vauvert le dévisagea.

— Ce que je ne comprends pas, c'est pourquoi vous n'êtes pas venus nous apporter ça, avec ta copine journaliste, au lieu de jouer les détectives privés.

— Aurore disait que vous ne nous croiriez pas, dit David.

— Qu'on ne croirait pas quoi ?

— Que ce garçon a le pouvoir de… rentrer dans la tête des gens…

Il leva les yeux, mais Vauvert le toisait de son regard de bête sauvage, sans rien dire.

Il déglutit et continua :

— Il harcèle les gens grâce à sa pensée. Il les rend dingues. Et je crois qu'à la fin il arrive à prendre le contrôle de leur corps. Et il peut les pousser…

— Au suicide, ouais.

Le policier tapa quelque chose sur le clavier, puis considéra l'écran, et pressa la touche supprimer. Il releva les yeux vers David.

— Dis-moi, tu sais ce que c'est, de l'étorphine ?

David le regarda avec un étonnement visible.

— Du quoi ?

— Rien, grogna Vauvert.

David haussa les épaules.

— D'accord, vous voulez vraiment savoir ce que je crois ?

— Ouais.

— Nathaniel est un démon.

Il y eut un silence. Alexandre Vauvert fronça les sourcils. Mais le reste de son visage ne changea pas d'expression.

— Un démon ?

— Oui.

Le regard du policier demeurait flou. Du bout de l'index, il tapait sur la table.

— Qu'est-ce qui te fait penser ça ?

— Vous… vous me croyez ? fit David.

Il s'était attendu à tout. Sauf à ce genre de réaction.

— Ce que je crois n'a pas d'importance, répliqua Vauvert. J'essaie d'empêcher des gens de mourir. On me paie pour ça.

Il se pencha pour récupérer d'autres documents sous plastique, qu'il fit glisser sur la table devant David. Il y avait plusieurs photos de son appartement. David reconnut le cercle de sel qu'il avait tracé sur le sol de son salon. Puis le policier sortit une pochette transparente contenant un objet bien plus volumineux : le Livre du roi Salomon.

— On a fait analyser le sang, sur le couteau que tu tenais. Il s'agit bien de sang d'agneau. Des pentagrammes, des formules magiques. C'est quoi, ces trucs de secte ?

— C'est la seule chose qui puisse le repousser. Il faut effectuer le rituel de bannissement des esprits maléfiques qui est décrit dans ce livre.

— Qu'est-ce qui te rend si sûr de toi ?

Parce que le fantôme de ma petite amie me l'a expliqué.

— Tout ce qui compte, c'est que ça ait marché, dit David.

Vauvert plissa les yeux.

— Comment ça ?

— J'ai tracé un cercle de protection, dans mon salon, juste avant que vous n'arriviez. Il a fonctionné. Il m'a sauvé la vie.

— Il n'a pas protégé ta copine journaliste.

— C'est ma faute. Je l'avais laissée seule. Je ne pensais pas qu'il passerait à l'attaque aussi vite…

Vauvert observa le livre un moment.

Ensuite, son regard glissa sur les bras de David, et sur les cicatrices blanches qui les zébraient.

— J'ai déjà vu plusieurs personnes avec ce genre de blessures, ces jours-ci.

— Ce sont…

David déglutit.

— … les ombres qui t'ont fait ça, acheva le policier.

— Vous… les avez déjà vues ?

— Moi, non. Mais je te l'ai dit, on est moins cons qu'on en a l'air dans la police. J'essaie de mettre des bouts de puzzle côte à côte.

— Ce livre est le seul moyen de nous protéger, insista David. Le cercle de protection est efficace contre les ombres, j'en ai fait l'expérience. Elles ne peuvent pas le franchir. Il faut retrouver le démon et effectuer le rituel de bannissement en entier. C'est la seule solution. Sinon, il va continuer à tuer.

— Ça, je sais, dit Vauvert.

Il leva les yeux vers son écran d'ordinateur. Il n'avait rien retranscrit de leur conversation.

— Ce que je ne sais pas, c'est ce que je vais pouvoir raconter de crédible à mes supérieurs, bon sang de bordel.

Jeudi

L'aube perce le rideau des feuillages.

Des rayons de feu qui cherchent sa peau pour le brûler.

Le garçon presse le pas. Il se trouve sur les hauteurs, à l'est de la ville, et la ville s'étend à ses pieds. Il peut voir le trafic matinal, les lumières qui se brouillent dans les rues.

Les ombres se rassemblent autour de lui. Elles rampent sur son corps, frémissant d'angoisse elles aussi.

Tout ce qu'il veut, c'est que cet homme meure. Cet homme qui est le premier à s'opposer à lui. Cela génère de nouvelles questions dans sa tête.

Comment peut-il faire ça ?

Il a su tracer le cercle. Il a su le repousser.

De la même manière que lui-même sait faire surgir la voix de sa poitrine. Cette voix qui est en lui, tout au fond de lui, sans qu'il sache comment il parvient à la chercher.

Il faut qu'il interroge cet homme.

Il faut qu'il lui fasse avouer.

Le problème, c'est que les policiers l'ont arrêté. Ils lui ont volé sa proie.

Il n'a pas osé se risquer dans leur bâtiment. Il sait ce que font ces hommes-là. Ceux qui portent des uniformes. Ils vous traquent. Ils vous tirent dessus. Le garçon se souvient très distinctement de ce qui s'est produit la dernière fois que ces hommes l'ont trouvé.

Il se souvient de leurs cris. De leurs grimaces de dégoût. Il se souvient du tonnerre jaillissant de leurs armes. Des impacts des balles pénétrant dans sa chair, le projetant en arrière. Il se souvient de la douleur, insupportable. Et puis du noir.

Il se souvient avoir vu la lumière à nouveau, attaché par les mains et les pieds sur une table d'opération. Il se souvient du visage penché sur lui, qui lui disait qu'il allait le sauver, de ne pas s'inquiéter, de ne surtout pas s'inquiéter.

Il a survécu une fois.

Plus jamais il ne veut risquer cela.

Plus jamais subir ça.

Il repense à cette période de sécurité. Tout ce temps qu'il a passé chez son père – cet homme qui lui a demandé de l'appeler « père » – comme un secret honteux. Portes et fenêtres fermées pour l'empêcher de s'enfuir. Bien qu'il ait appris à sa propre chair comment se jouer de ces obstacles.

Il est hors de question qu'il retourne là-bas. Hors de question qu'il redevienne sa chose, une fois encore. Non.

Au lieu de cela, il repasse sous le périphérique.

Il se fraye un chemin entre les broussailles, dans le fossé. Le même chemin qu'il a emprunté, une nuit, il y a quelques mois déjà.

Il n'était pas venu ici par hasard. Une partie de ce qu'il est, de sa nature profonde, avait été attirée ici.

C'est ici qu'il les a découvertes. Ses amies. Sa famille.

À nouveau, il écarte les entrelacs de ronces et se glisse au travers. Les épines lacèrent sa peau, ouvrant des plaies qui se referment un instant plus tard. Une arche de pierre apparaît, masquée derrière les buissons, au creux du talus. L'épitaphe est gravée dans le roc, noircie par le passage du temps :

MORTEL, SOUVIENS-TOI DE CEUX

QUI REPOSENT ICI ET EN DES LIEUX INCONNUS

Mais personne ne vient plus ici. Tout le monde a oublié cet endroit. Les ombres le lui ont bien expliqué. Pourtant, ce monument avait été fait pour cela, qu'on se souvienne d'elles.

C'est ici qu'elles ont attendu, toutes ces années.

Qu'elles ont attendu qu'il vienne les délivrer.

Il franchit le seuil et descend lentement les escaliers de pierre.

Avant même d'y arriver, il sait que son père est là.

— Que fais-tu ici ?

— Je t'attendais. J'espérais que tu finirais par revenir ici.

— Non, je ne suis pas revenu. Je ne reviendrai plus.

— Je t'ai cherché partout. Toute la semaine, tu sais ?

— Je ne veux pas rentrer.

— Il le faut. Je t'avais prévenu que cela finirait ainsi. Ils vont te chercher.

— Un homme m'a fait du mal.

— Je sais. Mais tout cela est fini, maintenant.

— Non. Rien n'est fini. Il faut qu'il meure !

Des larmes coulent sur ses joues. Des larmes noires.

L'homme lui demande de venir près de lui, et il s'approche. Il s'agenouille devant lui, il pose sa tête sur ses genoux, et son père lui caresse les cheveux. Il frissonne de plaisir car il aime cela. Il réalise à quel point cela lui a manqué.

— Tu arrêteras, après ? Tu reviendras à la maison ?

Le garçon frémit.

La main lisse ses cheveux, tout doucement.

— Il faut que cet homme meure d'abord.

— D'accord.

— Et que la femme meure aussi. Elle sera facile à avoir.

— Si je te les ramène, tous les deux ? Après tu reviendras à la maison ?

— Tous les deux, répète le garçon.

— Tous les deux, murmure l'homme.

Nathaniel s'endort dans ses bras.

Dans les ténèbres, les ombres sifflent.

62

David se réveilla en sursaut, comme on ouvrait la porte de sa cellule.

L'interrogatoire avait duré des heures et des heures. Vauvert lui avait posé toutes sortes de questions sur ce qu'il avait vu dans la maison des Mendez. Sur les réactions de Nathaniel Loth, chez lui, quand il avait tracé son cercle de sel et qu'il avait effectué le rituel. Vauvert n'avait enregistré que les portions de leur conversation qui pouvaient être reliées à des faits simples. Puis un autre policier l'avait emmené dans cette cellule. Il s'était allongé dans l'étroit lit, et avait à peine fermé l'œil.

À présent, il se tourna vers la porte en plexiglas, l'esprit cotonneux. Le commandant Vauvert se tenait dans l'encadrement et le dévisageait d'un air grave.

Le policier n'était pas allé dormir. Il n'avait pas changé de vêtements et empestait toujours autant la sueur.

— Les cauchemars continuent ?

— J'ai l'impression de devenir dingue, murmura David, en s'asseyant sur le lit.

Vauvert sembla réfléchir. Puis il dit :

— Lève-toi.

David s'exécuta, engourdi de fatigue.

— Je vous ai raconté toute la vérité, vous savez.

— Je sais, dit Vauvert. Donne-moi tes mains.

Il boucla les menottes sur ses poignets une nouvelle fois.

— Maintenant, suis-moi.

Ils dépassèrent les façades en plexi de deux autres cellules, qui étaient vides toutes les deux. Vauvert se présenta devant la porte des escaliers et passa son badge sur le lecteur. Un claquement retentit, après quoi Vauvert poussa la porte.

— Je préfère les escaliers. Une vieille habitude.

David s'engagea le premier. Ce flic était décidément peu ordinaire.

— On monte. Magne-toi.

Ils atteignirent l'étage supérieur sans échanger un mot, puis le policier le fit bifurquer et ils longèrent un couloir qui menait à d'autres escaliers. Un petit labyrinthe de béton gris, qui contrastait avec les allées colorées de la partie « publique » du bâtiment.

David, l'estomac noué, chercha à évaluer ses chances de s'échapper.

Elles étaient strictement nulles. Le colosse derrière lui était capable de lui briser la nuque d'un simple revers de la main.

Ils firent halte devant une porte coupe-feu.

— On s'arrête ici, déclara Vauvert.

David le dévisagea.

— Pourquoi ?

— Parce que ici, il n'y a pas de caméra. Mais on n'a que quelques minutes.

David déglutit. Il ne comprenait pas. Il espérait que cette brute n'allait pas se mettre en tête de le passer à tabac.

— J'ai besoin de savoir où est Nathaniel Loth, lui dit le policier. Est-ce que tu as la moindre idée de l'endroit où il se trouve ?

David secoua la tête.

— Pourquoi est-ce que je saurais ça ?

— Parce que tu as toujours eu une longueur d'avance sur nous, ces derniers jours. Et surtout, parce qu'il est entré dans ta tête. Tu n'as aucune idée de là où il peut se trouver maintenant ?

— Aucune, répéta David.

— Ouais, grogna le policier. Retourne-toi.

Le colosse lui avait saisi le bras droit, sans prévenir, et d'une simple torsion il le fit pivoter, visage face au mur.

L'espace d'une terrible seconde, David crut qu'il allait lui briser le bras. Il n'en fut rien. Il se rendit compte que le policier, au contraire, avait glissé la clef dans ses menottes. La pression se relâcha subitement sur ses poignets.

— Mais qu'est-ce que vous faites ?

Vauvert lui donna la paire de menottes, puis fouilla dans sa poche. Il en sortit plusieurs feuilles pliées en quatre qu'il lui tendit également.

— Prends ça avec toi. J'ai lu ton grimoire. J'ai photocopié tous les rituels qui correspondent au cercle de protection et à l'exorcisme des esprits démoniaques. J'habite au 3, rue Saint-Antoine. C'est en face du jardin des Plantes. J'ai laissé un double des clefs sous les fleurs, devant la porte. Tu t'y enfermes, tu te protèges avec le rituel, et tu attends que je t'appelle. Je parle sur le répondeur, tu décroches, d'accord ? Et entre-temps tu n'ouvres à personne et tu ne vas nulle part ailleurs. Compris ?

David le regarda avec des yeux ronds.

— Pourquoi ?

Vauvert le jaugea, puis se fendit d'un sourire.

— Pourquoi ? Parce que personne ne va t'aider si tu restes ici. Parce que d'autres personnes se sont trouvées dans ta situation, cette semaine, et que ces personnes sont toutes mortes. Je n'ai pas envie que tu subisses leur sort. Officiellement, tu t'es échappé. J'étais venu te chercher pour te ramener en salle d'interrogatoire, selon la procédure. Sauf que j'ai cette foutue manie de passer par les escaliers. Tu en as profité pour me maîtriser et prendre les clefs de tes menottes.

David ne savait ce qui était le plus édifiant, la surprise de ce retournement ou la complète absurdité du mensonge. Il leva un regard vers le colosse, qui le surplombait d'une tête.

— Et vous pensez que vos collègues vont gober ça ?

— Je suis le chef. En général, les gens n'aiment pas me faire des raisonnements.

Vauvert défit les boutons du haut de sa chemise.

— Maintenant frappe-moi.

David le regarda sans comprendre.

— Tu veux retourner au trou et attendre que l'albinos te force à te suicider ?

— Non, dit David.

— Alors tu vas me frapper aussi fort que tu peux. Ensuite, tu vas descendre au second sous-sol. Tu prends à gauche et ensuite encore à gauche. Et tu remontes d'un niveau. Tu t'en souviendras ?

— Deuxième sous-sol. Gauche, gauche, et remonter…

— Ouais. Là, tu arriveras dans le parking. C'est l'unique façon de quitter le bâtiment sans devoir badger aux tourniquets.

— Et comment je sors du parking ?

— Il y a un portail actionné par les gardiens. Ils sont deux. À cette heure-ci, ils doivent être en train de prendre leur café au poste de garde. Fais attention aux caméras, et débrouille-toi pour filer quand ils ouvrent le portail. Un véhicule entre ou sort d'ici toutes les cinq minutes. Il faudra te démerder avec ça.

David hocha la tête.

— D'accord.

— Dépêche-toi, répéta Vauvert. Vise mon nez. Il en a vu d'autres.

Il serra son poing, et frappa Vauvert. Ce fut comme taper dans un sac. Un obstacle dur et inaltérable. Le policier ferma les yeux, puis les rouvrit, le regard noir.

— Plus fort. Que ce soit un minimum crédible.

Cette fois, David prit du recul et lui donna un autre coup de poing, de toutes ses forces. L'impact fut si violent qu'il eut l'impression de se briser la main. Cette fois, Vauvert recula d'un pas. Un filet de sang s'écoula de son nez.

Le policier cligna des yeux.

— File, maintenant. Tu as une minute avant que je ne donne l'alarme. Pas une seconde de plus.

David ne se le fit pas redire et dévala l'escalier quatre à quatre.

63

Il atteignit le premier sous-sol, et continua de descendre, le cœur battant à ses tempes.

Les murs étaient gris et lisses, éclairés par des blocs secours, évoquant l'intérieur d'un bunker. Comme le policier le lui avait fait remarquer, il n'y avait aucune caméra de surveillance dans l'escalier.

Il dévala les marches sans respirer.

Arrivé au second sous-sol, il poussa la porte coupe-feu et déboucha dans un étroit couloir, qui se finissait en T au bout d'une dizaine de mètres.

Il tourna à gauche.

L'écho de ses pas résonnait comme une succession de déflagrations.

Ce couloir menait à deux portes, de part et d'autre.

Celle de gauche s'ouvrait sur un nouvel escalier.

Il le gravit aussi vite qu'il lui était physiquement possible, manquant de se tordre les chevilles à chaque marche.

Est-ce que cela fait déjà une minute ?

Il sentit un brusque point de côté.

N'y pense pas.

Il était arrivé au niveau -1.

Ignorant la douleur qui le pliait en deux, il poussa la porte.

C'était bien le parking. Des néons éclairaient l'espace immense, haut de plafond, qui s'étendait à perte de vue sur la droite et la gauche. Des dizaines de voitures de police, et aussi des bus de CRS, étaient rigoureusement alignés entre les grosses colonnes de béton.

Un groupe discutait, autour d'un fourgon, tout au fond. Personne ne regardait dans sa direction.

David chercha des yeux le portail d'entrée et l'aperçut, à une bonne soixantaine de mètres.

Une distance qu'il lui faudrait parcourir à découvert.

À droite du portail se trouvait le poste de garde, pourvu d'une grande vitre qui offrait une vue imprenable sur tout le parking. De l'autre côté de cette vitre se profilait un agent coiffé d'une casquette bleue. L'homme lui tournait le dos. Son collègue devait se trouver avec lui, pourtant David ne pouvait pas l'apercevoir.

Son premier réflexe fut de s'écraser derrière une colonne de béton, priant pour que le gardien ne tourne pas la tête au dernier moment. Son cœur battait à tout rompre dans sa poitrine et sa respiration était douloureuse. Il chercha les caméras de surveillance, mais dans son excitation il n'arrivait pas à se concentrer, et il n'en repéra aucune.

La minute doit être finie. Elle doit forcément être finie. Ils vont lancer l'alerte. Ils vont consulter chaque caméra.

Un bruit de moteur le fit sursauter.

Il s'aplatit contre la colonne.

Un camion traversait le parking, venant dans sa direction. Ce n'était pas un véhicule de la police, mais d'un sous-traitant quelconque.

Un livreur. Qui s'en va.

Le camion le dépassa au ralenti, dans une violente odeur de gazole.

Durant quelques instants, sa masse s'interposa entre la colonne et le poste de garde.

C'est le moment que choisit David pour se précipiter sur le véhicule. Il avança côte à côte, une main sur la carrosserie, espérant se trouver dans l'angle mort du rétroviseur.

Ça marche bien dans les films.

Le camion ralentit encore, à mesure qu'il s'approchait du poste de garde. David progressa à quatre pattes. Quand le véhicule s'arrêta, il roula en dessous, s'écorchant les genoux et les coudes. Il se retrouva pressé contre un pneu énorme.

S'il redémarre trop vite je suis mort, réalisa-t-il avec une profonde angoisse.

Il entendit un bref échange de voix, des éclats de rire.

La porte du poste de garde s'ouvrit.

Puis une lumière vive balaya le dessous du camion.

David fut aveuglé.

Je suis fini.

Il cligna des yeux, se demandant s'il devait se mettre à courir. S'il avait la moindre chance d'échapper aux gardiens sans se faire tirer dessus.

Il se rendit compte que la lumière provenait simplement d'un gyrophare jaune.

Le rideau métallique était en train de s'ouvrir en grinçant.

Personne ne l'avait vu. Les gardiens ouvraient le portail pour que le camion puisse sortir du parking.

Le moteur, juste au-dessus de lui, se mit à vibrer à nouveau et tourna de plus en plus vite. L'énorme pneu pivota, repoussant David qui se vit mort, écrasé comme un insecte. Il banda tous ses muscles et roula sur le côté pour s'extraire de sous le véhicule.

De là où il se trouvait, David voyait le profil du conducteur, dans le rétroviseur latéral.

S'il se tourne vers moi, s'il regarde, il va me voir.

Il n'en fut rien.

Le camion remonta la pente.

David trottina à ses côtés.

Plus qu'un mètre avant le portail.

Il se courba autant qu'il le pouvait et finit par traverser l'ouverture à quatre pattes, en même temps que passait le camion.

Bon sang j'y suis. J'y suis arrivé.

Il vit que le chauffeur, cette fois, l'avait remarqué et lui lançait un regard étonné dans le rétroviseur. Sans chercher à demander son reste, David se redressa et s'élança sur le trottoir.

Une voix l'interpella :

— Vous là ! Arrêtez !

David tourna la tête et aperçut, devant les portes de l'hôtel de police, un agent en uniforme qui poussait des cris et appelait des renforts.

— Je l'ai vu ! Il est là ! Il a réussi à sortir !

David fonça dans la rue.

64

Bifurquant à la première occasion, David s'engouffra dans une petite allée encombrée de voitures. Il continua de courir, forçant sur ses jambes douloureuses.

Arrivé au bout, il dut pourtant s'arrêter pour reprendre son souffle, la poitrine en feu. Plié en deux, mains sur les genoux, il risqua un regard en arrière.

Le policier en uniforme était toujours à ses trousses.

— Stop ! hurla l'homme, posant sa main sur la matraque attachée à sa ceinture.

David se redressa, comme électrifié, et fonça dans une ruelle.

Il la remonta à toute vitesse, ses pieds martelant le trottoir.

Il déboucha au bord du canal, dans la circulation dense de la matinée.

Sans réfléchir, David se jeta sur le côté, roulant derrière des containers à ordures.

Il entendit les pas du policier qui jaillissait à son tour dans la ruelle.

Il se recroquevilla du mieux qu'il put derrière les containers.

Le policier passa en courant devant lui sans s'arrêter.

Dépêche-toi de filer avant qu'il ne revienne sur ses pas.

Son cœur battait si fort qu'il avait l'impression qu'il allait sortir par sa gorge. Son souffle était rauque.

Il risqua un œil au-dehors.

Le policier s'était arrêté, un peu plus loin, au bord du canal. Il regardait à droite et à gauche, mais lui tournait le dos pour l'instant.

David se releva et rebroussa chemin, parcourant la ruelle en sens inverse. Cette fois, il bifurqua à la première intersection, puis à la suivante, et à la suivante après ça, s'éloignant autant qu'il le pouvait, à la fois du canal et de l'hôtel de police.

Finalement, il retomba sur une des grandes avenues traversant la ville de part en part. Ce secteur était animé, en raison des étals de marché dressés tout au long de la rue. Des flots de personnes sortaient d'une bouche de métro toute proche. Ses jambes flageolaient, et David se laissa tomber sur un banc, sous un abribus.

Aucun policier à l'horizon.

Il avait un répit.

Pour l'instant.

Fébrile, il sortit les photocopies de la poche de son treillis. Il relut les instructions des rituels, se demandant s'il serait capable de graver tout cela dans sa tête. Non, c'était impossible. Les textes en latin étaient bien trop longs pour tous les retenir.

3, rue Saint-Antoine. C'est en face du jardin des Plantes.

David vérifia sur le plan, sous l'abribus, et localisa la rue. Il n'en était pas très loin, un kilomètre tout au plus. Il lui suffisait de suivre les avenues jusqu'au bout, et il y était.

J'ai laissé un double des clefs sous les fleurs, devant la porte.

Tu n'ouvres à personne, et tu ne vas nulle part ailleurs.

Tu parles, se dit David. Où voudrait-il que j'aille ? Tous les flics de la ville doivent être à ma recherche, à présent.

Il tourna la tête vers la bouche de métro. Des gens remontaient l'escalator et se plaçaient autour de lui pour attendre leur bus. À un moment, il vit un homme qui jetait son ticket de métro dans une poubelle. Le ticket flotta durant quelques instants en l'air, manquant la poubelle et virevoltant le long du trottoir.

David se leva en silence. Il fit quelques pas vers l'endroit où était tombé le ticket de métro.

Il s'accroupit et le récupéra.

Puis il s'empressa de rejoindre l'abribus.

Le bus suivant s'arrêta et ouvrit ses portes, libérant ses passagers.

David monta à bord.

65

— Vous appelez ça un rapport, Vauvert ?

Le commissaire Kiowski était furieux. Il avait dénoué sa cravate et transpirait à grosses gouttes. Ancien militaire, il n'avait rien perdu du physique qu'il avait acquis en quinze ans de forces spéciales : il mesurait dix bons centimètres de moins que Vauvert, pourtant la largeur d'épaules des deux hommes était identique. Le regard ulcéré, Kiowski serrait les poings, et ses biceps saillaient sous sa chemise tachée d'auréoles de transpiration.

Ce qui n'impressionnait en rien Vauvert.

— Bonjour à vous aussi, monsieur, dit-il avec un sourire forcé.

Le bureau du commissaire était une pièce spacieuse, meublée avec goût et dotée de fenêtres qui offraient une vue sur les pelouses du parc, à l'arrière de l'hôtel de police. Vauvert n'avait été reçu dans ce bureau que trois fois en tout – celle-ci comprise. À chacune de ces occasions pour un même motif : se faire remonter les bretelles en bonne et due forme par son supérieur.

— Je veux une explication sur ce qui s'est passé. Une explication qui ne soit pas un tissu de conneries, cette fois.

— Je me suis laissé avoir. Je croyais avoir la situation en main…

Le commissaire le dévisagea, fulminant et nullement dupe. Il n'avait jamais apprécié Vauvert, et la chose était amplement partagée. Pourtant, les deux hommes étaient deux baroudeurs, chacun à sa manière. Vauvert se rendit compte que la lampe avait été balancée sur le sol et gisait en morceaux à un mètre du fauteuil. Peut-être que Kiowski et lui étaient trop semblables pour s'entendre.

Kiowski jeta le rapport sur son bureau en merisier. Il fit le tour et s'installa dans son fauteuil.

— Je vais être franc avec vous, Vauvert. D'une part je sais très bien que vous me racontez des salades, et quoi qu'il en soit ce qui s'est produit est inadmissible. Je ne peux pas vous sanctionner avant que vous ayez résolu cette affaire. Mais soyez assuré que vous allez l'être, une fois tout cela fini.

— Je l'entends bien, dit Vauvert. Mais ce n'est pas le problème à l'heure actuelle. Si ?

Le commissaire hocha la tête.

— Où en êtes-vous dans cette affaire ? Quelles sont les pistes ?

Il y eut un court silence. Puis Vauvert dit :

— Nous avons les preuves que certains des suicides inexpliqués de ces derniers jours sont bien des meurtres, monsieur. Ils le sont probablement tous.

— Un tueur en série ?

— J'en ai peur.

— Il s'agit de David Ormeval ?

— Certainement pas, répliqua Vauvert. Si vous voulez mon avis, Ormeval est innocent. Il a essayé de s'interposer quand notre suspect s'en est pris à la journaliste Aurore Dumas.

— Elle a témoigné ?

— Malheureusement, cette jeune femme est encore en réanimation. J'ai fait placer un homme pour la surveiller, au cas où Ormeval chercherait à venir la voir. Mais il est probable qu'elle identifiera son agresseur comme étant un adolescent…

— Ah oui, dit Kiowski. L'enfant des cimetières, hein ? Vos élucubrations sont remontées jusqu'à moi, figurez-vous. Un enfant aux cheveux blancs. C'est une légende urbaine. Que ce soit clair, je ne veux pas entendre parler de ces conneries !

— Je n'ai pas dit que j'accordais du crédit à cette hypothèse-là.

— Vous osez appeler ça une hypothèse ? s'emporta le commissaire. Vous me voyez expliquer ça à la presse ? Vous voulez que le préfet ait envie de me remplacer ?

Vauvert hocha les épaules. C'était donc ça, la raison du stress de son supérieur.

— Sauf votre respect, monsieur, vos arrangements avec le préfet ne sont pas de mon ressort. Ce que moi, j'en pense, c'est qu'un garçon du nom de Nathaniel Loth a été déclaré mort il y a trois ans, alors qu'il est bien vivant, et je compte élucider le pourquoi de ce mystère. Ce garçon sème la mort partout où il passe. C'est mon seul, vrai problème.

— Avez-vous la moindre preuve de ce que vous avancez ?

— Parfaitement. Nous avons les témoignages des victimes, qui ont toutes déclaré avoir aperçu ce garçon. Nous avons son ADN sur les lieux des crimes, ainsi que ses empreintes digitales, relevées à la fois chez le brigadier Villeneuve, dans la maison des Mendez et sur les vêtements de ses deux dernières victimes, Aurore Dumas et David Ormeval. Nous avons même sa photo, prise par David Ormeval dans la nuit de dimanche à lundi, sur les lieux du premier drame. Et ce n'est pas tout. Nous avons également la preuve que ce garçon avait dérobé le corps de François Mendez à la morgue, lundi soir.

Kiowski ouvrit la bouche et la conserva ainsi quelques instants.

— Vous pouvez répéter ça ?

— Je sais qu'on ne vous a pas prévenu, monsieur, et j'en suis vraiment désolé. J'ai préféré ne pas ébruiter ce détail, pour ne pas court-circuiter l'enquête.

Le commissaire ferma les yeux, se massant les tempes.

— Rassurez-moi. Vous l'avez retrouvé, ce corps, n'est-ce pas ?

Vauvert hocha la tête.

— Oui. Ne vous inquiétez pas. Le garçon l'avait ramené dans la maison des Mendez, où il se cachait depuis lundi. Nous savons que David Ormeval l'a blessé. Je pense qu'il n'a pas pu aller bien loin. Il doit se trouver quelque part en ville.

— Vous tenez à l'innocenter, cet Ormeval, hein ?

— Tout ce que je souhaite, c'est arrêter cette série de morts. Parce que si on ne fait rien, elle va continuer.

Le commissaire Kiowski le toisa encore une fois.

— Soyons sérieux. Vous pensez vraiment qu'un adolescent peut-être responsable de tous ces meurtres ?

— Ce jeune homme est doué de ressources qui nous échappent, mais ce que nous savons, c'est qu'il ne faut surtout pas se fier aux apparences. Il souffre d'une grave psychose et il doit être considéré comme armé et très dangereux. Il y a trois ans, il a massacré ses deux parents d'accueil à l'arme blanche. Il les a égorgés, puis poignardés à plus de vingt reprises. Il n'avait que douze ans à l'époque des faits. Croyez-moi, on ne plaisante pas avec un individu de ce genre

— Admettons. Pourtant, il y a toujours un détail qui cloche. Comment se fait-il que ce gosse ait été déclaré mort ?

— C'est notre souci principal, avoua Vauvert. Son dossier médical est introuvable. Toute l'équipe travaille pour le récupérer.

Kiowski toisait Vauvert, et Vauvert soutenait son regard.

Au bout d'un moment, le commissaire divisionnaire hocha la tête.

— C'est bon, je vous crois. Trouvez-le. Vous avez vingt-quatre heures.

— Bien, monsieur.

— Mais ne vous méprenez pas. Si jamais, d'une manière ou d'une autre, j'apprends que vous avez laissé s'échapper volontairement David Ormeval, je demande une mutation disciplinaire.

— Je le sais parfaitement, dit Vauvert en souriant. Je peux y aller, maintenant ?

— Foutez-moi le camp, soupira Kiowski.

Vauvert le salua d'un geste de la tête et traversa la pièce.

Il ouvrit la porte avec humeur.

— Vauvert…

Il s'arrêta sur le seuil. Et se retourna vers son supérieur.

— Monsieur ?

— Si vous claquez cette porte, je vous mets à pied sur le champ, affaire en cours ou pas.

Alexandre Vauvert lui décocha un sourire torve et observa la porte pendant quelques instants.

Puis il s'en alla en la laissant grande ouverte.

66

Quand David descendit du bus, devant le jardin des Plantes, il fut saisi d'un brutal pressentiment.

Il se retourna et vit une voiture, à l'arrêt, une dizaine de mètres en arrière.

Une Audi noire.

Il la reconnaissait, car ce véhicule avait suivi le bus durant tout le trajet.

Il n'y avait pas prêté attention. Pas jusqu'à cet instant, en tout cas.

Pourquoi le conducteur ne doublait-il pas ? Il disposait de plusieurs voies pour le faire. Tous les autres automobilistes mettaient leur clignotant et dépassaient par la gauche.

Sauf cette voiture. Elle attendait, au bord du trottoir, tandis que le bus libérait ses derniers passagers.

David essaya d'apercevoir le conducteur à l'intérieur, mais l'Audi était trop en retrait. Il n'osa pas se rapprocher.

Le bus referma ses portes et redémarra.

L'Audi resta à l'arrêt.

David tourna les talons, décidé à s'éloigner le plus vite possible.

De l'autre côté de l'avenue, il y avait la grande masse verte du jardin des Plantes. De hauts arbres s'élevaient au-dessus du trafic. David percevait même les cages des animaux qui s'y trouvaient. Rue Saint-Antoine, lui avait dit Vauvert. S'il ne s'était pas trompé en consultant le plan, c'était la prochaine rue sur la droite. Il lui suffisait de s'y rendre, en conservant un air naturel. Tout se passerait bien.

Ne te retourne pas.

Il ne pouvait s'empêcher de se demander si la voiture était encore derrière lui.

Le suivait-elle ?

Ne te retourne surtout pas.

Il atteignit l'angle de la rue Saint-Antoine et s'arrêta, hésitant. C'était plus fort que lui. Il pivota sur lui-même pour voir si l'Audi noire était toujours là.

Elle l'était.

Elle redémarra et avança dans sa direction, au ralenti.

David tourna les talons et s'engagea dans la rue, un peu trop vite pour que cela paraisse naturel, à présent. C'était sans importance. L'angoisse montait en lui.

Il chercha les numéros sur les façades.

Vauvert habitait au 3.

David se trouvait devant le numéro 11.

Il entendit un véhicule qui s'engageait dans la rue, dans son dos.

Et qui se rapprochait.

De plus en plus vite.

David pressa encore le pas. Il courait presque, maintenant.

La voiture devait se trouver à moins de trois mètres derrière lui.

Il s'arrêta brusquement, n'y tenant plus.

J'en aurai le cœur net.

Il se retourna pour faire face à la voiture.

Celle-ci le dépassa et continua le long de la rue.

Arrivée au bout, elle marqua l'arrêt au cédez le passage, en prenant tout son temps, et repartit sur la droite.

Elle disparut dans le flot de la circulation.

Juste quelqu'un qui cherche son chemin.

Tu deviens parano.

Il reprit sa respiration avec difficulté, continuant sa marche, cette fois avec plus de calme. Il passa les numéros 7, 5, puis arriva au 3, devant une double porte massive entrouverte. C'était ici qu'habitait le commandant Vauvert.

Il n'y avait personne en vue, à cette heure matinale. Pas de voisins aux fenêtres.

Une Clio blanche remonta la rue, le dépassa et tourna elle aussi à l'angle.

Profitant que les environs soient à nouveau déserts, David poussa les portes et pénétra dans une petite cour intérieure, au sol de béton. De grands pots en pierre contenaient des plantes à divers stades de sécheresse. Deux vélos et une Harley-Davidson étaient garés là, au pied d'un escalier extérieur en bois. David gravit les marches, qui craquèrent l'une après l'autre comme si tout l'édifice allait s'écrouler, jusqu'au premier étage. La porte de l'appartement se trouvait au bout d'une terrasse tout en longueur, ornée de bacs de fleurs. La plupart étaient mortes de sécheresse. Il s'accroupit à côté d'un des bacs et glissa sa main en dessous. Il ne trouva rien.

Il essaya le deuxième. Toujours rien.

Un doute l'emplit.

Il se déplaça jusqu'au troisième et dernier bac, se baissa et tâtonna dessous. Puis derrière.

Ses doigts rencontrèrent un petit objet métallique.

Il ramena sa main. Dans sa paume se trouvait une clef jaune triangulaire.

Voilà.

Il se précipita vers la porte. La clef tourna sans problème et la porte s'ouvrit.

L'Audi noire réapparut à l'angle de la rue Saint-Antoine et la remonta pour la seconde fois, au ralenti. Elle marqua un bref arrêt, avant de manœuvrer pour se garer sur le trottoir, devant le numéro 3.

La portière s'ouvrit. Le conducteur descendit du véhicule sans se presser.

Lui aussi scruta la rue, pour être certain que personne ne regardait.

Puis il poussa la porte à son tour, d'une main couverte par un gant de latex.

67

Quand Vauvert arriva devant son bureau, il trouva le commandant Mira et le lieutenant Brodin sur le pas de la porte.

— On a quelque chose qui va te remonter le moral, lui annonça Mira en agitant une chemise cartonnée.

— Alors dites-le-moi vite avant que je brise la nuque à quelqu'un, répliqua Vauvert.

Damien Mira lui tendit le dossier.

— Les gars de l'informatique ont pu récupérer le dossier de Nathaniel Loth. Serge vient de nous remettre tout ça il n'y a pas une minute.

— Enfin une putain de bonne nouvelle, s'exclama Vauvert.

— Ils se sont surpassés, cette fois, dit Brodin. Les fichiers avaient été effacés depuis le central informatique de l'hôpital Jules-Barbey. Nos gars ont passé la nuit à scanner tous les disques durs, un par un. Ils n'ont pas dormi, mais ils ont tout récupéré.

— Comme quoi, on a des techniciens compétents, quand on sait leur donner un coup de pied au cul pour les faire bosser.

Mira eut un grand sourire.

— Les pauvres doivent avoir mal au derrière, ce matin.

— Tu ne peux même pas imaginer, fit Vauvert en poussant la porte. Suivez-moi, on va éplucher ça tout de suite.

Ils pénétrèrent tous les trois dans la petite pièce encombrée de piles de documents, et se firent de la place autour du bureau de Vauvert. Celui-ci posa la chemise cartonnée au milieu. Dedans, il y avait une dizaine de feuillets en tout. Le dossier complet de Nathaniel Loth. La dernière page était un certificat de décès.

— Parfait, dit Vauvert. On a tout.

Il parcourut les pages du dossier médical. Certaines parties étaient endommagées et comprenaient plusieurs lignes de zéros, mais l'ensemble des rapports demeurait tout à fait lisible.

— Ce gosse a été hospitalisé plusieurs fois à Jules-Barbey. Ses parents le battaient comme un chien, mais ça nous le savions. (Il tourna davantage de pages jusqu'au certificat de décès.) Et là, il est bien écrit noir sur blanc que Nathaniel Loth, âgé de douze ans, a été admis au bloc opératoire le mardi 28 juin à 22 h 35 pour blessures par balle. Décès déclaré le mercredi 29 juin à 03 h 20.

— Mais pourtant, il est bien vivant, non ? dit Mira.

— Un médecin aurait fait un faux ? Pourquoi ? fit Brodin.

Vauvert leva le regard vers eux avec un rictus de bête sauvage.

— Je crois que c'est toute la question, Thibaut.

Il se replongea dans la lecture des documents.

Ses yeux se rétrécirent.

Il revint sur les pages, une à une, pour vérifier l'ensemble du dossier.

Il n'y avait aucun doute.

— Devinez quel était le médecin qui suivait Nathaniel Loth ? Et qui a également signé le certificat de décès ?

Du bout des doigts, il fit pivoter les feuilles afin que ses collègues puissent les lire. Brodin et Mira se penchèrent sur la table.

Le nom qui figurait sur toutes les pages était le même.

— Merde, souffla Mira.

— C'est le docteur Fontaine ? s'exclama Brodin. Notre Fontaine ?

— Exactement, dit Mira. Et, cette semaine, il s'est même déplacé sur les lieux de plusieurs de nos suicidés, non ?

Vauvert se leva, anxieux. Il se tourna vers Mira.

— Damien, dis-moi, quand je suis allé chez Villeneuve, ce docteur était déjà sur les lieux. Sur le moment cela ne m'a pas fait tiquer, mais c'est quand même foutrement rapide, non ? Tu sais qui l'a appelé ce soir-là ?

— Je croyais que c'était toi.

Vauvert referma la chemise cartonnée.

— On a un énorme problème.

68

L'appartement dans lequel vivait Vauvert était vaste, pour le centre-ville. Un espace rempli par des piles de livres, de disques, de dossiers et de classeurs qui devaient contenir des éléments sur les enquêtes dont il était chargé. Un petit bureau disparaissait sous des tas de chemises cartonnées. À certains endroits, ces piles s'étaient effondrées, et le plancher était jonché de papiers épars. Le policier avait un sens du rangement bien à lui.

David regarda attentivement au travers des stores, espérant que personne ne l'avait vu pénétrer ici.

Cela ne semblait pas être le cas.

Il n'était pas rassuré pour autant.

Il traversa le salon en essayant de ne pas marcher sur les feuilles dispersées sur le sol. Dans l'angle, un ordinateur antédiluvien était posé sur un vieux meuble, encadré par deux grosses enceintes de part et d'autre.

Il s'installa un instant sur la chaise devant l'ordinateur.

Il pencha la tête en arrière.

Un vertige le saisit immédiatement.

Oh non. Pas ça.

Il se redressa, comme électrisé, et regarda à droite puis à gauche. Aucune ombre ne rampait le long des murs. La lumière traversait les stores et baignait la pièce. David sentait la chaleur sur sa peau. Il était simplement trop stressé.

La porte de la cuisine se trouvait juste en face. Il la poussa. Il lui fallait du café. Ou du Guronsan, du Red Bull, n'importe quoi pour ne pas s'assoupir. Il dénicha un paquet d'arabica dans le frigo et remplit la machine à la hâte.

Pendant que le café s'écoulait au goutte-à-goutte, il en profita pour fouiller dans les placards de la cuisine. Il récupéra un petit pot en plastique de sel de mer, qui n'était qu'à moitié plein, et il se demanda si cela suffirait à dessiner un cercle de protection en entier. Rien n'était moins certain. Il devrait pourtant s'en contenter pour l'instant. Il le glissa dans la poche latérale de son treillis.

Dans un tiroir, il trouva également un couteau Stark tout en aluminium. Il l'ouvrit et le soupesa. Le couteau était léger, pointu, et surtout affûté comme un rasoir. Cela devrait faire l'affaire en tant que dague rituelle. Il replia la lame.

Des bougies, maintenant.

Il ouvrit les autres tiroirs, puis tous les placards au-dessus de l'évier. Aucune bougie nulle part.

Constatant que le café était prêt, il s'en servit une grande tasse et revint dans le salon.

Vauvert devait pourtant conserver des bougies, en cas de panne électrique.

Alors où les avait-il rangées ?

David se laissa tomber dans le canapé quelques instants, pour boire son café.

Du pied, il poussa une bouteille de bière vide, qui roula sur le sol.

Si seulement il avait un peu d'argent, il aurait pu descendre et acheter tout ce dont il avait besoin dans une supérette. Il lui fallait encore un certain nombre d'éléments s'il voulait effectuer le rituel dans les formes. Mais, bien sûr, Vauvert lui avait dit de ne pas sortir. Sous aucun prétexte.

David grommela.

Ses yeux se fermaient à nouveau.

Il se demanda depuis combien de temps il n'avait pas dormi. Vingt-quatre heures ? Davantage ?

Ne t'endors pas. Surtout pas.

Il sirota une gorgée de café brûlant.

Puis se figea.

Un bruit régulier provenait de la cour de l'immeuble.

Le bruit de l'escalier qui grinçait.

Quelqu'un était en train de monter les marches.

David retint sa respiration.

Les pas s'arrêtèrent sur le palier.

Un voisin qui habite au même étage.

Ne t'affole pas pour rien.

La sonnerie d'entrée résonna. Deux notes basses.

David sentit son estomac se serrer.

Il va partir.

Il attendit. La personne restait sur la terrasse.

Dégage.

La sonnerie retentit à nouveau.

— David Ormeval ? fit une voix de l'autre côté de la porte.

David se tendit.

— Monsieur Ormeval, je sais que vous êtes là.

Qu'est-ce que ça veut dire ?

Circonspect, David se rapprocha de la porte. Il risqua un regard par le judas.

Des cheveux gris. Des yeux cernés de fatigue. Un vieil homme en costume froissé se tenait sur le palier. Son visage lui était familier, pourtant David ne parvenait pas à se souvenir des circonstances dans lesquelles il avait déjà vu cet individu.

— David Ormeval, répéta l'homme, ouvrez cette porte. C'est une question de vie ou de mort.

David jeta un œil au travers des stores, scrutant le reste de la terrasse. L'homme était seul.

Une question de vie ou de mort ?

Sans rire.

— Qui êtes-vous ? lança-t-il de derrière la porte.

— Je m'appelle Grégory Fontaine. Je suis docteur à l'hôpital Barbey. Nous nous sommes vus lundi dernier.

C'était donc ça. David se souvenait, maintenant. C'était pour cette raison qu'il avait reconnu cet homme. Quand il l'avait vu la première fois, il était vêtu d'une blouse bleue. Il l'avait accompagné à la chambre de présentation de la morgue, pour identifier la dépouille de Kristel.

Quelque chose clochait tout de même.

— Comment avez-vous su que j'étais là ?

Une hésitation. L'homme répondit :

— Je vous ai vu vous enfuir de l'hôtel de police. Je vous ai suivi. Vous devez venir avec moi tout de suite.

— Hors de question. Laissez-moi. Allez-vous-en.

— Vous devez me croire, insista le médecin. Vous êtes en danger ici.

David serra les dents, ne sachant plus que penser.

Cet homme semblait sincère. Une réelle fatigue perçait dans sa voix.

— David, je suis seul. Laissez-moi entrer. Nous n'avons plus beaucoup de temps.

Il paraissait vraiment sincère.

Ce n'était qu'un vieil homme, après tout. Pas un policier. Encore moins un démon.

David fit tourner la clef et entrouvrit la porte.

Le médecin se tenait sur la terrasse, un peu raide, les yeux cernés et rougis.

Un étrange sourire au coin des lèvres.

— C'est bon. Dépêchez-vous d'entrer, dit David.

Il s'écarta pour le laisser passer.

Il ne vit la seringue qu'au tout dernier moment. L'homme l'avait gardée dans une main gantée de latex. Une petite seringue hypodermique transparente.

Cette main traça un arc vers la gorge de David, qui leva les bras pour la neutraliser, mais tout s'était déroulé trop vite. Il sentit l'aiguille s'enfoncer à la base de son cou.

Il envoya un coup de poing, au hasard, qui atteignit le médecin en plein visage. Il le vit reculer et se retenir à l'encadrement de la porte pour ne pas trébucher.

David essaya de s'éloigner, mais le sol se ramollit sous ses pieds. Les murs basculaient. La lumière se troubla de taches multicolores.

Il heurta la table. Tenta de s'y accrocher.

Ses ultimes forces l'abandonnèrent.

Il s'écroula sur le plancher.

Le monde devint noir.

69

Vauvert était anxieux.

Cela faisait plusieurs fois qu'il appelait chez lui et qu'il parlait sur son répondeur. David Ormeval ne décrochait toujours pas. Pourtant, il avait largement eu le temps de se rendre à l'appartement rue Saint-Antoine. Il devait s'y trouver.

S'il avait suivi ses instructions, bien entendu.

— Ormeval, décroche ce téléphone, c'est moi, répéta-t-il pour la dixième fois. Il faut que je te parle.

Personne ne lui répondit.

Le policier referma son téléphone et prit une grande inspiration.

Il avait été clair. Il lui avait dit de se cloîtrer dans l'appartement et d'attendre de ses nouvelles.

Alors où était-il passé ?

Il n'eut pas le temps de s'inquiéter davantage, car le lieutenant Brodin vint frapper à la porte de son bureau.

— Alex ?

— Ouais, je suis là.

Thibaut Brodin poussa la porte, légèrement essoufflé.

— J'ai du nouveau. J'ai eu l'hôpital au téléphone. Ils ont vérifié les accès à leurs terminaux.

— Et ?

— Comme on s'y attendait. L'ordinateur qui a été utilisé pour écraser les dossiers médicaux est celui du docteur Fontaine.

— D'accord. Ça nous confirme que ce type couvre les traces de Nathaniel Loth.

— Oui. Mais ce n'est pas tout. Figure-toi que la fille de l'accueil était plutôt bavarde. Elle m'a indiqué que Fontaine n'était pas en service, lundi dernier.

Vauvert fronça les sourcils.

— Lundi ? Le jour du drame à l'hôpital ?

— Exactement.

— Non, c'est impossible. C'est lui qui nous a reçus. Il avait déjà examiné le corps de Kristel Hansen, avant même qu'on arrive.

— C'est ce que la fille a trouvé très bizarre. Le médecin était présent sur les lieux. Mais il n'était pas supposé être là. Le lundi est son jour de repos. Il n'était de garde que les trois jours suivants. Ce qui nous amène au second problème.

— Je t'écoute, soupira Vauvert.

— Fontaine n'est plus revenu à l'hôpital depuis lundi.

— Il n'a pas travaillé de la semaine ?

— Pas une fois, assura Brodin. Il ne s'est même pas donné la peine de prévenir ses collègues.

— Et personne ne s'en est inquiété ?

— Il semble que, depuis la mort de sa femme, il débloque un peu. Personne ne se formalise quand il ne se montre pas de quelques jours.

— Ça arrive souvent ?

— De temps à autre, à en croire la fille de l'accueil. Comme Fontaine a sa place au conseil d'administration, ils se débrouillent avec.

— Ouais.

Les yeux de Vauvert se rétrécirent en deux fentes, ce qui fit ressortir ses énormes cernes.

Il piocha un dossier sur son bureau et le ramena devant lui. Le rapport que leur avait remis Grégory Fontaine.

— Tu as vérifié si quelqu'un de chez nous l'avait appelé, pour le décès de Villeneuve ?

— Oui, je me suis renseigné, dit Brodin. Personne au central ne l'a contacté.

— Bordel, grogna Vauvert. Ça veut dire quoi tout ça ?

— Que Fontaine nous a bien baladés.

Vauvert hocha la tête.

— Je suis bien d'accord. Ce bonhomme nous suit à la trace depuis lundi. Il a dû épier nos moindres faits et gestes. Mais pourquoi ?

— Pour effacer les traces du gosse. Non ?

— On dirait bien, grommela Vauvert. Il y a un lien entre eux, qui nous a échappé jusqu'ici. Nous devons découvrir quel est ce lien. Le plus vite possible.

Son téléphone se mit à sonner.

Le numéro de Leïla Amari était affiché.

Vauvert décrocha.

Il écouta pendant quelques instants.

Et perdit le peu de couleurs qui lui restaient sur son visage épuisé.

70

— Je croyais que nous avions déjà un suspect, grogna Kiowski.

Il venait d'arriver dans la salle principale de la brigade scientifique. Alexandre Vauvert et Damien Mira l'attendaient, en compagnie de Leïla Amari et de Romuald Coutaud. Le lieutenant Brodin était également présent, installé dans un fauteuil quelque peu en retrait.

— Nous en avons deux, à présent, répéta Vauvert. Certains éléments nouveaux éclairent notre affaire sous un autre jour. Pas des plus plaisants, malheureusement.

Il lui présenta une photo représentant un homme aux cheveux gris et au regard triste, que le commissaire examina en silence.

— Voici le docteur Grégory Fontaine, de l'hôpital Jules-Barbey. C'est lui qui a rédigé le faux certificat de décès de Nathaniel Loth. Il a ensuite effacé le dossier médial, ainsi que toute autre trace de cet enfant. Il ne pouvait pas se douter qu'on parviendrait à récupérer ces données à partir du terminal, même trois ans plus tard.

Il se tourna vers Romuald Coutaud et Leïla Amari.

— Maintenant, expliquez-nous ce que vous avez trouvé.

Le légiste hocha la tête. Il s'éclaircit la gorge avant de parler.

— Cela concerne la mort de Lucas Delorme. L'individu qui l'a poignardé a utilisé un attirail chirurgical. Il portait des gants en latex, et s'est servi d'une lame de scalpel. Avant de le tuer, il a injecté un anesthésiant très puissant, de l'étorphine.

— C'est un produit strictement interdit, intervint Thibaut Brodin. On a vérifié à l'hôpital, et la personne qui gère les stocks d'étorphine depuis ces quinze dernières années n'est autre que le docteur Grégory Fontaine.

— Vous n'allez pas insinuer que c'est un médecin qui a assassiné ce garçon, tout de même ? dit Kiowski.

— Malheureusement, reprit le légiste, nous en avons la preuve. Quand il a poignardé Lucas Delorme, il s'est penché sur lui. Il faisait chaud, et il transpirait. Des gouttes de sueur sont tombées sur sa victime.

— De la sueur ?

— Oui, commissaire. Je l'ai prélevée sur le corps de Lucas Delorme. J'ai aussi relevé des échantillons de sang sur les lieux du crime, qui n'appartenaient pas à Delorme. Contrairement à ce que je croyais au départ, il a bien essayé de se défendre, avec une bouteille, avant que l'anesthésiant ne le paralyse.

— Je me suis occupée de l'analyse, poursuivit Leïla Amari. Le docteur était ici hier, nous avons bu un verre d'eau. J'ai tout simplement récupéré son gobelet dans la poubelle pour faire une recherche ADN, et j'ai comparé les codes génétiques.

— Et ils correspondent ?

— L'analyse est formelle. Le sang et la sueur sont, tous les deux, ceux de Grégory Fontaine. C'est lui qui s'est acharné sur Lucas Delorme à coups de scalpel.

— Mais pourquoi ? Quel est le mobile ?

— Je pense que ce qui nous manque, dit Vauvert, c'est surtout le lien entre Grégory Fontaine et Nathaniel Loth. C'est ce qui me laisse le plus perplexe. Damien, tu as pris le dossier ?

Le commandant Mira fit passer une chemise cartonnée à Kiowski.

— Voici le dossier médical qu'on a pu récupérer. Nathaniel Loth était suivi par le docteur Fontaine. Cet enfant a été admis aux urgences à cinq reprises, en l'espace de seulement deux ans. Dont une fois avec une côte cassée. Fontaine avait fait remonter l'information à chaque fois. Il souhaitait qu'une enquête soit ouverte sur sa famille d'accueil, mais la procédure n'a jamais abouti.

Il fit une courte pause, puis ajouta :

— Jusqu'au soir où Nathaniel Loth a fini par les massacrer. La patrouille l'a surpris en flagrant délit. Ils ont paniqué et lui ont tiré dessus. C'est le docteur Fontaine qui l'a fait entrer au bloc, et qui l'a officiellement déclaré mort quatre heures plus tard.

Le commissaire compulsait le dossier, l'air songeur.

— D'accord. Mais ma question n'a pas changé. Pourquoi aurait-il fait tout ça ?

— Pour le faire disparaître, peut-être. Ou peut-être simplement pour le garder chez lui, suggéra Vauvert.

— C'est aussi mon avis, intervint le lieutenant Amari. Je pense que Grégory Fontaine a séquestré l'enfant, c'est la supposition la plus logique. N'oubliez pas que ce gosse avait complètement disparu de la circulation. Il faut bien que quelqu'un l'ait caché, durant tout ce temps.

Kiowski l'interrompit :

— Attendez. Selon vous, cet homme aurait caché l'existence d'un adolescent pendant trois ans ? Ce n'est pas un peu tiré par les cheveux comme théorie ?

— Il y a déjà eu des précédents de ce type, dit Vauvert sans se démonter. Comme cet Autrichien qui avait élevé sa fille dans sa cave pendant une vingtaine d'années. Il lui avait même fait des enfants. Alors non, cette théorie n'est pas tirée par les cheveux.

— La femme de Fontaine est morte il y a quatre ans, ajouta Leïla Amari, et nous savons qu'il ne s'en est jamais remis. Peut-être qu'il espérait retrouver une famille ? Dans ce cas, un lien père-fils a pu se tisser entre eux. Fontaine a peut-être appris à ce garçon à vivre dans le secret, pour que personne ne se doute de son existence…

— Ce n'est qu'une suite de « peut-être », insista Kiowski. Vous n'avez aucune preuve de ce que vous avancez.

— C'est vrai, dit Vauvert. Mais nous savons que le garçon est brusquement réapparu et s'est mis à tuer des gens, et que Grégory Fontaine fait tout pour couvrir ses traces. D'une manière ou d'une autre, ils sont complices.

— Un couple de tueurs, alors ?

— C'est la seule théorie qui se tienne, à ce stade, dit Vauvert. Si Fontaine a élevé ce garçon en paria, cela n'a pu qu'accentuer sa psychose. De temps à autre, celui-ci devait même s'enfuir et passer plusieurs nuits caché en ville.

— Qu'est-ce qui vous fait penser cela ?

— Parce qu'il a bien fallu que des gens l'aperçoivent pour que la légende urbaine que nous connaissons se développe.

— Encore cette histoire, soupira Kiowski.

— Qu'on le veuille ou non, il y a eu des rapports d'apparitions d'un adolescent aux cheveux blancs aux abords des cimetières de notre ville, au cours de ces dernières années. Il ne fait aucun doute que Nathaniel est attiré par ce genre d'endroits. Je pense que, à chaque fois qu'il a réussi à s'échapper, c'est dans les cimetières qu'il allait se réfugier.

— Et, à chacune de ces occasions, Fontaine aurait fini par le retrouver pour le ramener chez lui ?

— C'est ce que je crois, dit Vauvert. À moins que le garçon ne soit systématiquement revenu de lui-même, une fois ses crises passées. Ce n'est pas impossible.

— Vous voyez, ce ne sont que des spéculations.

— Raymond Mendez et son neveu François, ainsi que Lucas Delorme et Frédéric Grès l'avaient tous aperçu dans l'enceinte de Terre-Blanque. Et ce, à plusieurs reprises. Est-ce que vous considérez aussi cela comme une spéculation ?

Le lieutenant Brodin en profita pour lever la main.

— Si vous voulez mon avis, c'est peut-être pour ça que Nathaniel Loth a décidé de massacrer toute la famille Mendez, dans la nuit de dimanche. Parce que Raymond Mendez en parlait à tout le monde.

— Il aurait tué tous ces gens pour que personne ne remonte jusqu'à lui ?

— Nathaniel Loth est un psychopathe violent et sadique, dit Vauvert. Il doit suivre une logique paranoïaque. Surtout si Grégory Fontaine lui a fait rentrer dans la tête que personne ne devait jamais le voir, ni se douter de son existence.

— Ouais, grogna le commissaire. Cela pourrait expliquer certaines choses.

Il soupira.

— Cette affaire est un sac de nœuds depuis le début, mais je suis obligé d'admettre que ces suppositions se tiennent. Il y a juste une chose que je ne comprends pas. Votre médecin. Pourquoi se serait-il mis à tuer ?

Vauvert réfléchit quelques instants.

— Peut-être qu'il a déjà tué avant, et qu'il s'en est toujours sorti ? Il est également possible qu'il ait perdu le contrôle de lui-même, tout simplement. Cela expliquerait pourquoi il s'est acharné sur Lucas Delorme. Une crise de sadisme extrême.

Un silence. Puis Vauvert ajouta :

— Je sais qu'il nous manque encore de nombreuses pièces dans ce puzzle, commissaire. Mais ce dont je suis certain, c'est que cet homme est le seul capable de nous mener à Nathaniel. Nous devons l'interpeller, tout de suite. J'ai besoin de l'équipe pour une perquisition de son domicile. Il a une bonne avance sur nous. J'ai peur qu'il nous glisse entre les doigts si nous tardons trop à le débusquer.

Kiowski acquiesça, satisfait de la tournure des événements. Ils avaient enfin une piste à laquelle se raccrocher, et c'était la première bonne nouvelle depuis le début de cette semaine.

— Vous avez raison. Nous intervenons au plus vite.

Vauvert ne put s'empêcher de sourire à l'emploi du « nous ».

71

Selon les instructions de Vauvert, l'équipe d'intervention avait bouclé le périmètre, avec la plus grande discrétion possible. Le fourgon du GIPN attendait en contrebas, invisible. Trois voitures banalisées stationnaient le long du trottoir. Les hommes étaient prêts.

La propriété du médecin se trouvait sur le point culminant de la rue. Un haut mur s'élevait tout autour, chargé de massifs de fleurs multicolores qui masquaient efficacement la maison tout comme le terrain. Dans cette demeure, Fontaine jouissait de l'anonymat le plus parfait.

— Tu crois qu'il est chez lui ? demanda Mira, en ajustant son gilet pare-balles sur son torse grassouillet.

— En tout cas, il n'est pas revenu à l'hôpital, dit Vauvert. J'ai fait doubler la surveillance autour d'Aurore Dumas, au cas où.

Il ouvrit sa portière et fit un geste en direction de son équipe, qui n'attendait que ses ordres.

En l'espace de quelques instants, la maison de Grégory Fontaine fut entourée d'hommes en tenue d'intervention.

L'un d'eux se hissa par-dessus le portail et l'actionna manuellement depuis l'intérieur. Les autres policiers se glissèrent dans cette ouverture l'un après l'autre, remontant au pas de course l'allée qui menait à la maison proprement dite. Il y avait une Audi noire garée devant l'entrée.

— Sa voiture est là, dit Vauvert.

Thibaut Brodin s'accroupit à côté du véhicule pour passer une main dessous.

— Le moteur est encore chaud. Notre homme ne peut pas être bien loin.

Les policiers se postèrent le long des baies vitrées, armes braquées vers l'intérieur.

On apercevait un séjour, avec une grande table et plusieurs canapés, dans un ordre parfait. Personne en vue.

Vauvert et Mira se présentèrent à la porte, et Vauvert pressa la sonnette.

Un carillon se répercuta à l'intérieur pendant quelques instants. Puis un profond silence s'installa à nouveau.

Vauvert sonna une seconde fois.

Il se tourna ensuite vers son équipe.

— On entre.

Un des hommes avait déjà inséré une pince-monseigneur dans l'angle de la baie vitrée, et la ramena vers lui d'un geste sec. L'encadrement céda avec fracas. En l'espace de quelques instants, toute la troupe s'était engouffrée dans la maison, l'arme au poing, en vociférant des « Police ! » tonitruants.

Vauvert et Mira s'engagèrent les derniers, pénétrant dans un séjour spacieux, tapissé d'épaisse moquette et bordé de baies sur la presque totalité de la pièce.

Une cuisine non moins vaste et au sol en béton donnait directement sur ce séjour. Elle comportait deux plans de travail, ainsi qu'un frigo énorme tout en chrome. Chaque élément se trouvait à sa place, étincelant, comme une image de catalogue. Ou bien ce médecin employait une redoutable femme de ménage, ou bien il s'agissait d'un réel maniaque.

— C'est encore plus grand qu'on ne l'aurait cru de l'extérieur, siffla Mira.

— Fais attention, il doit être tout près, lui rappela Vauvert, son arme toujours braquée devant lui.

Il cria :

— Alors ? On a quelque chose ?

Les hommes du GIPN répondirent par la négative. Ils continuaient d'enfoncer les portes des différentes pièces, fouillant la maison de fond en comble.

Vauvert décida de revenir dans le séjour. Comme la cuisine, cette pièce était d'un ordre irréprochable. Chaque chaise rangée à intervalle régulier autour de la table. Même les magazines posés sur la commode formaient des piles parfaites.

Dans un angle se trouvaient deux grandes vitrines, que Vauvert observa avec intérêt : la première exposait des tasses et des vases colorés, tandis que la seconde ne contenait qu'une unique statue, haute d'un mètre à peu près et représentant un être ailé aux proportions humaines, mais au visage de lion. La main droite de la statue était levée en signe de salut, la gauche dirigée vers le bas. Baissant les yeux, Vauvert vit que cette créature possédait un pénis en forme de serpent. Un serpent visiblement en colère.

— Eh bien, grogna-t-il. Quel bon goût…

— Quoi, tu ne le reconnais pas ? s'exclama Brodin en arrivant à ses côtés.

— Je devrais connaître cette horreur ?

— Cette horreur, comme tu dis, c'est le dieu mésopotamien Pazuzu. Si c'est un original, elle doit avoir coûté plus cher que toute la maison, terrain compris. La seule fois où j'ai vu une statue semblable, c'était au musée du Louvre.

Vauvert plissa les yeux.

— Maniaque et collectionneur. Je n'aime pas ce gars. On reste sur nos gardes.

Il se tourna vers un de ses hommes qui revenait le chercher.

— Commandant, vous devriez venir. On se croirait dans La Neuvième Porte.

Vauvert le suivit et découvrit une vaste pièce abritant un bureau, des bibliothèques couvrant trois murs sur quatre. La comparaison avec le film de Polanski n'était pas exagérée. Sur le bureau était posé un crâne humain, sous une cloche en verre. Quant à l'unique mur dépourvu de bibliothèque, il était occupé par une série de cadres. Des schémas ésotériques. Cette fois, Vauvert reconnut des esquisses de Léonard de Vinci. Le dernier cadre contenait quant à lui le croquis d'une tête de bouc dans une étoile à cinq branches, dessiné avec une encre marron sombre qui pouvait très bien être du sang. Tous ces parchemins ainsi exposés semblaient authentiques.

Vauvert s'approcha et observa les tranches des livres dans les bibliothèques. Il réalisa qu'une bonne moitié de ces ouvrages étaient des traités de médecine. L'autre moitié, en revanche, relevait d'ésotérisme et de spiritisme.

— Notre médecin nourrit un goût certain pour la magie, on dirait.

— Pas que pour la magie, dit Blanca en sortant une petite boîte du tiroir.

Il la déposa précautionneusement sur le bureau pour prendre en photo son contenu : des fioles de morphine, des élastiques et plusieurs seringues.

— Le nécessaire à junkie de la vieille école. Rock'n'roll.

Vauvert revint dans le salon et appela tout le monde.

— Des traces de qui que ce soit, dans cette baraque ?

— Il n'y a personne, chef, dit un lieutenant.

— Sa voiture est là. Grégory Fontaine est forcément dans le coin. Regardez partout.

Ils continuèrent l'exploration de la maison.

Dix minutes plus tard et toutes les pièces inspectées, ils devaient se rendre à l'évidence : le médecin n'était nulle part.

72

— On fait quoi ? demanda Damien Mira.

Installé derrière le bureau, Vauvert était perdu dans la contemplation du crâne humain. Il poussa un soupir.

— Fontaine est passé ici, peu de temps avant nous. Il ne peut pas être loin. On va rester le temps qu'il faudra pour le trouver.

Il leva les yeux vers les bibliothèques, qu'il examina pour ce qui devait être la vingtième fois. Tous ces livres de magie. Es reiten die Toten so schnell. Die Namen der Sonderaktionen. De Operatione dœmonum. Traité de magie des pactes. Il avait un indice, juste sous les yeux. Il le sentait. Il le savait. Instinct de flic.

Mais où ? À côté de quoi était-il passé ?

Il baissa les yeux vers le sol. Du teck laqué noir. Sur sa gauche, un grand tapis persan, qui semblait d'origine comme tout le reste ici, s'étalait au pied d'une des bibliothèques.

Là. Le tapis était de travers.

Un écart infime d'alignement. Il ne l'aurait jamais remarqué en temps normal, tant c'était un détail naturel et anodin. Sauf que le naturel n'avait aucune place dans cette maison.

Vauvert traversa la pièce et s'accroupit à côté. Après avoir pris soin d'enfiler des gants en latex, il souleva le coin du tapis. Le tek brillait en dessous.

Il enroula le tapis avec précaution.

Les lattes, sur le sol, présentaient de petites stries. Un nouveau souffle de chaos dans l'ordre clinique qui régissait les lieux. Les stries évoquaient un mouvement courbe.

— On dirait qu'on a bougé un meuble, non ? dit Mira.

— Exactement.

Alexandre Vauvert releva les yeux vers l'énorme bibliothèque qui occupait tout le mur.

— Un meuble comme celui-ci, par exemple.

Se redressant à nouveau, il se posta sur le côté de la bibliothèque et l'examina avec attention.

— Notre gars n'aurait jamais pu pousser ça tout seul, lui fit remarquer son collègue.

— Sauf s'il a installé un mécanisme, répliqua Vauvert en passant ses doigts dans le maigre interstice derrière le bois.

Son index effleura un loquet. Il le pressa. Le tira vers lui. Le souleva. Un clic. Le meuble bougea.

— L'enfoiré est ingénieux.

Vauvert poussa. La bibliothèque pivota, s'écartant du mur en arc de cercle.

Derrière, il y avait une porte métallique.

— Bingo ! s'exclama Mira.

Vauvert posa la main sur la poignée.

Il l'abaissa.

La porte s'ouvrit sur des escaliers.

— Je te couvre, lui dit Mira, dégainant son arme.

Vauvert suivit les marches, un pas après l'autre, son propre pistolet braqué devant lui.

La pièce dans laquelle il arriva n'était pas qu'un simple sous-sol. Elle était aménagée.

— Il y a une autre partie de la maison ici, on dirait.

— Merde, j'ai horreur de ça, grinça Mira en descendant à son tour.

Vauvert trouva un interrupteur et l'actionna. Des néons au plafond se mirent à clignoter, puis baignèrent une salle de grande envergure, sans la moindre fenêtre.

Des murs pastel. Couverts de posters et d'étagères en plastique. Des boîtes de jouets soigneusement rangées.

— Qu'est-ce que c'est que ce délire ?

Des peluches étaient entassées sur des meubles en plastique. Il y avait un tapis de Twister déroulé sur le sol, et dans un coin un grand filet contenant des ballons multicolores.

Une immense salle de jeux. Voilà ce qu'était cette pièce.

Au centre, il y avait un lit d'enfant.

Un lit avec des sangles.

73

— Oh merde, chuchota Mira, en atteignant à son tour le bas des marches.

Vauvert fit plusieurs pas dans la salle, son arme brandie à bout de bras. Au stade où ils en étaient, n'importe quoi pouvait bondir sur eux, n'importe quand.

— Tu crois que le gosse a passé trois ans ici ? Sans voir la lumière du jour ?

— Ça en a tout l'air. (Vauvert s'accroupit à côté du lit pour regarder dessous.) Tu as vu ça ? Il devait l'attacher comme un malade d'asile psychiatrique. Pour qu'il se tienne tranquille.

Mira, de son côté, fit le tour d'un énorme cube en plastique jaune, braquant son arme derrière. Personne.

— Foutu taré, maugréa Mira, inspectant de la même manière les autres cubes multicolores.

La pièce était très vaste, en forme de U, semblait-il. Elle évoquait une salle de jeux de centre commercial, toute de plastique et de couleurs acidulées. Vauvert vérifia, une par une, toutes les tentes installées le long du mur, pendant que Mira examinait le filet plein de ballons. Il y avait un second filet, identique, dans le prolongement de la salle. Celui-ci était rempli de jouets : des pistolets et des épées en mousse.

— Commandant ? appela une voix en haut des escaliers. Vous avez trouvé quelque chose ?

— Blanca, prévenez tout le monde, ordonna Vauvert. Il gardait le gosse dans le sous-sol. Le commandant Mira et moi sommes en train de sécuriser le périmètre. Personne en vue pour le moment.

— Reçu cinq sur cinq.

Les deux commandants reprirent leur inspection minutieuse.

Mira poussa du pied une planche de skate-board, qui roula toute seule quelques instants avant de s'immobiliser à nouveau.

À son extrémité, la pièce débouchait sur une sorte de hall. Une porte se trouvait sur le mur opposé.

— Tu crois que ça mène à l'extérieur ?

— On va vite le savoir, dit Vauvert en s'approchant de la porte.

Il posa la main sur la poignée et l'abaissa.

La porte s'ouvrit.

Elle ne donnait pas sur l'extérieur. Il y avait une autre pièce, ici.

Vauvert pressa l'interrupteur. Des néons clignotèrent, puis baignèrent les lieux de lumière froide.

— Oh putain, grogna Mira.

Vauvert s'abstint de commentaire, mais il conserva son arme braquée droit devant lui.

Cette pièce n'avait rien à voir avec la précédente.

Elle était aménagée comme un bloc opératoire.

Un fauteuil incliné se trouvait au centre. Tout autour, des plateaux où des outils chirurgicaux étaient soigneusement alignés. En retrait, sur un bureau en métal, deux puissants ordinateurs étaient reliés à des dizaines de câbles. Vauvert observa ces fils multicolores : ils se terminaient par de petits capteurs ronds, du genre qu'on pose sur la tête des patients pour mesurer leur activité cérébrale. Ou les exposer à des électrochocs.

Il releva les yeux et contempla les murs. Des coupes du corps humain étaient affichées. Il y avait aussi des photos de cadavres, à divers stades de putréfaction.

Toutes les photos avaient été prises dans cette pièce.

Sur certaines, on voyait Nathaniel Loth, installé sur ce même fauteuil, le regard perdu et une jungle de câbles jaillissant de son crâne, comme s'il se trouvait pris dans une étrange toile d'araignée.

— Fontaine ne faisait pas que garder le gosse ici. S'il possède des facultés hors du commun, il devait le soumettre à des sortes d'expériences…

— Des « sortes d'expériences » impliquant des électrochocs et des putains de scalpels, fit remarquer Mira. Je t'ai déjà dit que je ne voulais plus venir sur le terrain avec toi ?

— Non, pourquoi donc ? dit Vauvert avec un sourire en coin.

Il contourna les ordinateurs, et agita la souris posée sur la table. Un des écrans s'illumina. Il lui demandait d'entrer un mot de passe.

Vauvert se pencha sur le clavier et tapa :

NATHANIEL

Mot de passe erroné.

Le curseur se remit à clignoter.

— Essaie le nom de sa femme, lui suggéra Mira.

— Et c'était quoi, le nom de sa femme ?

— Émilie, si je me souviens bien.

Vauvert hocha la tête et entra :

ÉMILIE

Le bureau s'afficha.

— Bingo.

L'image de fond représentait le dieu Pazuzu. Plusieurs colonnes de dossiers occupaient l'écran. Des noms qui sonnaient comme des comptes rendus d'expériences.

— Grégory Fontaine est un maniaque. Il a tout noté. Au moins, on va les avoir, nos preuves, soupira Vauvert.

Il consulta l'historique des fichiers et ouvrit un document Word, qui ressemblait à un journal de bord.

C'était précisément ça.

Vauvert fit défiler des pages et des pages. Tout figurait, noté avec la plus extrême minutie. Les dates, les heures, les expériences auxquelles le médecin avait soumis l'adolescent. Le docteur cherchait à lui faire… ressusciter des animaux décédés ?

Le journal de Fontaine s'achevait lundi.

Il avait écrit :

Lundi 23 juin

Il fallait que cela finisse par arriver. Il les a tués. Toute la famille. Comme il avait promis de le faire.

Il m'a dit qu'il ne reviendra pas. Cette fois je sais qu'il est sérieux.

Je dois l'en empêcher. Je dois le faire revenir.

Je sais qui sont les témoins. Je les ferai parler. Je sais que je peux les faire parler.

Je le retrouverai.

Personne ne m'en empêchera.

Personne ne m'arrêtera.

Vauvert releva les yeux, songeur.

C'était donc ça, l'explication.

Le docteur n'aidait pas Nathaniel à tuer.

Depuis le début de la semaine, il était tout simplement à sa recherche. Avec une longueur d'avance sur eux. Lui, au moins, savait ce qu'il cherchait.

Il n'avait pas perdu son sang-froid, avec Lucas Delorme.

Il l'avait torturé pour le faire parler.

Derrière le fauteuil d'opération, Damien Mira examinait les instruments.

Il l'appela, et Vauvert leva les yeux dans sa direction.

— Oui ?

Du bout de son arme, son partenaire désignait un container au couvercle transparent, destiné à jeter les ustensiles usagés. Une seule des cases était occupée, par un scalpel couvert de sang séché.

— Je te parie que c'est l'arme qui a servi à ouvrir le ventre de Lucas Delorme.

— Pièce à conviction.

— Tu m'étonnes !

Le gros policier tendit une main gantée de latex vers le scalpel.

Quelque chose se mit à bouger dans le container.

Il retira sa main avec précipitation. Pas assez vite.

L'ombre jaillit.

Un long serpent noir, surgi de nulle part.

Se dépliant vers lui.

La chose frappa Mira à la poitrine, le projetant en arrière, et le policier fit feu au hasard. L'ombre s'enroula autour de son bras. Mira continua de presser la détente, les balles traversant le fauteuil et brisant une lampe, qui s'effondra avec fracas sur un plateau contenant des outils chirurgicaux.

— Enlève-moi cette merde ! beugla-t-il.

Il cogna son bras contre le mur, jusqu'à ce que l'ombre bondisse à travers la pièce et glisse sur le sol en direction de la porte. Vauvert la mit en joue et eut le temps de tirer une unique fois, perforant le plancher, avant que la chose ne disparaisse dans la pièce d'à côté sans demander son reste.

— Attention, les gars ! s'écria-t-il.

Des cris retentirent. Des bruits de chutes d'objets. Plusieurs coups de feu furent tirés.

— Elle est partie par là ! s'écria un agent.

— Elle m'a mordu ! hurla un autre. Cette saloperie m'a mordu ! Je saigne !

— Qu'est-ce que c'était, bordel ?

Vauvert se tourna vers Mira.

— Tu vas bien ?

Son collègue observait sa chemise déchirée. Le long de son bras se dessinait une estafilade rouge.

— Ce machin m'a bouffé le bras ! Heureusement que mon pare-balles l'a arrêté.

— Des ombres qui mordent, murmura Vauvert. Kiowski va adorer mon rapport.

Il soupira et jeta un nouveau regard circulaire dans ce bloc opératoire de poche. Il n'y avait aucune issue. Une chose était donc sûre, ni le docteur ni l'enfant ne se trouvaient ici.

Alors où étaient-ils ?

74

David ouvrit les yeux.

Il était plongé dans l'obscurité totale.

Sa tête bourdonnait.

L'effet de la drogue qu'on lui avait injectée devait s'estomper, car il sentait des picotements aux extrémités de ses doigts. Il les fit bouger, un peu. Ou, du moins, il eut l'impression de les faire bouger.

Pourquoi est-ce que je ne vois rien ?

Où est-ce que je suis ?

Les sensations revenaient, en tout cas : un froid intense se propageait dans tout son corps. Il se mit à trembler. Son souffle formait des volutes de vapeur.

Mais il ne pouvait toujours pas bouger.

Ses muscles demeuraient tétanisés.

Il força sur ses épaules. Non, il n'était pas entravé. Simplement engourdi par la drogue. C'était encourageant.

Tout comme étaient encourageants ces picotements, qui envahissaient maintenant sa nuque. Cela voulait dire que les terminaisons des muscles se remettaient à fonctionner. Il essaya de tourner la tête, et avec quelques efforts réussit à la faire pivoter. Un tout petit peu. Sa joue se posa sur un sol visqueux et froid.

Si froid.

Il entendait un murmure lointain.

Des voitures ?

Le trafic sur le périphérique ?

Où pouvait-il bien être ? Dans une cave ? Non, aucune cave ne pouvait se situer sous une voie rapide.

Mû par un réflexe, il parvint à se replier en fœtus. Bien. Ses membres réagissaient. Pas encore complètement, mais c'était un début. La sensation de fourmillement se propagea dans sa poitrine, puis dans ses abdominaux. Cela lui fit prendre conscience de l'humidité du sol. Il baignait dans une flaque d'eau glacée. Il grelotta de plus belle.

Ses yeux s'agitèrent dans leurs orbites, scrutant la pénombre.

Il fallait qu'il comprenne où il se trouvait.

L'obscurité épaisse, pourtant, lui interdisait tout repère. Il attendit que ses yeux s'habituent, mais cela ne l'avança à rien. Il entrevoyait à présent de faibles lignes de lumière, qui tombaient d'un plafond très haut. Cela n'était pas suffisant pour éclairer les lieux. En tout cas, cette salle était immense. S'agissait-il d'une grotte ? Non. Cet endroit avait été creusé par la main de l'homme. Creusé, et aménagé. Il percevait des formes carrées. Des blocs de pierre ?

Dans les ténèbres, il ne vit pas l'ombre arriver.

Il ne la vit pas, mais il sentit sa morsure. Les petits crocs s'enfoncèrent dans le pli de son coude. La douleur fut immédiate et violente. Comme si un rasoir venait de trancher les veines à la saignée de son bras. Le sang jaillit. Il sentit son odeur subite, cuivrée, et poussa un hurlement de pure terreur.

Ne sachant que faire contre cet ennemi invisible, il roula sur le côté, en se démenant, parvenant à plier un genou, un peu. Il tourna comme une toupie, secouant la tête de droite à gauche, poussant des cris, et finit par basculer sur le flanc une seconde fois. Impuissant, il referma les yeux. Des larmes coulèrent sur ses joues.

— Laissez-moi, geignit-il à l'attention de son agresseur invisible.

Il se rendit compte que la douleur avait cessé.

Il se prépara à un autre assaut. À d'autres morsures invisibles.

Des choses glacées frôlèrent sa peau.

Les ombres qui glissaient sur lui, sans aucun doute.

Il serra les dents.

Mais les créatures semblaient le laisser tranquille.

Il se risqua à ouvrir les yeux à nouveau et scruta les ténèbres, cherchant à distinguer quelque chose.

L'endroit dans lequel il se trouvait était plongé dans la pénombre, mais il les sentait maintenant avec précision : elles étaient agglutinées sur les parois. Des ombres grouillantes, un tapis soyeux et humide, qui respirait en silence. Il sentait leur impossible froideur. Il sentait leur désir pour son sang.

Il suffisait que ces choses se jettent sur lui ensemble, et elles pourraient le déchiqueter.

— Je ne vous ai rien fait, sanglota David.

Le son de sa voix provoqua un rire, quelque part.

Il tourna la tête dans la direction de ce rire.

— Qui est là ?

Il vit une silhouette, assise à une dizaine de mètres, sur un des blocs de pierre.

Une silhouette mince, dont la peau nue marquait une tache de pâleur au sein de la pénombre. Sa chevelure blanche était agitée d'une ondulation perceptible, même ainsi.

Un regard bleu s'alluma dans les ténèbres.

Bon sang. Non. NON.

David serra ses paupières pour ne pas croiser le regard de cet être.

C'était inutile. Il sentit son esprit se jeter dans le sien. Comme un pic qui frappait son crâne, l'ouvrant en deux, Nathaniel pénétra dans sa tête, s'engouffra en lui, l'emplit d'un coup, au plus profond de sa chair.

Comme un coup de hache.

Il la sent, distinctement, trancher dans son cou, briser sa clavicule et fendre son omoplate. La hache s'écarte de lui un instant avant de s'abattre à nouveau, tranchant net sa main droite.

David hurla de toutes ses forces.

Il lève son moignon sanglant devant lui, ne sachant que faire, et il voit le tranchant de la hache effectuer un nouveau mouvement courbe, le percutant en pleine poitrine, cette fois. Ses côtes se brisent. Le tranchant d'acier s'enfonce dans ses poumons. Sensation de froid intense.

David lutta, refusant cette invasion de ses sens. Rien de ceci n'est réel.

Pourtant la hache reste fichée en lui. Elle oscille, doucement, écartant des esquilles d'os, déchirant sa vessie et son foie. Sa chair est tranchée, au plus profond de lui. Nathaniel n'a plus qu'à retirer le tranchant, et avec ce mouvement son corps va s'effondrer en deux moitiés.

L'autre esprit, dans le sien, poussait les parois de son crâne.

David rouvrit les yeux et chercha le regard bleu qui le dévorait.

Arrière.

Le consumait.

Je n'ai pas peur de toi.

Et soudain, alors qu'il n'y croyait plus, les crochets quittèrent son crâne.

Les hallucinations furent aspirées au loin.

Il haleta.

— Il résiste, dit le garçon aux cheveux blancs, d'une voix contrariée. Même maintenant, il me repousse.

Il y avait donc une autre personne, avec eux ?

David releva la tête et la chercha des yeux, tournant sa nuque sur la droite, puis sur la gauche. Il finit par la repérer : dans un autre angle de la salle se tenait un second individu. Celui-ci bougea un peu, et son visage se plaça dans un rayon de lumière qui tombait du plafond. Le docteur Fontaine. Dans la pénombre, David ne voyait que les esquisses de sa mâchoire, et les creux de ses rides. Dans ses orbites noires brillaient deux prunelles enfiévrées. Cette silhouette n'évoquait plus rien du médecin. Fontaine ressemblait plutôt à un cadavre échevelé.

— Je vois que tu es réveillé, cher monsieur Ormeval. Tu nous as causé bien du souci, tu sais.

La voix était aiguë, empreinte d'impatience.

David secoua la tête.

— Pitié…

Le docteur émit un rire aigre.

— Pitié ? Quelle idée saugrenue.

David jeta un regard apeuré à Nathaniel, qui souriait lui aussi dans son coin. Il vit une forme noire glisser sur le torse nu du garçon, et l'espace d'un instant un visage de femme se dessina sur sa peau blanchâtre. L'adolescent plissa les yeux de plaisir. Une autre ombre le recouvrit comme une vague, et sa silhouette s'effaça complètement dans les ténèbres.

— Où… Où sommes-nous ? balbutia David. Où est-ce que vous m'avez emmené ?

— Dans un endroit où personne ne viendra nous ennuyer, ne t'inquiète pas, dit le médecin.

David vit qu'il était assis sur une sorte de table en pierre.

Sauf que c'était pas une table. C'était un cercueil.

Puis David aperçut la seringue dans la main du docteur. Elle étincelait sous un rayon de lumière.

— Assez joué, maintenant, dit Fontaine.

Il se leva et s'approcha de David.

75

Quand le docteur fut à deux pas de lui, David roula sur le côté, dans une improbable tentative de fuite. Il atterrit sur le dos, sur un sol de cailloux qui perforaient son tee-shirt et s'enfonçaient dans ses muscles. Ses sens étaient secoués, comme s'il tournait sur un manège fou. Mais il sentait ses nerfs qui reprenaient leurs fonctions, peu à peu. Encore quelques instants. Juste quelques instants…

La silhouette du vieil homme se dressa au-dessus de lui.

— Qu'est-ce que vous m'avez injecté ? haleta David, pour gagner un peu de temps.

— Un petit anesthésiant. Rien de bien méchant.

Fontaine s'accroupit à côté de lui, levant la seringue.

— Tu vas voir. Tu te sentiras tellement mieux.

David ne quittait pas l'aiguille des yeux.

Il vit une goutte se former tout au bout, scintillant dans l'ombre.

— Non !

Puisant dans ses forces vacillantes, il se jeta sur le côté et parvint à rouler une nouvelle fois, s'éloignant du médecin.

Son rire chevrotant s'éleva.

— Tu crois que tu iras loin, comme ça ?

Il l'entendit se rapprocher. Puis le médecin lui envoya un coup de pied dans les côtes. La douleur provoqua des étincelles dans ses rétines. David hoqueta, s'écorchant la joue sur le sol caillouteux. Il sentit le sang qui suintait de la plaie. Un liquide brûlant.

— Ça, c'est pour ce que tu as fait à mon fils, dit le vieil homme.

De l'autre côté, ce fut au tour de l'adolescent de rire doucement.

— Il faut qu'il meure lentement, dit Nathaniel. Très lentement.

— Ne t'en fais pas, dit Grégory Fontaine d'un ton affectueux.

— Puis je mangerai son esprit.

— Je te l'ai promis.

— Et tu iras chercher la femme ?

— Je te l'ai promis, répéta le vieil homme. Mais ils seront les derniers. Ensuite, tu reviendras, d'accord ? Toi aussi tu as promis.

— Une fois que je les aurai eus tous les deux.

— Elle est bien gardée, tu sais.

— Lui et la femme, les deux, insista Nathaniel.

David serra les poings.

— Laissez Aurore tranquille. Elle ne vous a rien fait.

Le médecin se retourna et plongea son regard fiévreux dans le sien.

— Tu crois ça ? C'est cette petite imbécile qui a exhumé tout ce qui devait demeurer caché. Tout cela vous dépasse tous, forcément.

— Quoi ? Qu'il ait massacré ses parents ? Que vous l'ayez fait disparaître ? Et que maintenant vous l'aidiez à tuer ? C'est très simple, au contraire. Ce gosse est un monstre, et vous un putain de malade, grinça David entre ses dents.

— C'est bien ce que je disais, soupira le médecin.

Il lui décocha un autre coup de pied, dans l'épaule. Davantage de douleur.

— Cela vous dépasse. Tous autant que vous êtes.

David gémit. Mais s'il avait mal, c'est que ses nerfs fonctionnaient. Il ouvrit et referma sa main droite. La gauche ne répondait pas encore totalement.

Fontaine prit son élan.

Son pied atteignit David dans les côtes, cette fois.

Un éclair blanc traversa ses rétines. David se plia en deux. Il fut secoué par une quinte de toux. Ses poumons le brûlaient.

— Je suis le seul en qui il peut avoir confiance ! Moi seul ! vociféra Fontaine. Le seul qui puisse s'occuper de lui comme il le faut ! Vous voulez tous lui faire du mal ! Alors qu'il est un miracle ! Un miracle !

David serra les dents. Il fallait qu'il trouve une solution pour se sortir de ce mauvais pas. Il fallait qu'il la trouve tout de suite.

Malheureusement, rien ne lui venait à l'esprit.

Grégory Fontaine s'accroupit à nouveau. La seringue se balançait au bout de sa main. Un rictus sadique éclairait son visage, et toute raison avait déserté son regard. Il l'observait comme un chat observe une souris blessée, se demandant s'il pourrait lui arracher une patte sans la tuer.

David roula une fois de plus. Son visage plongea dans une flaque. L'eau croupie s'infiltra dans sa gorge et il paniqua. Il parvint à se mettre sur le dos, toussant et crachant.

Où donc était Kristel ? C'était maintenant qu'il avait besoin d'elle. Un besoin vital. Elle seule pouvait le sortir de là. Elle l'avait déjà fait. Il fallait qu'elle revienne. Maintenant.

Il ferma les yeux et focalisa toutes ses pensées sur elle. Il l'appela, de tout de son cœur et de toute son âme.

Rien ne se produisit.

Aucun spectre flamboyant ne vint à son secours.

Il était seul. Seul livré à ces deux monstres.

La seringue s'approcha dangereusement. Le docteur la fit danser dans le vide, en ricanant. À droite, à gauche, tourbillonnant.

D'une brusque contraction, David roula d'un quart de tour supplémentaire.

Couché sur le flanc, il essaya de ramener un genou sous lui, pour se redresser.

Il glissa gauchement et retomba. Une explosion de douleur lui parcourut les membres. Tout son corps tremblait, frigorifié par ce froid intense que dégageait le garçon. À moins que ce ne soit les ombres qui absorbent ainsi la chaleur.

Les yeux bleus de Nathaniel rutilaient. Assis en tailleur sur un bloc de pierre, à une dizaine de mètres d'eux, l'adolescent serrait ses bras devant lui. Il les observait en souriant, sans rien dire. Visiblement comblé par le spectacle que lui offrait son père. Pourtant, David sentait sa présence immatérielle encore à l'affût, guettant la faille pour s'engouffrer dans sa tête. S'il y parvenait, que se passerait-il ? Prendrait-il possession de son corps comme il l'avait fait avec les autres ? Que deviendrait sa propre âme ?

— Tu le sens, n'est-ce pas ? s'extasia le docteur.

Le vieil homme leva une main fébrile, sur laquelle se dessinaient des fleurs de givre. Puis le givre fondit, laissant des perles d'humidité scintillantes sur sa peau.

— Un tel pouvoir… murmura-t-il, la voix chavirée.

David tendit tous ses muscles.

Ils recommençaient à fonctionner.

Un peu.

— Vous êtes aussi fou que lui.

— Tu veux savoir ce que j'ai appris de la folie ? dit Fontaine, en s'accroupissant à nouveau près de lui.

David ne répondit pas. Il serrait les poings de toutes ses forces. Spirale d'étincelles le long de ses avant-bras.

— J'ai exercé le métier de médecin pendant plus de trente ans. Et puis j'ai croisé ce gosse, que des imbéciles maltraitaient. Dès qu'on approchait Nathaniel d'un scanner, la machine cessait de fonctionner. Il n'y avait pas d'explications. C'était de la folie, n'est-ce pas ? (Le médecin ricana.) Alors j'ai compris que la folie est quelque chose de très relatif. Comme tout un tas de choses que l'on considère comme acquises et définitives.

David conservait le silence, yeux rivés sur la seringue.

Le médecin eut un sourire triste, promenant l'aiguille devant ce regard anxieux.

— La mort, par exemple. La mort vient. Elle saisit les gens qu'on aime. On n'y peut strictement rien. Elle m'a pris ma femme, et il a fallu que j'accepte ça. On nous a toujours dit que la mort était quelque chose de définitif, n'est-ce pas ? Je sais maintenant que c'est faux. La mort est tout aussi relative que la folie. C'est ce que m'a appris Nathaniel. On peut changer ces choses. On peut toujours tout changer, tout ce qu'on a toujours cru irrévocable. Je ne laisserai personne se mettre en travers de ça. Personne.

Un silence. David contracta ses abdominaux. Il les sentit réagir. Peut-être que s'il poussait d'un coup sur ses jambes, il réussirait à se lever.

Il apercevait plusieurs ouvertures, qui permettaient de quitter cette salle. La plus proche se trouvait à deux mètres de lui. Peut-être trois mètres. Parviendrait-il à parcourir cette distance assez vite ? Le passage donnait sur un tunnel. Une voie de fuite. Si proche. Si seulement il parvenait à se redresser et à courir…

Penché au-dessus de lui, le docteur continua son monologue :

— C'est pour ça que la folie m'a offert Nathaniel. Elle m'a offert une seconde chance. Un jour, il fera revenir mon Émilie. Oh, je le sais. Je l'ai vu faire. Il a déjà fait revenir toutes ces choses. Avant, elles étaient des personnes, qui ont vécu, et qui sont mortes. Tout le monde les a oubliées. Pourtant elles sont encore là, et elles sont bien vivantes. Une partie de la mort est encore vivante, tu comprends ?

David scruta les formes rectangulaires, tout autour d'eux. Il s'agissait d'autres cercueils, sans le moindre doute. Des sarcophages très anciens. Certains étaient retournés, d'autres avaient été éventrés. À présent, David reconnut des ossements humains, jetés en vrac sur le sol. Il y avait plusieurs crânes, et des cages thoraciques qui brillaient d'un éclat morne dans la pénombre. On avait dû les entasser ici au fil du temps.

C'était donc ça, l'endroit où ils se trouvaient. Une fosse commune. Une salle souterraine dans laquelle on avait déversé des corps anonymes.

Leurs dépouilles charnelles s'étaient dissoutes ici, mais leurs âmes n'avaient pas réussi à s'en aller.

— Ces choses… ces ombres… Ce sont les âmes de ces morts ? murmura David.

Il n'aurait pas imaginé un seul instant que ces horreurs noires puissent avoir été, un jour, de véritables êtres humains. Ni qu'elles viennent d'ici même, de la ville. De cet endroit, situé quelque part sous la ville.

— Elles attendaient ici depuis longtemps. Oh oui, bien longtemps. Elles l'attendaient, lui.

Le vieil homme toussa, sa respiration formant un nuage de vapeur. Puis il reprit :

— Nathaniel a toujours été attiré par l'au-delà. C'est dans sa nature. Ce n'est pas étonnant qu'il ait découvert cet endroit. Et ces choses qui y vivaient. Nathaniel a un pouvoir qui dépasse l'imagination. Un pouvoir si précieux.

David secoua la tête.

— Un pouvoir précieux ? Est-ce que vous savez réellement ce qu'il est, au moins ?

Le docteur le regarda en fronçant les sourcils, et David réalisa avec une brusque terreur que non, le docteur n'en avait jamais eu la moindre idée.

— Ses véritables origines. Vous ne les connaissez pas, n'est-ce pas ?

— Personne ne les connaît, dit le médecin d'une voix agacée. Nathaniel est un miracle. Un miracle.

David pivota en direction de l'adolescent, qui écoutait toujours leur échange, immobile au milieu des ombres. Il aperçut les deux foyers bleus de ses yeux et sentit la nausée monter en lui. Il lutta contre cette sensation, faisant face à ce regard de mort.

— Nathaniel ! La raison pour laquelle tu peux faire ces choses, c'est que tu es un démon. Ta mère est un démon. C'est elle qui t'a…

Le docteur lui décocha un coup de pied. Le bout de sa chaussure heurta sa nuque, et David roula dans une flaque. La fin de sa phrase s'étrangla dans un gargouillis.

— Ne l'écoute pas ! s'écria le vieil homme. Il essaie de te déstabiliser ! Mais cela a assez duré ! Oh oui ! Bien assez duré !

Il releva la seringue. Le moment était venu.

— Tu ne nous ennuieras plus !

Le moment où jamais.

David plongea sa main droite dans sa poche latérale. Le couteau qu'il avait récupéré chez Vauvert n'avait pas quitté son pantalon. Il referma ses doigts sur le manche.

D'une brusque traction, il se redressa à genoux et faucha l'air d'un mouvement ample. La pointe du couteau entailla la main du docteur, éjectant la seringue de ses doigts. Le vieil homme recula, la main en sang.

— Qu'est-ce que tu crois faire ? beugla-t-il d'une voix déformée par la douleur.

Pour toute réponse, David se hissa debout, vacilla l'espace d'une seconde, et déplia sa jambe. Il atteignit le genou du médecin. Un brusque claquement. Fontaine s'écroula en couinant.

— Non ! hurla Nathaniel.

Mais David, ivre de rage, s'était déjà jeté sur le médecin. La lame du couteau traça un arc dans la pénombre. Fontaine leva ses deux mains pour protéger son visage, interceptant la lame. Un de ses doigts fut tranché net. Le couteau traversa la paume de sa main droite, l'ouvrant en deux. Un jet de sang atteignit David au visage, l'éblouissant un instant.

— NON ! répéta l'adolescent.

Il se tint debout sur la dalle de pierre.

Autour de lui les ombres s'éparpillèrent sur les murs avec des cris rageurs.

— TU NE PEUX PAS FAIRE ÇA !

Ses yeux allumèrent des flammes bleues dans les ténèbres, emplissant la salle tout entière. Le sol ondula, soulevant les cercueils.

Sans attendre une seconde de plus, David fonça vers l'entrée du tunnel, tandis que derrière lui le garçon se lançait à sa poursuite.

76

Le sol du tunnel était inégal, David trébuchait dans des trous à chaque pas, il peinait à maintenir sa position debout. Il s'efforça de progresser malgré tout, puisant de l'énergie dans chaque fibre des muscles, malgré le vertige, malgré les étincelles qui éclataient dans ses rétines. L'obscurité régnait, presque totale, un maigre jour à peine dispensé par des fissures au plafond. David songea à nouveau qu'il devait se trouver dans des catacombes.

Quoi que soit cet endroit, il fallait qu'il en sorte. Et en qu'il en sorte très vite.

Au bout d'une vingtaine de mètres, le tunnel s'incurvait sur la droite, s'enfonçant dans les ténèbres.

Une étroite ouverture se présentait à gauche de la paroi.

Derrière ce passage, un autre tunnel semblait remonter.

David s'y précipita. Ici, le sol était tapissé de gros cailloux, sur lesquels il glissait à chaque pas. Qu'importe, il devait continuer. Avancer aussi vite qu'il en était capable.

Sa fuite, pourtant, ne dura pas longtemps.

Il n'avait parcouru qu'une dizaine de mètres dans cette galerie lorsque Nathaniel passa à l'attaque : elle fut subite, violente, sans espoir de défense, une présence qui envahit brutalement sa nuque. S'engouffra dans sa tête. Un bloc de glace derrière ses yeux, poussant ses globes oculaires vers l'extérieur. Des explosions de douleur blanche emplirent sa vision.

David trébucha une ultime fois et tomba sur ses coudes et genoux, au milieu des cailloux tranchants.

Yeux fermés, il roula sur le côté, cherchant à chasser cette horrible sensation de viol à l'intérieur même de son crâne.

La sensation ne le quittait pas.

Le sol se souleva et s'affaissa, un océan démonté. C'était comme si la terre s'ouvrait sous ses pieds. Il se sentit basculer dans un abysse. Son cœur remonta dans sa poitrine. Tout à coup, un liquide chaud s'écoula sur sa gorge. Il était en train de vomir.

Sa vue se troubla.

Peu à peu, par secousses, sa vue changea.

Les ténèbres s'illuminèrent. Les ténèbres brasillèrent.

Il réalisa qu'il voyait désormais avec les yeux de Nathaniel.

— Oh mon Dieu…

Se retournant, il vit les ombres arriver vers lui. Sauf qu'elles n'étaient plus de simples formes noires et vagues. À présent, il les distinguait sous leur véritable apparence : des corps torsadés, souples et ondoyants comme des anguilles, irisés de couleurs violettes et rouges, aux yeux affamés braqués vers lui.

Ce n'était pas tout. Il voyait très bien les parois du tunnel. Les blocs de calcaire scintillaient de mille feux. Les flaques sur le sol rayonnaient de lumière incendiaire.

Les êtres difformes se rapprochèrent, en rampant sur ces parois lumineuses.

Ils entourèrent David d'un cercle avide.

— Laissez-moi, supplia-t-il en secouant la tête.

Ces choses, bien entendu, n'en avaient nullement l'intention.

L'une des silhouettes se regroupa, se déformant comme un reflet, et il vit distinctement un enfant ramassé sur lui-même, son squelette dessinant un arc impossible et sa bouche ouverte démesurément.

— Oh…

L'enfant translucide bondit. Sa terrible mâchoire se referma sur son bras.

La douleur fut brutale, insoutenable. David entendit un hurlement déchirant et se rendit compte que c'était lui qui le poussait. Il roula sur le dos, se démenant, tandis que la chose s'enroulait autour de lui, pour plonger les rasoirs de ses dents plus profondément encore dans sa chair.

Il se souvint alors de la boîte de sel qu'il avait récupérée dans l'appartement du policier. Il enfouit sa main gauche dans son pantalon, sans trop y croire. La boîte était toujours là, au fond de la poche. Il l'agrippa avec un regain de joie désespérée.

À cet instant, une seconde ombre se jeta sur lui. Une silhouette féminine, qui se déplia à travers le couloir et se vautra contre lui, le plaquant au sol. Il vit un visage de jeune femme au-dessus de lui, une chevelure parcourue d'ondes violettes, et une immense bouche emplie de crocs fins comme des aiguilles.

— Pitié…

Les aiguilles s'enfoncèrent dans son mollet. Explosion de rouge et de douleur brûlante.

Il serra les dents.

Il était écartelé.

Il parvint, du pouce, à faire sauter le bouchon de la boîte de sel.

C'était sa toute dernière chance.

Il n'avait pas le temps de tracer de cercle. D'autres ombres arrivaient et prenaient possession de ses cuisses, de son ventre, de son torse. Il sentit des ongles aiguisés qui griffaient sa peau. Des lèvres glacées glissaient sur son corps, et sous ces lèvres des dents tranchantes comme des rasoirs s'enfonçaient dans sa chair.

Sans réfléchir, il aspergea ces êtres de grains de sel, en hurlant :

— Esprits de l'air, je vous invoque ! Protégez-moi des morts qui ne veulent rester morts ! Soyez ma force et mon bouclier !

Il entendit un hurlement, et sentit une des choses le lâcher, avec un brusque éclair.

— Esprits du feu, je vous invoque ! Protégez-moi des morts qui ne veulent rester morts ! Soyez ma force et mon bouclier !

Une odeur de soufre emplit ses narines. Une lueur aveuglante illumina son champ de vision. Il continua de verser les grains de sel sur les créatures, et vit que ces grains s'illuminaient en traversant l'air.

Ça marchait.

Chaque fois que le sel touchait une ombre, une explosion de lumière irradiait dans tout le tunnel. Des hurlements stridents qui évoquaient une meute de chattes en chaleur emplirent les lieux, en même temps qu'augmentait la suffocante odeur de soufre.

— Esprits de l'eau, je vous invoque ! Protégez-moi des morts qui ne veulent rester morts ! Soyez ma force et mon bouclier !

Davantage d'arcs de lumière jaillirent des silhouettes déchaînées.

— Esprits de la terre, je vous invoque ! Protégez-moi des morts qui ne veulent rester morts ! Soyez ma force et mon bouclier !

Leurs cris étaient des hurlements de douleur. Des sons merveilleux aux oreilles de David.

— Tu es moi et je suis toi. Ensemble, nous ne sommes qu'un, et nous sommes indivisibles !

La dernière des ombres l'avait lâché. Toutes reculèrent et se regroupèrent un peu plus loin, et même à cette distance il voyait leurs corps changeants, tout en reflets mauves et en colonnes vertébrales flexibles et incandescentes.

Il serra les dents et se redressa sur ses jambes.

Il baissa les yeux vers la boîte de sel, dans sa main.

Elle était vide, à présent.

Les grains de sel posés sur le sol, un peu partout autour lui, furent parcourus d'un dernier éclair, puis le silence retomba.

Nathaniel avança vers lui dans le tunnel.

— Et maintenant ? lui cria le garçon. Que vas-tu faire ?

David laissa tomber la boîte vide, et il serra le couteau. Il le leva devant lui. La lumière se refléta sur le métal.

Dans son esprit, le chaos continuait, et il dut s'appuyer contre le mur pour conserver son équilibre.

À l'entrée de l'étroit passage, le garçon observa cette arme, puis éclata de rire.

Et avec son rire pénétra en lui une nouvelle fois.

David fut projeté contre la paroi.

La roche se fendit.

Il sentit à nouveau le froid. Le froid qui tissait du givre sur sa peau. Le froid glacial qui faisait éclore des fleurs de glace dans sa tête.

— Oh non, gémit David.

— Oh si, dit le garçon en levant la main. Tu es à moi, maintenant. C'est ce que tu as toujours voulu, oui ? OUVRE-TOI.

Le décor devint aveuglant. Il sentit des larmes rouler sur ses joues. Et il sentit le goût du sang au fond de sa gorge.

Je pleure du sang, se dit-il.

Il s'effondra à genoux, sur le sol instable.

Basculant dans l'abysse.

Le froid était intense. Il l'anesthésiait. Son cœur gelait peu à peu dans sa poitrine.

Il sentit l'autre qui s'installait dans son esprit. Dans son corps tout entier.

Il sentit la douleur irradier son front, comme se dessinait une étoile. Et il sentit le sang qui suintait de cette étoile, dans ses yeux, brouillant tout.

Ses globes oculaires se révulsèrent d'un coup, comme une poussée traversait sa tête.

Le monde devint éblouissant.

Il lâcha prise pour de bon.

Avalé par l'abysse.

Le monde a changé.

Le monde s'est inversé.

Le monde s'est effacé.

David flotte, au milieu d'une immensité blanche, à perte de vue, et c'est la chose la plus étrange qu'il ait jamais vécue, même au cœur de ses rêves.

Autour de lui, tout a disparu. Les tunnels ont disparu. Même les ténèbres ont disparu. Il ne reste que cet univers aveuglant, sans haut ni bas, sans le moindre sol, sans le moindre ciel, sans le moindre repère.

Juste le blanc. L'immensité blanche. L'immensité brûlante.

La douleur, elle aussi, a disparu. Ce qui n'est pas forcément un très bon signe.

David tourne la tête et il voit Nathaniel qui s'approche de lui, semblable à une statue de marbre, ses cheveux battant avec violence sur ses épaules en poussant des sifflements de rage. Autour de lui, les silhouettes torsadées des âmes se regroupent, avec des yeux ronds ouverts vers lui, et des bouches anxieuses.

David voudrait bouger. Fuir. Il se rend compte que c'est impossible.

Il ignore s'il est allongé sur le dos, ou bien debout. Peut-être même à l'envers, la tête en bas ? Il n'y a aucune façon de se repérer. Nathaniel marche dans le vide, mais le garçon semble parfois incliné à quarante-cinq degrés, parfois perpendiculaire. Parfois se troublant et se dédoublant comme une image lointaine, un mirage.

Et puis soudain, voilà qu'il est contre lui. Accroupi contre lui. À cet instant, David réalise qu'il est bel et bien allongé.

Le garçon se penche au-dessus de lui et David voit le désir luire dans ses yeux comme des soleils bleus.

— Non, dit David.

Les doigts de Nathaniel lui caressent la joue, diffusant un froid absolu. Un froid qui s'écoule sur sa peau comme un liquide. Il n'y a pas de sang dans cet univers immaculé. Juste eux, dans le vide. Et le froid glacé, partout où le garçon le touche.

Et puis elle. Surgie elle aussi de nulle part.

— Arrête ça tout de suite, dit-elle. Il ne t'appartient pas.

Nathaniel a relevé les yeux et grimace.

— Encore toi ?

David tourne la tête à son tour. Elle est là. Elle se tient dans ce monde vide, l'emplissant de son rayonnement intérieur. Son rayonnement bleu. Kristel.

Elle s'approche sans bouger.

— Il est à moi, dit Nathaniel. Son esprit est à moi. Tu ne peux rien contre ça.

— Tu aimerais bien, dit le spectre. Mais il n'est pas encore à toi, et tu le sais.

— Il l'est, insiste Nathaniel entre ses dents. Il l'est, et toi aussi tu le seras.

Pourtant, son image se brouille. Il est à la fois accroupi au-dessus de David, des deux côtés de David, et derrière Kristel, comme pour la prendre dans ses bras. Puis il n'est plus nulle part.

David sent alors la brûlure sur sa peau, partout où les doigts du garçon se sont posés. La sensation qui était une froideur devient, au contraire, un foyer dévorant. Et cette fois, le sang est présent dans ce monde en suspension. Il suinte sur son visage. Son goût salé emplit sa bouche.

Les gouttes s'envolent devant lui, dans l'infini blanc. Des points rouges. Une ligne de rubis.

— Qu'est-ce que cela veut dire ? murmure David, en cherchant des yeux le spectre de Kristel.

Celle-ci s'accroupit à côté de lui et le prend dans ses bras.

— Que tu es très vulnérable. Mais ne t'en fais pas. Tout va aller bien à présent. Je suis revenue. Ou plutôt, tu es venu à moi.

David regarde le sang qui continue de quitter ses doigts pour être aspiré par la blancheur autour d'eux.

— Quel est cet endroit ?

— Le plan astral. Ou bien ce que les poètes ont appelé le monde des rêves. C'est uniquement une vision de l'esprit. Ne te laisse pas abuser par ses mirages.

— Ceci n'est pas mon corps ?

— Disons que ça l'est, si tu le choisis, répond le spectre.

David ne comprend pas du tout ce qu'elle veut dire, mais il la serre dans ses bras. Tout ce qu'il désire, c'est que cette douleur s'arrête. Que ce cauchemar s'arrête.

— Comment quitte-t-on ce monde ? Comment est-ce que je reviens dans mon corps ?

— Ce n'est pas aussi simple, dit Kristel.

— Comment ça, pas aussi simple ?

Mais la femme translucide ne lui répond pas.

Son image se brouille, elle n'est plus là.

— Kristel ?

David reste seul.

— Kristel ! Reviens !

Seul.

Perdu dans l'infini blanc.

77

Vauvert s'était éloigné sur la pelouse, le long du mur d'enceinte chargé de fleurs, pour ne pas être dérangé. Il essaya de rappeler chez lui et tomba une nouvelle fois sur son répondeur.

— Ormeval, décroche, bon sang, c'est Vauvert.

Cet appel n'eut pas plus de succès que les précédents.

Sérieusement inquiet, le commandant de police referma son petit téléphone et le glissa dans sa poche.

Il se rendit alors compte qu'une personne l'observait. C'était une femme âgée d'une cinquantaine d'années environ, aux longs cheveux roux emmêlés, tressés avec des perles. Et aussi avec ce qui ressemblait à des coquillages, remarqua Vauvert. Quel genre de personne pouvait se promener avec des coquillages multicolores dans les cheveux ? La femme était vêtue d'une robe rouge orangé, avec de grands voiles, et se tenait accoudée à un arbre, dans la pelouse en pente de la maison de Fontaine.

— Du mal à joindre un ami ? lui demanda-t-elle avec un sourire très doux.

Vauvert la dévisagea, pas amusé le moins du monde.

— Qui êtes-vous ? Comment êtes-vous entrée ici ?

— J'habite ici.

Elle fit quelques pas vers lui, et les clochettes à sa taille se mirent à tinter comme les jouets d'un chat. Vauvert remarqua qu'elle marchait pieds nus dans l'herbe.

— Ici où ?

— Vous savez… (Elle fit un geste vague.) Ici.

— Eh bien, vous ne devriez tout de même pas vous trouver dans cette propriété, grommela-t-il. Vous êtes dans un périmètre sécurisé. Nous sommes en plein milieu d'une opération de police.

— Ah, oui, notre bon docteur a enfin des problèmes, hein ?

Elle se tourna vers la maison, qui grouillait d'agents en uniforme et de techniciens en blouse blanche.

— Un sacré numéro, n'est-ce pas ?

— Vous le connaissez ?

— Oh, je le connais, dit la femme avec un air malicieux. Il fallait bien que ce genre d'incident arrive un jour où l'autre.

Vauvert hocha la tête.

— En tout cas, tout est fini, maintenant. Rentrez chez vous, nous viendrons vous interroger plus tard pour l'enquête de voisinage, d'accord ?

Il laissa la femme dans le jardin et revint vers la maison.

L'esprit obnubilé par son problème principal.

Car ils n'avaient pas encore trouvé la moindre trace de Fontaine. Et encore moins de ce foutu enfant des cimetières…

L'enfant des cimetières.

Bien sûr.

Une idée subite le traversa.

— Brodin ! s'écria-t-il en faisant de grands signes au lieutenant, à travers la baie vitrée.

— Oui chef ?

— Tu as un plan des environs ?

Thibaut Brodin secoua la tête.

— Pas avec moi, non. Pour chercher quoi ?

— Le cimetière le plus proche.

— Je vais voir si je peux trouver ça, lui répondit-il en retournant à l'intérieur.

Pendant ce temps, Vauvert jeta un regard circulaire : tout autour de la maison, des pelouses parfaitement entretenues descendaient en pente raide. Le périphérique passait un peu plus loin, sur la colline avoisinante. Les autres résidences du quartier étaient hors de vue, bien séparées du terrain par les hauts murs, les haies et tous les massifs de fleurs.

Il se demanda quelle était la superficie exacte de cette propriété. Quatre mille mètres carrés ? Davantage ?

Le paysage se déployait sur les champs à perte de vue.

Il n'y avait rien qui puisse ressembler à un cimetière à l'horizon.

Pourtant, si c'était une des obsessions de ce gosse, il était tout à fait possible qu'il en ait cherché un où se réfugier.

Ou bien cette piste n'était-elle encore qu'un masque de fumée ?

Tout à ses réflexions, il aperçut à nouveau la femme avec les coquillages dans les cheveux. Elle était restée au même endroit, sous son arbre, et l'observait avec un sourire sibyllin. Il revint vers elle d'un pas décidé.

— Vous, madame. Vous habitez dans le quartier, n'est-ce pas ?

— Je vous l'ai dit, j'habite ici, lui répéta-t-elle comme si c'était une chose qui allait de soi.

— Peut-être pouvez-vous m'aider, alors. Selon vous, y a-t-il un cimetière dans les parages ? Près d'ici ?

La femme haussa les épaules, ce qui fit tinter les clochettes accrochées à sa robe. Elle secoua la tête.

— Non, commandant. Je crains qu'il n'y ait aucun cimetière dans le coin.

— Ah. Tant pis, soupira Vauvert.

Il allait se retourner quand elle ajouta :

— Par contre, si ce sont des catacombes que vous cherchez, il y en a, pas loin du tout.

— Où ça ? s'écria-t-il.

Elle indiqua la pente du pré dans lequel ils se trouvaient.

— Juste en bas. Si vous descendez par là, jusqu'au ruisseau, vous voyez ?

Vauvert apercevait une masse de branchages, en bas de la pente.

— Oui ?

— Si vous franchissez le cours d'eau, vous arrivez à un talus. Les ronces ont tout envahi, mais si quelques égratignures ne vous font pas peur, vous y trouverez l'entrée des anciennes carrières, quelque part au milieu. Ils ont fait passer la voie rapide dessus. Tout le monde a oublié leur existence depuis longtemps. Elles ont servi de charnier, vous comprenez.

— Un charnier ? Ici ?

— Une fosse commune, dit la femme. Il y a très, très longtemps. Pendant les épidémies, on manquait d'endroits pour ensevelir les corps, et ils ont tous été entassés là. Après les guerres, quand la ville s'est développée jusqu'ici, l'accès aux carrières a été bouché. Ils se sont contentés de placer une épitaphe commémorative, pour la forme. Les promoteurs ont acheté les terrains pour construire des villas. Vous pensez bien qu'ils ne se sont pas vantés de la présence de ce mémorial.

Vauvert avait entendu parler de ce genre de choses, oui. Des étincelles de vérité dans les légendes urbaines. La ville savait garder ses secrets. Pourtant, il ne se serait jamais attendu à trouver une fosse commune sous le périphérique.

Il jeta un regard dans cette direction. Les véhicules passaient à vive allure. En dessous s'étendaient des kilomètres de talus couverts de branchages.

— Personne ne souhaite se souvenir des morts qui ont trop souffert, dit encore la femme. Alors les âmes torturées restent sous terre. Certaines personnes peuvent les voir. Peut-être que vous pouvez les voir, commandant Vauvert.

Vauvert hocha la tête.

Les âmes torturées.

Ouais. Foutu bordel.

Il se tourna vers elle.

— Je ne crois pas vous avoir dit mon nom ?

— Je lis les journaux, lui répondit-elle avec un grand rire.

— Ah. Ouais.

Il la dévisagea. Est-ce que cette vieille hippie était en train de se moquer de lui ? Il lui semblait l'avoir déjà vue. Mais où ?

— Et vous, comment vous appelez-vous ?

— Émilie, lui dit-elle en souriant.

Ce nom lui était vaguement familier. Il n'arrivait pas à se souvenir pourquoi.

— Il y a autre chose que vous savez et que vous aimeriez me dire, Émilie ? demanda le policier. Au sujet de ce médecin… ou des âmes torturées ?

La femme rousse haussa les épaules. Elle entortilla une de ses mèches de cheveux avec son index, comme une gamine. Les perles scintillaient sous le soleil.

— Je pense que vous savez maintenant tout ce qu'il faut savoir, commandant.

Vauvert hocha la tête. Encore une branque, à n'en pas douter.

Sauf que ce doute persistait.

— Vous êtes sûre qu'on ne s'est pas déjà vus quelque part ?

— Je ne crois pas, lui assura-t-elle. Je m'en souviendrais.

— Ouais.

Il se tourna vers la maison. Puis regarda à nouveau la femme.

— Ne bougez pas d'ici. Je crois qu'il faudra qu'on parle, tous les deux. Dès que je serai revenu.

— Ne vous en faites pas pour ça, commandant.

Il la laissa contre son arbre et regagna sa voiture au pas de course. Dans le coffre, il récupéra un Smith & Wesson 686 chargé, qu'il glissa dans son holster.

Il se tourna vers la maison.

Il aperçut Leïla Amari sur le porche.

— Du neuf ?

La jeune femme secoua la tête. Elle ouvrit la fermeture à glissière de sa combinaison et retira ses gants.

— Rien pour l'instant, à part cette chose bizarre tout à l'heure. Personne n'est capable de s'accorder sur ce que c'était, sauf que c'était noir. Tu as une idée, toi ?

— Non, mentit Vauvert avec un large sourire.

— En tout cas, les chiens ne vont pas tarder. Si notre docteur est quelque part dans cette baraque ou dans les alentours, ils flaireront sa trace.

— Parfait.

Il referma le coffre de la voiture.

— Leïla, tu peux appeler Damien, s'il te plaît ? Dis-lui que je suis au mémorial. Enfin, que je vais en chercher l'entrée. Qu'il m'y retrouve. Avec les chiens, ce serait pas mal aussi.

— Le quoi ?

Vauvert avait déjà tourné les talons et s'éloignait sur la pente du jardin.

Arrivé au milieu de la pelouse, il s'arrêta brusquement.

Il venait de se souvenir où il avait entendu ce prénom, Émilie.

Il jeta un regard en arrière, cherchant la femme des yeux.

Elle avait disparu.

Il resta interdit quelques instants. Puis se retourna et reprit son chemin en direction du ruisseau.

Dans le monde blanc d'orage, David marche. Dans l'immensité cotonneuse. Au-dessus et en dessous, et à perte de vue tout autour.

Suspendu dans le vide, il marche.

Il n'est pas certain d'avancer en ligne droite. Peut-être qu'il trace des cercles, ou même qu'il ne se déplace pas du tout ? Parfois il lui semble apercevoir une silhouette, comme une distorsion, ou un reflet, comme des interférences de rêves.

Il n'a aucune idée du temps qui s'écoule. Si toutefois le temps a une quelconque prise dans ce monde. Une seule chose est certaine, il ne peut pas continuer à errer de cette manière. Il ne peut pas se perdre ici. Ses pieds arrêtent leur mouvement, et il reste debout, observant le vide blanc. Il se demande s'il a vraiment bougé.

— Kristel ! appelle-t-il. Où es-tu ?

Sa voix se répercute autour de lui, et bien sûr personne ne lui répond. Les silhouettes un instant effleurées ne sont plus là, ne l'ont peut-être jamais été.

Quand il baisse les yeux, pourtant, il réalise que sous ses pieds se trouve un sol, lisse et blanc. Du lino ? Il s'accroupit, pose sa main sur la surface de plastique.

Oui. C'est bien du lino. Il n'y a pas que ça. Il voit des murs, sur la droite et sur la gauche. Au plafond brillent des néons, diffusant une douce lumière.

David se redresse.

Il se tient debout dans un couloir.

Un couloir d'hôpital, silencieux, tout en murs blancs et en portes pivotantes.

Et subitement, sans le moindre doute, il le reconnaît, comme on reconnaît les lieux dans nos rêves. Il s'agit de l'hôpital Barbey. Pour une raison qu'il ignore, il est revenu à l'endroit où Kristel a perdu la vie.

Il n'y a personne en vue, aucune présence vivante dans cet hôpital, ni même le moindre son, hormis le bruit de ses pas crissant sur le lino. Les portes des chambres s'alignent le long du mur, et il les pousse, l'une après l'autre, observant les lits faits au carré, les tablettes soigneusement rangées, les téléviseurs où ne s'affiche que de la neige.

Sachant qu'il n'a pas d'autre choix, il continue d'avancer. Il contemple les cadres vides accrochés sur les murs. Par les fenêtres, il n'aperçoit qu'une masse de brouillard hivernal.

Une porte à double battant se trouve devant lui, et il la pousse, elle aussi. Derrière s'étend une autre section de l'hôpital, avec un bureau d'accueil sur la gauche, indiquant :

ÉTUDES NUCLÉAIRES ET NEUROLOGIQUES

Il lui faut quelques instants pour réaliser que, s'il a instinctivement compris l'inscription, celle-ci est écrite à l'envers.

Deux ascenseurs se trouvent sur la droite, leurs portes ouvertes. David les contemple eux aussi, avant de faire quelques pas de plus le long du couloir. Arrivé à un angle, il découvre une petite salle d'attente improvisée, avec quelques fauteuils en plastique disposés en arc de cercle.

Un homme est présent.

Assis sur un des fauteuils.

Tête baissée, l'homme se tient le front dans les mains.

Mais à sa seule silhouette – et dans la même logique onirique qui régit ces lieux – David reconnaît aussitôt le policier. Éric Villeneuve. Il sait très bien que cet homme est mort, et pourtant il est là, devant lui. Il n'aime guère cela.

David s'approche, circonspect.

— Monsieur Villeneuve ?

Alors le policier relève le visage vers lui, et ses yeux ne sont plus que deux gouffres noirs, gluant de sang. Ses doigts, avec lesquels il les a lui-même crevés, ruissellent du liquide rouge.

Horrifié, David a bondi en arrière pour s'éloigner de lui.

Le policier le fixe de ses orbites ravagées, tendant vers lui des mains tremblantes, souillées de ses propres humeurs, qui tombent au goutte-à-goutte sur le lino.

— Il entre dans nos yeux. Je te l'avais bien dit. Maintenant il est en toi. Comme un foutu ver tout au fond de toi. Tu sais ce que ça fait, maintenant, hein ?

David recule d'un pas supplémentaire.

Le siège est à présent vide. Éric Villeneuve a disparu. Seules quelques gouttes de sang maculent le sol. Des rubis. Une à une, ces billes rouges s'enfuient en roulant et se dispersent.

Une voix dans son dos le fait sursauter.

— Il a fallu qu'il se mette en travers de son chemin. C'est bien sa faute, à ce flic.

David fait volte-face, mais il se doute déjà de ce qu'il va découvrir : au bout du couloir se tient celui qui a parlé, François Mendez. Il est entouré de ses deux amis, Lucas Delorme et Frédéric Grès, et tous trois braquent vers David des yeux emplis de tristesse. Ou bien est-ce autre chose ? David tressaille, tandis qu'un orifice se dessine, en plein milieu du front de François Mendez. C'est là que la balle tirée par le policier l'a touché, et David voit distinctement l'impact se former à nouveau, l'os du crâne se briser à l'intérieur du trou béant, sous la brutale pression. Derrière le garçon, le mur est éclaboussé de matières et de morceaux de cervelle. Du sang suinte sur son visage glabre. Davantage de rouge dans ce monde blanc.

— Alors toi aussi, tu nous rejoins ? lui dit François avec un grand sourire. Nous t'attendions. Nous n'avons jamais cessé de t'attendre, tu sais.

— Non ! s'écrie David. Je ne vous rejoins pas. Hors de question.

— C'est la seule solution, pourtant, dit Frédéric Grès.

— Sinon le médecin va venir te voir, toi aussi. Il jouera avec ton corps, dit Lucas Delorme.

Tout en parlant, le jeune homme a passé sa main sous son tee-shirt blanc, qui se pare d'une tache rouge et humide. Quand il retire sa main, c'est en serrant ses intestins, qu'il tend vers David, guirlandes gluantes.

— Toi aussi, tu veux jouer ?

David bat en retraite, à reculons. Il ne veut pas voir tout ça. C'est au-dessus de ses forces.

— Non, je crois qu'il ne veut pas, dit Frédéric Grès.

Ce sont les derniers mots qu'il prononce, car sa gorge a noirci à vue d'œil, comprimée par un lien invisible, et sa langue double de volume dans sa bouche. Avec une grimace de souffrance, il referme ses paupières, mais ses yeux gonflent eux aussi, prenant des proportions démesurées, et finissant par exploser avec un bruit aqueux. Des projections atteignent les pieds de David.

Les trois garçons avancent vers lui, d'une démarche de zombies, saccadée et irréelle. Sur leurs fronts, à tous les trois, se dessine la forme d'une étoile.

David, continuant de reculer, pas à pas, ne les quitte pas du regard, dans cet hôpital qui n'est pas un hôpital. Ce monde blanc et aseptisé qui n'est pas la réalité, et qui pourtant contient, d'une étrange manière, toute la réalité.

Ils semblent être là un instant, et à un endroit différent l'instant d'après, tout à coup loin de lui, et subitement juste contre lui.

David fait un ultime pas en arrière.

Une main surgit dans son dos.

Se pose sur sa nuque. Des doigts glacés.

David hurle.

David fait volte-face, prêt à défendre sa vie, même s'il ignore de quelle manière.

C'est Kristel qui se tient là.

C'est la main de la jeune femme, qui vient de l'effleurer.

— Ne panique pas, lui dit le spectre d'une voix douce.

— Mais…

Il jette un regard en arrière. Les trois zombies ont disparu. Le couloir brille, immaculé et silencieux, uniquement troublé par sa respiration et les battements affolés de son cœur, au niveau de ses tempes.

— Tu vois ? Ce ne sont que des illusions, le rassure Kristel.

Alors David se jette dans ses bras. Illusion ou pas, Kristel est là, et il la serre de toutes ses forces, pour ne pas qu'elle s'efface à nouveau.

— Kristel, je suis tellement perdu. Comment est-ce qu'on quitte cet endroit ?

— Tu dois suivre le chemin, dit Kristel. Tu as déjà commencé. Tu es venu ici de toi-même. Tu n'es pas si perdu que ça.

David relève les yeux vers elle.

— Mais pourquoi ici ? Pourquoi l'endroit où tu es morte ?

— Parce que c'est l'unique chemin. Celui qui mène à l'envers.

— L'envers de quoi ?

— De ce qui a été fait, et de ce qui reste à faire. Pour que les choses soient rétablies.

David secoue la tête. Tout ça n'a aucun sens.

— Que dois-je faire ? Pour que les choses soient rétablies ?

— Tu le sais bien. Le trouver. Il t'attend.

— Où ?

Kristel dépose un baiser dans son cou. Et elle lui dit :

— Ça aussi, tu le sais.

Et David se retrouve seul une nouvelle fois.

Serrant le vide dans ses bras.

78

Assis sur un cercueil, Grégory Fontaine avait déchiré une bande de tissu de sa chemise qu'il nouait autour de sa main mutilée. Celle-ci n'était qu'une plaie béante, où l'index manquait, tranché net après la première phalange, et qui continuait d'expulser des jets de sang spasmodiques. Il agrippa une extrémité de ce garrot de fortune entre ses dents. De l'autre main, il tira. Le nœud se resserra. La douleur, abominable, se diffusa dans son bras. Il n'osa imaginer ce que cela aurait été sans la dose généreuse de morphine qui endormait ses nerfs. Il serra davantage. Le filet de sang se tarit. Parfait. Tout irait bien.

Il se redressa en titubant.

Puis il se tourna vers le tunnel où avaient disparu son fils et ce journaliste.

Nathaniel avait dû le rattraper.

Le rattraper, et le tuer.

Il fallait qu'il s'en assure.

Tout de suite.

Il récupéra sa veste de costume, posée sur un cercueil massif, et en sortit un Beretta calibre 38. L'arme était chargée.

Il la souleva dans sa main valide. C'était la gauche, mais que ce soit avec un pistolet comme avec un bistouri, il avait toujours été habile des deux mains.

C'est à cet instant qu'il entendit le bruit, et il se figea.

Un pas lourd, qui faisait crisser les cailloux sous ses semelles. Le son se répercuta dans la salle. Grandissant.

Il fit volte-face. Les bruits provenaient de la seconde entrée de cette salle. C'était le tunnel qui menait à la sortie des carrières.

Quelqu'un marchait dans ce passage. Cette personne était toute proche.

Fontaine se positionna derrière un sarcophage. Il s'installa à genoux, caché par le bloc de pierre rectangulaire.

Il observa l'entrée du tunnel.

Une bouche noire.

Le bruit de pas augmenta encore.

La personne trébucha et lança un juron.

Un timbre masculin, grave.

Grégory Fontaine serra son pistolet.

Et ne fit plus le moindre bruit.

Au bout de quelques instants, une silhouette se découpa dans le passage, claire au sein des ténèbres.

C'était un homme très grand, aux épaules puissantes, qui avançait légèrement plié.

Dans la main de cet homme, Fontaine vit l'éclat métallique d'une arme à feu.

Il resta silencieux.

Au seuil du tunnel, le commandant Vauvert attendait. Il devait scruter la salle. Et il ne devait probablement rien y voir. Fontaine entendait sa respiration, lourde, qui se répercutait dans l'espace voûté.

Mais lui le distinguait parfaitement dans la pénombre.

Le policier se décida à faire un pas en avant.

Fontaine ajusta son tir, visant soigneusement le cou, pour être certain de toucher ou bien la tête, ou bien le haut de la poitrine, et tira.

Le sait-il vraiment ? L'endroit où Nathaniel l'attend ?

Au fond de son âme, David a peut-être son idée. Comme le lui a dit Kristel, il suit le chemin. Le chemin qui remonte à l'envers, mais à l'envers de quoi ? Progresse-t-il du monde des rêves vers la réalité ? Ou bien l'inverse ? Incapable de trouver la réponse pour l'instant, il longe le couloir, parvenant à l'accueil de cette aile. Il observe le panneau. Les mots qui y sont inscrits ne correspondent à aucun alphabet, et pourtant, une fois encore, il comprend leur signification comme si c'était une chose tout à fait naturelle. Il se dirige alors vers les ascenseurs qui n'attendent que lui, pénètre dans l'un d'eux, et les portes se referment d'elles-mêmes.

Un instant plus tard, elles coulissent à nouveau.

Sans qu'il lui semble s'être déplacé dans l'espace.

Mais qu'est-ce que l'espace, ici, si ce monde n'est pas la réalité ? Si tout n'y est qu'illusions ?

David fait un pas hors de l'ascenseur. Un nouvel étage de l'hôpital, semblable à tous les autres niveaux. L'inévitable bureau d'accueil, dépourvu d'hôtesse, et le couloir, identique à tous les couloirs de cet hôpital.

Il avance.

Ses pas le mènent le long de ce couloir.

Jusqu'à une autre personne.

C'est un policier en uniforme, cette fois, et il ne l'a jamais vu. L'homme est âgé d'une trentaine d'années, mal rasé et légèrement bedonnant. Il donne l'air de s'ennuyer profondément. Il se tient adossé contre le mur, juste à côté de la porte d'une chambre.

David se dirige vers lui, en hésitant, surpris que l'homme ne réagisse pas à son approche.

Car il s'agit d'une nouvelle illusion, n'est-ce pas ?

Ou bien autre chose de plus étrange encore ?

L'homme ne lui adresse pas le moindre regard quand David se poste devant lui. Il fait simplement craquer ses articulations et pousse un bâillement.

— Monsieur ?

David agite la main devant le visage du policier.

L'homme continue d'agir comme s'il ne le voyait pas. Il fouille dans sa poche et en ressort un journal, qu'il ouvre. Le Temps réel. En page une, David peut lire :

LA POLICE ARRÊTE UN DANGEREUX TUEUR EN SÉRIE

Hier soir, la brigade criminelle a interpellé David Ormeval, journaliste du Nouveau Regard, dans le cadre d'une série de morts mystérieuses. Une vague de suicides, en apparence, mais qui pourraient se révéler être tout autre chose selon la police.

(Article de Yannick Montpellier en page 2)

David fronce les sourcils.

Qu'est-ce que cela peut vouloir dire ?

Puis, se rendant compte que la porte de la chambre est ouverte, il dépasse le policier plongé dans sa lecture. Il s'approche de l'encadrement.

Aurore.

C'est Aurore qui se trouve dans cette chambre, allongée dans le lit, les bras bandés, le tuyau souple du goutte-à-goutte relié aux veines de son poignet. Un second policier en uniforme, au teint bronzé et à la calvitie avancée de vieux beau, est en pleine discussion avec elle, lui narrant ses dernières vacances en Corse.

Cette fois, la jeune femme se tourne vers lui, ouvrant de grands yeux étonnés.

— David ! s'écrie-t-elle. Qu'est-ce que tu fais là ?

Le policier regarde David, avec un air embêté.

Puis il se retourne vers Aurore.

— Vous êtes sûre que tout va bien, mademoiselle ? Il n'y a personne, vous savez.

Aurore ne l'écoute pas. Elle, elle le voit, elle ne le quitte pas des yeux, et c'est tout ce qui compte.

— Tu vois ? lui dit-elle, d'une voix fatiguée. Le moment où tu baisses ta garde…

— C'est le moment où tu te fais avoir, achève David, avec un sourire triste. Je suis tellement désolé de ce qui s'est passé…

— Tu as promis. Tu as promis de me protéger. Tiens ta promesse.

— Aurore…

Mais il s'adresse à un lit vide. Dans une chambre vide. Le lit est fait au carré.

Tiens ta promesse.

Il quitte cette pièce, quelque peu perturbé, ne sachant plus dans quel monde il se trouve. Il croyait que tout ici n'était qu'illusions, mais peut-être que les choses ne sont pas aussi simples.

Un mouvement l'arrache à ses réflexions.

Une silhouette mince et pâle, tout au bout du couloir.

— Toi ! s'écrie David.

L'adolescent incline la tête sur le côté, en souriant, narquois.

Une vague de colère submerge David. Il se précipite vers lui, courant le long de ce corridor aussi vite qu'il le peut, même en sachant qu'il arrivera trop tard, que ce n'est qu'un jeu pour le garçon. Un jeu pervers de prédateur. Il se rapproche de lui. Il a franchi la moitié de la distance.

— Attends ! hurle-t-il, sa voix se répercutant partout dans l'hôpital.

Quand il atteint l'extrémité du couloir, les lieux sont vides.

L'intersection en T s'ouvre sur deux allées de lino blanc. L'une à droite, l'autre à gauche.

David les observe attentivement.

Le couloir de droite mène à une série de chambres.

Le couloir de gauche, quant à lui, indique :

BLOC OPÉRATOIRE

et c'est cette direction que suit David.

Il marche le long du corridor qui ne semble jamais avoir de fin.

Ses pas crissent sur le revêtement plastifié du sol.

Le couloir, enfin, s'achève sur une double porte pivotante.

Que David pousse.

Pénétrant dans la salle d'opération.

79

Vauvert ne dut sa survie qu'à ses réflexes.

Il entrevit un reflet – une arme braquée vers lui – et plongea vers le sol au moment où la déflagration retentissait dans la salle souterraine. Une brûlure intense traversa son bras, comme la balle l'effleurait en déchirant sa chair. S'il avait réagi une seconde plus tard, c'est son cou que cette balle aurait perforé de part en part.

Il poussa un gémissement, roulant sur le côté.

Des cercueils massifs étaient disposés partout dans cette salle. Il rampa derrière l'un d'eux et se plaça à couvert.

Une deuxième détonation se répercuta, tonnerre assourdissant, et il entendit la balle se ficher dans le bois du cercueil.

Alexandre Vauvert s'aplatit.

L'autre avait cessé son tir.

L'écho des coups de feu résonna encore quelques instants, puis le silence s'installa.

Le policier se redressa sur les coudes, cherchant à discerner son agresseur.

Mais les lieux étaient noir d'encre.

Impossible d'y voir quoi que ce soit.

— Fontaine ! lança-t-il d'une voix forte, qui ne laissait rien paraître de la souffrance qui lui dévorait le bras. Les carrières sont cernées par les forces de police. Vous devez vous rendre !

Un ricanement lui répondit.

— Vous croyez ?

Une nouvelle déflagration retentit, et la balle ricocha sur la paroi de pierre au-dessus de sa tête. Une pluie de poussière retomba sur lui.

— Je ne vise pas si mal, hein ? Qu'en pensez-vous ? Vous croyez que je pourrai vous tuer avant que les autres n'arrivent ?

Vauvert ne répondit pas. Yeux plissés, il scrutait les lieux, essayant de localiser le médecin. Il devait se trouver un peu plus loin sur sa droite.

Le problème, c'est que cet homme le tenait en joue. Et il ne visait pas mal du tout, l'enfoiré.

Il lui fallait donc faire attention au moindre de ses mouvements. Qu'il s'expose un instant et il était mort.

Il serra la crosse de son Smith & Wesson.

Le rire chevrotant de Fontaine s'éleva.

Tâtonnant autour de lui, il reconnut la forme d'ossements humains. Sa main se referma sur ce qui devait être un tibia. Cela ferait l'affaire.

— Qu'est-ce que vous trafiquez ? beugla Fontaine.

Alexandre Vauvert estima les distances, avant de lancer le tibia sur le côté, d'une brusque traction du poignet. Il entrevit l'éclair de l'os qui tournoyait en sifflant.

Le tibia heurta la paroi, à trois mètres de lui.

Aussitôt, Fontaine tira une série de coups de feu dans cette direction. Les balles criblèrent la paroi rocheuse d'explosions.

Ce qui donna le temps au policier de le localiser, cette fois.

Il se redressa d'un bloc, bras droit tendu vers son assaillant, et tira à son tour, une unique balle.

Elle toucha le vieil homme à l'épaule, brisant sa clavicule. Fontaine tourbillonna comme une toupie, en poussant un hurlement de douleur, et s'écroula.

Le docteur Grégory Fontaine est en pleine opération, et il est seul à s'en charger.

Il se tient penché sur la table, où se trouve allongé un enfant de douze ans. Le petit Nathaniel est recouvert par un drap blanc taché de sang. Tout ce rouge suinte par pulsations, formant des rigoles serpentines. Concentré, le docteur s'affaire pour stopper l'hémorragie, tout en murmurant derrière son masque, d'une voix fébrile.

David, debout aux portes de la salle, observe le spectacle.

Observe l'enfant agonisant.

Le docteur ne semble pas avoir remarqué sa présence. Il est tout entier absorbé dans l'opération de son patient. Quant à l'enfant ensanglanté, immobile, il conserve les yeux fermés, prisonnier du sommeil artificiel.

David fait un pas en avant, et l'espace d'un instant la pièce est vide, immaculée à nouveau. L'instant d'après, l'enfant est de retour sur la table d'opération, cage thoracique ouverte comme des ailes de papillon rouges et luisantes, les tubulures transparentes des drains et des perfusions le reliant aux poches, les moniteurs de fonctions vitales s'affolant tout autour, et le docteur toujours penché sur lui, manipulant un objet métallique affûté dans la fente sur sa poitrine.

Mais Grégory Fontaine ne fait pas que cela.

Il continue de murmurer des suites de mantras, tel un derviche en transe, des syllabes incompréhensibles qui se chevauchent et se répètent, et David ressent au plus profond de lui le sens de ces prières, leur force et leur portée. Les incantations se répercutent dans chaque fibre de son être, accélérant le rythme de son cœur, dilatant ses pupilles jusqu'à ce qu'il voie des lueurs phosphorescentes s'échapper du corps du garçon.

Un épais livre relié de cuir est ouvert, sur la tablette, à côté de Fontaine, au milieu des instruments chromés couverts de sang, et David sait qu'il s'agit d'un grimoire, de la même manière qu'il reconnaît, disposés sur le sol tout autour de la table d'opération, la bougie, le bol empli d'eau, celui empli de terre, et celui dans lequel brûle un encens amer à l'odeur forte et désagréable.

S'approchant de quelques pas, il se rend compte que ce n'est pas de l'encens qui brûle dans le petit plateau métallique. Ce sont des morceaux de viande, dont il n'ose imaginer la provenance.

Le cercle sur le sol n'a pas été tracé avec du sel. Celui-ci est rouge et poisseux.

David tressaille.

Sur le lit, les yeux de l'enfant se sont ouverts.

Il tire sur ses liens, ses jambes et ses bras attachés, et un rugissement jaillit de sa gorge, soufflant la flamme de la bougie. Le cercle de sang devient noir, puis poussière qui se disperse.

Le médecin retire ses instruments de son corps, enlève ses gants souillés et se penche sur lui, pour lui caresser les cheveux avec une tendresse infinie.

— Nathaniel, mon petit Nathaniel, calme-toi. Je t'ai sauvé. Tu m'entends ? Tu me reconnais ? Je m'appelle Grégory. Je suis ton docteur. On se voit souvent. On joue ensemble, tu te souviens ? Je suis là pour t'aider. Ils ne t'embêteront plus jamais. Je te le promets. Je te le promets, d'accord ?

L'enfant, ligoté sur la table, finit par s'apaiser.

Puis subitement tourne la tête vers David.

Le dévisageant de ses yeux de feu bleu.

Et cette fois David maintient son regard.

— Tu me résistes toujours, hein ? dit Nathaniel avec un large sourire.

Rejetant le drap ensanglanté, il se redresse et s'assoit sur la table d'opération. Il a de nouveau quinze ans, et ses plaies ont disparu. Tout comme a disparu le docteur Fontaine.

Mais ce n'est pas tout. David réalise qu'ils ne sont plus dans le bloc opératoire.

Ils se trouvent dans la morgue, à présent.

David serre les dents.

La morgue.

Tout en blanc et en chrome. En propreté étincelante.

Cette morgue-là.

Le sol est carrelé. L'inox luisant. Dans la façade de tiroirs, les morts sont dissimulés au regard. Des scies et des scalpels attendent, alignés sur les tablettes de travail, prêts à l'emploi.

C'est ici qu'ils ont ouvert le corps de Kristel comme un simple morceau de viande, avant de la ranger à son tour dans un de ces tiroirs.

Dans cette morgue. Lisse et lumineuse, qui sent le puissant désinfectant.

David se retourne vers Nathaniel.

L'adolescent, assis sur une table d'autopsie, l'observe avec un calme parfait, étrange contraste avec ses cheveux qui volent frénétiquement sur ses épaules.

David serre les poings. Cherche à rassembler son courage.

Quoi qu'il puisse arriver maintenant, il lui en faudra.

L'adolescent lui sourit.

— C'est ici qu'il m'a gardé, au tout début. Ce ne sont pas des souvenirs désagréables.

Il lèche le sang qui macule ses doigts, par petits coups de langue obscènes.

— Déjà trois ans. J'ai l'impression que c'était hier.

— Pourquoi est-ce que je peux voir ça ? lui demande David.

— Parce que tu es dans mes rêves, répond Nathaniel. Tu arrives à résister aux souvenirs des morts, alors je t'ai emmené dans les miens.

David observe la morgue.

— C'est de cela que tu rêves ?

— Toutes les nuits.

— Pourquoi me montrer toutes ces horreurs ? Pourquoi t'acharner sur nous ?

Cette question semble beaucoup amuser le garçon.

— Je ne m'acharne pas. Toi et ta copine journaliste, vous voulez me détruire. Vous voulez tous me détruire. Je fais ce qui doit être fait. Je fais en sorte que vous mouriez tous.

— Tu as raison, alors, déclare David. Je suis venu t'arrêter. Tu as fait assez de mal.

— Ah, oui, dit Nathaniel.

Et soudain il n'est plus là.

David est seul dans la morgue.

Pourtant, il perçoit très distinctement le coup. Un impact brutal, glacé, sur son visage. La violence du choc le projette en arrière, et il s'écroule de tout son long.

Un instant plus tard, la sensation glacée devient du sang, qui ruisselle hors de lui et éclabousse le carrelage.

Nathaniel est contre lui. Collé tout contre lui. Il sent le corps nu de l'adolescent pressé contre le sien, ses cheveux qui coulent sur lui, comme Nathaniel approche sa bouche de son visage. Il dépose un baiser sur sa paupière droite, du bout des lèvres, et ce baiser fait jaillir une rivière glacée dans son crâne.

— Tu vois ? lui murmure-t-il à l'oreille.

David essaie de le saisir, mais ses mains se referment dans le vide.

Il roule à droite et à gauche. Nathaniel a de nouveau disparu.

À l'instant où il cherche à se redresser, on le frappe à nouveau, dans les reins, et il s'effondre, paralysé. De la glace se forme sur ses bras, sur ses mains, puis cette glace fond, et partout où elle s'était posée le sang se déverse à flots.

Avec le sang, la douleur.

Des torrents de douleur dans ses veines.

— Tu vois ? répète la voix, partout et nulle part, tout autour de lui. Tu ne peux rien contre moi. Ton voyage s'arrête ici.

— N-non… gémit David.

Des mains invisibles le saisissent. Ce ne sont plus celles du garçon. Elles sont trop nombreuses. Pourvues de griffes qui s'enfoncent dans sa chair.

Jetant un regard à la façade de casiers, il constate alors que ceux-ci sont en train de s'ouvrir, les uns après les autres. Les tiroirs coulissent, en silence, et les ombres des morts qui étaient dedans s'extirpent de ces étroites prisons. Leurs corps iridescents se glissent sur le sol, leurs mâchoires dessinent des sourires pervers, leurs yeux affamés encerclent David. Il sent leur désir. Il sent leur froideur.

— Non ! hurle-t-il.

Une de ces âmes, qui est un homme obèse et lisse comme un nouveau-né, se jette sur lui, le renversant de son poids, plongeant des crocs avides dans son biceps.

La douleur explose dans tout son bras, comme si on le lui avait arraché.

— C'est bien ce que je disais, ricane Nathaniel.

De nouveau assis sur la table en inox, il contemple le spectacle avec un sourire ravi.

— Ton problème, c'est que tu ne peux rien contre moi. Cesse de lutter et je te promets que la souffrance cessera.

— Tu crois ? dit David.

Il s'agenouille, dos ployé, tandis que les ombres s'accrochent à lui et essaient de lui tirer les bras en arrière. L'une d'elles – une fillette nue, à l'impossible maigreur – referme sa mâchoire sur son cou. David serre les dents comme son sang ruisselle à flots le long de son torse.

— Et que comptes-tu faire, maintenant ? murmure l'adolescent.

— La seule chose à faire, dit David.

Il contemple son avant-bras, où son sang s'écoule librement hors de ses veines, les gouttes s'échappant de part et d'autre pour venir frapper le sol, comme des soleils rouges. Puis il se penche en avant, pose deux doigts sur le carrelage de la morgue, et d'un large geste il trace un cercle avec son propre sang.

Les ombres poussent un même un cri déchirant, et cette fois le hurlement de Nathaniel se joint au leur.

80

Alexandre Vauvert scrutait la pénombre, là où le médecin s'était écroulé.

Il n'y avait plus aucun mouvement. Pourtant, il entendait la respiration asthmatique du vieil homme.

Se relevant avec mille précautions, il chercha la silhouette de Fontaine dans l'obscurité, et la distingua enfin. L'homme était étendu sur le ventre. Sa main gauche, agitée de tremblements, cherchait compulsivement son pistolet, qui avait été éjecté et qui reposait maintenant un peu plus loin.

Le policier avança, le tenant en joue, résolu à le cribler de balles au moindre mouvement.

Il arriva au-dessus de lui.

Le vieil homme avait replié un genou sous lui, comme un pantin désarticulé. Sa main droite, bandée par un bout de chemise, ruisselait de sang. Vauvert vit que sa balle lui avait fracassé la clavicule, et était ressortie dans son dos.

La blessure saignait avec abondance.

Une flaque de sang se répandait autour de la silhouette brisée du médecin.

Seule sa main était agitée de petits tressautements.

Puis s'immobilisa à son tour.

La respiration asthmatique cessa.

L'homme était mort.

Nathaniel s'est jeté sur David, traversant la salle de la morgue comme un mirage.

Il se heurte au mur invisible.

Rageant, il le contourne, imité par les ombres des morts, tournant autour de David, en feulant et en montrant les crocs.

David, lui, n'a que faire de leurs démonstrations.

Il sait que le cercle tracé avec son propre sang le protégera de ces créatures à présent.

Il sait ce qu'il lui reste à accomplir.

La raison pour laquelle il est venu ici, le bout du chemin à l'envers.

Il prend une grande inspiration, et très distinctement il dit :

— Tu es moi et je suis toi. Ensemble, nous ne sommes qu'un, et nous sommes indivisibles.

Nathaniel hurle, un hurlement fait de dizaines de voix, jeunes et vieilles.

La morgue s'est effacée.

L'hôpital s'est effacé.

David se retrouve dans le vide.

Dans l'immensité blanche, une nouvelle fois.

Dans le vide de lumière qui est le monde entre les mondes. Pas encore l'éther, mais plus tout à fait le monde de mortalité.

David constate qu'il se trouve à genoux dans une bulle rouge, une bulle de son propre sang, protégé du démon qui continue de se tordre et de se transformer. Son visage se déforme, devenant gueule, celle d'un loup, ou celle d'un animal plus terrible encore, d'une créature impossible avec des crocs tranchants et des yeux emplis de meurtre.

Puis David est à nouveau seul.

Suspendu dans sa bulle, au milieu de l'espace infini.

Il commence à réciter, lentement, mot après mot :

— Vayeheon pimnlameton ezphares retpagramaton

Le monde

oliarum esytio existioneriona onera brasym

se

   scinde

messias sother emanuel sabaoth adonay

et se reforme

David est à genoux sur un sol de terre.

Au-dessus de lui, un ciel d'encre fluide qui déverse une pluie fine.

Autour de lui, une herbe haute qui ondule. Des fleurs qui éclosent en accéléré, formant des couronnes blanches et veloutées, sur les blocs de pierre.

Il lève les yeux et voit toutes les stèles, les croix, les statues, qui se dressent à perte de vue, sous les énormes fleurs, sous l'orage rugissant et les stries de la pluie

Un nouveau cimetière. Celui-ci lui est inconnu.

Il réalise qu'il n'est pas seul. Les tombes sont ouvertes et leurs habitants s'en sont extraits. Certains achèvent de percer la terre de leurs mains nues. Ils rampent dans l'herbe humide, morts joyeux se réunissant sous les éclairs. David réalise alors que les rugissements qu'il entend ne proviennent pas que du tonnerre, mais de ces corps cambrés, de ces corps emmêlés s'abandonnant.

Muet de stupéfaction, il contemple cette assemblée d'êtres pâles, que la décomposition a rendus presque phosphorescents, pressés les uns contre les autres. Ces corps nus et luisants, sous la pluie battante. Ces corps fascinants revenus à la vie pour une ultime danse de chair.

Et il la voit, elle.

Soleil blanc rayonnant au centre du cimetière, au centre de toute leur attention, cette femme qui n'est pas une femme, portée par des mains décharnées. Des bouches putrescentes se pressent entre ses cuisses, des sexes dressés glissent sur ses seins et entre ses doigts, et la femme à la crinière blanche se déhanche, hurle, et la foudre jaillit par sa gorge pour remonter dans le ciel.

— Ne te laisse pas distraire, dit la voix de Kristel. Accomplis l'exorcisme maintenant.

Le spectre se tient à côté de lui. Sa chevelure bleue agitée par les bourrasques.

Nathaniel aussi est là, prostré sur une tombe.

David essaie de se rependre. Le monde est fractionné. Le texte diffus dans sa tête.

— Est-ce encore un rêve ?

— C'est mon rêve, grince l'adolescent. Celui que j'ai toujours fait. Chaque nuit, je la revois.

Il a beau être loin, assis sur sa pierre tombale, ses paroles sont aussi distinctes que s'il les avait murmurées aux oreilles de David.

— Chaque nuit, répète-t-il, la voix emplie d'amertume. Sans pouvoir changer une seconde ce qui s'y déroule.

— Ceci est ta naissance, lui dit Kristel. Le début et la fin du chemin.

Des larmes noires coulent le long des joues de l'adolescent.

— Je le sais. Pourquoi me fait-elle du mal ?

Devant eux, les corps s'accouplent. La femme rayonnante, cuisses écartées, accueille en elle les morts, sans cesser de hurler son plaisir.

— Le rituel, répète Kristel. Fais-le maintenant.

David secoue la tête, impuissant.

— Je ne me souviens plus des paroles.

— Invente-les, lui dit la jeune femme translucide. Souviens-toi que les mots que tu prononces ne sont pas réels.

— Et tout ce que je vois ? Tout ce que je ressens ? demande David, perdu. Y a-t-il quelque chose de réel ici ?

— Bien sûr, dit Kristel. Tout est réel. Puisque tout est dans ta tête.

David se penche et regarde. Entre ses mains il serre Le Livre du roi Salomon. La page est vierge, et les mots se tracent l'un après l'autre, une écriture qui continue de frémir, en poussant des soupirs. David lit ces mots à voix haute, à mesure qu'ils se dessinent.

— Exorcizo te, omnis spiritus immunde, in nomine dei patris omnipotentis, et in nomine jesu christi filii ejus, domini et judicis nostri, et in virtute spiritus sancti, ut descedas ab hoc plasmate dei nathaniel, quod dominus noster ad templum sanctum suum vocare dignatus est, ut fiat templum dei vivi, et spiritus sanctus habitet in eo !

Il entend le hurlement de rage et de terreur de Nathaniel.

Il entend la foudre qui déchire le monde et le plonge dans un éblouissement brûlant.

Et il entend la voix de Kristel qui se joint à la sienne, qui se joint au tonnerre, qui décuple chaque mot qu'il prononce, et leurs timbres mêlés fissurent l'orage dans le sillage de la foudre, et rejoignent d'autres voix surgies de partout autour, et du plus profond de lui. Il ressent ces voix vibrer dans sa gorge, et il réalise ce que doivent ressentir les divinités quand elles se parlent entre elles.

Mot après mot.

Il continue.

— Ephpheta, quod est adaperire !

Autour d'eux, les blocs de marbre se brisent. Les croix s'émiettent. Les statues se fendent.

David ne récite plus une incantation, il la hurle, le tonnerre jaillit de sa gorge.

— Accipe lampadem ardentem ! Et voluntatem mei exorcisatores diligentes adimpleant !

Le démon Naemah se relève, son corps irradiant, neige et flammes, et éternité. Elle avance, d'une démarche sereine, d'une démarche d'astre instoppable, dans leur direction, tandis qu'autour d'elle la pierre tombe en poussière.

— Voluntatem mei exorcisatores diligentes adimpleant ! répète David avec ses milliers de voix.

Nathaniel s'est levé, livide.

Ceci n'appartient plus à ses songes.

Ceci est ce qui devait être. Ceci est le moment présent, dans le passé.

— Voluntatem mei exorcisatores diligentes adimpleant ! Fiat ! Fiat ! Fiat !

Ceci n'est plus le rêve, ni le souvenir, et David comprend ce que voulait dire Kristel. Le démon est bel et bien, véritablement, là, avec eux, dans ce monde qui n'est pas la réalité.

Le silence retombe.

La pluie a cessé.

Nathaniel se tient face à celle qui est sa mère.

— Tu es là.

— Oui, mon fils.

— Tu es vraiment là, répète Nathaniel, tremblant de tout son corps.

— Il fallait que je vienne. Je l'ai promis.

Elle se tourne vers David et Kristel.

— Ces mortels m'ont appelée. Pour que je t'emmène avec moi.

— Non ! s'écrie Nathaniel. Ils ne peuvent pas ! Ils ne peuvent rien contre nous ! Rien !

— Contre nous, en effet, dit Naemah. Ils ne peuvent rien. Mais l'exorcisme a été célébré, et il y a des lois auxquelles nous devons nous plier. Des choix qui ne sont pas les nôtres. Celui de résister ne te revient pas. Pas encore.

L'adolescent fait un pas en arrière.

— Non ! Je refuse !

Mais Naemah se penche vers lui et le prend dans ses bras, et Nathaniel se laisse faire, la serrant contre lui, serrant contre son corps cette silhouette parfaite dont il a rêvé toute sa vie sans jamais pouvoir faire davantage que l'observer derrière ses paupières closes. Ils sont nus tous les deux, la mère et le fils, tous les deux vêtus de leurs chevelures blanches qui s'entremêlent, et dans ce monde onirique Nathaniel ne semble plus si maigre, plus si animal. Sa peau, lisse et soyeuse, rayonne d'une lumière intérieure, et lui aussi est beau, de la beauté éblouissante des étoiles. Sur son front la marque noire se tort et tourbillonne, tache d'encre en liberté sous son épiderme.

— Oh, dit Nathaniel.

Son corps se cambre, sous l'effet d'un spasme intense.

Sa chair se tend et se modifie, et d'un coup se disperse. Son corps tout entier se déforme tandis qu'un ultime hurlement de désespoir s'arrache à sa gorge, un cri qui est le premier et le dernier cri que pousse un être.

Et il fond, régresse, avalé par le ventre maternel de la femme éblouissante.

Par le ventre rond et blanc de Naemah.

Qui l'absorbe en elle comme une nuit il en était sorti.

Naemah se tient devant David, à la fois si loin et si près de lui, et même au travers du cercle de protection il sent sa chair traversée par un désir qui est la somme de tous les désirs. Chaque fibre de son être se tend vers cette divinité incroyable et souveraine.

Elle lui sourit, de tous ses crocs comme des rasoirs, et David sait que si ces crocs-là effleuraient sa gorge, sa tête se séparerait de son corps sans le moindre mal. Et il réalise que cette idée n'est nullement désagréable. Tout au contraire. Imaginer ces dents-là ouvrant ses veines, imaginer la sensation de se dissoudre dans cette bouche, tout cela le plonge dans un profond et incompréhensible émoi. Il ferme les yeux pour chasser les envies obscènes qui le transpercent.

Pourtant le démon se désintéresse de lui. Elle s'est tournée vers Kristel, sans cesser de sourire. Ses cheveux s'écartent de son visage parfait, tandis qu'elle incline la tête sur le côté, comme une enfant espiègle.

— Nous avons un accord.

— Nous en avons un, dit Kristel.

David relève les yeux vers le spectre à côté de lui.

— Que veut-elle dire ?

Kristel ne le regarde pas pour répondre.

— Elle avait un prix. Tout a un prix. Tout est sacrifice.

— Tu lui as donné… quelque chose ?

— En quelque sorte, dit le spectre avec un sourire triste. Et elle nous a donné bien davantage, sois-en assuré. Il fallait que ce soit fait.

— Mais quoi ? Que lui as-tu donné ?

Cette fois, elle se tourne vers lui et plonge son regard de ciel bleu dans le sien.

— Tu n'as pas à le savoir. Il est temps de quitter cet endroit.

David constate qu'il est de retour dans le vide blanc.

Dans l'immensité blanche.

Dans les bras de Kristel.

— Laisse-moi faire, lui dit le spectre. Je vais te ramener à la surface.

Elle lève la tête, serrant David contre elle, et David l'imite, et comme elle vient de le dire il se sent remonter, comme s'ils étaient tous deux aspirés vers le haut, au travers des mondes. L'infini blanc autour d'eux glisse et se fractionne, tandis que la vitesse augmente, et qu'ils traversent des nuées et des ondes. David ne peut plus respirer, comme au fond d'un océan. Peut-être est-ce cela, le plan astral ? Un océan de lumière ?

Ils continuent de remonter, plongeurs revenant des profondeurs blanches.

Jusqu'à enfin crever la surface de ténèbres humides.

81

Fontaine avait cessé de respirer, en même temps qu'il avait stoppé les tremblements de sa main.

Le tout était de ne pas bouger, maintenant.

De passer pour mort. Oui.

Ventre contre terre, tête écrasée dans une flaque, il retenait consciencieusement son souffle, et il bandait tous ses muscles. Il savait ce qu'était la mort. Il l'avait côtoyée si souvent à l'hôpital. Et aussi dans ses expériences personnelles inavouables. La mort, il la connaissait bien. Il savait très précisément comment la simuler.

Il espérait seulement que le policier y croirait.

Il l'entendit qui se rapprochait de lui. Son pas crissait lourdement sur les cailloux.

Fontaine ne bougea pas. Non.

Il continua d'attendre. Sans respirer. S'efforçant de ralentir jusqu'à son rythme cardiaque.

Le flic était arrivé. Il restait là, immobile. Il devait se poser des questions. Il devait se demander s'il était réellement mort, ou pas.

Puis il se pencha au-dessus de lui.

La semelle de sa ranger se posa sur sa nuque, lui appuyant la tête dans la flaque d'eau.

Grégory Fontaine ne fit pas le moindre mouvement.

La pression augmenta.

La ranger essaya de lui faire pivoter la nuque.

Son visage se balança, sur la droite et la gauche, à chaque passage de la ranger. Il n'était qu'un poids mort. Il ne serait pas possible de le retourner de cette manière. C'était pourtant ce que cherchait à faire le policier. Il lui fallait le retourner, le placer sur le dos pour s'assurer qu'il était bien mort.

Il ne se laissa pas démonter. Son corps brisé ne bougea pas.

Au bout d'un moment, le pied de Vauvert s'écarta de son visage.

Il perçut un nouveau mouvement, tandis que le colosse s'accroupissait à ses côtés, et il sentit sa puissante main qui lui agrippait l'épaule. Des étincelles de douleur vive se propagèrent dans son corps tout entier. Il ne broncha pas.

Vauvert le saisit fermement et le retourna.

C'est l'instant que choisit Fontaine pour lever la seringue qu'il tenait cachée dans sa main bandée, et il la planta au hasard. L'aiguille s'enfonça dans l'avant-bras de Vauvert. Fontaine pressa le piston, lui injectant la totalité de l'étorphine. Une dose mortelle.

Vauvert poussa un cri et le relâcha. Il se redressa d'un coup, comme tétanisé.

Un instant plus tard, le corps du colosse s'effondrait à côté de lui.

Fontaine émit un râle de victoire, qui s'acheva en quinte de toux.

Il se redressa.

Rien n'était fini, bien au contraire.

82

Traversé par un haut-le-cœur, David se plia en deux.

Son corps était perclus de douleur. Il baignait dans des flaques glacées, et il comprit qu'il se trouvait à nouveau dans le tunnel. Dans ce qui ressemblait à des catacombes.

Dans la réalité, cette fois-ci.

Il cligna des yeux, légèrement inquiet. S'il était bien revenu dans la réalité, alors pourquoi les parois du tunnel scintillaient-elles ? Les crêtes des roches évoquaient autant de gemmes. Il s'appuya sur son genou et se redressa avec précaution. Le sol était agité d'une lente respiration, une ondulation irrégulière qui altérait encore son équilibre. Quand il bougeait trop vite les pupilles, des éclairs traversaient son champ visuel.

Il n'y avait pas que ça. Cet endroit était plongé dans le noir total, et pourtant il y voyait le plus distinctement du monde.

Le passage de Nathaniel dans son esprit – le viol de son esprit – avait-il modifié à ce point ses perceptions ?

Quelles autres séquelles le démon avait-il pu abandonner en lui ?

Son front le démangeait. Il y porta sa main, réveillant une vive brûlure. Quand il retira sa main, ses doigts étaient couverts de sang.

Le monde chavira davantage.

Puis la voix retentit.

— Qu'avez-vous fait, malheureux ?

La voix de Fontaine.

Une voix comme la rage, violente et vicieuse.

Le vieil homme se tenait dans l'étroit passage, le regard brûlant.

Dans sa main gauche braquée devant lui, il brandissait un objet qui scintillait.

David réalisa qu'il s'agissait d'un revolver.

Fontaine ajusta son tir et pressa la détente.

Durant une seconde, le temps se figea. David vit l'étincelle au bout du revolver, et il vit aussi la balle qui en était expulsée, fondant sur lui. La seconde suivante, il sentit l'impact dans son bras, tandis que la balle perforait son muscle. Il fut projeté en arrière, trébucha, s'écrasa au sol, roula dans une flaque et se meurtrit le dos sur les cailloux tranchants. Mais ce n'était rien en comparaison de la douleur qui lui déchirait le biceps.

Il se pelotonna contre la paroi, plié en deux, hoquetant.

— C'est trop tard, murmura-t-il entre ses dents. Tout est fini, Fontaine. Il est reparti.

Le médecin avança d'un pas, son arme dirigée droit sur lui.

— Tu mens.

— C'est la vérité. Il est reparti avec sa mère. Le démon qui est sa mère.

— Le démon ? Alors c'était donc vrai ?

Le vieil homme fit un pas de plus. Sa main gauche serrait le pistolet sans trembler. Du côté droit, son bras n'était qu'une plaie, depuis l'épaule, où il avait visiblement reçu une balle, jusqu'à sa main ravagée, qui suintait du sang au travers d'une parodie de bandage. Sa respiration était laborieuse. Dans ses yeux se concentrait une folie ardente.

Il ajusta le canon du Beretta devant lui.

— Alors j'irai le chercher là-bas. Tu crois que je suis ignorant ? Je l'ai arraché à la mort une fois. J'irai le chercher dans l'éther s'il le faut. Il est à moi, tu comprends ? À moi.

Et avant de presser la détente une ultime fois, il ajouta :

— Plus personne ne m'arrêtera.

David ferma les yeux.

Il entendit le déclic du revolver.

Mais aucune détonation.

Le Beretta s'était enrayé.

Rouvrant les yeux, il vit à nouveau Fontaine, la silhouette scintillante de Fontaine, qu'il distinguait avec une parfaite netteté dans l'obscurité du passage souterrain.

Il réalisa que quelque chose était en train de se produire.

Le médecin l'avait très bien compris, lui aussi. Et pour cause, cette chose se produisait en lui, dans sa propre chair.

— Que…

Fontaine ne parvint pas à achever sa phrase. Il referma subitement les yeux, sous le coup d'une vive douleur, et se courba en avant, laissant tomber son pistolet sur le sol. L'espace d'un instant, David eut peur qu'un coup de feu parte tout seul. Il n'en fut rien.

Le processus en œuvre sous la peau de Fontaine continua. Quoi que soit cette chose qui arrivait en lui, c'était violent.

David essaya de comprendre ce que c'était exactement. Au début, il ne vit que le médecin plié en deux. Puis il vit des larmes de sang qui s'écoulaient de ses yeux.

— Que… répéta le vieil homme dans un souffle douloureux. Se… passe…

Puis sa voix se transforma en hurlement d'agonie, et il se cambra en un angle impossible.

Le sang coulait aussi de ses narines, de sa bouche. Même ses oreilles expulsaient des jets de matière écarlate.

L'homme leva sa main valide devant lui, et David vit que la chair de ses doigts gonflait doucement, se mettait à pulser, comme si elle respirait. Dans le moignon ensanglanté qui émergeait de son bandage de fortune, un os saillit tout à coup, s'arrachant à sa gangue de viande avec un bruit de succion.

— Non ! beugla Fontaine. Sors… sors de… Non !

Ses yeux explosèrent et propulsèrent deux arcs de liquide en travers du passage.

David recula sur ses fesses, collant son dos contre la paroi du tunnel. Les graviers qui roulaient sous ses talons l'empêchaient de s'éloigner davantage.

Pourtant, les mains de Kristel se posèrent sur ses épaules. Il vit le regard serein du spectre, au-dessus de lui, et il se sentit en sécurité.

Elle le serra dans ses bras, caressa ses cheveux et lui embrassa doucement le front.

— Ne t'en fais pas. Ce ne sera pas long. Ceci était inévitable.

Devant eux, le médecin tomba à genoux, hurlant toujours, dispersant toujours des jets de sang.

— Que lui arrive-t-il ? murmura David.

— Une ultime chose à rétablir, dit Kristel.

Alors David comprit.

Avec horreur, il réalisa ce qui était vraiment en train de se produire sous ses yeux.

— Elle est là ? Elle est… à l'intérieur de lui ?

— Oui.

Les cris de Fontaine redoublèrent, assourdissants. L'homme avait eu tort. Quelqu'un était bel et bien venu l'arrêter. D'une manière radicale. Une manière de démon.

— Elle est revenue ici, elle aussi.

Et David la distingua, de son regard qui n'était plus simplement un regard. Il vit que le démon, en effet, était là, tout près d'eux. Elle les avait suivis dans ce monde, quand ils étaient remontés à la surface. La seule différence, c'est qu'elle avait choisi, comme porte d'entrée, de se servir du corps du médecin.

Les cheveux du vieil homme poussaient en accéléré, et leurs racines étaient couvertes de chair rouge. Puis son visage se scinda et s'écarta, comme le démon émergeait de lui, de l'intérieur même de ses muscles et de ses os.

La cambrure de son corps s'accentua, avec des bruits d'explosion à mesure que la colonne vertébrale se brisait. Deux excroissances émergèrent sur le torse du vieil homme, et davantage de craquements retentirent, comme cette poitrine féminine repoussait les côtes, les défonçaient, faisant saillir deux énormes seins sous la peau de Fontaine.

Enfin, ce qui devait arriver finit par arriver, et l'ensemble de la chair de Fontaine se déchira d'un coup. L'homme tout entier explosa.

David ferma les yeux. Il fut aspergé de liquides chauds, de paquets gluants et de fragments d'os.

Quand il les rouvrit, Naemah se tenait à la place du docteur.

Nue, rayonnante, elle était couverte de son sang, étant apparue au fond de lui.

Mais tout ce rouge dont elle était vêtue s'effaçait de sa peau, à vue d'œil, comme de l'eau séchant au soleil, et David réalisa que c'étaient les pores de cette femme qui absorbaient le fluide vital en elle.

Sa chevelure de neige se mit à flotter et à se tordre.

Sa peau redevint celle d'une statue de marbre, dégageant une lumière vénéneuse.

Le visage de Naemah était extatique.

Elle plaqua la paume de sa main sur la paroi du tunnel, qui s'illumina par pulsations phosphorescentes, devenant aussi translucide que du cristal.

À travers ce mur, David voyait la terre et les blocs de roche, et il voyait, à travers la terre, les vers et d'autres insectes, ainsi qu'une ancienne poupée et un pneu ensevelis. Il y avait même les ossements d'un chien, dispersés au-dessus d'eux.

Il se recroquevilla, terrifié par ce désir inexplicable qui emplissait subitement chaque fibre de son corps, lui faisant oublier la douleur de la balle dans son bras.

Le démon posa ses yeux sur lui pour la seconde fois.

Elle lui offrit un sourire qui pouvait perforer les êtres. Un sourire de divinité.

— Ta peur est délicieuse.

David trembla de tout son corps.

— Mais je ne suis pas venu pour toi, mortel. Je l'ai promis à ta compagne. Elle a déjà payé le prix de notre accord. Ceci était…

Elle contempla les morceaux du vieil homme répandus comme un tapis.

— … purement pour mon plaisir personnel.

La lumière avala le monde.

83

David serrait ses paupières closes, et pourtant de prodigieuses fleurs multicolores jaillissaient dans ses rétines.

Il se demanda s'il était devenu aveugle. Si le rayonnement de cet être incroyable avait brûlé ses nerfs optiques, une fois pour toutes, et s'il ne verrait plus jamais rien d'autre que ces taches de couleurs folles.

Ouvrant les yeux, il constata qu'il n'en était rien.

L'obscurité.

Totale, silencieuse et froide.

Il se trouvait à nouveau dans l'étroit tunnel.

Englué dans des matières humides.

Il vacilla, à quatre pattes sur les graviers, et redescendit le passage, en pataugeant dans les restes gluants de Grégory Fontaine.

Ce n'est qu'une fois revenu dans le tunnel principal qu'il se redressa, chancelant encore.

— Kristel ? appela-t-il.

Mais il savait où il la retrouverait.

Il tituba dans le tunnel.

Kristel était revenue dans la grande salle qui abritait les ossements.

David l'aperçut, accroupie au centre, silhouette bleue et translucide au milieu des crânes et des cages thoraciques démantelées.

Cette fois, il distinguait mieux cette salle, tous les cercueils entassés, certains en bois et d'autres, plus anciens, qui n'étaient que de gros blocs de pierre.

Il vit aussi que Kristel se trouvait penchée au-dessus du corps du commandant Vauvert. L'homme était immobile, allongé sur le dos. De ses lèvres s'élevait une sorte de fumée scintillante, renvoyant toutes les couleurs du prisme.

Cette vapeur montait en courbes vers la bouche entrouverte de Kristel, et s'y infiltrait, tandis que le spectre aspirait en elle cette matière impalpable.

— Que fais-tu ?

Le filet scintillant s'amenuisa, et Kristel avala jusqu'à la dernière goutte avant de relever la tête vers David.

— Je m'assure qu'il soit hors de danger. La drogue que lui avait injectée le médecin était mortelle.

David fit quelques pas vers elle, stupéfait.

— Tu peux faire sortir le poison du corps de quelqu'un ?

— C'est le genre de choses que les spectres font, dit Kristel, avec un sourire innocent.

Puis elle se redressa et marcha vers lui. David la contempla. La femme de sa vie. Ce visage irrésistible de femme enfant. Ses flots de cheveux bleus, et son merveilleux regard dans le sien. Il l'accueillit dans ses bras et il la sentit, chaude et souple contre sa peau.

— Kristel, il y a un problème.

— Quoi ?

— Je vois encore dans le noir.

Kristel poussa un petit rire.

— Cela peut arriver. Une partie de Nathaniel est restée en toi.

— Qu'est-ce que cela veut dire ?

— Que tu peux voir dans le noir, lui dit Kristel en souriant. C'est tout.

Elle l'embrassa avec tendresse. De petites pressions de ses lèvres sur les siennes.

— C'est aussi pour ça que tu peux me tenir dans tes bras. Ne t'en fais donc pas.

Du bout des doigts, elle effleura son front. David sentit un vague picotement.

— Il a laissé autre chose. Un joli tatouage.

David sourit.

— J'en avais toujours voulu un.

Il l'embrassa à nouveau.

— Et maintenant ? Que va-t-il se passer ?

— Il se passera ce que tu décideras.

— Nous avons bien tué Nathaniel, n'est-ce pas ? Il ne reviendra pas ?

— Tué ? On ne tue pas un démon. Il est juste reparti dans l'autre monde.

— Quel autre monde ?

— Ils appellent ça l'éther. C'est…

Le spectre fit un geste vague.

— Un autre monde, dit-elle.

David eut un sourire.

— Tu n'as pas changé, hein ?

— Qui change jamais ? dit Kristel. En tout cas, le danger est passé. Tout va pouvoir rentrer dans l'ordre.

Elle baissa les yeux vers la silhouette inerte du policier.

— Cet homme ne va pas tarder à se réveiller. Vous allez sortir tous les deux de ces catacombes.

— Et toi ? Que vas-tu devenir ?

Le spectre le regarda de ses immenses yeux. Il se sentit fondre, comme à la première seconde où il avait posé ses yeux sur elle.

— Ce que deviennent les spectres.

Une autre question, à laquelle elle n'avait pas répondu, lui brûlait les lèvres.

— Qu'as-tu donné à ce démon, pour qu'elle vienne à notre aide ? Qu'as-tu sacrifié ?

— Je te l'ai dit. Tu n'as pas à savoir ça, David.

— Non, ce n'est pas aussi simple. Tu ne peux pas continuer à toujours te moquer de tout. Et si je n'en ai pas envie, que tu t'en ailles ? Si je veux te garder avec moi ?

Elle lui offrit un sourire désarmant.

— Mon amour, dit-elle en le prenant dans ses bras. Je serai toujours avec toi.

David la pressa contre lui, s'emplissant de son impossible présence, comprimant ses courbes merveilleuses sous ses mains, pour ne plus qu'elle s'échappe, jamais.

— Non. Je ne veux pas que tu t'en ailles.

Et il l'embrassa à nouveau. Il la serra de toutes ses forces, écrasant ses lèvres contre les siennes, décidé à lui faire mal pour lui prouver qu'elle était bien là, qu'elle était bien physiquement là, qu'une telle chose merveilleuse ne devait jamais changer.

Puis il sentit les larmes monter en lui, et il la lâcha, car c'était ainsi que cela devait se dérouler, et il savait qu'il ne pouvait l'empêcher. Il ferma les yeux. Pour ne pas la voir s'en aller. Il sentit les lèvres de Kristel effleurer ses paupières une ultime fois, recueillant ses larmes.

Quand il rouvrit les yeux, elle avait disparu.

Ses lèvres frémissaient encore de son contact, de son goût. Il avait son odeur de fleur de lys dans les narines, et la sensation de sa chaleur contre sa peau.

— Oh, Kristel, murmura-t-il aux ténèbres.

Sur le sol, Vauvert se mit à tousser.

— Bordel, grommela le policier.

Épilogue

Coordonnées par le commandant Damien Mira, les équipes de police s'étaient déployées sur un vaste périmètre, en bordure du périphérique, à la recherche du commandant Vauvert. Ils perdirent un temps précieux à inspecter les buissons, pataugeant dans les ruisseaux, s'écorchant aux murs infranchissables d'épines, sans découvrir le moindre accès à un hypothétique mémorial.

Quand les chiens arrivèrent, ceux-ci n'eurent pas à chercher très loin. Ils creusèrent dans le jardin de la propriété, au milieu de la pelouse en pente, mettant au jour une découverte macabre : il n'en restait plus qu'une dépouille asséchée et racornie, une femme dans une robe en voile, les mèches de ses cheveux décorées de colifichets et de coquillages multicolores. Quatre ans auparavant, le docteur Grégory Fontaine avait bien déclaré à toutes les institutions que sa femme Émilie était décédée. Il avait juste omis de préciser que cette mort n'avait été enregistrée nulle part de façon officielle. Et, surtout, qu'il avait choisi d'enterrer la dépouille au pied d'un arbre, à l'arrière de sa maison.

C'est également grâce aux chiens que l'équipe d'intervention parvint à localiser l'entrée des carrières. Pour y accéder, il leur fallut encore franchir un rideau de broussailles inextricables, de près de trois mètres de haut, et autant de profondeur, qu'ils attaquèrent directement à la tronçonneuse. Derrière ces ronces, ils découvrirent une gueule de pierre béante, s'ouvrant sous le périphérique. Les intempéries avaient presque effacé l'épitaphe gravée dans la roche.

MORTEL, SOUVIENS-TOI DE CEUX

QUI REPOSENT ICI ET EN DES LIEUX INCONNUS

Une fois le vrombissement de la tronçonneuse éteint, et alors que le cordon commençait à se déployer dans cette ouverture, ils purent entendre des bruits provenant des profondeurs, ainsi que des appels. Ils se ruèrent à la rencontre du commandant Alexandre Vauvert et de David Ormeval, qui remontaient le tunnel en vacillant, couverts de sang mais bien en vie tous les deux. L'équipe, Damien Mira en première ligne, les accueillit avec des exclamations de joie, tandis que les journalistes, qui avaient poussé comme des champignons sur les talus, noyaient la scène de flashes.

— Virez-moi ces fouille-merdes, nom de nom ! beugla Vauvert.

La procureur Anastasia Chanabé, tout juste arrivée sur les lieux, les escorta en direction de l'ambulance, garée un peu plus loin. Elle s'adressa d'abord à David, l'informant que son amie, Aurore Dumas, était hors de danger.

— J'ai pris sa déposition moi-même. Vous nous avez, tous les deux, été d'une aide précieuse pour résoudre cette affaire. Je peux vous assurer que vous ne subirez plus le moindre désagrément judiciaire. Il y aura juste des papiers de routine à signer.

David eut un faible sourire, l'ironie mal dissimulée.

— Ah oui ? L'affaire est résolue, comme ça ?

Alexandre Vauvert, lui, éclata franchement de rire.

— En d'autres termes, le préfet a déjà entrepris les démarches pour étouffer tout ça, hein ? Vous avez déjà rédigé toutes vos conclusions, avant d'avoir entendu ce qu'on pourrait vous dire ?

Anastasia Chanabé lui offrit un sourire en coin.

— Vous savez, commandant, qu'il y a des institutions compétentes pour décider de ce genre de choses. Et que ces institutions sont bien au-dessus de vous, comme de moi.

— Ouais. Ça, je sais.

— Ne vous moquez pas, je vous prie. Ce genre de décisions nous dépasse tous. Est-ce que Grégory Fontaine est mort ?

— Mort ? Oui, c'est le moins qu'on puisse dire, grinça Vauvert.

— Et Nathaniel Loth ?

— Mort avec lui, mentit le policier, tout en lançant un regard complice à David.

David se contenta d'acquiescer. Avec Vauvert, ils avaient brièvement évoqué ce sujet, avant de clopiner vers la sortie des catacombes. Selon les propres paroles du commandant, il faudrait « raconter des conneries » s'ils désiraient qu'on les laisse tranquilles. Et c'était exactement ce qui allait se passer. David était disposé à leur raconter ce qu'ils voulaient entendre. Autant de conneries qu'ils le souhaiteraient. Le système était rodé. D'ailleurs, la hiérarchie avait déjà pris les devants, de manière huilée et professionnelle, signe d'une longue expérience.

De nouvelles légendes urbaines naîtraient peut-être, après tout ce que les équipes allaient découvrir dans la maison du vieux médecin. Peut-être bien. Les rapports officiels, en revanche, resteraient logiques, rationnels, sans la moindre équivoque. Crise de démence menant au sadisme meurtrier. Opération policière sans faille. Affaire classée. David songea, avec ironie, qu'il n'y avait pas que la folie et la mort qui étaient relatives. La réalité l'était tout autant. Tout dépendait de l'angle qu'on choisissait pour la contempler.

Ils arrivèrent à l'ambulance et les infirmiers les accueillirent à l'intérieur. On fit s'allonger Vauvert sur un lit si étroit que ses deux énormes bras pendaient de part et d'autre.

— Vous avez fait un travail admirable, lui dit Chanabé, restée sur le parking. Vous n'avez pas à culpabiliser des choix qui sont pris pour vous.

— Vous savez quoi, madame la procureur ? J'ai besoin de vacances. Ça tombe bien, remarquez, parce que je pense que Kiowski va se faire une joie de m'en donner. Des longues. Dites, vous n'auriez pas un week-end de libre, prochainement ?

La femme lui sourit d'un air gêné.

On aida David à s'installer dans l'ambulance, à côté du colosse. La procureur lui fit un signe amical de la main.

— Une fois encore, je vous remercie, monsieur Ormeval.

David lui rendit son salut. Il n'avait pas envie d'ajouter quoi que ce soit.

Chanabé échangea ensuite quelques instructions avec l'équipe des infirmiers, et par les portières encore ouvertes David contempla le ciel de la fin d'après-midi. Une étoile filante, ou un éclair de chaleur, apparut un bref instant. Juste une virgule bleue, étincelante, dans l'immensité.

Une trace de rêve que personne ne pourrait jamais enlever. Quoi qu'ils essaient.

Persistant dans sa rétine.

David sourit, et referma les yeux pour conserver la magie derrière ses paupières, tandis les infirmiers claquaient les portières et que l'ambulance démarrait.

Jette des ombres au cœur des jours

Répands la nuit et viens avec moi.

She Wants Revenge 

Ce qui effraie le plus, ce n'est pas la réalité, mais ce qu'on imagine qu'elle cache.

David Lynch 

Remerciements

L'écriture de ce livre, qui s'est étalée de mai à septembre 2008, n'a pas été de tout repos, c'est le moins qu'on puisse dire, et m'a coûté quelques nuits blanches quand cette intrigue n'en faisait qu'à sa tête (ce qui s'est produit, littéralement, de la première à la dernière ligne). Je tiens à remercier les personnes qui m'ont accompagné sur ce chemin hasardeux, à commencer par Édouard Brasey (sans qui rien ne serait arrivé en premier lieu), Denis Bourgeois, Carola Strang, Isabelle Lerein, Aurélie Streiff et toute l'équipe du Pré aux Clercs.

Durant cette période, certaines œuvres ont marqué mon environnement quotidien, et je tiens à les citer, puisqu'elles ont eu leur (large) part d'influence dans ce roman. Le génie cinématographique et musical de David Lynch, notamment, ainsi que les films de Jane Campion. Les bandes-son de Nick Cave, Dark Tranquillity, She Wants Revenge, Moonspell et Behemoth, sans oublier les heures de répétitions et de composition avec mes anges de métal, Rémy, Alex, Storm, Bob et Sylvain. Il faut également préciser que le prologue de ce roman a, quant a lui, été initialement écrit et publié il y a quelques années dans l'artbook Ombres et Lumières (Éd. Divine Comedy) en hommage aux peintures de Jean-Marc Dauvergne.

Je remercie également ceux qui m'ont apporté une aide précieuse, à des niveaux très variés : Jacques Padovani et Marie Natale dans le cadre des procédures policières (même si je n'ai pas pu m'empêcher de prendre quelques honteuses libertés, au bout du compte, parce que c'était simplement trop tentant et que je résiste mal à la tentation). Mes premières lectrices, Julie Twardowski, Charlotte Bousquet et Orlanda De Castro. Coyote, mon frère jedi et fournisseur en Jack Daniel's indispensable à toute création sérieuse. Rudy Oditty, qu'il nous tarde de revoir parmi nous. Coralie Trin Thi, pour les nuits de philosophie et d'ivresse. Ma famille, encore et toujours, qui m'apporte une stabilité au sein du chaos. Et les meilleurs d'entre tous, Naamah, Anastasia, Boud, Cricri, Leïla, Thibaut, Romu. Je sais mon immense chance de vous avoir comme amis. Chacun d'entre vous a tenu une place importante dans l'inspiration de ce roman.

Enfin, la personne sans qui je ne ferais rien de cette existence, la seule qui parvienne à dissiper mes orages, et qui sait me tendre la main chaque fois que je m'égare dans l'autre monde. À ma merveilleuse Orlanda, mon amour, ma trace de rêve dans ce monde tordu.

Toulouse, le 25 septembre 2008